Gestalten Sie Ihre Zukunft

Jack Healey, ehemaliger Franziskanerpater und ehemaliger Leiter von Amnesty International USA, war ein Pionier im Einsatz von Musikaktivismus, um die Sichtbarkeit der Menschenrechte deutlich zu erhöhen und junge Menschen zu gewaltfreiem Handeln zu inspirieren. Von US News and World Report „Mr. Human Rights“ genannt, hat Jack in seiner 60-jährigen Karriere dazu beigetragen, das Thema Menschenrechte von diplomatischen Verhandlungen hinter verschlossenen Türen in ein breites Bewusstsein, öffentliche Debatten und direktes Bürgerengagement zu bringen. Schon früh erkannte er die inspirierende und mobilisierende Kraft der Musik, als er während des Freiheitskampfes als Leiter des Friedenskorps in Südafrika fungierte. Später schlug er eine Brücke zwischen Kunst und Aktivismus, indem er Top-Musikstars engagierte, um Bürger weltweit gegen Unterdrückung zu mobilisieren. Seit 1994 hat sich Jack mit dem Human Rights Action Center in Washington, D.C., seinen Traum erfüllt: Er gründete und leitete eine Ein-Personen-Organisation, die als mittelgroße Menschenrechtsgruppe mit deutlich weniger Geld effektiv sein könnte. Im Folgenden finden Sie einige Auszüge aus seinen Memoiren„Create Your Future“.

Ich hatte Glück, und das wusste ich schon in jungen Jahren. Außenstehende hätten es mir nicht angesehen – ich war das jüngste von elf Kindern, dürr und auf einem Auge fast blind. Mein Vater starb bei einem schrecklichen Straßenbahnunfall, als ich zwei war, und unser einziges Einkommen war jahrelang der kleine monatliche Scheck, der dank Roosevelts neu geschaffenem Sozialversicherungsfonds in unserem Briefkasten landete. Aber ich wusste, dass ich Glück hatte. Ich wurde von einer Mutter erzogen, die mir eine Stimme gab.

Mary Olivia Gaughan war eine ruhige, schöne Frau mit einem wundervollen Gesicht. Sie war sanft und unkompliziert. Friedfertigkeit und Ruhe lagen ihr im Wesen. Nichts konnte sie im Wesentlichen erschüttern: ihr Gott, ihr Glaube, ihr Vertrauen in unser Volk, ihr Glaube an unser Überleben und unser Gedeihen. Sie war immer gut, immer einfach, und ihr stets präsenter Fokus stand im Mittelpunkt ihres Lebens und ihrer Lieben. Diese Einfachheit bringt mich, auch wenn ich nicht ganz perfekt bin, noch heute aus der Fassung. Insgeheim beneidete ich sie um diese Tugenden. Keiner von uns konnte sich in ihrer Gegenwart danebenbenehmen. Wir wissen nicht, wie es dazu kam, aber wir benahmen uns alle gut, zumindest bis wir von ihr wegkamen.

Unter ihrer Ruhe und Gelassenheit besaß meine Mutter eine stählerne, seltene Härte. „Wenn dich jemand drängt, wehrst du dich“, sagte sie. „Du bist nicht mein Junge, wenn du dich nicht wehrst.“ Wenn mich also jemand drängte, wurde er verdammt schnell zurückgedrängt. Es war eine gute Ausbildung, die mich auf das Leben vorbereitete. Sie sagte mir oft, dass sie mich nicht auf diese Welt gebracht habe, um nur zu überleben, sondern um etwas zu tun.

Im Jahr 1952, als ich vierzehn Jahre alt war, gewann ich in der Schule 500 Dollar bei einer Tombola und meine Schwester Naomi brachte das Geld nach Hause.

„Wir haben 500 $ gewonnen!“, verkündete Naomi.

„Oh, gut“, antwortete meine Mutter. Sie schnappte sich ihren Hut, setzte ihn auf und verkündete: „Wir fahren nach Florida.“

An diesem Tag erfuhr ich, dass meine Mutter eine Nomadin war – sie hatte einfach nie die Gelegenheit gehabt, irgendwohin zu reisen. Also sprangen wir vier, die wir noch zu Hause waren – Mutter, Naomi, Mike und ich – in Naomis Auto und fuhren einfach so nach Florida. Sie dachte nicht an Gepäck, Karten oder sonst etwas. Natürlich waren uns Motels und Restaurants zu teuer. Stattdessen aßen wir Äpfel und Orangen und machten Halt bei den mennonitischen Kneipen.

Nach gefühlten sieben Jahren im Auto kamen wir endlich in Florida an. Mein Bruder Mike und ich freuten uns schon auf den Strand, als meine Mutter fragte: „Wo ist die Kirche?“

„Oh nein“, stöhnten wir leise. „Wir sind gerade am Strand angekommen und suchen eine Kirche!“

Das katholische Florida war nicht zu finden. Wir suchten stundenlang. Schließlich entdeckten wir eine Kirche, und natürlich wollte sie in Gehweite bleiben, die etwa 120 Kilometer vom Meer entfernt war. Aber ihre Regel lautete: Gott zuerst, dann der Spaß .

Für Mutter stand die Kirche immer an erster Stelle, alles andere erst an zweiter. Gott ist da, und dann sind wir da. So war die Ordnung, und damit basta . Ihr Gott war ein irischer Gott, der Witwen, Waisen, Arbeitern und Armen besonderen Schutz gewährte. Niemand durfte sich über andere lustig machen, vor allem nicht über Kinder mit echten Problemen. Für sie bedeutete es besondere Gebete zu besonderen Heiligen. Es gibt viele „Besondere“ im Katholizismus, und sie ritt sie alle für unser aller Seelen.

