Parker Palmer-muser Om sæsonen

Fra Fetzer' Instituttets blog:

Hvert år, når foråret begynder, deler vi en refleksion over årstiden af ​​Parker Palmer. I 1995 skrev Parker en velkomsthilsen til Fetzer Instituttets nybyggede retreatcenter, Seasons, som indeholdt en refleksion over hver af de fire årstider. Her uddrager vi hans overvejelser om foråret i Upper Midwest, hvor han bor, og hvor Fetzer Instituttet ligger. Selvom årstiderne kan være forskellige i din del af verden, og bevægelsen af ​​Parkers "indre årstider" kan være helt anderledes end din egen, tilbyder vi hans refleksioner i håb om, at du kan blive opmuntret til at udforske årstiderne i dit eget liv og arbejde.

Jeg vil lige om lidt blive romantisk omkring foråret og dets pragt, men først er der en barsk sandhed, der skal siges: Før foråret bliver smukt, er det bare grimt, intet andet end mudder og skidt. Jeg har vandret i det tidlige forår gennem marker, der vil suge støvlerne af dig, en verden så våd og sørgelig, at du længes efter isens tilbagevenden. Men i det mudrede rod skabes betingelserne for genfødsel.

Jeg elsker, at ordet "humus" – det forrådnede plantemateriale, der nærer planternes rødder – kommer fra den samme rod, der giver anledning til ordet "ydmyghed". Det er en velsignet etymologi. Det hjælper mig med at forstå, at livets ydmygende begivenheder, de begivenheder, der efterlader "mudder i mit ansigt" eller som "gør mit navn til mudder", kan skabe den frugtbare jord, hvor noget nyt kan vokse.

Selvom foråret begynder langsomt og tøvende, vokser det med en ihærdighed, der altid rører mig. De mindste og mest sarte skud insisterer på at få deres vilje, idet de kommer op gennem jord, der for blot et par uger siden så ud, som om den aldrig ville vokse noget igen. Krokusserne og vintergækkerne blomstrer ikke længe. Men deres blotte tilsynekomst, uanset hvor kort den er, er altid et varsel om håb, og fra disse små begyndelser vokser håbet med en geometrisk hastighed. Dagene bliver længere, vindene bliver varmere, og verden bliver grøn igen.

I mit eget liv, mens mine vintre går over i foråret, har jeg ikke kun svært ved at håndtere mudder, men også svært ved at tro på de små varsel om et større liv, der kommer, svært at håbe, før resultatet er sikkert. Foråret lærer mig at se mere omhyggeligt efter mulighedernes grønne stængler: efter den intuitive fornemmelse, der kan blive til en større indsigt, efter det blik eller den berøring, der kan optø et frossent forhold, efter den fremmedes venlige gerning, der får verden til at virke gæstfri igen.

Foråret i sin fylde er ikke let at skrive om. Det sene forår er så flamboyant, at det karikerer sig selv, hvilket er grunden til, at det længe har været digteres domæne med mere lidenskab end dygtighed. Men måske har disse digtere en pointe. Måske er det meningen, at vi skal give efter for denne flamboyance, at vi skal forstå, at livet ikke altid skal måles og afmåles, som vinteren tvinger os til at gøre, men at det fra tid til anden skal tilbringes i et oprør af farver og vækst.

Det sene forår er potlatch-tid i naturen, en storslået giveaway af blomstring ud over al nødvendighed og fornuft – gjort, ser det ud til, uden anden grund end den rene glæde ved det. Livets gave, som syntes at blive trukket tilbage om vinteren, er blevet givet endnu engang, og naturen giver den væk i stedet for at hamstre den. Der er et andet paradoks her, kendt i alle visdomstraditioner: hvis du modtager en gave, holder du den i live, ikke ved at klamre dig til den, men ved at give den videre.

Selvfølgelig vil realisterne fortælle os, at naturens ødselhed altid har en eller anden praktisk funktion, og det kan meget vel være tilfældet. Men lige siden jeg læste Annie Dillard om træernes umådeholdenhed, har jeg måttet undre mig. Hun begynder med en mental øvelse, der skal hjælpe os med at forstå, hvor overflødigt et almindeligt træ kan være i design – hvis du tvivler på det, foreslår hun, så prøv at lave en trofast skalamodel af det næste træ, du ser. Derefter, hånende mod realisterne, skriver hun:

Du er Gud. Du vil skabe en skov, noget der kan holde jorden, binde solenergi og afgive ilt. Ville det ikke være enklere bare at lægge en masse kemikalier i den, en grøn hektar med mudder?

Fra efterårets ødsel såning til den store forårsudslettelse lærer naturen os en gyldig lektie: Hvis vi vil redde vores liv, kan vi ikke klamre os til dem, men må bruge dem med overbærenhed. Når vi er besat af bundlinjer og produktivitet, af effektiviteten af ​​tid og bevægelse, af det rationelle forhold mellem midler og mål, af at fremskrive rimelige mål og bevæge os direkte mod dem, virker det usandsynligt, at vores arbejde nogensinde vil bære fuld frugt, usandsynligt, at vi nogensinde vil kende forårets fylde i vores liv.

Og hvor i alverden har vi fået den "lige vej"-metafor fra? Se bare bierne arbejde om foråret. De flyver overalt og flirter med både blomsterne og deres skæbner. Bierne er naturligvis praktiske og produktive, men ingen videnskab kan overbevise mig om, at de ikke også forkæler sig selv.