Три коротких произведения, которые изменят ваш день

Почтовое отделение
У меня неизлечимая любовь к очередям на почте. Я знаю, это роскошь. Добрые важные люди не могут себе этого позволить. Но я комфортно незначим. Ничего катастрофического не происходит с миром, когда меня заставляют ждать неопределенное время, поэтому я волен любить эти очереди и скорость патоки, с которой они движутся. Они дают мне возможность восхищаться веселой компетентностью наших почтовых работников. Насколько они проворны и добродушны. Даже ворчуны среди них, те, кто резко говорит, критикует неаккуратную упаковку, указывает на отсутствующие почтовые индексы, кажутся в конечном счете добрыми сердцем. Перед тем, как вы уйдете, они ворчливо спросят, нужны ли вам марки. Как суровая двоюродная бабушка, которая читает резкие лекции, а затем пытается сунуть вам деньги в карман. Я также люблю долгое терпение людей, которые ждут в почтовых очередях, один за другим, как мы ждали везде, когда были детьми. Мои любимые — те, кто ждет по старинке, без какой-либо цифровой помощи. Те, кто стоит, сжимая в руках посылки и пакеты всех размеров и описаний, их глаза полны мечтаний и меню ужина. Мне даже нравятся полки пустых коробок и конвертов, которые выстроились вдоль стен в ожидании, когда их заполнят кусочком чьей-то истории. Мне нравятся выступы с кипами неадресованных этикеток, и мне нравятся привязанные шариковые ручки, которые не всегда работают. Сколько любимых имен людей, которых я никогда не встречал и никогда не встречу, было записано в этом самом месте! Сколько посланий было отправлено здесь. Выражая благодарность и любовь, передавая тоску и сожаление, воспевая радость и утешение, печаль и удивление и каждое славное состояние, и каждое бесславное состояние между ними! В длинных очередях почтового отделения я достаточно замедляюсь, чтобы увидеть размытое и сияющее лицо человечества. И я снова узнаю, как сильно я люблю быть живым в этом мире. Бьющееся сердце среди многих бьющихся сердец.
В пятницу мужчина, стоявший в очереди передо мной, прошаркал к стойке. Воздух потрескивал вокруг его седых волос. Он был одет в старую темную толстовку, мятые штаны и выражал недовольство. «Я этого не хочу», — сказал он. Слова ударились в воздух, как камешек о стекло. Ничего не разбилось, но мое внимание было успешно приковано. Он протолкнул через стойку широкий сине-белый конверт. Он выглядел безупречно. «Это адресовано вам?» — спрашивает женщина за стойкой. У нее длинные волосы и широкое лицо, спокойное, как озеро. «Да», — говорит мужчина, — «Это пришло для меня, и я этого не хочу». Его голос выразительный, напряженный по краям, бросающий вызов миру, чтобы встать у него на пути. «Вы его не открыли», — замечает женщина, ее голос яркий и веселый. «Нет», — говорит мужчина. «Но ПОЧЕМУ?» Мне хочется закричать со своего места в очереди. Я охвачен изумлением и смятением. Посылки, которые приходят к вам по почте, бесконечно неотразимы. Какая трагедия или горечь так глубоко вонзились в душу этого человека, что пересилили его любопытство? Или он уже знает содержимое? И если так — от кого эта посылка и что они послали, что он не может вынести, держа ее у себя? Мои невысказанные вопросы порхают в воздухе, нетерпеливые и робкие, как бабочки. Часть меня хочет пригласить этого сгорбленного старика и его бури на чай. «Давайте обсудим это, ладно?» — мягко говорил я. Затем я раздавливал стручки кардамона в дымящиеся чашки, и все грустные истории и необоснованные обиды улетучивались бы в облаке аромата.
«Значит, ты отказываешься от посылки?» — подтверждает женщина, развеивая мои пахнущие специями грезы.
«Да», — говорит мужчина. На проблемный пакет наклеивается марка. И он выбрасывается с глаз долой.
Но три дня спустя это все еще не выходит у меня из головы. Я рассказываю эту историю мужу, удивляясь, почему я чувствую себя так вовлеченной в этого незнакомца и его нераспечатанную посылку, так вовлеченной в их судьбу. «Странно чувствовать себя так, когда технически это не мое дело», — размышляю я.
«Только технически?» — улыбается мой муж.
«Да, только технически», — отвечаю я, — «потому что на самом деле мы все связаны».
Сейчас понедельник, полдень, и сейчас, когда я сижу и слушаю, как церковные колокола разносятся по холмам, во мне начинает звенеть настоящая причина, по которой я хочу пригласить недовольного старика на почту на чай. Думаю, я хотел сказать ему то, что мне нужно было услышать: жизнь — это посылка, и пока мы дышим на этой земле, ни одна ее часть не может быть успешно отвергнута. Ни одна часть не может быть возвращена отправителю. То, что отправлено непрожитым, всегда вернется. Берег еще не усвоил этого. Даже после всего этого времени он пытается изгнать волны обратно в океан. Но то, что мы пытаемся изгнать, всегда найдет нас снова с помощью безошибочного инстинкта волн и других диких вещей, которым никогда не требовались почтовые индексы.
Я хотел сказать эти слова тому незнакомцу. Чтобы я мог услышать их сам. Мы оба бы улыбнулись тогда и отпили бы наш чай с новыми, незамутненными сердцами. Наполненные новой готовностью стоять на берегу нашей жизни и приветствовать волны.

••••••

Чувствительный ко времени
Шаги в коридоре и знакомый звук поворачивающегося в замке ключа. Мой муж дома. Он бросает свой пакет с обедом у двери, как школьник. Поторопись, говорит он, есть что-то срочное, что тебе нужно увидеть. Меня поднимает на ноги любопытство и срочность в его голосе. Мы торопимся в прохладные, темные объятия январской ночи.
«Там», — говорит он, указывая.
И я вижу это. Низко в чернильно-черном небе, светящаяся гласная. Раскаленная луна. Плывет в долине, как неуплаченная безделушка, едва касаясь верхушки древней сосны.
Мне хочется протянуть к нему руки, как ребенку. Сколько тысячелетий этому импульсу? Сколько лет отношениям смертных с луной?
Чувствителен ко времени…
Как падающий лист, фраза трепещет и блестит в лунном свете. Я впервые обдумываю ее истину и поэзию, не движимый благоговением.
Поторопись (где бы ты ни был). Тебе нужно увидеть что-то срочное.

••••••

Безрассудный отказ
Сегодня утром я выглянул из окна как раз вовремя, чтобы увидеть пикирующую бомбардировщицу-голубую сойку. Это зрелище произвело на меня огромное впечатление. То, как он спрыгнул с высокой ветки дерева, проносясь, словно маленькая комета или супергерой. Взмыв вверх лишь в самую последнюю возможную секунду.
Поскольку у него, похоже, не было имени, я дал ему имя. Я назвал его: Безрассудный Отказ. Оно ему очень подходит. Это дерзкое, крылатое существо.
Я верю, что ему суждено стать знаменитым в моем мире. Ведь он показал мне, как полет может пугающе походить на падение. Он показал мне также, насколько я безрассудна. Как неохотно отказываюсь от чего-либо.
Почему? — потребовал он узнать. Эта синяя пронзительная птица.
У меня не было ответа. Но однажды, старый, умудренный временем, счастливый, я выгляну в окно. Готовый покинуть свой насест. Я вспомню полет Безрассудного Отречения. И как он все изменил.

Эти фрагменты взяты из блога Павитры