ثلاث قطع قصيرة لإعادة صياغة يومك

مكتب البريد
لديّ عشقٌ لا يُشفى لطوابير البريد. أعلم أنها رفاهيةٌ لا تُطاق. لا يُطيقها كبارُ الناس. لكنني أعيشُ في راحةٍ لا تُطاق. لا شيء يُصيبُ العالمَ كارثياً عندما أُجبرُ على الانتظار لفتراتٍ غير مُحددة، لذا فأنا حرٌّ في حبّ هذه الطوابير وسرعةِ حركتها. إنها تُتيح لي فرصةً للإعجاب بكفاءةِ عمالِ البريدِ البشوشة. ما أشدَّ نشاطهم وطيبةَ طبعهم. حتى المُتذمِّرون بينهم، أولئك الذين يتحدثون بحدة، وينتقدون سوءَ التغليف، ويُشيرون إلى الرموز البريدية المفقودة، يبدون في النهاية لطفاءَ القلب. قبل أن تغادر، سيسألونك بفظاظةٍ إن كنتَ بحاجةٍ إلى أيِّ طوابع. مثل العمةِ الجدّيةِ الصارمةِ التي تُلقي محاضراتٍ لاذعةً ثم تُحاولُ دسَّ النقودِ في جيبِك. أنا أيضاً أُحبُّ صبرَ الناسِ الطويلَ في طوابير البريد، الواحدَ تلوَ الآخر، كما اعتدنا الانتظارَ في كلِّ مكانٍ ونحنُ صغار. مفضلاتي هنّ من ينتظرن كالعادة، دون أي مساعدة رقمية. من يقفن متشبثات بالطرود والحزم من كل حجم ومواصفات، عيونهن مليئة بالأحلام وقوائم العشاء. حتى أنني أحب رفوف الصناديق والأظرف الفارغة التي تصطف على الجدران تنتظر أن تُملأ بلمحة من قصة أحدهم. أحب الحواف التي تحمل أكوامًا من الملصقات غير المعنونة، وأحب أقلام الحبر الجاف المربوطة التي لا تعمل دائمًا. كم من أسماء عزيزة لأشخاص لم أقابلهم ولن أقابلهم سُجِّلت في هذا المكان تحديدًا! كم من الرسائل أُرسلت هنا. تُعبّر عن الامتنان والحب، وتُعبّر عن الشوق والندم، وتُغني الفرح والراحة، والحزن والدهشة، وكل حالة مجيدة، وكل حالة غير مجيدة بينهما! في طوابير البريد الطويلة، أبطئ بما يكفي لأرى وجه البشرية الملطخ والمشرق. وأتعلم مجددًا كم أحب أن أكون حيًا في هذا العالم. قلب ينبض وسط قلوب كثيرة تنبض.
يوم الجمعة، دخل رجلٌ أمامي في الطابور متجهًا نحو المنضدة. كان الهواء يتشقق حول شعره الأبيض. كان يرتدي سترةً قديمةً داكنة اللون، وبنطالًا متجعدًا، وعلامات الاستياء بادية عليه. قال: "لا أريد هذا". ارتطمت الكلمات بالهواء كحصاةٍ على زجاج. لم يتحطم شيء، لكن انتباهي لفت انتباهي بنجاح. دفع ظرفًا عريضًا أزرق وأبيض عبر المنضدة. بدا خاليًا من أي عيب. سألتني المرأة عند المنضدة: "هل هذا موجه إليك؟". كانت ذات شعر طويل ووجه عريض، هادئ كالبحيرة. قال الرجل: "نعم، لقد جاء من أجلي، ولا أريده". كان صوته حازمًا، متوترًا عند أطرافه، متحديًا العالم أن يقف في طريقه. لاحظت المرأة، بصوتها المشرق والمبهج: "لم تفتحه بعد". قال الرجل: "لا". "لكن لماذا؟" أودّ أن أصرخ من مكاني في الطابور. لقد أضاءتني الدهشة والرعب. الطرود التي تصلك عبر البريد لا تُقاوم. أي مأساة أو مرارة غرست في روح هذا الرجل حتى غلبت فضوله؟ أم أنه يعرف محتواها مُسبقًا؟ وإن كان كذلك، فمن أرسل هذه الطرود؟ وما الذي أرسلوه ولا يطيق حمله؟ ترفرف أسئلتي في الهواء، متلهفة وخجولة كالفراشات. جزء مني يتمنى دعوة هذا الرجل العجوز المنحني وعواصفه لتناول الشاي. "دعونا نناقش هذا الأمر، اتفقنا؟" أقول بهدوء. ثم أسحق قرون الهيل في أكواب شاي ساخنة، فتتطاير كل القصص الحزينة والأحقاد غير المعقولة في سحابة من العطر.
"فأنت ترفض الطرد؟" تؤكد المرأة التي تبدد أحلامي المعطرة بالتوابل.
"نعم"، قال الرجل. وُضِعَ طابعٌ على الطرد المُزعج، ثم أُلقي بعيدًا عن الأنظار.
لكن بعد ثلاثة أيام، لا تزال عالقة في ذهني. أروي هذه القصة لزوجي، متسائلةً عن سبب شعوري بهذا الاهتمام الكبير بهذا الغريب وعلبته غير المفتوحة، وتورطي الكبير في مصيرهما. "من الغريب أن أشعر بهذا الشعور، بينما الأمر لا يعنيني عمليًا"، أتأمل.
"من الناحية الفنية فقط؟" يبتسم زوجي.
"نعم، من الناحية الفنية فقط،" أجبت، "لأن الحقيقة هي أننا جميعًا متصلون."
إنه عصر يوم اثنين، والآن، وأنا أجلس أستمع إلى رنين أجراس الكنيسة وهي تخترق التلال، بدأ يتردد في داخلي السبب الحقيقي وراء رغبتي في دعوة الرجل العجوز الساخط في مكتب البريد لتناول الشاي. أعتقد أنني أردتُ أن أخبره بشيء كنتُ بحاجة لسماعه: أن الحياة طرد، وما دمنا نتنفس على هذه الأرض، فلا يمكن رفض أي جزء منها بنجاح. ولا يمكن إرجاع أي جزء إلى مُرسِله. ما يُرسل دون أن يُعاش سيعود دومًا. لم يتعلم الشاطئ هذا بعد. حتى بعد كل هذا الوقت، يحاول طرد الأمواج إلى المحيط. لكن ما نحاول طرده سيجدنا دائمًا بغريزة الأمواج الصادقة وغيرها من الكائنات البرية التي لم تتطلب يومًا رموزًا بريدية.
أردتُ أن أقول هذه الأشياء لذلك الغريب، لأسمعها بنفسي. لكنا ابتسمنا حينها، وارتشفنا الشاي بقلوب صافية، مليئة بالاستعداد للوقوف على شاطئ حياتنا واستقبال الأمواج.

