Tre Korte Stykker Til at Omformulere Din Dag

Posthuset
Jeg har en uhelbredelig kærlighed til linjer på posthuset. Dette er en luksuriøs forkælelse, jeg ved det. Den slags vigtige mennesker har dårlig råd. Men jeg er behageligt ubetydelig. Der sker ikke noget katastrofalt med verden, når jeg bliver tvunget til at vente i ubestemte perioder, så jeg er fri til at elske disse linjer og hastigheden af ​​melasse, hvormed de bevæger sig. De giver mig mulighed for at beundre vores postmedarbejderes muntre kompetence. Hvor er de raske og godmodige. Selv curmudgeons blandt dem, dem der taler skarpt, kritiserer sjusket emballage, påpeger manglende postnumre, virker i sidste ende venlige i hjertet. Inden du tager afsted, spørger de barskt, om du har brug for frimærker. Som den strenge grandtante, der holder skarpe foredrag og derefter forsøger at smide penge i lommen. Jeg elsker også den lange tålmodighed hos de mennesker, der venter i postkontorets køer, den ene bag den anden, sådan som vi plejede at vente overalt, da vi var børn. Mine favoritter er dem, der venter på den gammeldags måde, uden nogen digital assistance. Dem, der står og griber pakker og pakker af enhver størrelse og beskrivelse, deres øjne fulde af drømme og middagsmenuer. Jeg elsker endda hylderne med tomme kasser og konvolutter, der står langs væggene og venter på at blive fyldt med en flig af nogens historie. Jeg elsker afsatserne med bunker af uadresserede etiketter, og jeg elsker de forbundne kuglepenne, der ikke altid virker. Hvor mange elskede navne på mennesker, jeg aldrig har mødt og aldrig vil møde, er blevet optaget på netop dette sted! Hvor mange missiver er der blevet afsendt her. Udtrykke taknemmelighed og kærlighed, formidle længsel og fortrydelse, synge glæde og trøst, sorg og overraskelse og enhver herlig tilstand og enhver herlig tilstand derimellem! I de lange køer på postkontoret bliver jeg bremset nok til at se menneskehedens udtværede og skinnende ansigt. Og jeg lærer igen, hvor meget jeg elsker at være i live i denne verden. Et bankende hjerte blandt mange bankende hjerter.
I fredags blandede en mand foran mig i køen hen til disken. Luften knitrede rundt om hans hvide hår. Han var klædt i en gammel, mørk sweatshirt, rynkede bukser og utilfredshed. "Jeg vil ikke have det her," sagde han. Ordene rammer luften som småsten på glas. Intet gik i stykker, men min opmærksomhed blev fanget med succes. Han skubbede en bred blå og hvid konvolut hen over disken. Det så ulastelig ud. "Er dette rettet til dig?" spørger kvinden ved skranken. Hun har langt hår og et bredt ansigt, rolig som en sø. "Ja," siger manden, "det kom for mig, og jeg vil ikke have det." Hans stemme er eftertrykkelig, anstrengt i kanterne, og vover verden til at stå i vejen for ham. "Du har ikke åbnet den." kvinden observerer, hendes stemme lys og festlig. "Nej," siger manden. "Men HVORFOR?" Jeg vil græde fra min plads i køen. Jeg lyser af forundring og forfærdelse. Pakker, der kommer til dig med posten, er uendeligt uimodståelige. Hvilken tragedie eller bitterhed har bidt sig så dybt ind i denne mands sjæl, at den har overmandet hans nysgerrighed? Eller kender han allerede indholdet? Og hvis ja - hvem er denne pakke fra, og hvad er det, de har sendt, som han ikke kan tåle at holde den i sin besiddelse? Mine spørgsmål flagrer uudtalt i luften ivrig og frygtsom som sommerfugle. En del af mig ønsker at invitere denne bøjede gamle mand og hans storme på te. "Lad os tale om det her, skal vi?" Jeg vil sige forsigtigt. Så ville jeg knuse kardemommebælg i dampende tekopper, og alle triste historier og urimeligt nag ville blive slynget væk på en sky af duft.
"Så du afviser pakken?" bekræfter kvinden, der spreder min krydderiduftende-dagdrøm.
"Ja," siger manden. Der påføres et stempel på den besværlige pakke. Og den er smidt ud af syne.
Men tre dage senere hænger det stadig i mit sind. Jeg fortæller denne historie til min mand og undrer mig over, hvorfor jeg føler mig så investeret i denne fremmede og hans uåbnede pakke, så impliceret i deres skæbne. "Mærkeligt at føle sådan, når det teknisk set ikke er min sag," funderer jeg.
"Kun teknisk?" smiler min mand.
"Ja, kun teknisk," svarer jeg, "fordi sandheden er, at vi alle er forbundet."
Det er en mandag eftermiddag, og nu hvor jeg sidder og lytter til kirkeklokkerne, der vælter ud over bakkerne, begynder den egentlige grund til at ville invitere den utilfredse gamle mand på posthuset på te at ringe i mig. Jeg tror, ​​jeg ville fortælle ham noget, jeg havde brug for at høre: at livet er en pakke, og mens vi trækker vejret på denne jord, kan ingen del af det med held afvises. Ingen del kan returneres til afsender. Hvad der sendes væk uden at leve vil altid komme tilbage. Det har kysten ikke lært endnu. Selv efter al denne tid forsøger den at forvise bølger tilbage til havet. Men det, vi forsøger at forvise, vil altid finde os igen med det fejlfrie instinkt af bølger og andre vilde ting, der aldrig har krævet postnumre.
Jeg ville sige disse ting til den fremmede. For at jeg selv kan høre dem. Vi ville begge have smilet dengang og nippet til vores te med friskt uklare hjerter. Fyldt med en ny parathed til at stå på kysten af ​​vores liv og byde bølgerne velkommen.

