Ein großer Abstand

Mäandern ist eine natürliche, ungezwungene und gemächliche Fortbewegungsart. Flüsse und Schmetterlinge sind Meister im Mäandern. Und auch wir waren es einst – bevor wir die Vorliebe für gerade Linien entwickelten, vielleicht dank Euklid, der uns lehrte, die kürzeste Verbindung zwischen zwei Punkten sei eine Gerade (wobei er damit nicht ganz recht hatte). Ungeachtet ihrer Länge birgt eine Kurve immer neue Erkenntnisse. Ein gerader Weg hält selten Überraschungen bereit. Effizienz und Erkenntnis schließen sich also meist aus. Das liegt vor allem daran, dass Effizienz vieles Wichtige als irrelevant einstuft. Beispielsweise berücksichtigt die effizienteste Route von A nach B Mautstellen, Verkehrslage und Tageszeit. Ob der kalifornische Rosskastanienbaum am Wegesrand gerade blüht oder nicht, wird als irrelevant betrachtet. Das ist höchst ironisch, denn die Begegnung mit einem blühenden kalifornischen Rosskastanienbaum kann einen augenblicklich in eine andere Welt versetzen – aber nur, wenn man nicht gerade ein Ziel hat. Effizienz ist stets bestrebt, ein Ziel zu erreichen. Deshalb trödelt sie nicht, träumt nicht vor sich hin, verweilt nicht und faulenzt nicht. Anders als Walt Whitman ist Effizienz nicht dafür bekannt, sich gemächlich zurückzulehnen und ein sommerliches Grashalm oder einen blühenden kalifornischen Rosskastanienbaum zu betrachten. Nein. Effizienz ist stets damit beschäftigt, Sie von hier nach dort zu bringen. Damit sie funktioniert, müssen Sie fest an Raum und Zeit gebunden sein, dürfen nicht Schleier lüften, Reiche durchqueren und per Anhalter mit der Ewigkeit reisen (Dinge, die leicht passieren können, wenn man ziellos umherstreift oder sich wie Whitman verhält).

Die meiste Zeit unseres Lebens, ob bewusst oder unbewusst, lassen wir uns von Effizienzgewohnheiten und selektiver Aufmerksamkeit leiten. Deshalb ist es erschreckend einfach, einen voll erblühten kalifornischen Rosskastanienbaum zu übersehen. So wie man die Person im Gorillakostüm im „Unsichtbaren Gorilla-Experiment“ komplett verpasst. Während ich es durchaus in Ordnung finde, Menschen in Gorillakostümen zu übersehen, die plötzlich in mein Blickfeld geraten, möchte ich den ausladenden kalifornischen Rosskastanienbaum im späten Frühling auf keinen Fall verpassen. Er wiegt seine leuchtenden, fünffingrigen Blätter wie unzählige kleine Hände, bedeckt mit fantasievollen, duftenden Blütenständen – jeder bis zu 20 Zentimeter lang, besetzt mit unzähligen winzigen weißen Blüten, die aus zartrosa Knospen mit feinen, goldfarbenen Staubbeuteln hervorbrechen und süß wie weißer Traubensaft duften. Aus der Ferne faszinierend, aus der Nähe atemberaubend. Ich möchte es auch nicht im Sommer verpassen, wenn es, dem Durst entgegenblickend, seine Blätter abwirft – ein Musterbeispiel freiwilliger Einfachheit –, oder im Herbst, wenn seine großen, ledrigen, birnenförmigen Schoten an den blattlosen Zweigen hängen und sich öffnen, um einen lackierten Samen freizugeben, der frappierend an ein Hirschauge erinnert. Und gewiss möchte ich es auch nicht im Winter verpassen, wenn seine silbrige Rinde freiliegt und das beeindruckende Geäst wie ein schwebendes Labyrinth, ein schönes Skelett, eine schlafende Legende sichtbar wird.

Endlich löse ich die unbewussten Konventionen auf, die meine Aufmerksamkeit beherrschen und mich zu chronischer Produktivität treiben. Ich gewinne meine Weitsicht, meine rastlose Seele und meine Fähigkeit zum Staunen zurück. Mir wird bewusst, dass die vermeintlichen Fußnoten meines Lebens in Wirklichkeit die Orte sind, an denen die wertvollsten Geschichten erzählt werden. Der Text in der Mitte der Seite verfehlt die eigentliche Handlung fast völlig.

Ich lerne, wie Thoreau, „ einen weiten Spielraum in meinem Leben“ zu lieben. Ich bereite mich auf die Rosskastanie vor und all die Schönheit, die gleich nebenan, gleich hinter der nächsten Kurve liegt.