Parkerio Palmerio mūzos Sezono Metu

Iš Fetzer instituto tinklaraščio:

Kiekvienais metais, prasidėjus pavasariui, dalijamės Parkerio Palmerio apmąstymais apie metų laikus. 1995 m. Parkeris parašė sveikinimo laišką naujai pastatytam Fetzer instituto rekolekcijų centrui „Metų laikai“, kuriame apmąstė kiekvieną iš keturių metų laikų. Čia pateikiame ištraukas iš jo apmąstymų apie pavasarį Aukštutiniuose Vidurio Vakaruose, kur jis gyvena ir kur yra Fetzer institutas. Nors jūsų pasaulio dalyje metų laikai gali skirtis, o Parkerio „vidinių metų laikų“ judėjimas gali būti gana skirtingas nuo jūsų, pateikiame jo apmąstymus tikėdamiesi, kad tai paskatins jus tyrinėti savo gyvenimo ir darbo metų laikus.

Tuoj romantiškai apimsiu pavasario grožį, bet pirmiausia reikia pasakyti skaudžią tiesą: prieš pavasariui tampant gražiu, jis būna bjaurus, vien purvas ir liūnas. Ankstyvą pavasarį vaikščiojau per laukus, kurie nusiurbs batus, po pasaulį, tokį šlapią ir apgailėtiną, kad trokšti sugrįžtančio ledo. Tačiau toje purvinoje maišalynėje kuriamos sąlygos atgimimui.

Man patinka tai, kad žodis „humusas“ – supuvusi augalinė medžiaga, maitinanti augalų šaknis – kilęs iš tos pačios šaknies, iš kurios kilo žodis „nuolankumas“. Tai palaiminta etimologija. Ji padeda man suprasti, kad žeminantys gyvenimo įvykiai, įvykiai, kurie palieka „purvą ant mano veido“ arba „paverčia mano vardą purvu“, gali sukurti derlingą dirvą, kurioje gali išaugti kažkas naujo.

Nors pavasaris prasideda lėtai ir nedrąsiai, jis auga su tokiu atkaklumu, kuris mane visada jaudina. Mažiausi ir švelniausi daigai atkakliai siekia savo tikslo, dygdami iš žemės, kuri vos prieš kelias savaites atrodė taip, lyg niekada daugiau nieko neaugintų. Krokai ir snieguolės žydi neilgai. Tačiau vien jų pasirodymas, kad ir koks trumpas būtų, visada yra vilties pranašas, o iš tų mažų pradžių viltis auga geometriniu greičiu. Dienos ilgėja, vėjai šiltėja, o pasaulis vėl žaliuoja.

Mano paties gyvenime, žiemoms pereinant į pavasarį, man ne tik sunku susidoroti su purvu, bet ir sunku patikėti mažais didesnio gyvenimo pranašais, sunku tikėtis, kol rezultatas nėra užtikrintas. Pavasaris moko mane atidžiau ieškoti žalių galimybių stiebelių: intuityvaus nuojautos, kuri gali virsti didesne įžvalga, žvilgsnio ar prisilietimo, kuris gali atitirpdyti sušalusius santykius, nepažįstamojo gerumo poelgio, kuris vėl priverčia pasaulį atrodyti svetingą.

Apie pavasarį jo pilnatvėje nėra lengva rašyti. Vėlyvas pavasaris toks ekstravagantiškas, kad pats save sukarikatūrizuoja, todėl ilgą laiką jis buvo poetų, turinčių daugiau aistros nei įgūdžių, sritis. Bet galbūt tie poetai teisūs. Galbūt mes turime pasiduoti šiam ekstravagancijai, suprasti, kad gyvenimas ne visada turi būti matuojamas ir skaičiuojamas, kaip verčia mus daryti žiema, bet kartkartėmis turi būti praleistas spalvų ir augimo riaušėse.

Vėlyvas pavasaris gamtoje – tai bendrų susibūrimų metas, didžiulis žydėjimo atsidavimas, pranokstantis bet kokį būtinumą ir prasmę – ir, regis, tai daroma be jokios kitos priežasties, tik iš gryno džiaugsmo. Gyvenimo dovana, kuri žiemą, regis, buvo atimta, vėl buvo padovanota, ir gamta, užuot ją kaupusi, viską atiduoda. Čia slypi dar vienas paradoksas, žinomas visose išminties tradicijose: jei gauni dovaną, ją išlaikai ne įsikibdamas į ją, o perduodamas ją toliau.

Žinoma, realistai mums sakys, kad gamtos išlaidumas visada turi kokią nors praktinę funkciją, ir tai gali būti tiesa. Tačiau nuo tada, kai perskaičiau Annie Dillard apie medžių besaikumą, turėjau susimąstyti. Ji pradeda nuo protinių pratimų, padedančių mums suprasti, koks nereikalingas gali būti paprastas medis – jei abejojate, siūlo pabandyti sukurti tikslų kito medžio, kurį pamatysite, modelį. Tada, tyčiodamasi iš realistų, ji rašo:

Tu esi Dievas. Nori sukurti mišką, kažką, kas sulaikytų dirvožemį, sulaikytų saulės energiją ir išskirtų deguonį. Ar nebūtų paprasčiau tiesiog sumedžioti chemikalų krūvą, žalią šiukšlių plotą?

Nuo rudens nerūpestingo sėjos iki didžiojo pavasario dovanojimosi gamta moko pastovios pamokos: jei norime išsaugoti savo gyvybes, negalime jų įsikibti, o turime jas praleisti nerūpestingai. Kai esame apsėsti pelno ir produktyvumo, laiko ir judėjimo efektyvumo, racionalaus priemonių ir tikslų santykio, pagrįstų tikslų projektavimo ir tiesioginio jų siekimo, atrodo mažai tikėtina, kad mūsų darbas kada nors duos pilnų vaisių, mažai tikėtina, kad kada nors sulauksime pavasario pilnatvės savo gyvenime.

Ir iš kur mes gavome tą „tiesiai į orą“ metaforą? Tik stebėkite, kaip bitės dirba pavasarį. Jos skraido visur, flirtuodamos ir su gėlėmis, ir su savo likimais. Akivaizdu, kad bitės yra praktiškos ir produktyvios, bet joks mokslas negali manęs įtikinti, kad jos netenkina ir savęs.