"Ég fylgdi slóð sem leiddi mig inn í einn af þessum skógum, í gegnum göng af grænum myrkri og rjúkandi bláu rökkri. Það var mjög rólegt, mjög fjarlægt, þarna inni. Fæturnir mínir sukku í bunkann af furu nálunum. Síðustu björtu töturnar af sólarljósi hurfu. Einhver fugl þyrlaði og skildi eftir sig dýpri þögn. Ég andaði að mér öðru lofti,." Gleðifullur áhorfandi skáldsins, leikskáldsins, skáldsagnahöfundarins og ritgerðahöfundarins JB Priestley deilir hjartans ánægju sinni yfir hljóðlátum birtingarmyndum fegurðar og töfra í daglegu lífi - rólegum furuviði í rökkri, úða af plómublómum, birtu og yl sólargeislum. Fagnaðu hversdagslegum undrum náttúrunnar með JB Priestly í þessu úrvali stuttra ritgerða úr safninu Delight.
Eftirfarandi eru kaflar úr „Delight“ eftir JB Priestley.
Ganga í furuskógi
Nálægt húsinu, hátt á hæð, voru skógar úr furu og greni; og þegar ég rann í burtu frá hinum, fylgdi ég stíg sem leiddi mig inn í einn af þessum skógum, í gegnum göng af grænum dimma og rjúkandi bláu rökkri. Það var mjög rólegt, mjög afskekkt, þarna inni. Fæturnir mínir sukku niður í hrúguna af furu nálar. Síðustu björtu töturnar af sólarljósi hurfu. Einhver fugl hringdi og skildi eftir sig dýpri þögn. Ég andaði að mér öðru lofti, fornu og arómatísku. Ég hafði ekki farið hundrað skref áður en ég hafði gengið út úr enska suðurlandi okkar og var djúpt inni í sjálfum norðurskógi, með tímaþykkt, aldir og aldir, þrýst á mig. Litlar hurðir á bak við huga minn voru mjúklega opnaðar. Það var ekki aðeins örvun ímyndunaraflsins sem veitti mér ánægju þá, heldur atavistísk hræring og uppörvun ímyndunaraflsins, eins og allir fjarlægir forfeður mínir, sem vissulega voru af norðri, væru að hvísla og benda í þessu skyndilega rökkri. Sérhver beygja núna gæti leitt mig að töfrandi smiðju, helli drekans; horn gæti blásið og splundrað nútíðina eins og svo mikið málað gler; goðsagnaheimurinn, sem hékk um þessi tré eins og köngulóarvefur, var að lokast í kringum mig. Eflaust fannst mitt dýrmæta sjálf, ögrað við hvert fótmál, snerta ótta; en mitt sanna sjálf, sem viðurkenndi þessa stækkun lífsins, fann sinn stað í augnablik eða tvö í þeirri göngu sem er raunverulegt líf mannsins, dró dýpra andann, lifði í sínum eigin heimi á þessum augnablikum og var ánægð.
Snemma barnæska og fjársjóðurinn
Ég man, eins og það hafi gerst í síðustu viku, fyrir meira en hálfri öld, þegar ég hlýt að hafa verið um fjögurra ára og á góðum sumarmorgnum sat (ég) úti á túni við húsið. Það sem veitti mér ánægju þá var dularfull hugmynd, sem ég hefði svo sannarlega ekki getað fundið orð fyrir, um fjársjóð, hann beið mín annað hvort í jörðinni, rétt fyrir neðan smjörbollurnar og tísturnar, eða í gullna loftinu. Ég hafði enga hugmynd um hvað þessi fjársjóður myndi samanstanda af og enginn hafði nokkurn tíma talað við mig um það. En morgun eftir morgun myndi ljóma af loforði sínu. Einhvers staðar, ekki langt utan seilingar, beið það eftir mér og hvenær sem er gæti ég velt mér og lagt hönd á það. Mig grunar nú að fjársjóðurinn hafi verið jörðin sjálf og birta og yl sólargeislanna ; samt stundum finnst mér að ég hafi verið að leita að því síðan.
Náttúran sem síðasta huggun
Djúpt í mér, held ég, sé pínulítill Wordsworth eða Thoreau, sem grætur ákaft að vera sleppt út. Því þegar ég ímynda mér að allt annað bregðist mér, sé ég mig alltaf finna mína síðustu yndi í náttúrunni sjálfri. Við munum segja að heimurinn sem ég hef þekkt sé í rúst, starfi mínu er lokið, fjölskylda mín og vinir eru tvístraðir og ég er gamalt flak af náunga sem lifir á fjórum pensum; næstum því versta hefur gerst. En náttúran, segi ég sjálfum mér, mun enn vera til staðar, og að lokum mun ég snúa mér til hennar af öllu hjarta og huga. Að lokum skal ég nefna það blóm, nefna þann fugl. Svalur í janúargrasinu kviknar heilan morgun. Hljóðið í steinspjalli mun fyllast og ljúka síðdegi. Ég mun tuða meðfram limgerðunum og hlæja af elliglöpum. Ég skal ganga í klúbb eikar og álma. Ég mun verða ástfanginn af og byrja að biðja um úða af plómublóma. Og gleðin mun svífa í alsælu þegar stór sólarljós síðdegis nær efra landið, bjart á móti tinhimni, og gáguð augu mín virðast stara á paradísarakrana. Þolinmæði, þolinmæði, smábarnið mitt Wordsworth, fóstur Thoreau minn: röðin kemur að þér.
Blómstra
Blóm – epli, pera, kirsuber, plóma, möndlublóm – í sólinni. Uppi í Dölum þegar ég var barn. Í Picardy meðal rústa stríðs. Síðan í Cambridge og á meðal Chilterns, þar sem ég las handrit útgefenda minna og rifjaði upp eintök í sínum fíngerða skugga. Neðst í gljúfrunum, við Bright Angel og Oak Creek, í Arizona. Hér í garðinum okkar á Isle of Wight. Svo margir staðir, svo mikill tími; og þó eftir fimmtíu ár er þessi unun á froðukenndum greinum óbreytt. Ég trúi því að ef ég lifði til að verða þúsund og væri skilinn eftir með einhverja sjónglampa, þá myndi þessi unað vera eftir. Ef við gætum hreinsað heiminn af þessari jörð. En að minnsta kosti einu sinni á hverju vori á góðum morgni er það sem við virðumst gera, þegar við horfum aftur á blómguna og erum komin aftur í Eden. Við kvörtum og kvörtum, en við höfum lifað og höfum séð blómið – epli, peru, kirsuber, plóma, möndlublóm – í sólinni; og þeir bestu meðal okkar geta ekki látið eins og þeir eigi skilið – eða gætu gert – neitt betra.
COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION