Crea Tu Futuro

Jack Healey, exsacerdote franciscano y exdirector de Amnistía Internacional-EE. UU., ha sido pionero en el uso del activismo musical para visibilizar exponencialmente los derechos humanos e inspirar la acción no violenta de los jóvenes. Conocido como "Sr. Derechos Humanos" por US News and World Report, Jack, a lo largo de sus 60 años de carrera, ha "ayudado a trasladar el tema de los derechos humanos de las negociaciones diplomáticas a puerta cerrada a la concienciación generalizada, el debate público y la acción ciudadana directa". Vio desde muy joven el poder de la música para inspirar y movilizar, mientras dirigía el Cuerpo de Paz en Sudáfrica durante la lucha por la libertad, y posteriormente conectaría arte y activismo reclutando a grandes estrellas de la música para movilizar a la ciudadanía contra la opresión en todas partes. Desde 1994, Jack ha cumplido su sueño de crear y dirigir "una organización unipersonal que pudiera ser eficaz como un grupo de derechos humanos de tamaño mediano con mucho menos dinero", con el Centro de Acción por los Derechos Humanos, con sede en Washington D. C. A continuación, se presentan un par de extractos de sus memorias,"Crea tu futuro".

Tuve suerte, y lo supe desde muy joven. Los forasteros no lo notarían con solo mirarme: era el menor de once hermanos, flacucho y casi ciego de un ojo. Mi padre murió en un terrible accidente de tranvía cuando yo tenía dos años, y nuestro único ingreso durante años fue el pequeño cheque mensual que llegaba a nuestro buzón gracias al recién creado fondo de seguridad social de Franklin D. Roosevelt. Pero sabía que tenía suerte. Fui criado por una madre que me dio voz.

Mary Olivia Gaughan era una mujer tranquila y hermosa, con un rostro magnífico. Era dulce y sencilla. La paz y la calma eran su naturaleza. Nada la conmovía en lo esencial: su Dios, su fe, su creencia en nuestro pueblo, su creencia en nuestra necesidad de sobrevivir y prosperar. Siempre fue buena, siempre sencilla, y una concentración constante era el centro de su vida y sus amores. Esa sencillez desconcierta a una yo imperfecta incluso ahora. Envidiaba secretamente esas virtudes. Ninguno de nosotros podía portarse mal a su lado. No sabemos cómo sucedió, pero todos nos portamos bien, al menos hasta que nos alejamos de ella.

Bajo su calma y tranquilidad, mi madre poseía una dureza de acero poco común. «Si alguien te empuja, tú devuelves el golpe», decía. «No eres mi hijo si no devuelves el golpe». Así que si alguien me empujaba, lo devolvían rapidísimo. Fue un buen entrenamiento que me preparó para la vida. A menudo me decía que no me había traído a este mundo solo para sobrevivir, sino para hacer algo.

En 1952, cuando tenía catorce años, gané una rifa de 500 dólares en la escuela y mi hermana Naomi trajo el dinero a casa.

"¡Ganamos 500 dólares!" proclamó Naomi.

"Qué bien", respondió mi madre. Tomó su sombrero, se lo puso y anunció: "Nos vamos a Florida".

Ese fue el día que descubrí que mi madre era nómada; simplemente nunca había tenido la oportunidad de ir a ningún sitio. Así que los cuatro que seguíamos en casa —Mamá, Naomi, Mike y yo— nos subimos al coche de Naomi y fuimos a Florida, así como así. No pensó en el equipaje, ni en los mapas, ni en nada. Claro que los moteles y los restaurantes eran demasiado caros para nosotros. En cambio, comimos manzanas y naranjas y paramos en los bares menonitas.

Después de lo que parecieron siete años en el coche, por fin llegamos a Florida. Mi hermano Mike y yo estábamos emocionados por ir a la playa, cuando mi madre preguntó: "¿Dónde está la iglesia?".

"¡Ay, no!", gemimos en voz baja. "¡Acabamos de llegar a la playa y buscamos una iglesia!"

No encontramos la Florida católica. Buscamos durante horas. Finalmente encontramos una iglesia, y claro, ella quería quedarse a poca distancia, que estaba a unos ciento veinte kilómetros del océano. Pero su regla era: primero Dios, después la diversión .

Con mi madre, la Iglesia siempre era lo primero, todo lo demás después. Dios existe, y luego nosotros también. Ese era el orden de las cosas, y punto . Su Dios era un Dios irlandés, que brindaba protección especial a las viudas, los huérfanos, los trabajadores y los pobres. Nadie debía burlarse de nadie, especialmente de los niños con verdaderos problemas. Para ellos, eran oraciones especiales a santos especiales. Hay muchos "especiales" en el catolicismo, y ella los rezó todos por todas nuestras almas.

