Crie O Seu Futuro

Jack Healey, ex-padre franciscano e ex-diretor da Anistia Internacional-EUA, foi pioneiro no uso do ativismo musical para aumentar exponencialmente a visibilidade dos direitos humanos e inspirar ações não violentas entre os jovens. Apelidado de "Sr. Direitos Humanos" pela US News and World Report, Jack, ao longo de uma carreira de 60 anos, "ajudou a levar o tema dos direitos humanos das negociações diplomáticas a portas fechadas para a ampla conscientização, o debate público e a ação direta dos cidadãos". Ele percebeu desde cedo o poder da música para inspirar e mobilizar enquanto diretor do Corpo da Paz na África do Sul durante a luta pela independência, e passou a unir arte e ativismo, recrutando grandes estrelas da música para mobilizar cidadãos contra a opressão em todo o mundo. Desde 1994, Jack realiza seu sonho de criar e liderar "uma organização de uma só pessoa que pudesse ser tão eficaz quanto um grupo de direitos humanos de médio porte, com muito menos dinheiro", com o Human Rights Action Center, sediado em Washington, D.C. A seguir, alguns trechos de sua autobiografia,"Crie Seu Futuro".

Tive sorte, e soube disso desde cedo. Quem me visse de fora não perceberia — eu era a caçula de onze irmãos, magricela e quase cega de um olho. Meu pai morreu num terrível acidente de bonde quando eu tinha dois anos, e nossa única renda por anos foi o pequeno cheque mensal que chegava pelo correio, cortesia do fundo de previdência social recém-criado por FDR. Mas eu sabia que tinha sorte. Fui criada por uma mãe que me deu voz.

Mary Olivia Gaughan era uma mulher tranquila e bela, com um rosto magnífico. Ela era gentil e serena. Paz e calma eram da sua natureza. Nada a abalava no essencial: seu Deus, sua fé, sua crença em nosso povo, sua crença em nossa necessidade de sobreviver e prosperar. Ela era sempre boa, sempre simples, e um foco constante era o centro de sua vida e de seus amores. Essa simplicidade ainda me incomoda, mesmo eu, que não sou perfeito. Eu secretamente invejava essas virtudes. Nenhum de nós conseguia se comportar mal perto dela. Não sabemos como isso aconteceu, mas todos nos comportávamos bem, pelo menos até nos afastarmos dela.

Por trás de sua calma e tranquilidade, minha mãe possuía uma força rara e inabalável. "Se alguém te empurrar, você revida", ela dizia. "Você não é meu filho se não revidar." Então, se alguém me empurrasse, era empurrado de volta rapidinho. Foi um bom treinamento que me preparou para a vida. Ela costumava me dizer que não me trouxe a este mundo apenas para sobreviver, mas para fazer algo.

Em 1952, quando eu tinha quatorze anos, ganhei 500 dólares em uma rifa na escola, e minha irmã Naomi trouxe o dinheiro para casa.

"Ganhamos 500 dólares!" exclamou Naomi.

"Ah, que bom", respondeu minha mãe. Ela pegou o chapéu, colocou-o na cabeça e anunciou: "Vamos para a Flórida".

Foi naquele dia que descobri que minha mãe era uma nômade — ela simplesmente nunca tinha tido a oportunidade de ir a lugar nenhum. Então, nós quatro que ainda morávamos em casa — minha mãe, Naomi, Mike e eu — entramos no carro da Naomi e dirigimos até a Flórida, assim, sem mais nem menos. Ela não pensou em bagagem, mapas nem nada. Claro, motéis e restaurantes eram caros demais para nós. Em vez disso, comemos maçãs e laranjas e paramos nos bares menonitas.

Depois do que pareceram sete anos no carro, finalmente chegamos à Flórida. Meu irmão Mike e eu estávamos animados para ir à praia, quando minha mãe perguntou: "Onde fica a igreja?"

"Ah, não", murmuramos entre nós. "Acabamos de chegar à praia e já estamos procurando uma igreja!"

Não encontramos nenhuma igreja católica na Flórida. Procuramos por horas. Finalmente, avistamos uma, e é claro que ela queria ficar a uma curta distância a pé, o que dava em torno de 120 quilômetros do oceano. Mas a regra dela era: Deus em primeiro lugar, diversão depois .

Com minha mãe, a Igreja sempre vinha em primeiro lugar, tudo o mais em segundo. Deus existe, e nós também. Essa era a ordem das coisas e ponto final . O Deus dela era um Deus irlandês, que dava proteção especial às viúvas, aos órfãos, aos trabalhadores e aos pobres. Ninguém podia zombar de ninguém, especialmente das crianças com problemas reais. Para elas, eram orações especiais a santos especiais. Há muitos "santos especiais" no catolicismo, e ela os usava todos para proteger nossas almas.

