Drei Kurze Stücke, Um Ihren Tag Neu Zu Gestalten

Die Post
Ich habe eine unheilbare Vorliebe für Warteschlangen bei der Post. Das ist ein Luxus, ich weiß. Von der Art, die sich wichtige Leute kaum leisten können. Aber ich fühle mich unbedeutend. Es passiert nichts Schlimmes, wenn ich ewig warten muss, also kann ich diese Warteschlangen und die Geschwindigkeit, mit der sie sich bewegen, lieben. Sie geben mir Gelegenheit, die fröhliche Kompetenz unserer Postangestellten zu bewundern. Wie flott und gutmütig sie sind. Selbst die Geizhälse unter ihnen, die scharfzüngig reden, schlampige Verpackungen kritisieren und auf fehlende Postleitzahlen hinweisen, wirken im Grunde gutherzig. Bevor man geht, fragen sie barsch, ob man Briefmarken braucht. Wie die strenge Großtante, die einem scharfe Vorträge hält und dann versucht, einem Geld in die Tasche zu stecken. Ich liebe auch die lange Geduld der Menschen, die in den Schlangen vor den Postämtern warten, einer hinter dem anderen, so wie wir als Kinder überall gewartet haben. Meine Lieblinge sind die, die ganz altmodisch warten, ohne digitale Hilfe. Die mit Paketen und Päckchen jeder Größe und Art dastehen, die Augen voller Träume und Speisekarten. Ich liebe sogar die Regale mit leeren Kartons und Umschlägen, die die Wände säumen und darauf warten, mit einem Stückchen von jemandes Geschichte gefüllt zu werden. Ich liebe die Regale mit den Stapeln unadressierter Etiketten und die Kugelschreiber, die nicht immer funktionieren. Wie viele geliebte Namen von Menschen, die ich nie getroffen habe und nie treffen werde, wurden genau hier aufgezeichnet! Wie viele Briefe wurden hier verschickt. Sie drückten Dankbarkeit und Liebe aus, übermittelten Sehnsucht und Bedauern, besangen Freude und Trost, Trauer und Überraschung und jeden herrlichen und jeden unrühmlichen Zustand dazwischen! In den langen Schlangen vor dem Postamt werde ich langsam genug, um das verschmierte und strahlende Gesicht der Menschheit zu sehen. Und ich lerne wieder, wie sehr ich es liebe, in dieser Welt zu leben. Ein schlagendes Herz inmitten vieler schlagender Herzen.
Am Freitag schlurfte ein Mann vor mir in der Schlange zum Schalter. Die Luft knisterte um sein weißes Haar. Er trug ein altes, dunkles Sweatshirt, zerknitterte Hosen und strahlte Unmut aus. „Ich will das nicht“, sagte er. Die Worte trafen die Luft wie Kieselsteine ​​auf Glas. Nichts zerbrach, aber meine Aufmerksamkeit war gefesselt. Er schob einen breiten blau-weißen Umschlag über den Schalter. Er sah unschuldig aus. „Ist das an Sie adressiert?“, fragt die Frau am Schalter. Sie hat langes Haar und ein breites Gesicht, ruhig wie ein See. „Ja“, sagt der Mann, „es war für mich, und ich will es nicht.“ Seine Stimme ist nachdrücklich, angespannt, als ob die Welt sich ihm in den Weg stellen würde. „Sie haben es nicht geöffnet“, bemerkt die Frau mit heller, heiterer Stimme. „Nein“, sagt der Mann. „Aber WARUM?“, möchte ich von meinem Platz in der Schlange aus schreien. Ich bin fassungslos und bestürzt. Pakete, die per Post ankommen, sind unendlich unwiderstehlich. Welche Tragödie oder Bitterkeit hat sich so tief in die Seele dieses Mannes gebissen, dass sie seine Neugier überwältigt hat? Oder kennt er den Inhalt bereits? Und wenn ja – von wem ist dieses Paket und was hat es ihm geschickt, das er nicht in seinen Händen halten kann? Meine Fragen flattern unausgesprochen in der Luft, eifrig und schüchtern wie Schmetterlinge. Ein Teil von mir möchte diesen gebeugten alten Mann mit seinen Stürmen zum Tee einladen. „Lass uns darüber reden, ja?“, würde ich sanft sagen. Dann würde ich Kardamomkapseln in dampfende Teetassen zerstoßen, und alle traurigen Geschichten und unbegründeten Grollgefühle würden auf einer Duftwolke davonwehen.
„Sie lehnen das Paket also ab?“, bestätigt die Frau und zerstreut damit meinen nach Gewürzen duftenden Tagtraum.
„Ja“, sagt der Mann. Das lästige Paket wird frankiert. Und dann wird es außer Sichtweite geworfen.
Aber drei Tage später geht es mir immer noch nicht aus dem Kopf. Ich erzähle meinem Mann die Geschichte und frage mich, warum ich mich so sehr für diesen Fremden und sein ungeöffnetes Paket interessiere, so sehr in ihr Schicksal verstrickt bin. „Komisch, so zu fühlen, obwohl es mich eigentlich nichts angeht“, sinniere ich.
„Nur technisch?“, lächelt mein Mann.
„Ja, nur technisch gesehen“, antworte ich, „denn die Wahrheit ist, dass wir alle miteinander verbunden sind.“
Es ist Montagnachmittag, und während ich dem Läuten der Kirchenglocken über die Hügel lausche, beginnt der wahre Grund, warum ich den verärgerten alten Mann auf dem Postamt zum Tee einladen wollte, in mir zu erklingen. Ich glaube, ich wollte ihm etwas sagen, das ich unbedingt hören musste: Das Leben ist ein Paket, und solange wir auf dieser Erde atmen, lässt sich nichts davon erfolgreich zurückweisen. Nichts kann an den Absender zurückgeschickt werden. Was ungelebt fortgeschickt wird, kommt immer zurück. Das Ufer hat das noch nicht gelernt. Selbst nach all der Zeit versucht es, die Wellen zurück ins Meer zu verbannen. Doch was wir zu verbannen versuchen, wird uns immer wiederfinden, mit dem unfehlbaren Instinkt der Wellen und anderer wilder Dinge, die nie Postleitzahlen brauchten.
Ich wollte diese Dinge diesem Fremden sagen. Damit ich sie selbst hören konnte. Wir hätten dann beide gelächelt und mit frisch gelüftetem Herzen unseren Tee getrunken. Erfüllt von der neuen Bereitschaft, am Ufer unseres Lebens zu stehen und die Wellen willkommen zu heißen.