••••••

حساس للوقت
خطواتٌ في الردهة، وصوتُ مفتاحٍ يُدوّر في قفله مألوف. زوجي في المنزل. يُلقي حقيبة غدائه عند الباب كطفلٍ صغير. يقول: أسرعي، هناك شيءٌ مُهمٌّ عليكِ رؤيته. يدفعني الفضولُ والإلحاحُ في صوته إلى الوقوف. نندفعُ إلى أحضان ليلةٍ يناير الباردة المُظلمة.
"هناك"، يقول وهو يشير.
وأراه. منخفضًا في سماء سوداء حالكة، حرف علة متوهج. قمرٌ متوهج. يطفو في الوادي كزينةٍ طرية، بالكاد يلامس قمة صنوبر عتيق.
أريد أن أمدّ يدي إليه كطفل. كم عمر هذا الدافع؟ كم عمر العلاقة بين البشر والقمر؟
حساس للوقت…
كورقةٍ متساقطة، ترفرف العبارة وتتلألأ في ضوء القمر. أتأمل حقيقتها وشعرها لأول مرة، وقد زعزعها الرهبة.
أسرع (أينما كنت). هناك شيء مهم يجب عليك رؤيته.

••••••

التخلي المتهور
هذا الصباح، نظرتُ من النافذة في الوقت المناسب تمامًا لأرى طائر قيق أزرق ينقضّ على طائرٍ آخر. أذهلني المنظر كثيرًا. كيف سقط من غصن شجرة عالٍ، مندفعًا كالمذنب الصغير أو البطل الخارق. انقضّ إلى الأعلى في اللحظة الأخيرة.
لأنه لم يكن لديه واحد على ما يبدو، أعطيته اسمًا. سميته: تخلي متهور. كان يناسبه تمامًا. هذا المخلوق الجريء المجنح.
أعتقد أنه مقدّر له أن يكون مشهورًا في عالمي. فقد أراني كيف أن الطيران قد يبدو كالسقوط بشكلٍ مُقلق. وأراني أيضًا كم أنا مُتهور، وكم أتردد في التخلي عن أي شيء.
لماذا؟ طلب أن يعرف. هذا الطائر الأزرق الصاخب.
لم يكن لديّ جواب. لكن يومًا ما، وأنا عجوز، ذابلة، سعيدة، سأنظر من النافذة. مستعدة لمغادرة مكاني. سأتذكر رحلة "التخلي المتهور". وكيف غيّرت كل شيء.

تم اقتباس هذه القطع من مدونة بافيثرا