Drie Korte Stukjes Om Je Dag Opnieuw Vorm Te Geven

Het postkantoor
Ik heb een ongeneeslijke voorliefde voor rijen bij het postkantoor. Dit is een luxueuze verwennerij, ik weet het. Het soort dat belangrijke mensen zich niet kunnen veroorloven. Maar ik ben comfortabel onbeduidend. Er gebeurt niets rampzaligs met de wereld als ik voor onbepaalde tijd moet wachten, dus ik heb de vrijheid om van deze rijen te houden en van de snelheid waarmee ze zich voortbewegen. Ze geven me de gelegenheid om de vrolijke competentie van onze postbodes te bewonderen. Hoe kwiek en goedhartig ze zijn. Zelfs de knorrige types onder hen, degenen die scherp praten, slordige verpakkingen bekritiseren, wijzen op ontbrekende postcodes, lijken uiteindelijk goedhartig. Voordat je weggaat, vragen ze nors of je postzegels nodig hebt. Net als de strenge oudtante die scherpe preken houdt en vervolgens probeert geld in je zak te stoppen. Ik ben ook dol op het lange geduld van de mensen die achter elkaar in de rij staan ​​bij het postkantoor, zoals wij vroeger overal wachtten toen we klein waren. Mijn favorieten zijn degenen die op de ouderwetse manier wachten, zonder digitale assistentie. Degenen die pakjes en pakketten van alle soorten en maten in hun handen houden, hun ogen vol dromen en menu's. Ik hou zelfs van de planken met lege dozen en enveloppen die de muren bekleden, wachtend om gevuld te worden met een stukje van iemands verhaal. Ik hou van de richels met stapels ongeadresseerde etiketten en ik hou van de balpennen die niet altijd werken. Hoeveel geliefde namen van mensen die ik nooit heb ontmoet en nooit zal ontmoeten, zijn hier niet opgeschreven! Hoeveel brieven zijn hier niet de deur uitgegaan. Om dankbaarheid en liefde uit te drukken, verlangen en spijt over te brengen, vreugde en troost, verdriet en verrassing en elke glorieuze toestand, en elke roemloze toestand daartussenin te bezingen! In de lange rijen voor het postkantoor word ik voldoende vertraagd om het besmeurde en stralende gezicht van de mensheid te zien. En ik leer opnieuw hoeveel ik ervan hou om in deze wereld te leven. Een kloppend hart te midden van vele kloppende harten.
Vrijdag schuifelde een man voor me in de rij naar de toonbank. De lucht kraakte rond zijn witte haar. Hij droeg een oude, donkere trui, een gekreukelde broek en ongenoegen. "Ik wil dit niet," zei hij. De woorden sloegen als een kiezelsteen op glas in de lucht. Niets verbrijzelde, maar mijn aandacht werd met succes getrokken. Hij schoof een brede blauw-witte envelop over de toonbank. Hij zag er onschuldig uit. "Is dit aan u geadresseerd?" vraagt ​​de vrouw aan de toonbank. Ze heeft lang haar en een breed gezicht, kalm als een meer. "Ja," zegt de man, "het kwam voor mij, en ik wil het niet." Zijn stem is nadrukkelijk, gespannen aan de randen, de wereld uitdagend om hem tegen te houden. "Je hebt het niet geopend," merkt de vrouw op, haar stem helder en feestelijk. "Nee," zegt de man. "Maar WAAROM?" wil ik uitroepen vanaf mijn plek in de rij. Ik word verlicht door verbazing en ontzetting. Pakketten die je per post ontvangt, zijn oneindig onweerstaanbaar. Welke tragedie of bitterheid heeft zich zo diep in de ziel van deze man vastgeklampt dat het zijn nieuwsgierigheid heeft overwonnen? Of kent hij de inhoud al? En zo ja – van wie is dit pakketje en wat hebben ze gestuurd dat hij het niet kan verdragen het in zijn bezit te hebben? Mijn vragen fladderen onuitgesproken door de lucht, gretig en timide als vlinders. Een deel van me verlangt ernaar deze gebogen oude man en zijn stormen uit te nodigen voor de thee. "Laten we dit eens bespreken?" zei ik dan zachtjes. Dan plette ik kardemompeulen in dampende theekopjes, en alle trieste verhalen en onredelijke wrok zouden op een geurige wolk verdwijnen.
"Dus je weigert het pakket?", bevestigt de vrouw terwijl ze mijn naar kruiden geurende dagdroom verspreidt.
"Ja," zegt de man. Er wordt een postzegel op het lastige pakket geplakt. En het wordt uit het zicht gegooid.
Maar drie dagen later blijft het nog steeds in mijn hoofd hangen. Ik vertel dit verhaal aan mijn man en vraag me af waarom ik me zo betrokken voel bij deze vreemdeling en zijn ongeopende pakket, zo betrokken bij hun lot. "Vreemd om me zo te voelen, terwijl het me technisch gezien niets aangaat," mijmer ik.
“Alleen technisch gezien?”, lacht mijn man.
“Ja, alleen technisch gezien,” antwoord ik, “want de waarheid is dat we allemaal met elkaar verbonden zijn.”
Het is maandagmiddag en nu, terwijl ik zit te luisteren naar het geluid van de kerkklokken die over de heuvels schallen, begint de ware reden waarom ik de ontevreden oude man op het postkantoor op de thee wilde uitnodigen, in me te rinkelen. Ik denk dat ik hem iets wilde vertellen wat ik móést horen: dat het leven een pakketje is en dat zolang we op deze aarde ademen, geen enkel deel ervan succesvol geweigerd kan worden. Geen enkel deel kan teruggestuurd worden naar de afzender. Wat ongebruikt weggestuurd wordt, komt altijd terug. De kust heeft dit nog niet geleerd. Zelfs na al die tijd probeert ze de golven terug naar de oceaan te verbannen. Maar wat we proberen te verbannen, zal ons altijd weer vinden met het onfeilbare instinct van golven en andere wilde wezens die nooit een postcode nodig hebben gehad.
Ik wilde deze dingen tegen die vreemdeling zeggen. Zodat ik ze zelf kon horen. We zouden dan allebei geglimlacht hebben en met een frisse, onbewolkte blik van onze thee hebben genoten. Vervuld van een nieuwe bereidheid om aan de oever van ons leven te staan ​​en de golven te verwelkomen.

