Parker Palmer Riflette Sulla Stagione

Dal blog del Fetzer' Institute:

Ogni anno, con l'arrivo della primavera, condividiamo una riflessione sulla stagione di Parker Palmer. Nel 1995, Parker scrisse un'accoglienza per il nuovo centro di ritiro del Fetzer Institute, Seasons, che includeva una riflessione su ciascuna delle quattro stagioni. Qui riportiamo alcune delle sue riflessioni sulla primavera nell'Upper Midwest, dove vive e dove ha sede il Fetzer Institute. Sebbene le stagioni possano essere diverse nella vostra zona del mondo e il corso delle "stagioni interiori" di Parker possa essere molto diverso dal vostro, offriamo le sue riflessioni nella speranza che possiate essere incoraggiati a esplorare le stagioni della vostra vita e del vostro lavoro.

Tra poco parlerò di primavera e dei suoi splendori in modo romantico, ma prima c'è una dura verità da dire: prima che la primavera diventi bella, è già brutta, nient'altro che fango e letame. Ho camminato all'inizio della primavera attraverso campi che ti succhiano gli stivali, un mondo così umido e triste da farti desiderare il ritorno del ghiaccio. Ma in quel fango si stanno creando le condizioni per la rinascita.

Amo il fatto che la parola "humus" – la materia vegetale in decomposizione che nutre le radici delle piante – derivi dalla stessa radice che dà origine alla parola "umiltà". È un'etimologia benedetta. Mi aiuta a capire che gli eventi umilianti della vita, gli eventi che "mi lasciano fango in faccia" o che "rendono fangoso il mio nome", possono creare il terreno fertile in cui può crescere qualcosa di nuovo.

Sebbene la primavera inizi lentamente e timidamente, cresce con una tenacia che non manca mai di commuovermi. I germogli più piccoli e teneri insistono per farsi strada, spuntando da un terreno che, solo poche settimane prima, sembrava non dovesse più crescere. I crochi e i bucaneve non fioriscono a lungo. Ma la loro semplice comparsa, per quanto breve, è sempre foriera di speranza, e da quei piccoli inizi, la speranza cresce a un ritmo geometrico. Le giornate si allungano, i venti si fanno più caldi e il mondo torna verde.

Nella mia vita, mentre gli inverni si susseguono verso la primavera, non solo trovo difficile affrontare il fango, ma anche dare credito ai piccoli presagi di una vita più grande che verrà, e sperare finché l'esito non è certo. La primavera mi insegna a cercare con più attenzione i germogli verdi della possibilità: l'intuizione che potrebbe trasformarsi in una visione più ampia, lo sguardo o il tocco che potrebbero sciogliere un rapporto congelato, l'atto di gentilezza di uno sconosciuto che fa sembrare il mondo di nuovo ospitale.

Non è facile descrivere la primavera nella sua pienezza. La tarda primavera è così sgargiante da auto-caricarsi, ed è per questo che è stata a lungo prerogativa di poeti più appassionati che abili. Ma forse questi poeti hanno ragione. Forse dovremmo cedere a questa sfarzosità, capire che la vita non va sempre misurata e misurata come ci costringe a fare l'inverno, ma che di tanto in tanto va vissuta in un tripudio di colori e di crescita.

La tarda primavera è il periodo del potlatch nel mondo naturale, un grande dono di fioritura che va oltre ogni necessità e ragione – fatto, a quanto pare, senza alcun motivo se non la pura gioia di esso. Il dono della vita, che sembrava essere stato ritirato in inverno, è stato donato ancora una volta, e la natura, anziché tesaurizzarlo, lo dona tutto. C'è un altro paradosso qui, noto a tutte le tradizioni di saggezza: se si riceve un dono, lo si mantiene vivo non aggrappandosi ad esso, ma trasmettendolo.

Certo, i realisti ci diranno che la prodigalità della natura ha sempre una qualche funzione pratica, e potrebbe anche essere così. Ma da quando ho letto Annie Dillard sulla smisurata abbondanza di alberi, ho dovuto riflettere. Inizia con un esercizio mentale per aiutarci a capire quanto possa essere superfluo un albero comune nella sua progettazione: se ne dubitate, suggerisce, provate a realizzare un fedele modello in scala del prossimo albero che vedete. Poi, provocando i realisti, scrive:

Tu sei Dio. Vuoi creare una foresta, qualcosa che trattenga il terreno, catturi l'energia solare e rilasci ossigeno. Non sarebbe più semplice abbozzare una lastra di sostanze chimiche, un acro verde di melma?

Dalle semine dissolute dell'autunno alla grande generosità primaverile, la natura ci insegna una lezione costante: se vogliamo salvare le nostre vite, non possiamo aggrapparci ad esse, ma dobbiamo viverle con abbandono. Quando siamo ossessionati dai profitti e dalla produttività, dall'efficienza del tempo e dell'azione, dal rapporto razionale tra mezzi e fini, dal progettare obiettivi ragionevoli e dal procedere dritti verso di essi, sembra improbabile che il nostro lavoro dia mai i suoi frutti, improbabile che conosceremo mai la pienezza della primavera nelle nostre vite.

E da dove diavolo abbiamo preso quella metafora della "linea d'aria"? Basta guardare le api al lavoro in primavera. Svolazzano dappertutto, flirtando sia con i fiori che con il loro destino. Ovviamente, le api sono pratiche e produttive, ma nessuna scienza può convincermi che non si divertano anche con se stesse.