Ihr Katholizismus war magisch. Er war sanft und schloss alle ein. Auf dem Schoß meiner Mutter lernte ich mehr über Religion – echte Religion – als in all meinen Jahren im Priesterseminar und Kloster. Ihr Glaube zielte auf Allgemeingültigkeit, nicht auf Fanatismus, Spaltung und Wut. Sie bereitete mich auf Unterschiede vor und weckte in mir eine Neugier, die bis heute anhält. Menschen waren Menschen, und damit basta , mit der Erinnerung daran, dass manche Iren die Schlimmsten waren.

Wir waren immer pünktlich zur Sonntagsmesse. Wir haben sie nie verpasst, nie. Eines Sonntags zog ein Eissturm über Pittsburgh, und die Stadt kam zum Stillstand. Alles war mit Eis bedeckt. Wir dachten, Gott würde uns sicher aus der Kirche lassen. Und Gott hätte es getan, aber nicht meine Mutter. Wir schoben sie auf einem Schlitten zur Kirche, und wir alle rutschten und rutschten hinter ihr her. Gott zuerst, der Spaß später.

Der Katholizismus meiner Mutter führte mich ins Priesterseminar und schließlich zum Priesteramt. Diese Jahre waren für sie eine große Bereicherung; dreizehn Jahre lang schrieb sie mir jeden Tag einen Brief. 1966 wurde ich zum Priester geweiht. Ich erfüllte meine Aufgabe für sie und verschaffte mir dadurch die Bildung, Ausbildung und Konzentration, die ich später brauchen würde.

Ich habe sie einmal gefragt, ob sie jemals Angst hatte.

„Ich hatte Angst, als ich nach der Beerdigung Ihres Vaters aufblickte und zweiundzwanzig Augen sah, die mich anstarrten“, sagte sie, „und dann wurde mir klar, dass ich eine Aufgabe zu erledigen hatte, und ich ging einfach weiter.“

In den schwierigen Zeiten meiner frühen Teenagerzeit nervte sie mich regelmäßig damit, dass ich ein Mann sei. Dabei ging es ihr nicht um Macho-Zeug, sondern um Wahrheit und darum, für das zu helfen und zu kämpfen, woran man glaubt.

Schließlich sagte ich wütend: „Wann werde ich ein Mann sein?“

„Wenn Sie lernen, die Haupt- und Nebenwege des Lebens zu beschreiten“, sagte sie, „und wenn Sie lernen, dem Weinen und Klagen der Armen zuzuhören, dann und nur dann werden Sie ein Mann sein.“

Herr, dachte ich, ich werde ihr nie wieder eine Frage stellen.

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Der menschliche Fortschritt – die Menschenrechte – werden mit dem Blut Tausender Menschen erkauft. Blut muss vergossen werden – auch unseres. Wir müssen regelmäßig umgeworfen werden und zurückkommen. Das ist alles.

Wir müssen einfach wieder auf die Beine kommen und weiterkämpfen. Einfach wieder auf die Beine kommen. Überwinde deine kleine Depression, denke an etwas Größeres als dich selbst und fang wieder damit an.

Die Gestaltung der eigenen Zukunft ist nicht nur eine Möglichkeit, sondern eine Verantwortung – eine Verantwortung, die wir uns selbst, unserer Familie, unserer Gemeinschaft und der Welt schulden. Es geht darum, Grenzen abzulegen, unsere Kraft zu nutzen, unsere Ängste anzunehmen und unseren Mut zu beweisen. Nietzsche sagt: „Wage es, große Träume zu haben, und das ganze Universum wird mit dir zusammenarbeiten, um sie Wirklichkeit werden zu lassen.“

Man braucht weder Geld, noch Status oder eine Eliteuniversität, aber man braucht eine Vision, Mut und die Bereitschaft, eine Wahrheit – einen Maßstab – zu akzeptieren, der unveränderlich und unveränderlich ist. Diese Wahrheit ist die jedem Menschen innewohnende Würde und Gleichheit. Hier habe ich angefangen, und das war mein Leben lang die Grundlage meiner Arbeit. Ein einheitlicher Maßstab war mein Maßstab, an dem alle Regierungen gemessen wurden, wie sehr sie die Rechte ihrer Bürger respektieren.

Wenn ich heute eine Rede halte, wende ich mich an das verwirrteste Kind im Raum. Ich denke, die anderen werden schon klarkommen. Ich spreche mit dem kleinsten Kind, dem am wenigsten Gebildeten, dem schwächsten Menschen im Raum. Ich sage ihnen, sie können es schaffen, weil ich es geschafft habe. Ich bin auch so ein verwirrtes, verlorenes, ungebildetes Kind. Ich habe all diese niederen Dinge in meinem Leben erlebt. Wenn sie verstehen, dass irgendein kleiner Trottel ihnen zuvorgekommen ist und es geschafft hat, gibt ihnen das vielleicht den Mut, nach Höherem zu streben. Wir brauchen nur einen Champion irgendwo.

Ich habe es bei Dr. King gesehen. Ich habe es bei Fannie Lou Hamer gesehen. Ich habe es bei Mandela gesehen. Ich habe es überall auf der Welt gesehen.

Eine Person kann das ganze verdammte Ding hochheben. Werde also diese eine Person und hebe das ganze verdammte Ding hoch. Während die Arbeit weitergeht, erinnere ich mich an die letzten Worte meiner Freundin Fannie Lou Hamer, als sie mir sagte, dass sie im Sterben liege: „Und du“, sagte sie, „mach weiter … hör nicht auf, bis du dich mir anschließt.“

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Für mehr Inspiration besuchen Sie diesen Samstag den Awakin Call mit Jack Healey. Weitere Details und RSVP-Informationen finden Sie hier.