"Vaig seguir un camí que em va portar a un d'aquests boscos, a través d'un túnel de foscor verd i fosc blau fumat. Allà dins era molt tranquil, molt remot. Els meus peus es van enfonsar a la pila d'agulles de pins. Els darrers brillants de la llum del sol van desaparèixer. Un ocell va xirolar i va deixar enrere un silenci més profund. Vaig respirar un aire diferent i aromàtic". Un observador alegre del quotidià, el dramaturg, novel·lista i assagista JB Priestley comparteix el plaer del seu cor per les manifestacions tranquil·les de la bellesa i la màgia a la vida quotidiana: una pineda tranquil·la al capvespre, un ruixat de flors de pruner, la llum i la calidesa dels raigs de sol. Celebra les meravelles quotidianes del món natural amb JB Priestly en aquesta selecció d'assajos breus de la col·lecció Delight.
El que segueix són passatges extrets de "Delight" de JB Priestley.
Passejada per la pineda
Prop de la casa, dalt d'un turó, hi havia boscos de pi i avet; i, allunyant-me dels altres, vaig seguir un camí que em va conduir a un d'aquests boscos, a través d'un túnel de foscor verd i fosc blau fumat. Allà dins era molt tranquil, molt llunyà. Els meus peus es van enfonsar a la pila d'agulles de pi. Els últims xips brillants de la llum del sol van desaparèixer. Un ocell va xirolar i va deixar enrere un silenci més profund. Vaig respirar un aire diferent, antic i aromàtic. No havia fet cent passos abans d'haver sortit del nostre país del sud anglès i em vaig trobar endinsat al mateix bosc del nord, amb un gruix de temps, segles i segles, pressionant-me contra mi. Les petites portes al fons de la meva ment es van obrir suaument. No va ser la mera acceleració de la fantasia el que em va delectar aleshores, sinó una agitació atàvica i un augment de la imaginació, com si tots els meus avantpassats llunyans, que certament eren del nord, estiguessin xiuxiuejant i assenyalant en aquest capvespre sobtat. Qualsevol gir ara em pot portar a la ferreria màgica, la cova del drac; una banya podria sonar i trencar el temps present com tant vidre pintat; el món de la llegenda, penjat d'aquests arbres com les teranyines d'aranya, s'estava tancant al meu voltant. Sens dubte, el meu preciós ego, desafiat a cada pas, sentia un toc de por; però el meu veritable jo, reconeixent aquest engrandiment de la vida, trobant el seu lloc per un moment o dos en aquella processó que és la vida real de l'home, respirava més profundament, va viure en el seu propi món durant aquests moments i estava encantat.
La primera infància i el tresor
Recordo, com si hagués passat la setmana passada, fa més de mig segle, quan devia tenir uns quatre anys, i els bons matins d'estiu, (jo) m'asseia en un camp adjacent a la casa. El que em va delectar llavors va ser una noció misteriosa, per a la qual certament no hauria trobat paraules, d'un tresor, que m'esperava o a la terra, just sota els ranuncles i les margarides, o en l'aire daurat. No m'havia format ni idea de què consistiria aquest Tresor, i ningú no m'havia parlat mai d'això. Però matí rere matí brillaria amb la seva promesa. En algun lloc, no lluny de l'abast, m'esperava, i en qualsevol moment podia girar-hi i posar-hi una mà. Sospito ara que el Tresor era la Terra mateixa i la llum i la calidesa dels raigs de sol; però de vegades em sembla que l'he estat buscant des d'aleshores.
La natura com a darrera consolació
Enterrat en el meu fons, m'imagino, hi ha un minúscul Wordsworth o Thoreau, que plora amb ganes de ser deixat sortir. Perquè quan m'imagino que la resta em falla, sempre em veig trobant el meu últim plaer en la mateixa natura. Direm que el món que he conegut està en ruïnes, la meva feina s'ha acabat, la meva família i els meus amics escampats, i sóc un vell destrossament d'un company que viu amb quatre penics; gairebé el pitjor ha passat. Però la natura, em dic a mi mateix, encara hi serà, i per fi em tornaré a ella amb tot el cor i la ment. Per fi posaré un nom a aquesta flor, a aquest ocell. Una celidonia a l'herba de gener il·luminarà tot un matí. El so d'una xerrada omplirà i completarà una tarda. Trontollaré per les bardisses, rient d'alegria senil. M'uniré a un club d'alzines i oms. M'enamoraré i començaré a cortejar un raig de flor de prunera. I el delit s'elevarà fins a l'èxtasi quan un gran raig de llum solar de la tarda arribi a les terres baixes superiors, brillant contra un cel de peltre, i els meus ulls reumàtics semblen mirar els camps del Paradís. Paciència, paciència, el meu minikin Wordsworth, el meu fietal Thoreau: arribarà el teu torn.
Flor
Flor: poma, pera, cirerer, pruna, flor d'ametller, al sol. Als Dales quan era petit. A Picardia entre la ruïna de la guerra. Després a Cambridge i entre els Chiltern, on llegia els manuscrits dels meus editors i en revisa còpies en el seu delicat to. Al fons dels canyons, a Bright Angel i Oak Creek, a Arizona. Aquí al nostre jardí a l'illa de Wight. Tants llocs, tant temps; i, tanmateix, després de cinquanta anys, aquesta delícia per les branques espumants no canvia. Crec que si visqué fins als mil anys i em quedés una mica de vista, aquesta delícia es mantindria. Si només poguéssim netejar el món d'aquesta Terra. Però almenys una vegada cada primavera en un bon matí això és el que sembla que fem, mentre mirem de nou la flor i tornem a l'Edèn. Ens queixem i ens queixem, però hem viscut i hem vist la flor –poma, pera, cirerer, pruna, ametller– al sol; i els millors entre nosaltres no poden pretendre que mereixen –o podrien inventar– res millor.
COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION