Parker Palmer-muser Om säsongen

Från Fetzer Institutes blogg:

Varje år, när våren börjar, delar vi med oss ​​av en reflektion över årstiden av Parker Palmer. År 1995 skrev Parker ett välkomsthälsningsord till Fetzerinstitutets nybyggda retreatcenter, Årstider, vilket inkluderade en reflektion över var och en av de fyra årstiderna. Här utdrag ur hans funderingar om våren i Upper Midwest där han bor och där Fetzerinstitutet ligger. Även om årstiderna kan skilja sig åt i din del av världen och rörelsen i Parkers "inre årstider" kan vara helt olik din egen, erbjuder vi hans reflektioner i hopp om att du kan bli uppmuntrad att utforska årstiderna i ditt eget liv och arbete.

Jag ska börja bli romantisk när det gäller våren och dess prakt om en stund, men först finns det en hård sanning att säga: innan våren blir vacker är den bara ful, ingenting annat än lera och dynga. Jag har vandrat tidigt på våren genom fält som kommer att suga av dig stövlarna, en värld så våt och bedrövlig att den får dig att längta efter isens återkomst. Men i den där leriga röran skapas förutsättningarna för återfödelse.

Jag älskar att ordet ”humus” – den förmultnade växtmassan som ger näring åt växternas rötter – kommer från samma ordrot som ger upphov till ordet ”ödmjukhet”. Det är en välsignad etymologi. Det hjälper mig att förstå att livets förödmjukande händelser, de händelser som lämnar ”lera i mitt ansikte” eller som ”gör mitt namn till lera”, kan skapa den bördiga jordmån där något nytt kan växa.

Även om våren börjar långsamt och försiktigt, växer den med en ihärdighet som aldrig slutar beröra mig. De minsta och mest ömtåliga skotten envisas med att få sin vilja igenom, upp genom mark som bara några veckor tidigare såg ut som om den aldrig skulle växa något igen. Krokusarna och snödropparna blommar inte länge. Men deras blotta framträdande, hur kort det än må vara, är alltid ett budbärare om hopp, och från dessa små början växer hoppet i geometrisk takt. Dagarna blir längre, vindarna varmare och världen grönskar igen.

I mitt eget liv, när mina vintrar övergår i vår, har jag inte bara svårt att hantera lera, utan också svårt att tro på de små förebådarna om ett större liv som komma skall, svårt att hoppas tills resultatet är säkert. Våren lär mig att leta noggrannare efter möjligheternas gröna stjälkar: efter den intuitiva aningen som kan förvandlas till en större insikt, efter blicken eller beröringen som kan tina upp en frusen relation, efter främlingens vänlighetshandling som får världen att verka gästfri igen.

Våren i sin fullhet är inte lätt att skriva om. Sen vår är så flamboyant att den karikerar sig själv, vilket är anledningen till att den länge har varit föremål för poeter med mer passion än skicklighet. Men kanske har dessa poeter en poäng. Kanske är det meningen att vi ska ge efter för denna flamboyans, att förstå att livet inte alltid ska mätas och mätas som vintern tvingar oss att göra, utan att det då och då ska tillbringas i ett upplopp av färg och tillväxt.

Senvåren är potlatch-tid i naturen, en storslagen uppvisning av blomning bortom all nödvändighet och förnuft – gjort, verkar det som, utan någon annan anledning än den rena glädjen i det. Livets gåva, som verkade dras tillbaka på vintern, har återigen givits, och naturen, istället för att hamstra den, ger bort allt. Det finns en annan paradox här, känd i alla visdomstraditioner: om du får en gåva, håller du den vid liv inte genom att klamra dig fast vid den utan genom att ge den vidare.

Naturligtvis kommer realisterna att säga att naturens slöseri alltid har någon praktisk funktion, och det kan mycket väl vara så. Men ända sedan jag läste Annie Dillard om trädens omåttlighet har jag varit tvungen att undra. Hon börjar med en mental övning för att hjälpa oss att förstå hur överflödigt ett vanligt träd kan vara i design – om du tvivlar på det, föreslår hon, försök att göra en trogen skalenlig modell av nästa träd du ser. Sedan, hånfullt mot realisterna, skriver hon:

Du är Gud. Du vill skapa en skog, något som håller jorden, binder solenergi och avger syre. Skulle det inte vara enklare att bara slita in en massa kemikalier, ett grönt tunnland med gegga?

Från höstens slösaktiga sådd till vårens stora utskeppning lär naturen oss en stadig läxa: om vi vill rädda våra liv kan vi inte klamra oss fast vid dem utan måste fördriva dem med överseende. När vi är besatta av slutresultat och produktivitet, av effektivitet i tid och rörelse, av det rationella förhållandet mellan medel och mål, av att projicera rimliga mål och sikta rakt mot dem, verkar det osannolikt att vårt arbete någonsin kommer att bära full frukt, osannolikt att vi någonsin kommer att känna vårens fullhet i våra liv.

Och var i hela friden fick vi den där metaforen om att bara gå rakt iväg? Se bara bina arbeta på våren. De flyger överallt och flirtar med både blommorna och sina öden. Självklart är bina praktiska och produktiva, men ingen vetenskap kan övertyga mig om att de inte också njuter av sig själva.