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Zeitkritisch
Schritte im Flur und das vertraute Geräusch eines Schlüssels, der sich im Schloss dreht. Mein Mann ist zu Hause. Wie ein Schuljunge lässt er seine Lunchtüte neben der Tür fallen. „Beeil dich“, sagt er, „du musst dir etwas Wichtiges ansehen.“ Neugier und die Dringlichkeit in seiner Stimme reißen mich auf. Wir eilen hinaus in die kühle, dunkle Atmosphäre einer Januarnacht.
„Da“, sagt er und zeigt.
Und ich sehe ihn. Tief am tintenschwarzen Himmel, ein leuchtender Vokal. Der glühende Mond. Wie ein kriminelles Schmuckstück schwebt er im Tal und streift kaum die Spitze einer uralten Kiefer.
Ich möchte wie ein Kind meine Hände danach ausstrecken. Wie viele Jahrtausende ist dieser Impuls alt? Wie alt ist die Beziehung zwischen Sterblichen und dem Mond?
Zeitkritisch…
Wie ein fallendes Blatt flattert und glänzt der Satz im Mondlicht. Ich denke zum ersten Mal über seine Wahrheit und Poesie nach, verunsichert von Ehrfurcht.
Beeilen Sie sich (wer, wo und wann auch immer Sie sind). Es gibt etwas Zeitkritisches, das Sie sehen müssen.

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Rücksichtsloses Verlassen
Heute Morgen schaute ich gerade noch rechtzeitig aus dem Fenster, um einen Blauhäher im Sturzflug zu beobachten. Der Anblick beeindruckte mich sehr. Wie er von einem hohen Ast herabstürzte, wie ein kleiner Komet oder ein Superheld. Erst im allerletzten Moment schoss er wieder hoch.
Da er anscheinend keinen hatte, gab ich ihm einen Namen. Ich nannte ihn: Reckless Abandon. Das passt gut zu ihm. Dieses waghalsige, geflügelte Wesen.
Ich glaube, er wird in meiner Welt berühmt werden. Denn er hat mir gezeigt, wie erschreckend Fliegen einem Fallen ähneln kann. Er hat mir auch gezeigt, wie sehr ich mich auf etwas versteife. Wie ungern ich etwas aufgeben möchte.
Warum?, wollte er wissen. Dieser blaue, schrille Vogel.
Ich hatte keine Antwort. Doch eines Tages, alt, vom Alter gezeichnet, glücklich, werde ich aus dem Fenster schauen. Bereit, meinen Platz zu verlassen. Ich werde mich an den Flug von Reckless Abandon erinnern. Und wie er alles veränderte.

Diese Stücke wurden aus Pavithras Blog entnommen