Parker Palmer Reflexiona Sobre La temporada.

Del blog del Instituto Fetzer:

Cada año, al comenzar la primavera, compartimos una reflexión sobre esta estación de Parker Palmer. En 1995, Parker escribió una bienvenida para el recién construido centro de retiros del Instituto Fetzer, Seasons, que incluía una reflexión sobre cada una de las cuatro estaciones. Aquí presentamos un extracto de sus reflexiones sobre la primavera en el Alto Medio Oeste, donde reside y donde se ubica el Instituto Fetzer. Si bien las estaciones pueden variar en su región y el ritmo de las "estaciones interiores" de Parker puede ser muy diferente al suyo, ofrecemos sus reflexiones con la esperanza de que le inspiren a explorar las estaciones de su propia vida y trabajo.

En un momento me explayaré sobre la primavera y sus esplendores, pero antes hay una dura verdad que decir: antes de que la primavera se vuelva hermosa, es completamente fea, nada más que barro y lodo. He caminado a principios de la primavera por campos que te chupan las botas, un mundo tan húmedo y desolador que te hace anhelar el regreso del hielo. Pero en ese lodazal, se están creando las condiciones para el renacimiento.

Me encanta que la palabra «humus» —la materia vegetal descompuesta que alimenta las raíces de las plantas— provenga de la misma raíz que da origen a la palabra «humildad». Es una etimología bendita. Me ayuda a comprender que los acontecimientos humillantes de la vida, los que me manchan la cara o me ensucian el nombre, pueden crear el terreno fértil en el que algo nuevo puede crecer.

Aunque la primavera comienza con lentitud y timidez, crece con una tenacidad que siempre me conmueve. Los brotes más pequeños y tiernos se abren paso, surgiendo de una tierra que, apenas unas semanas antes, parecía que jamás volvería a crecer. Los crocos y las campanillas de invierno no florecen por mucho tiempo. Pero su sola presencia, por breve que sea, siempre presagia esperanza, y a partir de esos pequeños comienzos, la esperanza crece a un ritmo vertiginoso. Los días se alargan, los vientos se vuelven más cálidos y el mundo reverdece.

En mi propia vida, a medida que el invierno da paso a la primavera, no solo me cuesta lidiar con el barro, sino también creer en los pequeños presagios de una vida mejor por venir, me cuesta tener esperanza hasta que el resultado sea seguro. La primavera me enseña a buscar con más atención los brotes verdes de la posibilidad: la intuición que puede convertirse en una gran revelación, la mirada o el roce que pueden descongelar una relación helada, el acto de bondad de un desconocido que hace que el mundo parezca hospitalario de nuevo.

Escribir sobre la primavera en todo su esplendor no es tarea fácil. El final de la primavera es tan exuberante que roza la caricatura, razón por la cual ha sido durante mucho tiempo dominio de poetas con más pasión que habilidad. Pero quizás esos poetas tengan razón. Quizás estemos destinados a rendirnos a esta exuberancia, a comprender que la vida no siempre debe medirse y dosificarse como nos obliga el invierno, sino que debe vivirse de vez en cuando en un estallido de color y crecimiento.

El final de la primavera es tiempo de potlatch en la naturaleza, una gran explosión de flores que trasciende toda necesidad y razón, realizada, al parecer, por el mero placer de disfrutarlas. El don de la vida, que parecía haberse retirado en invierno, se ha vuelto a ofrecer, y la naturaleza, en lugar de acapararlo, lo comparte generosamente. Aquí reside otra paradoja, presente en todas las tradiciones de sabiduría: si recibes un regalo, lo mantienes vivo no aferrándote a él, sino compartiéndolo.

Por supuesto, los realistas nos dirán que la prodigalidad de la naturaleza siempre tiene alguna función práctica, y puede que así sea. Pero desde que leí a Annie Dillard sobre la desmesura de los árboles, no he podido evitar preguntarme. Comienza con un ejercicio mental para ayudarnos a comprender cuán superfluo puede ser un árbol común en términos de diseño: si lo dudas, sugiere, intenta hacer una maqueta a escala fiel del próximo árbol que veas. Luego, desafiando a los realistas, escribe:

Tú eres Dios. Quieres crear un bosque, algo que retenga la tierra, acumule energía solar y libere oxígeno. ¿No sería más sencillo simplemente añadir una capa de sustancias químicas, un acre verde de sustancia viscosa?

Desde la abundante siembra otoñal hasta la generosa cosecha primaveral, la naturaleza nos enseña una lección constante: si queremos salvar nuestras vidas, no podemos aferrarnos a ellas, sino que debemos vivirlas con entrega total. Cuando nos obsesionamos con los resultados y la productividad, con la eficiencia del tiempo y el movimiento, con la relación racional entre medios y fines, con proyectar metas razonables y dirigirnos directamente hacia ellas, parece improbable que nuestro trabajo dé frutos en su totalidad, improbable que lleguemos a experimentar la plenitud de la primavera en nuestras vidas.

¿Y de dónde sacamos esa metáfora de ir directo al grano? Basta con observar a las abejas en primavera. Revolotean por todas partes, coqueteando con las flores y su propio destino. Obviamente, las abejas son prácticas y productivas, pero ninguna ciencia me convencerá de que no se dan placer a sí mismas también.