Su catolicismo era mágico. Era suave e incluía a todos. Aprendí más sobre religión —la verdadera religión— en el regazo de mi madre que en todos mis años en el seminario y el monasterio. Su fe llegaba a lo universal, no a la intolerancia, las divisiones y la ira. Me preparó para las diferencias y me inculcó una curiosidad que nunca se ha desvanecido. La gente era gente y punto , con el recordatorio de que algunos irlandeses eran los peores.

Siempre llegábamos a tiempo a la misa dominical. Nunca faltábamos. Un domingo, una tormenta de hielo azotó Pittsburgh y la ciudad se paralizó. Se había formado hielo por todas partes. Pensábamos que Dios nos dejaría salir de la iglesia. Y Dios lo habría hecho, pero no mi madre. La llevamos a la iglesia en un trineo, mientras todos resbalábamos y caíamos detrás de ella. Primero Dios, después la diversión.

El catolicismo de mi madre me llevó al seminario y a convertirme en sacerdote. Esos años la animaron; me escribió una carta todos los días durante trece años. Me ordené en 1966. Cumplí con mi trabajo por ella, y en ese esfuerzo, me di la educación, la formación y la concentración que necesitaría más adelante.

Una vez le pregunté si alguna vez tenía miedo.

"Tuve miedo la noche que levanté la vista y vi veintidós ojos mirándome después del funeral de tu padre", dijo, "y entonces me di cuenta de que tenía un trabajo que hacer y simplemente seguí adelante".

Durante mi adolescencia, ella me molestaba constantemente por ser hombre. No hablaba de cosas machistas, sino de la verdad, de ayudar y luchar por lo que uno cree.

Finalmente dije enojado: "¿Cuándo seré un hombre?"

"Cuando aprendas a recorrer los caminos y senderos de la vida", dijo, "y aprendas a escuchar el llanto y los lamentos de los pobres, entonces y sólo entonces serás un hombre".

Señor, pensé, nunca más le volveré a hacer una pregunta.

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El progreso humano —los derechos humanos— se juega con la sangre de miles de personas. Hay que derramar sangre, la nuestra también. Tenemos que ser derribados con regularidad y volver. Eso es todo.

Solo tenemos que levantarnos de puntillas y luchar de nuevo. Simplemente levantarnos. Superar esa pequeña depresión, pensar en algo más grande que nosotros mismos y volver a ello.

Crear tu futuro no es solo una posibilidad; es una responsabilidad; una que nos debemos a nosotros mismos, a nuestra familia, a nuestra comunidad y a nuestro mundo. Se trata de liberarnos de las limitaciones y acceder a nuestro poder, aceptar nuestros miedos y ser dueños de nuestra valentía. Nietzsche dice que te atrevas a soñar en grande y el universo entero conspirará contigo para hacerlo realidad.

No se necesita dinero, estatus ni una educación de élite, pero sí se necesita visión, audacia y la voluntad de acceder a una verdad —un estándar— inmutable e inmutable. Esa verdad es la dignidad e igualdad inherentes a todo ser humano. Aquí es donde comencé, y es lo que he utilizado como base de mi trabajo a lo largo de mi vida. Un único estándar era mi métrica con el que se juzgaría a todos los gobiernos por su respeto a los derechos de sus ciudadanos.

Hoy en día, cuando doy un discurso, me dirijo al niño más confundido de la sala. Supongo que los demás estarán bien. Hablo con el niño más pequeño, el menos educado, la persona con menos poder. Les digo que pueden hacerlo, porque yo lo hice. Yo también soy ese niño confundido, perdido y sin educación. Tengo todas esas cosas menores en mi vida. Si entienden que un pequeño imbécil se les adelantó y lo hizo, tal vez les dé el coraje para aspirar a algo más grande. Solo necesitamos un campeón en alguna parte.

Lo vi con el Dr. King. Lo vi con Fannie Lou Hamer. Lo vi con Mandela. Lo he visto en todas partes del mundo.

Una sola persona puede levantarlo todo. Así que conviértete en esa persona y levántalo todo. Mientras el trabajo continúa, recuerdo las últimas palabras de mi amiga Fannie Lou Hamer cuando me dijo que se moría: «Y tú —dijo—, sigue adelante... no pares hasta que me acompañes».

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