••••••

Tidsfølsom
Fodtrin i hallen og den velkendte lyd af en nøgle, der drejer i sin lås. Min mand er hjemme. Han taber sin madpose ved døren som en skoledreng. Skynd dig, siger han, der er noget tidsfølsomt, du skal se. Jeg bliver trukket på benene af nysgerrighed og det hastende i hans stemme. Vi suser ind i en januarnats kølige, mørke arme.
"Der," siger han og peger.
Og jeg ser det. Lavt på en blæksort himmel, en glødende vokal. Den glødende måne. Svævende i dalen som en kriminel kugle, knap skummet spidsen af ​​en gammel fyr.
Jeg vil gerne strække mine hænder ud til det som et barn. Hvor mange årtusinder gammel er den impuls? Hvor gammelt er forholdet mellem dødelige og månen?
Tidsfølsom...
Som et faldende blad flagrer og glimter udtrykket i måneskin. Jeg betragter dets sandhed og poesi for første gang, foruroliget af ærefrygt.
Skynd dig (hvem-hvor som helst-når du er). Der er noget tidsfølsomt, du skal se.

••••••

Hensynsløs opgivelse
I morges kiggede jeg ud af vinduet lige i tide til at se en dykkerbombe bombe blå. Synet gjorde indtryk på mig. Den måde, han faldt fra en høj trægren, strøg som en lille komet eller en superhelt. Svip opad kun i det allersidste mulige sekund.
Fordi han ikke så ud til at have en, gav jeg ham et navn. Jeg kaldte ham: Reckless Abandon. Det passer ham godt. Dette dristige, bevingede væsen.
Jeg tror, ​​han er bestemt til at blive berømt i min verden. For han viste mig, hvordan flyvning kan se alarmerende ud som at falde. Han viste mig også, hvor for fuld af hensyn jeg er. Hvor tilbageholdende med at opgive noget.
Hvorfor? forlangte han at vide. Denne blå stridende fugl.
Jeg havde intet svar. Men en dag, gammel, tidsforvirret, glad, kigger jeg ud af vinduet. Klar til at forlade min siddepinde. Jeg vil huske flugten af ​​Reckless Abandon. Og hvordan det ændrede alt.

Disse stykker blev uddraget fra Pavithras blog