Trois Courts Morceaux Pour Recadrer Votre journée

La Poste
J'ai un amour insatiable pour les files d'attente à la poste. C'est un luxe, je sais. Un luxe que les gens importants ne peuvent pas se permettre. Mais je suis confortablement insignifiant. Rien de catastrophique n'arrive au monde quand on me fait attendre indéfiniment, alors je suis libre d'aimer ces files d'attente et la vitesse à laquelle elles défilent. Elles me donnent l'occasion d'admirer la compétence enjouée de nos postiers. Comme ils sont vifs et bienveillants. Même les grincheux parmi eux, ceux qui parlent sèchement, critiquent les emballages négligés, signalent les codes postaux manquants, semblent finalement bienveillants. Avant de partir, ils vous demanderont d'un ton bourru si vous avez besoin de timbres. Comme la grand-tante sévère qui vous fait des sermons acerbes avant de vous glisser de l'argent dans la poche. J'aime aussi la patience inébranlable de ceux qui attendent dans les files d'attente à la poste, les uns derrière les autres, comme nous attendions partout quand nous étions enfants. Mes préférés sont ceux qui attendent à l'ancienne, sans aucune aide numérique. Ceux qui serrent des colis de toutes tailles et de toutes sortes, les yeux remplis de rêves et de menus. J'aime même les étagères de boîtes et d'enveloppes vides qui tapissent les murs, attendant d'être remplies d'un fragment de l'histoire de quelqu'un. J'aime les rebords chargés d'étiquettes sans adresse et j'aime les stylos à bille attachés qui ne fonctionnent pas toujours. Combien de noms chers de personnes que je n'ai jamais rencontrées et que je ne rencontrerai jamais ont été enregistrés ici même ! Combien de missives ont été lancées ici. Exprimant gratitude et amour, transmettant nostalgie et regret, chantant joie et réconfort, tristesse et surprise, et tous les états glorieux et tous les états peu glorieux entre les deux ! Dans les longues files d'attente à la poste, je suis suffisamment ralenti pour apercevoir le visage taché et rayonnant de l'humanité. Et je réapprends combien j'aime vivre en ce monde. Un cœur qui bat au milieu de nombreux cœurs qui battent.
Vendredi, un homme devant moi dans la file d'attente s'est dirigé vers le comptoir en traînant les pieds. L'air crépitait autour de ses cheveux blancs. Il portait un vieux sweat-shirt sombre, un pantalon froissé et une expression de mécontentement. « Je ne veux pas de ça », a-t-il dit. Les mots ont heurté l'air comme un caillou sur du verre. Rien ne s'est brisé, mais mon attention a été captivée. Il a poussé une large enveloppe bleue et blanche sur le comptoir. Elle semblait irréprochable. « Ceci vous est adressé ? » demande la caissière. Elle a les cheveux longs et un visage large, calme comme un lac. « Oui », dit l'homme, « C'est venu pour moi, et je n'en veux pas. » Sa voix est ferme, tendue, défiant le monde de se mettre en travers de son chemin. « Vous ne l'avez pas ouvert », observe la caissière d'une voix claire et agréable. « Non », dit l'homme. « Mais POURQUOI ? » J'ai envie de m'écrier depuis ma place dans la file. Je suis submergée par la stupeur et la consternation. Les colis qui vous parviennent par la poste sont infiniment irrésistibles. Quelle tragédie, quelle amertume a si profondément marqué l'âme de cet homme qu'elle a submergé sa curiosité ? Ou connaît-il déjà le contenu ? Et si oui, de qui vient ce colis et qu'est-ce qu'ils ont envoyé pour qu'il ne puisse supporter de le garder en sa possession ? Mes questions flottent dans l'air, avides et timides comme des papillons. Une partie de moi aimerait inviter ce vieil homme voûté et ses tempêtes à prendre le thé. « Parlons-en, voulez-vous ? » dis-je doucement. Puis j'écraserais des gousses de cardamome dans des tasses fumantes, et toutes les histoires tristes et les rancunes irraisonnées s'envoleraient dans un nuage de parfum.
« Alors vous refusez le colis ? » confirme la femme en dispersant ma rêverie parfumée aux épices.
« Oui », répond l'homme. Un timbre est apposé sur le colis problématique. Et il est jeté hors de vue.
Mais trois jours plus tard, cette histoire me revient encore en tête. Je la raconte à mon mari, me demandant pourquoi je me sens si investie dans cet inconnu et son colis non ouvert, si impliquée dans leur sort. « C'est bizarre de ressentir ça alors que techniquement, ça ne me regarde pas », me dis-je.
« Seulement techniquement ? » sourit mon mari.
« Oui, seulement techniquement », répondis-je, « car la vérité est que nous sommes tous connectés. »
C'est un lundi après-midi, et tandis que j'écoute les cloches de l'église résonner sur les collines, la véritable raison pour laquelle je voulais inviter le vieil homme mécontent de la poste à prendre le thé commence à résonner en moi. Je crois que je voulais lui dire quelque chose que j'avais besoin d'entendre : la vie est un paquet et, tant que nous respirons sur cette terre, rien ne peut être refusé. Rien ne peut être renvoyé à l'expéditeur. Ce qui est envoyé sans vie reviendra toujours. Le rivage ne l'a pas encore compris. Même après tout ce temps, il tente de renvoyer les vagues à l'océan. Mais ce que nous tentons de bannir nous retrouvera toujours avec l'instinct infaillible des vagues et autres créatures sauvages qui n'ont jamais eu besoin de code postal.
J'aurais voulu dire ces choses à cet inconnu. Pour les entendre moi-même. Nous aurions alors tous deux souri et siroté notre thé, le cœur serein. Pleins d'une nouvelle impulsion à nous poser sur le rivage de nos vies et à accueillir les vagues.

