Jb Priestly E Le Delizie Della Vita

"Ho seguito un sentiero che mi ha condotto in uno di questi boschi, attraverso un tunnel di verde cupo e di un denso crepuscolo blu. Era molto silenzioso, molto remoto, lì dentro. I miei piedi sprofondavano nel mucchio di aghi di pino. Gli ultimi, luminosi brandelli di sole svanivano. Un uccello ha iniziato a ronzare, lasciandosi alle spalle un silenzio più profondo. Ho respirato un'aria diversa, antica e aromatica." Un gioioso osservatore della quotidianità, il drammaturgo, romanziere e saggista JB Priestley condivide la gioia del suo cuore per le silenziose manifestazioni di bellezza e magia nella vita di tutti i giorni: una silenziosa pineta al tramonto, un mazzo di fiori di prugno, la luce e il calore dei raggi di sole. Celebrate le meraviglie quotidiane del mondo naturale con JB Priestley in questa selezione di brevi saggi tratti dalla raccolta Delight.

Di seguito sono riportati alcuni passaggi tratti da "Delight" di JB Priestley.

Passeggiata nella pineta

Vicino alla casa, in cima a una collina, c'erano boschi di pini e abeti; e, allontanandomi dagli altri, seguii un sentiero che mi condusse in uno di questi boschi, attraverso un tunnel di verde oscurità e di un denso crepuscolo blu fumoso. Era molto silenzioso, molto remoto, lì dentro. I miei piedi affondarono nel mucchio di aghi di pino. Gli ultimi brillanti brandelli di sole svanirono. Un uccello ronzò lasciandosi alle spalle un silenzio più profondo. Respirai un'aria diversa, antica e aromatica. Non avevo fatto cento passi che ero già uscito dal nostro Sud inglese e mi trovavo immerso nella foresta del Nord, con lo spessore del tempo, secoli e secoli di esso, che mi premeva contro. Piccole porte in fondo alla mia mente si aprirono dolcemente. Non fu il semplice accelerarsi della fantasia a procurarmi gioia allora, ma un'atavica agitazione e un'accresciuta immaginazione, come se tutti i miei lontani antenati, che certamente provenivano dal Nord, stessero sussurrando e indicando in quell'improvviso crepuscolo. Qualsiasi svolta ora avrebbe potuto condurmi alla magica fucina, alla caverna del drago; Un corno poteva suonare e frantumare il presente come un vetro dipinto; il mondo delle leggende, sospeso intorno a questi alberi come ragnatele, si stava chiudendo intorno a me. Senza dubbio il mio prezioso ego, messo alla prova a ogni passo, provava un pizzico di paura; ma il mio vero io, riconoscendo questa espansione della vita, trovando il suo posto per un momento o due in quella processione che è la vera vita dell'Uomo, respirava più profondamente, viveva nel suo mondo durante quegli istanti ed era deliziato.

La prima infanzia e il tesoro

Ricordo, come se fosse successo la settimana scorsa, più di mezzo secolo fa, quando dovevo avere circa quattro anni, e nelle belle mattine d'estate, sedevo in un campo adiacente alla casa. Ciò che mi dava gioia allora era una misteriosa idea, per la quale non avrei certo trovato parole, di un Tesoro. Mi aspettava nella terra, appena sotto i ranuncoli e le margherite, o nell'aria dorata. Non avevo idea di cosa sarebbe potuto consistere questo Tesoro, e nessuno me ne aveva mai parlato. Ma ogni mattina era radiosa della sua promessa. Da qualche parte, non lontano da me, mi aspettava, e da un momento all'altro potevo girarmi e toccarlo. Ora sospetto che il Tesoro fosse la Terra stessa e la luce e il calore dei raggi del sole; eppure a volte mi sembra di averlo cercato da allora.

La natura come ultima consolazione

Sepolto in profondità dentro di me, credo, c'è un piccolo Wordsworth o Thoreau che implora a gran voce di essere liberato. Perché quando immagino che tutto il resto mi venga meno, mi vedo sempre trovare la mia ultima gioia nella Natura stessa. Diremo che il mondo che ho conosciuto è in rovina, il mio lavoro è finito, la mia famiglia e i miei amici sono dispersi, e io sono un vecchio relitto barcollante che vive con quattro pence; il peggio è quasi accaduto. Ma la Natura, mi dico, sarà ancora lì, e alla fine mi rivolgerò a lei con tutto il cuore e la mente. Finalmente darò un nome a quel fiore, a quell'uccello. Una celidonia nell'erba di gennaio illuminerà un'intera mattina. Il canto di un saltimpalo riempirà e completerà un pomeriggio. Barcollerò lungo le siepi, ridacchiando di gioia senile. Mi unirò a un club di querce e olmi. Mi innamorerò e comincerò a corteggiare un ramo di susino in fiore. E la gioia si trasformerà in estasi quando un grande raggio di sole del tardo pomeriggio raggiungerà le colline più alte, luminoso contro un cielo color peltro, e i miei occhi cisposi sembreranno fissare i campi del Paradiso. Pazienza, pazienza, mio ​​piccolo Wordsworth, mio ​​fetale Thoreau: arriverà il tuo turno.

Fiore

Fioritura – melo, pero, ciliegio, susino, mandorlo – al sole. Lassù nelle Valli da bambino. In Piccardia tra le rovine della guerra. Poi a Cambridge e tra le Chiltern, dove leggevo i manoscritti dei miei editori e ne recensivo le copie nella loro delicata ombra. In fondo ai canyon, a Bright Angel e Oak Creek, in Arizona. Qui nel nostro giardino sull'Isola di Wight. Tanti luoghi, tanto tempo; eppure, dopo cinquant'anni, questa delizia tra i rami spumeggianti è immutata. Credo che se vivessi fino a mille anni e mi rimanesse un barlume di vista, questa delizia rimarrebbe. Se solo potessimo ripulire questa Terra dal mondo. Ma almeno una volta ogni primavera, in una bella mattina, è quello che sembra che facciamo, mentre fissiamo di nuovo la fioritura e siamo tornati nell'Eden. Ci lamentiamo e ci lamentiamo, ma abbiamo vissuto e abbiamo visto la fioritura – melo, pero, ciliegio, susino, mandorlo – al sole; e i migliori tra noi non possono fingere di meritare – o di poter escogitare – qualcosa di meglio.