Erwachender Blick

Mir war der Ernst der Lage zum Zeitpunkt des Unfalls nicht bewusst. In der Notaufnahme konsultierte der diensthabende Arzt umgehend einen Augenarzt. Da begriff ich, dass mein Auge schwer verletzt war, und ich bekam panische Angst vor den möglichen Folgen. Der Arzt erklärte mir eindringlich, dass ich sofort operiert werden müsse, um zu sehen, ob das Auge noch zu retten sei. Ich flehte ihn an, alles zu tun, um mein Augenlicht zu bewahren – ich sei Fotograf und bräuchte meine Augen. Die Angst vor einem völlig veränderten Leben schoss mir durch den Kopf. Würde ich jemals wieder Auto fahren können? Fotografieren? Ein normales Leben führen? Würde ich entstellt bleiben? Dann sagte er etwas, das sich mir unauslöschlich ins Gedächtnis gebrannt hat. Ruhig und mit großer Zuversicht sagte er: „Sie werden mit einem Auge genauso gut fotografieren wie mit zweien.“

Nach sieben oder acht Stunden Operation – in denen der Chirurg die Holzsplitter entfernte, meinen zertrümmerten Augapfel reparierte, versuchte, meine massiv gerissene Netzhaut zu reparieren und eine kosmetische Operation durchführte, um das verlorene Gewebe auf der rechten Seite meines Gesichts wiederherzustellen – wurde ich in den Aufwachraum gebracht.

Die darauffolgende Woche war die Hölle. Ich musste mich unzähligen Tests und Untersuchungen unterziehen, um festzustellen, ob mein rechtes Auge überhaupt noch etwas sehen könnte. Aufgrund der Netzhautschädigung hatte ich keinerlei Lichtwahrnehmung mehr und mir wurde gesagt, dass ich mit dem rechten Auge für den Rest meines Lebens nichts mehr sehen würde. Die Medizintechnik war noch weit von einer Netzhauttransplantation entfernt, und meine war viel zu stark beschädigt, um repariert zu werden. Mein Arzt erklärte mir, dass das Risiko einer sympathischen Ophthalmie, bei der das gesunde Auge dem geschädigten Auge folgt und ebenfalls erblindet, weitaus größer sei als die Chance, mit diesem Auge jemals wieder sehen zu können – und dass es entfernt werden müsse.

Nach der Diagnose folgten meine dunkelsten Stunden der Selbstzweifel. Viele Fragen über die Rolle des Schicksals oder des Zufalls in unserem Leben kamen mir in den Sinn. War dieses Ereignis vorherbestimmt? Oder war es einfach ein Unfall? Hätte es verhindert werden können? Ich erinnerte mich lebhaft an eine Nacht, als ich neunzehn war. Ich dachte über meine ungewisse Zukunft nach und verspürte viel Hoffnung und Zuversicht. Doch ein tiefes, unausgesprochenes Gefühl, das ich damals nicht loswurde, ließ mich nicht los: Ich könnte eines Tages ein Auge verlieren. Als ich meinen Freund und langjährigen Lehrer, Nicholas Hlobeczy, erreichte, sagte er nur: „Dein Wille geschehe.“

Vor der zweiten Operation versammelten sich meine Mutter, meine Freundin und ein ausgewählter Freundeskreis bei mir zu Hause, um mit einer Flasche exzellenten Armagnacs einen bewegenden Toast auf die 33 Jahre Sehvermögen auszusprechen, die mir mein Auge treu geschenkt hatte. Ich fertigte eine kleine Serie von Selbstporträts meines verletzten Gesichts und Auges an und ging mit der Frage ins Bett, ob ich mich jemals wieder als vollständiger Mensch fühlen würde – oder könnte.

Gleich am nächsten Morgen ließ ich mich ins Krankenhaus einweisen, um mir das Auge entfernen zu lassen. Nachdem ich mich einige Stunden vor der Operation in meinem Zimmer eingerichtet hatte, wurde ich gefragt, ob ich ein Beruhigungsmittel wolle. „Noch nicht“, antwortete ich. Es war mir wichtig, diesen Moment so intensiv wie möglich zu erleben. Meine Angst wuchs. Ich wusste nicht, was ich tun oder an wen ich mich wenden sollte. Ich beschloss, zur Krankenhauskapelle zu gehen, um das Erlebte zu verarbeiten. Ich hatte noch nie solche Depressionen, solche Angst und solche Verzweiflung gespürt – es war völlig lähmend. Ich hatte panische Angst vor der Zukunft – und vor der Endgültigkeit der bevorstehenden Operation.

