Jb Priestly E as Delícias Da Vida

"Segui uma trilha que me levou a uma dessas matas, através de um túnel de penumbra verde e crepúsculo azul esfumaçado. Era muito silencioso, muito remoto, lá dentro. Meus pés afundaram na pilha de agulhas de pinheiro. Os últimos raios de sol desapareceram. Algum pássaro passou zunindo e deixou para trás um silêncio ainda mais profundo. Respirei um ar diferente, antigo e aromático." Observador alegre do cotidiano, o dramaturgo, romancista e ensaísta JB Priestley compartilha o deleite de seu coração nas manifestações silenciosas de beleza e magia na vida diária — um pinhal tranquilo ao entardecer, um ramo de flores de ameixeira, a luz e o calor dos raios de sol. Celebre as maravilhas cotidianas do mundo natural com JB Priestley nesta seleção de ensaios curtos da coletânea "Delight".

Seguem-se trechos extraídos de "Delight", de J.B. Priestley.

Caminhe em um bosque de pinheiros

Perto da casa, no alto de uma colina, havia um bosque de pinheiros e abetos; e, afastando-me dos outros, segui uma trilha que me levou a um desses bosques, através de um túnel de penumbra verde e crepúsculo azul esfumaçado. Era muito silencioso, muito remoto, lá dentro. Meus pés afundaram na pilha de agulhas de pinheiro. Os últimos raios de sol desapareceram. Algum pássaro passou zunindo e deixou para trás um silêncio ainda mais profundo. Respirei um ar diferente, antigo e aromático. Não havia dado cem passos quando saí do nosso interior inglês e já estava imerso na própria floresta do Norte, com a densidade do tempo, séculos e séculos dele, pressionando-me. Pequenas portas no fundo da minha mente se abriram suavemente. Não era o mero despertar da imaginação que me trazia deleite então, mas uma agitação atávica e um aguçamento da imaginação, como se todos os meus ancestrais distantes, que certamente eram do Norte, estivessem sussurrando e apontando naquele crepúsculo repentino. Qualquer curva agora poderia me levar à forja mágica, à caverna do dragão; Uma trombeta poderia soar e estilhaçar o presente como vidro pintado; o mundo das lendas, que pairava sobre estas árvores como teias de aranha, fechava-se ao meu redor. Sem dúvida, meu precioso ego, desafiado a cada passo, sentiu um toque de medo; mas meu verdadeiro eu, reconhecendo essa expansão da vida, encontrando seu lugar por um instante ou dois naquela procissão que é a verdadeira vida do Homem, respirou fundo, viveu em seu próprio mundo durante esses momentos e se encantou.

A primeira infância e o tesouro

Lembro-me como se tivesse acontecido na semana passada, há mais de meio século, quando eu devia ter uns quatro anos e, em belas manhãs de verão, costumava sentar-me num campo ao lado de casa. O que me encantava então era uma noção misteriosa, para a qual eu certamente não encontraria palavras, de um Tesouro. Ele me esperava, seja na terra, logo abaixo dos botões-de-ouro e das margaridas, seja no ar dourado. Eu não tinha ideia do que esse Tesouro consistiria, e ninguém jamais havia me falado sobre ele. Mas manhã após manhã, ele irradiava a sua promessa. Em algum lugar, não muito longe do meu alcance, ele me esperava, e a qualquer momento eu poderia me virar e tocá-lo. Suspeito agora que o Tesouro era a própria Terra e a luz e o calor dos raios de sol; contudo, às vezes imagino que o tenho procurado desde então.

A natureza como último consolo

No fundo de mim, imagino, reside um pequeno Wordsworth ou Thoreau, clamando timidamente para ser libertado. Pois, quando penso que tudo o mais me falhará, sempre me vejo encontrando meu último deleite na própria Natureza. Diremos que o mundo que conheci está em ruínas, meu trabalho está feito, minha família e amigos estão dispersos, e eu sou um velho cambaleante vivendo com quatro centavos; quase o pior aconteceu. Mas a Natureza, digo a mim mesmo, ainda estará lá, e finalmente me voltarei para ela com todo o meu coração e mente. Finalmente darei um nome àquela flor, um nome àquele pássaro. Uma celidônia na grama de janeiro iluminará uma manhã inteira. O som de um chasco preencherá e completará uma tarde. Cambalearei ao longo das sebes, rindo com alegria senil. Juntar-me-ei a um clube de carvalhos e olmos. Apaixonar-me-ei e começarei a cortejar um ramo de ameixeira em flor. E o deleite se elevará ao êxtase quando um grande raio de sol do final da tarde alcançar as colinas mais altas, brilhando contra um céu cor de estanho, e meus olhos lacrimejantes parecerem contemplar os campos do Paraíso. Paciência, paciência, meu pequeno Wordsworth, meu eterno Thoreau: sua vez chegará.

Florescer

Flores – de macieira, pereira, cerejeira, ameixeira, amendoeira – ao sol. Lá nos vales, quando eu era criança. Na Picardia, entre as ruínas da guerra. Depois, em Cambridge e nos Chilterns, onde eu lia os manuscritos dos meus editores e resenhava os exemplares à sua sombra delicada. No fundo dos cânions, em Bright Angel e Oak Creek, no Arizona. Aqui, no nosso jardim, na Ilha de Wight. Tantos lugares, tanto tempo; e, no entanto, depois de cinquenta anos, este deleite nos galhos espumantes permanece inalterado. Acredito que, se eu vivesse até os mil anos e me restasse um vislumbre de visão, este deleite permaneceria. Se ao menos pudéssemos apagar o mundo desta Terra. Mas, pelo menos uma vez a cada primavera, numa bela manhã, é isso que parece que fazemos, enquanto contemplamos novamente as flores e voltamos ao Éden. Reclamamos e reclamamos, mas vivemos e vimos as flores – de macieira, pereira, cerejeira, ameixeira, amendoeira – ao sol; E os melhores entre nós não podem fingir que merecem – ou que poderiam conceber – algo melhor.