Parker Palmer Mijmert Over Het Seizoen

Van de blog van het Fetzer' Institute:

Elk jaar, aan het begin van de lente, delen we een reflectie op het seizoen door Parker Palmer. In 1995 schreef Parker een welkomstwoord voor het nieuw gebouwde retraitecentrum van het Fetzer Institute, Seasons, met daarin een reflectie op elk van de vier seizoenen. Hier geven we een fragment van zijn overpeinzingen over de lente in het Middenwesten, waar hij woont en waar het Fetzer Institute gevestigd is. Hoewel de seizoenen in jouw deel van de wereld kunnen verschillen en de beweging van Parkers 'innerlijke seizoenen' heel anders kan zijn dan die van jou, bieden we zijn reflecties aan in de hoop dat je aangemoedigd wordt om de seizoenen in je eigen leven en werk te verkennen.

Ik ga straks romantisch doen over de lente en haar pracht, maar eerst moet ik een harde waarheid vertellen: voordat de lente mooi wordt, is ze lelijk, niets dan modder en drek. Ik heb in het vroege voorjaar door velden gewandeld die je laarzen uitzuigen, een wereld zo nat en treurig dat je verlangt naar de terugkeer van ijs. Maar in die modderige puinhoop worden de voorwaarden voor wedergeboorte geschapen.

Ik vind het geweldig dat het woord "humus" – het vergane plantaardige materiaal dat de wortels van planten voedt – afkomstig is van dezelfde woordstam waaruit het woord "nederigheid" is ontstaan. Het is een gezegende etymologie. Het helpt me te begrijpen dat de vernederende gebeurtenissen in het leven, de gebeurtenissen die "modder op mijn gezicht achterlaten" of die "mijn naam modderig maken", de vruchtbare bodem kunnen scheppen waarin iets nieuws kan groeien.

Hoewel de lente langzaam en aarzelend begint, groeit ze met een vasthoudendheid die me nooit in de steek laat. De kleinste en meest tere scheuten dringen zich op en schieten op door grond die er een paar weken geleden nog uitzag alsof er nooit meer iets zou groeien. De krokussen en sneeuwklokjes bloeien niet lang. Maar hun verschijning, hoe kort ook, is altijd een voorbode van hoop, en vanuit die kleine beginnetjes groeit de hoop in een geometrisch tempo. De dagen worden langer, de wind wordt warmer en de wereld wordt weer groen.

In mijn eigen leven, terwijl mijn winters overgaan in de lente, vind ik het niet alleen moeilijk om met modder om te gaan, maar ook moeilijk om te geloven in de kleine voortekenen van een groter leven dat komen gaat, moeilijk om te hopen totdat de uitkomst zeker is. De lente leert me om zorgvuldiger te zoeken naar de groene stengels van mogelijkheden: naar de intuïtieve ingeving die kan uitgroeien tot een groter inzicht, naar de blik of aanraking die een bevroren relatie kan ontdooien, naar de vriendelijke daad van een vreemde die de wereld weer gastvrij doet lijken.

Het is niet makkelijk om over de lente in al haar pracht te schrijven. De late lente is zo flamboyant dat ze zichzelf karikaturiseert, en daarom is ze al lang het domein van dichters met meer passie dan vaardigheid. Maar misschien hebben die dichters wel een punt. Misschien moeten we ons overgeven aan deze flamboyantie, en begrijpen dat het leven niet altijd gemeten en gewogen hoeft te worden zoals de winter ons dwingt, maar dat we het van tijd tot tijd moeten doorbrengen in een uitbundigheid van kleur en groei.

De late lente is potlatchtijd in de natuur, een geweldige weggever van bloei die alle noodzaak en reden te boven gaat – gedaan, zo lijkt het, om geen andere reden dan de pure vreugde ervan. Het geschenk van het leven, dat in de winter leek te zijn weggenomen, is opnieuw gegeven, en de natuur, in plaats van het te hamsteren, geeft het allemaal weg. Er is hier nog een paradox, bekend in alle wijsheidstradities: als je een geschenk ontvangt, houd je het levend, niet door je eraan vast te klampen, maar door het door te geven.

Natuurlijk zullen de realisten ons vertellen dat de spilzucht van de natuur altijd een praktische functie heeft, en dat kan best zo zijn. Maar sinds ik Annie Dillard las over de mateloosheid van bomen, vraag ik me dat af. Ze begint met een denkoefening om ons te helpen begrijpen hoe overbodig een gewone boom in het ontwerp kan zijn – als je daaraan twijfelt, suggereert ze, probeer dan een getrouw schaalmodel te maken van de volgende boom die je ziet. Vervolgens schrijft ze, de realisten uitdagend:

Jij bent God. Je wilt een bos maken, iets dat de grond vasthoudt, zonne-energie vasthoudt en zuurstof afgeeft. Zou het niet veel eenvoudiger zijn om er gewoon een hoop chemicaliën in te gooien, een groene hectare smurrie?

Van de overvloedige zaailingen in de herfst tot de grote weggeefactie in de lente, de natuur leert ons een constante les: als we ons leven willen redden, kunnen we ons er niet aan vastklampen, maar moeten we het met overgave besteden. Wanneer we geobsedeerd zijn door winst en productiviteit, door de efficiëntie van tijd en beweging, door de rationele verhouding tussen middelen en doelen, door het stellen van redelijke doelen en het er recht op afgaan, lijkt het onwaarschijnlijk dat ons werk ooit zijn volle vruchten zal afwerpen, onwaarschijnlijk dat we ooit de volle lente in ons leven zullen ervaren.

En waar ter wereld hebben we die metafoor van "rechtdoor" vandaan? Kijk maar eens naar de bijen die in de lente aan het werk zijn. Ze fladderen overal heen, flirtend met zowel de bloemen als hun lot. Natuurlijk zijn de bijen praktisch en productief, maar geen enkele wetenschap kan me ervan overtuigen dat ze zichzelf niet ook plezieren.