Bryce Canyon, Utah, 1974

Dann, in der Kapelle, kam ein Augenblick der Erkenntnis, ein plötzlicher Einsichtsschub, der meine Einstellung zu diesem Ereignis veränderte und mir große Kraft und unerschütterlichen Mut verlieh. Unerwartet tauchte eine Frage in mir auf: Wenn ich etwas so relativ Unbedeutendes wie ein Auge, einen kleinen Teil meines Körpers, nicht loslassen kann, was wird dann geschehen, wenn ich meinen ganzen Körper loslassen muss, wenn ich sterbe? Wenn ich diesen Schock nicht ertragen kann, werde ich niemals in der Lage sein, den Moment des Todes würdevoll und bewusst zu ertragen. Diese Erfahrung war eine Art Prüfung – eine Vorahnung des Loslassens. Von diesem Moment an veränderte sich meine Wahrnehmung des Augenverlustes – und die Angst und die Depression kehrten nie wieder mit annähernd derselben Intensität zurück.

Ganz im Gegenteil; nach der Erkenntnis in der Kapelle wurde die gesamte Erfahrung der Augenentfernung, des Wiedersehens und der damit einhergehenden psychischen Transformation zu meiner persönlichen kreativen Suche. Eine Suche, die ich mehr oder weniger begrüßte und die ich bestmöglich zu nutzen suchte. Etwas hatte sich in mir verändert. Ich fühlte mich weniger von meinem Ego beherrscht und offener für das Leben, für die Menschen und für die Veränderungen, die dem Leben innewohnen. Ich lernte viel über mich selbst, indem ich hinterfragte, warum eine so schwere Verletzung der notwendige Katalysator gewesen war, um mich an die Schwelle dieses neuen Seinszustandes zu führen.

Durch die anhaltenden Folgen der Verletzung hatte sich auf vielen Ebenen – physisch, emotional, psychisch und spirituell – ein Wandel vollzogen. Sie trug dazu bei, viele der unhinterfragten und verfestigten Einstellungen, die meine Psyche als Schutzpanzer entwickelt hatte, aufzubrechen und bot mir die Möglichkeit zur Erneuerung, zur Neuschöpfung meiner Energien unter veränderten Bedingungen.

Zunächst musste ich alltägliche körperliche Tätigkeiten neu erlernen: Autofahren, Flüssigkeiten in ein Glas einschenken, Zusammenstöße mit Türrahmen oder Personen rechts von mir vermeiden, sicher die Straße überqueren, herausfinden, wo ich an einem Tisch oder im Restaurant sitzen musste, um meine Tischnachbarn und nicht nur die Wand zu sehen, und einen anderen Respekt vor meinem einzigen guten Auge entwickeln. Das gab mir die Möglichkeit, mein Leben auf das Wesentliche zu reduzieren und oberflächliche Interessen und unnötige Aktivitäten aufzugeben. Ein zentrales Ziel kam hinzu: sehend zu sterben, im wörtlichen wie im übertragenen Sinne.

Als ich lernte, mich den Herausforderungen des Lebens mit nur einem Auge zu stellen, fand ich hilfreiche Unterstützung in einem lehrreichen Ratgeber: „A Singular View: The Art of Seeing with One Eye“. Geschrieben von Frank Brady, einem Piloten, der sein Auge verlor, als eine große Stockente die Windschutzscheibe seines Flugzeugs zerschmetterte, ist das Buch ein wichtiges Nachschlagewerk für frisch Einäugige. Es steckt voller hilfreicher Tipps und Tricks, um den Prozess des Sehenlernens mit eingeschränkter Sehfähigkeit zu meistern. Doch für jeden interessierten Leser macht es das Sehen wieder zu einer Kunstform, zu einer bewussten Tätigkeit, voller Potenzial und mit Wahrnehmungsmöglichkeiten, die wir längst vergessen oder übersehen haben. Die Notwendigkeit, das Sehen neu zu erlernen, ist eine außergewöhnliche Chance für einen Erwachsenen; die meisten von uns, obwohl wir unser Sehvermögen sehr schätzen, nehmen es als Selbstverständlichkeit hin und sind im Umgang mit der Fülle der Gaben des Sehens kaum geübt.

Beobachten Sie ein kleines Kind aufmerksam beim Sehen und nehmen Sie die Verwunderung, Freude und Neugier wahr, die dieses Abenteuer begleitet. Ein Kind kann völlig darin versinken, die Welt mit den Augen – oder mit allen Sinnen – zu erkunden. Sehen ist wahrlich eine Form von Magie, ein Genuss der Wahrnehmung, eine Quelle echten Lernens und Fragens und ein Tor zu unsichtbaren Welten. Als Erwachsene haben wir vieles neu zu lernen.

Hier präsentiere ich die ersten Erkenntnisse, die ich im Laufe der Jahre nach meinem Unfall durch die Wiedererlangung meines Sehvermögens gewonnen habe.

