Parker Palmer médite Sur La Saison

Extrait du blog de l'Institut Fetzer :

Chaque année, au début du printemps, nous partageons une réflexion de Parker Palmer sur cette saison. En 1995, il a rédigé un message de bienvenue pour le nouveau centre de retraite « Seasons » de l’Institut Fetzer, incluant une réflexion sur chacune des quatre saisons. Nous vous proposons ici un extrait de ses pensées sur le printemps dans le Haut-Midwest, région où il réside et où se situe l’Institut Fetzer. Bien que les saisons puissent différer selon les régions du monde et que le cycle des « saisons intérieures » de Parker soit sans doute très différent du vôtre, nous vous offrons ses réflexions dans l’espoir qu’elles vous encouragent à explorer les saisons de votre propre vie et de votre travail.

Je m'extasierai sur le printemps et ses splendeurs dans un instant, mais il faut d'abord dire une vérité amère : avant d'être beau, le printemps est d'une laideur repoussante, un champ de boue et de fange. J'ai marché au début du printemps dans des champs où la boue vous arrache les bottes, un monde si humide et si triste qu'on en vient à regretter le retour de la glace. Mais dans ce bourbier, les conditions de la renaissance se mettent en place.

J'aime le fait que le mot « humus » – la matière végétale décomposée qui nourrit les racines des plantes – provienne de la même racine que le mot « humilité ». C'est une étymologie merveilleuse. Elle m'aide à comprendre que les épreuves humiliantes de la vie, celles qui me laissent « de la boue sur le visage » ou qui « ternissent ma réputation », peuvent créer le terreau fertile où quelque chose de nouveau peut germer.

Bien que le printemps s'installe lentement et timidement, il grandit avec une ténacité qui ne manque jamais de m'émouvoir. Les plus petites et les plus délicates pousses s'obstinent à percer une terre qui, quelques semaines auparavant, semblait à peine stérile. Les crocus et les perce-neige ne fleurissent que brièvement. Mais leur simple apparition, si éphémère soit-elle, est toujours porteuse d'espoir, et de ces modestes débuts naît un espoir exponentiel. Les jours rallongent, les vents se réchauffent et la nature reverdit.

Dans ma propre vie, alors que l'hiver cède la place au printemps, j'ai non seulement du mal à supporter la boue, mais aussi à croire aux petits signes annonciateurs d'une vie plus riche à venir, à espérer tant que l'issue n'est pas certaine. Le printemps m'apprend à scruter plus attentivement les germes de l'espoir : l'intuition qui peut se muer en une révélation, le regard ou le contact qui peut dégeler une relation gelée, le geste de bonté d'un inconnu qui rend le monde à nouveau accueillant.

Il n'est pas aisé de décrire le printemps dans toute sa splendeur. La fin du printemps est si flamboyante qu'elle en devient presque caricaturale, ce qui explique pourquoi elle a longtemps été le domaine des poètes plus passionnés que talentueux. Mais peut-être ces poètes ont-ils raison. Peut-être sommes-nous appelés à nous laisser emporter par cette exubérance, à comprendre que la vie n'est pas faite pour être mesurée et mesurée comme l'hiver nous y contraint, mais aussi pour être vécue de temps à autre dans une explosion de couleurs et de vie.

La fin du printemps est un temps de fête dans la nature, un immense don de fleurs, offert sans raison apparente, pour le simple plaisir de les contempler. Le don de la vie, qui semblait s'être retiré en hiver, est de nouveau offert, et la nature, loin de le thésauriser, le prodigue généreusement. Un autre paradoxe se dessine ici, présent dans toutes les traditions de sagesse : recevoir un don, c'est le faire vivre non pas en s'y accrochant, mais en le transmettant.

Bien sûr, les réalistes nous diront que la profusion de la nature a toujours une fonction pratique, et c'est sans doute vrai. Mais depuis que j'ai lu Annie Dillard sur l'exubérance des arbres, je me pose des questions. Elle commence par un exercice mental pour nous aider à comprendre à quel point un arbre ordinaire peut être superflu : si vous en doutez, suggère-t-elle, essayez de réaliser une maquette fidèle du prochain arbre que vous croiserez. Puis, comme pour narguer les réalistes, elle écrit :

Tu es Dieu. Tu veux créer une forêt, quelque chose qui retienne la terre, emprisonne l'énergie solaire et libère de l'oxygène. Ne serait-il pas plus simple de simplement déterrer une couche de produits chimiques, un hectare de boue verte ?

Des semailles généreuses de l'automne à la générosité printanière, la nature nous enseigne une leçon constante : si nous voulons sauver nos vies, nous ne devons pas nous y accrocher, mais les vivre pleinement. Lorsque nous sommes obsédés par les résultats et la productivité, par l'efficacité du temps et des mouvements, par le rapport rationnel entre les moyens et les fins, par la définition d'objectifs raisonnables et la course effrénée pour les atteindre, il semble peu probable que notre travail porte jamais tous ses fruits, peu probable que nous connaissions jamais la plénitude du printemps dans nos vies.

Mais d'où nous vient cette métaphore de la « ligne droite » ? Il suffit d'observer les abeilles au printemps. Elles butinent de tous côtés, flirtant avec les fleurs et leur destin. Certes, les abeilles sont pratiques et productives, mais aucune étude scientifique ne saurait me convaincre qu'elles ne prennent pas aussi du plaisir.