Parker Palmer își exprimă gândurile Despre Sezon

De pe blogul Institutului Fetzer:

În fiecare an, odată cu începerea primăverii, împărtășim o reflecție asupra anotimpului scrisă de Parker Palmer. În 1995, Parker a scris o carte de bun venit pentru centrul de retragere nou construit al Institutului Fetzer, Anotimpuri, care includea o reflecție asupra fiecăruia dintre cele patru anotimpuri. Aici prezentăm un extras din reflecțiile sale despre primăvară în Upper Midwest, unde locuiește și unde se află Institutul Fetzer. Deși anotimpurile pot diferi în partea voastră de lume, iar mișcarea „anotimpurilor interioare” ale lui Parker poate fi destul de diferită de a voastră, vă oferim reflecțiile sale în speranța că veți fi încurajați să explorați anotimpurile propriei vieți și opere.

Voi vorbi romantic despre primăvară și splendorile ei într-o clipă, dar mai întâi trebuie spus un adevăr dur: înainte ca primăvara să devină frumoasă, este urâtă de moarte, nimic altceva decât noroi și mizerie. Am mers la începutul primăverii prin câmpuri care îți vor suge cizmele, o lume atât de umedă și jalnică încât te face să tânjești după întoarcerea gheții. Dar în acea mizerie noroioasă, se creează condițiile pentru renaștere.

Îmi place faptul că cuvântul „humus” – materia vegetală în descompunere care hrănește rădăcinile plantelor – provine din aceeași rădăcină care dă naștere cuvântului „smerenie”. Este o etimologie binecuvântată. Mă ajută să înțeleg că evenimentele umilitoare ale vieții, evenimentele care îmi lasă „noroi pe față” sau care „îmi fac numele noroi”, pot crea solul fertil în care poate crește ceva nou.

Deși primăvara începe încet și ezitant, crește cu o tenacitate care mă atinge mereu. Cei mai mici și mai fragezi vlăstari insistă să-și facă treaba, răsărind printr-un pământ care, cu doar câteva săptămâni în urmă, părea că nu va mai crește niciodată nimic. Crocusii și ghioceii nu înfloresc mult timp. Dar simpla lor apariție, oricât de scurtă, este întotdeauna un vestitor al speranței, iar din acele mici începuturi, speranța crește într-un ritm geometric. Zilele devin mai lungi, vânturile se încălzesc, iar lumea devine din nou verde.

În viața mea, pe măsură ce iernile se transformă în primăvară, nu numai că îmi este greu să fac față noroiului, dar îmi este greu să cred micilor vestitori ai unei vieți mai mărețe care va veni, îmi este greu să sper până când rezultatul nu este sigur. Primăvara mă învață să caut mai atent tulpinile verzi ale posibilității: bănuiala intuitivă care s-ar putea transforma într-o perspectivă mai amplă, privirea sau atingerea care ar putea dezgheța o relație înghețată, actul de bunătate al străinului care face ca lumea să pară din nou ospitalieră.

Primăvara în plinătatea ei nu este ușor de scris. Primăvara târzie este atât de extravagantă încât se caricaturizează pe sine, motiv pentru care a fost mult timp apanajul poeților cu mai multă pasiune decât pricepere. Dar poate că acești poeți au dreptate. Poate că ar trebui să cedăm acestei extravaganțe, să înțelegem că viața nu trebuie întotdeauna măsurată și dobândită așa cum ne obligă iarna, ci trebuie petrecută din când în când într-o explozie de culoare și creștere.

Primăvara târzie este timpul potlatch-ului în lumea naturală, o mare dăruire a înfloririi dincolo de orice necesitate și rațiune – făcută, se pare, fără alt motiv decât bucuria pură a ei. Darul vieții, care părea retras iarna, a fost dăruit din nou, iar natura, în loc să-l păstreze, îl dăruiește pe tot. Există un alt paradox aici, cunoscut în toate tradițiile înțelepciunii: dacă primești un dar, îl menții viu nu agățându-te de el, ci dându-l mai departe.

Desigur, realiștii ne vor spune că risipa naturii are întotdeauna o funcție practică, și este foarte posibil să fie așa. Dar de când am citit-o pe Annie Dillard despre excesul de copaci, am început să mă întreb. Ea începe cu un exercițiu mental care să ne ajute să înțelegem cât de superfluu poate fi în design un copac obișnuit - dacă vă îndoiți, sugerează ea, încercați să faceți o machetă fidelă la scară a următorului copac pe care îl vedeți. Apoi, provocându-i pe realiști, scrie:

Tu ești Dumnezeu. Vrei să creezi o pădure, ceva care să rețină solul, să blocheze energia solară și să emită oxigen. Nu ar fi mai simplu să adaugi o cantitate mare de substanțe chimice, un teren verde de substanță lipicioasă?

De la semințele risipitoare ale toamnei până la marea dăruire a primăverii, natura ne învață o lecție constantă: dacă vrem să ne salvăm viețile, nu ne putem agăța de ele, ci trebuie să le petrecem cu abandon. Atunci când suntem obsedați de profit și productivitate, de eficiența timpului și a acțiunii, de relația rațională dintre mijloace și scopuri, de proiectarea unor obiective rezonabile și de îndreptarea directă spre ele, pare puțin probabil ca munca noastră să dea vreodată roade depline, puțin probabil că vom cunoaște vreodată plenitudinea primăverii în viețile noastre.

Și de unde naiba am luat metafora asta cu „linia dreaptă”? Priviți albinele cum lucrează primăvara. Zboară peste tot, cochetând atât cu florile, cât și cu soarta lor. Evident, albinele sunt practice și productive, dar nicio știință nu mă poate convinge că nu se bucură și ele însele de plăcere.