Wir sehen nicht

nur durch unsere Augen

Der Fotograf Edward Weston beschrieb seinen kreativen Schaffensprozess mit den Worten: „Sehen durch die eigenen Augen, nicht mit ihnen.“ Und Walt Whitman schrieb in „Leaves of Grass“: „Ich bin nicht zwischen Hut und Stiefeln eingeschlossen.“ Anders gesagt: Wir sehen mit unserem ganzen Körper. Sich nur auf das Sehen mit den Augen zu konzentrieren, ist irreführend und ein weit verbreiteter Irrtum. Jede Zelle, jeder Teil unseres Körpers ist ein empfindlicher Empfangsapparat, und alles ist mit den Augen verbunden. Ich erinnere mich, wie ich Jahre nach der Operation auf einem Strand auf der Insel Kauai saß, die verschiedenen Farben um mich herum betrachtete und jede einzelne Farbe fühlte, genau ortete, wo der jeweilige Farbton in meinem Körper widerhallte. Es war symphonisch, wie die Farben verschiedene innere Bereiche berührten und unterschiedliche Gedanken, Gefühle und Empfindungen auslösten.

Wenn ich aufmerksam bin, spüre ich, besonders auf meiner rechten Seite, wenn sich etwas oder jemand in der Nähe befindet, und kann den Abstand zu diesem Objekt oder dieser Person einschätzen. Ich bin beim Autofahren überrascht, festzustellen, dass ich nicht immer nach rechts schauen muss. Ich scheine es einfach zu wissen oder zu fühlen, wenn etwas da ist. Das erfordert jedoch große Aufmerksamkeit; es gelingt nur, wenn ich aufmerksam bin. Andernfalls führt mein mangelndes räumliches Sehvermögen zu Ungeschicklichkeit und Fehleinschätzungen. Aufmerksamkeit ist der Schlüssel. Manchmal kann ich den Charakter oder die Gedanken einer anderen Person erfassen, indem ich meinen Blick leicht auf sie richte und mich auf meinen eigenen Körper konzentriere. Das ermöglicht mir Einsichten und empathische Erkenntnisse.

Ich habe dieses Phänomen bewusst erforscht, um es zu verstehen. Die eindrücklichsten Eindrücke hatte ich wohl mehrmals während U-Bahn-Fahrten in Manhattan. Ich entdeckte, dass ich, indem ich die Menschen im Zug empathisch betrachtete, meine Aufmerksamkeit sozusagen in ihren Körper verlagern konnte; ihre Haltung und ihr Gewicht mit meinem eigenen Körper fühlen und spüren und so von innen heraus verstehen konnte, wie sich diese Haltung anfühlte. Durch das Fühlen von Gewicht und Form ihrer Haltung eröffneten sich mir weitere Erkenntnisse darüber, was sie in diesem Moment möglicherweise erlebten. Diese Aufteilung der Aufmerksamkeit, bei der wir einen Teil unseres Bewusstseins in uns selbst bewahren und gleichzeitig einen anderen Teil auf das Objekt unserer Wahrnehmung richten, ermöglichte mir viele wichtige Erfahrungen. Es war eine bemerkenswerte Entdeckung. Mein Verständnis beschränkte sich nicht länger auf die Betrachtung der äußeren Dinge – die innere Welt liegt nun in unserem Blickfeld.

Es ist das Gehirn, das sieht.

einfach die Augen benutzen

Wie ich gelernt habe, ist das Gehirn ein bemerkenswert anpassungsfähiges Organ. Innerhalb von sechs bis acht Monaten nach dem Verlust des binokularen Sehens lernt es, sich an die monokularen Hinweise der Perspektive anzupassen, beispielsweise daran, wie sich die Größe von Objekten in Abhängigkeit von der Entfernung verändert und wie Bewegung im Raum wahrgenommen wird (zum Beispiel scheinen Büsche im Vordergrund beim Gehen oder Autofahren schneller vorbeizuziehen als Berge im Hintergrund), und die Tiefenwahrnehmung wird langsam wiederhergestellt.

Ich habe außerdem festgestellt, dass meine anderen Sinne – insbesondere mein Gehör – schärfer und präziser werden, wenn ich Objekte oder Personen auf meiner rechten Seite orten muss. Obwohl ich vermute, dass sich mein physisches Hörvermögen nicht verbessert hat, nehme ich Geräusche nun viel stärker wahr, da ich zum Autofahren, Gehen und zur Orientierung im Raum auf sie angewiesen bin. Es fällt mir jetzt schwer, mich in lauten Umgebungen geschickt zu bewegen und aufmerksam zu sein, oder wenn im Hintergrund Musik oder der Fernseher läuft, während ich Tätigkeiten ausübe, die ein gutes räumliches Vorstellungsvermögen erfordern.

