Créez Votre Avenir

Jack Healey, ancien prêtre franciscain et ancien directeur d'Amnesty International-USA, a été un pionnier de l'utilisation de la musique comme moyen d'action militante pour accroître considérablement la visibilité des droits humains et inspirer l'action non violente des jeunes. Surnommé « M. Droits de l'Homme » par US News and World Report, Jack, au cours de ses 60 ans de carrière, a « contribué à faire passer le sujet des droits humains du huis clos aux négociations diplomatiques à grande échelle, au débat public et à l'action citoyenne directe ». Il a perçu très tôt le pouvoir inspirant et mobilisateur de la musique alors qu'il était directeur du Corps de la Paix en Afrique du Sud pendant la lutte pour l'indépendance. Il a ensuite tissé des liens entre art et activisme en mobilisant des stars de la musique pour mobiliser les citoyens contre l'oppression partout dans le monde. Depuis 1994, Jack réalise son rêve de créer et de diriger « une organisation individuelle qui pourrait être efficace en tant que groupe de défense des droits humains de taille moyenne avec beaucoup moins de moyens », avec le Human Rights Action Center, basé à Washington. Voici quelques extraits de ses mémoires,« Create Your Future ».

J'ai eu de la chance, et je l'ai su très jeune. Les étrangers ne l'auraient pas remarqué en regardant : j'étais le plus jeune de onze enfants, maigre et presque borgne. Mon père est mort dans un terrible accident de tramway quand j'avais deux ans, et notre seul revenu pendant des années a été le petit chèque mensuel qui arrivait dans notre boîte aux lettres grâce à la caisse de sécurité sociale récemment créée par Roosevelt. Mais je savais que j'avais de la chance. J'ai été élevé par une mère qui m'a donné une voix.

Mary Olivia Gaughan était une femme calme et belle, au visage magnifique. Elle était douce et facile à vivre. La paix et le calme étaient sa nature. Rien ne l'ébranlait dans l'essentiel : son Dieu, sa foi, sa foi en notre peuple, sa foi en notre besoin de survivre et de prospérer. Elle était toujours bonne, toujours simple, et une concentration constante était au centre de sa vie et de ses amours. Cette simplicité ébranle encore aujourd'hui une personne imparfaite. J'enviais secrètement ces qualités. Aucun de nous ne pouvait mal se comporter en sa présence. Nous ignorons comment cela est arrivé, mais nous nous sommes tous bien comportés, du moins jusqu'à ce que nous nous éloignions d'elle.

Sous son calme et son aisance, ma mère possédait une ténacité d'acier rare. « Si on te bouscule, tu ripostes », disait-elle. « Tu n'es pas mon garçon si tu ne ripostes pas. » Alors, si on me bousculait, il était vite repoussé. C'était un bon entraînement qui me préparait à la vie. Elle me disait souvent qu'elle ne m'avait pas mis au monde juste pour survivre, mais pour faire quelque chose.

En 1952, alors que j’avais quatorze ans, j’ai gagné 500 $ à une tombola à l’école et ma sœur Naomi a ramené l’argent à la maison.

« Nous avons gagné 500 $ ! » a proclamé Naomi.

« Oh, bien », répondit ma mère. Elle prit son chapeau, le mit sur sa tête et annonça : « On va en Floride. »

C'est ce jour-là que j'ai découvert que ma mère était nomade ; elle n'avait simplement jamais eu l'occasion d'aller nulle part. Alors, tous les quatre encore à la maison – Mère, Naomi, Mike et moi –, nous avons sauté dans la voiture de Naomi et sommes partis pour la Floride, comme ça. Elle n'a pensé ni aux bagages, ni aux cartes, ni à quoi que ce soit d'autre. Bien sûr, les motels et les restaurants étaient trop chers pour nous. À la place, nous avons mangé des pommes et des oranges et nous sommes arrêtés aux bars mennonites.

Après ce qui nous a semblé sept ans en voiture, nous sommes enfin arrivés en Floride. Mon frère Mike et moi étions impatients d'aller à la plage, quand ma mère a demandé : « Où est l'Église ? »

« Oh non », avons-nous gémi à voix basse. « On vient d'arriver à la plage et on cherche une église ! »

La catholique Floride était introuvable. Nous avons cherché pendant des heures. Nous avons finalement repéré une église, et bien sûr, elle voulait rester à proximité, à environ cent vingt kilomètres de l'océan. Mais sa règle était : Dieu d'abord, le plaisir ensuite .

Avec ma mère, l'Église passait toujours en premier, tout le reste en second. Dieu est là, et nous aussi. C'était l'ordre des choses, et c'était tout . Son Dieu était un Dieu irlandais, accordant une protection particulière aux veuves, aux orphelins, aux travailleurs et aux pauvres. Personne ne devait se moquer de qui que ce soit, surtout des enfants en grande difficulté. Pour eux, il s'agissait de prières spéciales adressées à des saints particuliers. Il y a beaucoup de « spécialités » dans le catholicisme, et elle les a toutes vécues pour nos âmes.