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Sensible au temps
Des pas dans le couloir et le bruit familier d'une clé qui tourne dans la serrure. Mon mari est rentré. Il pose son sac à lunch près de la porte comme un écolier. « Dépêche-toi », dit-il, il y a quelque chose d'urgent que tu dois voir. Je suis tirée sur mes pieds par la curiosité et l'urgence dans sa voix. Nous nous précipitons dans la fraîcheur et l'obscurité d'une nuit de janvier.
« Là », dit-il en pointant du doigt.
Et je la vois. Bas dans un ciel noir d'encre, une voyelle rougeoyante. La lune incandescente. Flottant dans la vallée comme une babiole délinquante, effleurant à peine la cime d'un pin centenaire.
J'ai envie de tendre les mains vers elle comme un enfant. Depuis combien de millénaires cette impulsion existe-t-elle ? Depuis quand la relation entre les mortels et la lune est-elle ancienne ?
Sensible au temps…
Telle une feuille qui tombe, la phrase flotte et scintille au clair de lune. Pour la première fois, je considère sa vérité et sa poésie, troublé par l'émerveillement.
Dépêchez -vous (où que vous soyez, où que vous soyez, quand vous voulez). Il y a quelque chose d'urgent que vous devez voir.

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Abandon imprudent
Ce matin, j'ai regardé par la fenêtre juste à temps pour apercevoir un geai bleu en piqué. Le spectacle m'a profondément impressionné. Sa façon de se laisser tomber d'une haute branche, filant comme une petite comète ou un super-héros. Il ne s'élance vers le ciel qu'à la toute dernière seconde.
Comme il ne semblait pas en avoir, je lui ai donné un nom. Je l'ai appelé : Abandon Insouciant. Ça lui va bien. Cette créature ailée et audacieuse.
Je crois qu'il est destiné à devenir célèbre dans mon monde. Car il m'a montré à quel point voler peut ressembler à une chute. Il m'a aussi montré à quel point j'étais trop présomptueux. À quel point je suis réticent à abandonner quoi que ce soit.
Pourquoi ? demanda-t-il. Cet oiseau bleu strident.
Je n'avais pas de réponse. Mais un jour, vieux, ratatiné par le temps, heureux, je regarderai par la fenêtre. Prêt à quitter mon perchoir. Je me souviendrai du vol d'Abandon Insouciant. Et comment il a tout changé.

Ces articles sont extraits du blog de Pavithra