O catolicismo dela era mágico. Era ameno e inclusivo. Aprendi mais sobre religião — religião de verdade — no colo da minha mãe do que em todos os meus anos no seminário e no mosteiro. A fé dela alcançava o universal, não o fanatismo, as divisões e a raiva. Ela me preparou para as diferenças e me deu uma curiosidade que nunca se apagou. As pessoas eram pessoas e ponto final , com a ressalva de que alguns irlandeses eram os piores.

Sempre chegávamos na hora para a missa de domingo. Nunca perdíamos uma, jamais. Certo domingo, uma tempestade de gelo atingiu Pittsburgh e a cidade parou. Tudo estava coberto de gelo. Tínhamos certeza de que Deus nos deixaria sair da igreja. E Deus teria deixado, mas não minha mãe. A levamos até a igreja num trenó, todos nós escorregando, deslizando e caindo atrás dela. Deus em primeiro lugar, a diversão depois.

O catolicismo da minha mãe me levou ao seminário e à minha ordenação sacerdotal. Aqueles anos a fortaleceram; ela me escreveu uma carta todos os dias durante treze anos. Fui ordenado em 1966. Fiz o meu trabalho por ela e, com isso, adquiri a educação, o treinamento e o foco de que precisaria mais tarde.

Certa vez, perguntei a ela se alguma vez sentiu medo.

"Fiquei assustada na noite em que olhei para cima e vi vinte e dois olhos me encarando depois do funeral do seu pai", disse ela, "mas então percebi que tinha um trabalho a fazer e simplesmente segui em frente."

Durante a minha adolescência conturbada, ela me importunava constantemente sobre o que eu era ser homem. Ela não estava falando de coisas machistas, mas da verdade, de ajudar e lutar por aquilo em que se acredita.

Finalmente, com raiva, eu disse: "Quando é que eu vou ser um homem?"

"Quando você aprender a percorrer os caminhos e atalhos da vida", disse ela, "e aprender a ouvir o choro e o lamento dos pobres, então e somente então você será um homem."

Senhor, pensei, nunca mais lhe farei outra pergunta.

***

O progresso humano — os direitos humanos — se concretiza no sangue de muitos, muitos milhares de pessoas. Sangue precisa ser derramado — o nosso também. Precisamos ser derrubados regularmente e nos levantar. Só isso.

Precisamos apenas nos reerguer e lutar novamente. Simplesmente se levantar. Supere essa pequena depressão, pense em algo maior do que você mesmo e volte à luta.

Criar o próprio futuro não é apenas uma possibilidade; é uma responsabilidade; uma responsabilidade que temos para conosco, com nossa família, nossa comunidade e com o mundo. Trata-se de libertar-se de limitações e acessar nosso poder, abraçar nossos medos e assumir nossa coragem. Nietzsche disse: ouse sonhar grande e todo o universo conspirará para tornar seu sonho realidade.

Você não precisa de dinheiro, status ou uma educação de uma universidade de prestígio, mas precisa de visão, ousadia e disposição para acessar uma verdade — um padrão — que é imutável e inalterável. Essa verdade é a dignidade e a igualdade inerentes a todo ser humano. Foi por aí que comecei, e foi isso que usei como base do meu trabalho ao longo da minha vida. Um único padrão era a minha métrica pela qual todos os governos seriam julgados em sua demonstração de respeito aos direitos de seus cidadãos.

Hoje em dia, quando faço um discurso, me dirijo à criança mais confusa da sala. Imagino que as outras se sairão bem. Falo com a criança menor, a menos instruída, a pessoa menos poderosa da sala. Digo a elas que elas conseguem, porque eu consegui. Eu também sou essa criança confusa, perdida e sem instrução. Tenho todas essas dificuldades na minha vida. Se elas entenderem que um pirralho qualquer passou por isso e conseguiu, talvez isso lhes dê a coragem de almejar algo maior. Tudo o que precisamos é de um campeão em algum lugar.

Eu vi isso com o Dr. King. Eu vi isso com Fannie Lou Hamer. Eu vi isso com Mandela. Eu vi isso em todo o mundo.

Uma pessoa sozinha consegue levantar essa coisa toda. Então, torne-se essa pessoa e levante essa coisa toda. Enquanto o trabalho continua, me lembro das últimas palavras da minha amiga Fannie Lou Hamer quando ela me disse que estava morrendo: "E você", ela disse, "continue firme... não pare até se juntar a mim."

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