Son catholicisme était magique. Il était doux et inclusif. J'ai appris davantage sur la religion – la vraie religion – aux côtés de ma mère que durant toutes mes années au séminaire et au monastère. Sa foi touchait à l'universel, non à l'intolérance, aux divisions et à la colère. Elle m'a préparée aux différences et a insufflé en moi une curiosité qui ne s'est jamais éteinte. Les gens étaient les gens, un point c'est tout , avec le rappel que certains Irlandais étaient les pires.

Nous étions toujours à l'heure à la messe du dimanche. Nous ne la manquions jamais. Un dimanche, une tempête de verglas s'abattit sur Pittsburgh et la ville fut paralysée. La glace s'était formée partout. Nous pensions que Dieu nous laisserait sortir de l'église. Et Dieu l'aurait fait, mais pas ma mère. Nous l'avons traînée jusqu'à l'église sur une luge, glissant et tombant tous derrière elle. Dieu d'abord, le plaisir ensuite.

La foi catholique de ma mère m'a conduit au séminaire et à la prêtrise. Ces années l'ont élevée ; elle m'a écrit une lettre chaque jour pendant treize ans. J'ai été ordonné en 1966. J'ai fait mon travail pour elle et, ce faisant, je me suis donné l'éducation, la formation et la concentration dont j'aurais besoin plus tard.

Je lui ai demandé un jour si elle avait parfois peur.

« J'ai eu peur la nuit où j'ai levé les yeux et vu vingt-deux yeux me fixer après les funérailles de ton père », a-t-elle dit, « et puis j'ai réalisé que j'avais un travail à faire et j'ai continué. »

Au début de mon adolescence, elle me harcelait régulièrement à propos de mon statut d'homme. Elle ne parlait pas de machisme, mais de vérité, d'entraide et de combat pour ses convictions.

J'ai finalement dit avec colère : « Quand serai-je un homme ? »

« Quand vous apprendrez à parcourir les routes et les chemins de la vie », dit-elle, « et à écouter les pleurs et les lamentations des pauvres, alors et seulement alors vous serez un homme. »

Seigneur, pensais-je, je ne lui poserai plus jamais de question.

***

Le progrès humain – les droits de l'homme – se joue dans le sang de milliers de personnes. Il faut que le sang coule – le nôtre aussi. Il faut que nous essuyions régulièrement des coups et que nous revenions. C'est tout.

Il faut juste se relever et se battre à nouveau. Se relever, tout simplement. Surmonter sa petite déprime, penser à quelque chose de plus grand que soi et s'y remettre.

Créer son avenir n'est pas seulement une possibilité ; c'est une responsabilité que nous devons à nous-mêmes, à notre famille, à notre communauté et au monde. Il s'agit de se libérer de ses limites et d'accéder à son pouvoir, d'accepter ses peurs et de faire preuve de courage. Nietzsche dit : « Osez rêver grand et l'univers entier conspirera avec vous pour le concrétiser. »

Nul besoin d'argent, de statut social ou d'une éducation prestigieuse, mais il faut une vision, de l'audace et la volonté d'accéder à une vérité – une norme – immuable et inchangeable. Cette vérité est la dignité et l'égalité inhérentes à chaque être humain. C'est là que j'ai commencé et c'est ce qui a servi de fondement à mon travail tout au long de ma vie. Une norme unique était mon critère de jugement pour tous les gouvernements quant à leur respect des droits de leurs citoyens.

Ces jours-ci, quand je fais un discours, je m'adresse à l'enfant le plus désemparé de la salle. Je me dis que les autres s'en sortiront. Je parle au plus petit, au moins instruit, à la personne la moins puissante de la salle. Je lui dis qu'il peut y arriver, parce que je l'ai fait. Je suis moi aussi cet enfant désemparé, perdu et sous-éduqué. J'ai toutes ces petites choses dans ma vie. S'ils comprennent qu'un petit imbécile les a précédés et a fait ça, peut-être que ça leur donnera le courage d'atteindre un niveau supérieur. Tout ce qu'il nous faut, c'est un champion quelque part.

Je l'ai vu avec le Dr King. Je l'ai vu avec Fannie Lou Hamer. Je l'ai vu avec Mandela. Je l'ai vu partout dans le monde.

Une seule personne peut tout soulever. Alors devenez cette seule personne et soulevez tout. Alors que le travail continue, je me souviens des derniers mots de mon amie Fannie Lou Hamer lorsqu'elle m'a annoncé qu'elle était en train de mourir : « Et toi, » m'a-t-elle dit, « continue à avancer… ne t'arrête pas avant de me rejoindre. »

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Pour plus d'inspiration, rejoignez l'Awakin Call de ce samedi avec Jack Healey. Plus d'informations et confirmations ici.