Sehen und Hören sind eng miteinander verbunden, wie alle unsere Sinne. Unser Sehvermögen nimmt das von Objekten reflektierte Licht wahr, und unser Gehör die Schallwellen, die von Objekten oder Personen ausgehen oder von ihnen reflektiert werden. Ich glaube, dass zwischen all unseren Sinnen eine Wechselbeziehung besteht, die wir fördern und entwickeln können, wenn wir es wünschen – und das gilt für alle Menschen, ob sehend, sehbehindert oder blind.

Sehen ist eine unmittelbare Erfahrung

und stellt eine Art des Wissens dar

Das mag offensichtlich klingen, aber wir sehen tatsächlich, was wir sehen wollen. Was wir als „Sehen“ bezeichnen, spiegelt im Allgemeinen unseren inneren Dialog wider, der ständig und unaufhörlich stattfindet. Dieser innere Dialog stützt tendenziell unsere jeweilige Weltsicht, unser Selbstbild und unsere subjektiven Überzeugungen. Wir wissen zu viel; wir können alles unter der Sonne benennen und kategorisieren. Wir verfolgen unsere eigenen Ziele, haben unsere vorgefassten Meinungen und unsere kulturellen Vorurteile. Selten sehen wir die Welt unvoreingenommen oder hinterfragen die zahlreichen und oft unbewussten Filter, die unsere Wahrnehmung beeinflussen.

Momente des wirklichen Sehens entziehen sich der Kategorisierung durch den Verstand, unserem vermeintlichen Wissen. Sehen ist ein Schritt ins Unbekannte und erfordert ein gewisses Maß an Absicht und Erwachen. Wahres Sehen – von uns selbst, von anderen und von …
Die Welt besitzt drei wesentliche Merkmale: Gleichzeitigkeit, die unmittelbare Wahrnehmung im gegenwärtigen Moment; Objektivität, die Dinge so zu sehen, wie sie sind, so gut wir können; und Unparteilichkeit, die Freiheit von Urteilen. Für die meisten von uns, die von unseren subjektiven Einstellungen und liebgewonnenen Meinungen geleitet werden, sind solche Momente unmittelbarer Wahrnehmung selten und hängen ganz von unserem inneren Zustand von Geist, Gefühl und Körper ab. Doch sie sind möglich. Die meisten von uns haben Momente innerer Harmonie erlebt, in denen wir – ob zufällig oder bewusst – offen, feinfühlig und ganz im Hier und Jetzt sind. Der erste Schritt auf dem buddhistischen Achtfachen Pfad ist das „rechte Sehen“, das als passendes Fundament für unseren Weg dient. Für mich bedeutet „rechtes Sehen“ nicht nur eine positive, lebensbejahende Haltung, sondern auch das aufrichtige Bemühen um unmittelbare, bewusste Wahrnehmung.

Unsere Wahrnehmungen sind relativ und hängen von unserem Bewusstseinszustand und unserem Seinszustand ab. Das Unterbrechen des inneren Dialogs, das Aufrechterhalten einer doppelten Aufmerksamkeit, die sowohl uns selbst als auch das wahrgenommene Objekt umfasst, und der Versuch, ganz im gegenwärtigen Moment präsent zu sein, sind Übungen, die den Prozess des Sehens unterstützen.

Sehen ist ein Energieaustausch zwischen uns und den wahrgenommenen Objekten unserer Aufmerksamkeit. Seit ich mein Augenlicht verloren habe, bin ich stärker auf Selbstwahrnehmung und die Verbindung zu meinem Körper und meinen Gefühlen angewiesen. Ich habe deutlich beobachtet, wie die Objekte meiner Wahrnehmung Eindrücke in mir hinterlassen und vielfältige innere Empfindungen und Gefühle auslösen. Obwohl ich diesen Prozess nicht vollständig verstehe, liegt das größere Potenzial des Sehens vielleicht in diesen Momenten der Selbstwahrnehmung und der Erkenntnis, dass alle Eindrücke, die wir empfangen, sich in uns manifestieren. Sehen kommt aus unserem Inneren, nicht aus dem vagen „da draußen“ der Außenwelt.

Sehen kann, ja muss es, entwickelt werden, wenn wir ein erfülltes und produktives Leben führen wollen, in dem wir feinfühlig empfangen und uns selbst und anderen reichlich geben. Es muss uns stets bewusst sein, dass wir selbst das primäre Medium des kreativen Aktes sind – nicht Film oder Ton, Farben oder Worte. Sehen lernen, Sein lernen und mit den tieferen Quellen in uns und um uns herum in Einklang kommen – dies sind zweifellos die größten Herausforderungen, die uns gestellt werden, die wichtigsten Prüfungen unserer kreativen Bestrebungen und Fähigkeiten.

Adaptiert mit freundlicher Genehmigung aus „The Widening Stream: The Seven Stages of Creativity“ von David Ulrich, Beyond Words Publishing, 2002.