••••••

Tijdsgevoelig
Voetstappen in de gang en het vertrouwde geluid van een sleutel die in het slot draait. Mijn man is thuis. Hij laat zijn lunchtrommel bij de deur vallen als een schooljongen. Schiet op, zegt hij, er is iets tijdgevoeligs dat je moet zien. Ik word overeind getrokken door nieuwsgierigheid en de urgentie in zijn stem. We haasten ons de koele, donkere armen van een januariavond in.
"Daar," zegt hij, wijzend.
En ik zie het. Laag aan een inktzwarte hemel, een gloeiende klinker. De gloeiende maan. Zwevend in de vallei als een misdadige snuisterij, nauwelijks de top van een oude den rakend.
Ik wil mijn handen ernaar uitstrekken als een kind. Hoe oud is die impuls al duizenden jaren? Hoe oud is de relatie tussen stervelingen en de maan?
Tijdgevoelig…
Als een vallend blad fladdert en glinstert de zin in het maanlicht. Ik overweeg voor het eerst de waarheid en poëzie ervan, onthutst door ontzag.
Schiet op (wie, waar of wanneer je ook bent). Er is iets tijdgevoeligs dat je moet zien.

••••••

Roekeloos overgeven
Vanmorgen keek ik net op tijd uit het raam om een ​​duikvlucht van een blauwe gaai te zien. De aanblik maakte diepe indruk op me. De manier waarop hij van een hoge boomtak viel, schietend als een kleine komeet of een superheld. En pas op het allerlaatste moment omhoog duikelde.
Omdat hij er geen leek te hebben, gaf ik hem een ​​naam. Ik noemde hem: Roekeloze Verlating. Het staat hem goed. Dit gewaagde, gevleugelde wezen.
Ik geloof dat hij voorbestemd is om beroemd te worden in mijn wereld. Want hij liet me zien hoe vliegen er angstaanjagend veel op vallen kan lijken. Hij liet me ook zien hoe vol verwaandheid ik ben. Hoe terughoudend ik ben om iets op te geven.
Waarom? wilde hij weten. Deze blauwe, schelle vogel.
Ik had geen antwoord. Maar op een dag, oud, door de tijd verschrompeld, gelukkig, zal ik uit het raam kijken. Klaar om mijn plek te verlaten. Ik zal me de vlucht van Roekeloze Verlating herinneren. En hoe die alles veranderde.

Deze stukken zijn overgenomen uit Pavithra's blog