Parker Palmer Sinniert über Die Saison

Aus dem Blog des Fetzer-Instituts:

Jedes Jahr zu Beginn des Frühlings präsentieren wir Ihnen eine Reflexion von Parker Palmer über die Jahreszeit. 1995 verfasste Parker eine Begrüßungsrede für das neu erbaute Retreat-Zentrum „Seasons“ des Fetzer Institute, die eine Reflexion über jede der vier Jahreszeiten enthielt. Hier zitieren wir seine Gedanken zum Frühling im Mittleren Westen, wo er lebt und sich das Fetzer Institute befindet. Auch wenn die Jahreszeiten in Ihrer Region anders verlaufen und Parkers „innere Jahreszeiten“ ganz anders verlaufen als in Ihrer eigenen, bieten wir Ihnen seine Reflexionen in der Hoffnung an, Sie zu inspirieren, die Jahreszeiten in Ihrem eigenen Leben und Ihrer Arbeit zu erforschen.

Ich werde gleich romantisch über den Frühling und seine Pracht schwärmen, aber zuerst muss ich eine bittere Wahrheit sagen: Bevor der Frühling schön wird, ist er furchtbar hässlich, nichts als Schlamm und Matsch. Ich bin im frühen Frühling durch Felder gewandert, die einem die Stiefel aussaugen, eine Welt, so nass und traurig, dass man sich nach der Rückkehr des Eises sehnt. Doch in diesem Schlamm werden die Voraussetzungen für eine Wiedergeburt geschaffen.

Ich liebe die Tatsache, dass das Wort „Humus“ – die verrottete Pflanzenmasse, die die Wurzeln der Pflanzen nährt – von derselben Wortwurzel stammt, aus der auch das Wort „Demut“ stammt. Es ist eine gesegnete Etymologie. Sie hilft mir zu verstehen, dass die demütigenden Ereignisse des Lebens, die Ereignisse, die „Schlamm auf meinem Gesicht hinterlassen“ oder „meinen Namen beschmutzen“, den fruchtbaren Boden schaffen können, auf dem etwas Neues wachsen kann.

Obwohl der Frühling langsam und zaghaft beginnt, wächst er mit einer Beharrlichkeit, die mich immer wieder berührt. Die kleinsten und zartesten Triebe bestehen darauf, ihren Weg zu finden, und sprießen aus einem Boden, der noch vor wenigen Wochen aussah, als würde dort nie wieder etwas wachsen. Krokusse und Schneeglöckchen blühen nicht lange. Doch ihr bloßes Erscheinen, wie kurz es auch sein mag, ist immer ein Vorbote der Hoffnung, und aus diesen kleinen Anfängen wächst die Hoffnung mit geometrischer Geschwindigkeit. Die Tage werden länger, der Wind wärmer, und die Welt wird wieder grün.

In meinem eigenen Leben, wenn der Winter in den Frühling übergeht, fällt es mir nicht nur schwer, mit dem Schlamm klarzukommen, sondern auch, den kleinen Vorboten eines größeren Lebens, das da kommt, Glauben zu schenken und zu hoffen, bis der Ausgang sicher ist. Der Frühling lehrt mich, aufmerksamer nach den grünen Stängeln der Möglichkeit Ausschau zu halten: nach der intuitiven Ahnung, die sich in eine größere Erkenntnis verwandeln kann, nach dem Blick oder der Berührung, die eine eingefrorene Beziehung auftauen kann, nach der freundlichen Geste eines Fremden, die die Welt wieder gastfreundlich erscheinen lässt.

Es ist nicht leicht, über den Frühling in seiner ganzen Fülle zu schreiben. Der Spätfrühling ist so extravagant, dass er sich selbst karikiert, weshalb er lange Zeit Dichtern mit mehr Leidenschaft als Können vorbehalten war. Doch vielleicht haben diese Dichter recht. Vielleicht sollten wir uns dieser Extravaganz hingeben und verstehen, dass das Leben nicht immer gemessen und bemessen werden muss, wie es der Winter uns auferlegt, sondern von Zeit zu Zeit in einem Feuerwerk aus Farben und Wachstum verbracht werden sollte.

Der Spätfrühling ist in der Natur die Zeit des Potlatchs, ein großes Geschenk an Blütenpracht jenseits aller Notwendigkeit und Vernunft – scheinbar aus reinem Glück. Das Geschenk des Lebens, das im Winter entzogen schien, ist wieder da, und die Natur verschenkt es, anstatt es zu horten. Hier liegt ein weiteres Paradoxon, das in allen Weisheitstraditionen bekannt ist: Wer ein Geschenk erhält, erhält es nicht dadurch am Leben, dass er daran festhält, sondern indem er es weitergibt.

Natürlich werden uns die Realisten erzählen, dass die Verschwendungssucht der Natur immer einen praktischen Zweck hat, und das mag durchaus so sein. Doch seit ich Annie Dillards Artikel über die Maßlosigkeit der Bäume gelesen habe, muss ich mir diese Frage stellen. Sie beginnt mit einer Denkübung, die uns helfen soll zu verstehen, wie überflüssig ein gewöhnlicher Baum im Design sein kann – wer daran zweifelt, schlägt sie vor, man solle versuchen, ein originalgetreues Modell des nächsten Baumes zu bauen, den man sieht. Dann schreibt sie, die Realisten verspottend:

Du bist Gott. Du willst einen Wald schaffen, etwas, das den Boden stützt, Sonnenenergie speichert und Sauerstoff abgibt. Wäre es nicht einfacher, einfach eine kleine Menge Chemikalien hineinzuschütten, einen grünen Hektar Schleim?

Von der üppigen Aussaat im Herbst bis zum üppigen Frühlingsgeschenk lehrt uns die Natur eine beständige Lektion: Wenn wir unser Leben retten wollen, dürfen wir nicht an ihm festhalten, sondern müssen es hemmungslos verbringen. Wenn wir von Gewinnen und Produktivität, von Zeit- und Bewegungseffizienz, von der rationalen Beziehung zwischen Mitteln und Zweck, von der Planung vernünftiger Ziele und deren zielstrebiger Verfolgung besessen sind, erscheint es unwahrscheinlich, dass unsere Arbeit jemals volle Früchte trägt, unwahrscheinlich, dass wir jemals die Fülle des Frühlings in unserem Leben erleben werden.

Und woher kommt diese Metapher vom „Luftlinienflug“? Man muss nur die Bienen im Frühling beobachten. Sie schwirren überall herum und flirten mit den Blumen und ihrem Schicksal. Natürlich sind Bienen praktisch und produktiv, aber keine Wissenschaft kann mich davon überzeugen, dass sie sich nicht auch selbst vergnügen.