Jb Priestly Og Livets Gleder

"Jeg fulgte en sti som førte meg inn i en av disse skogene, gjennom en tunnel av grønt mørke og røykblått skumring. Det var veldig stille, veldig avsidesliggende, der inne. Føttene mine sank ned i haugen av furunåler. De siste lyse flekker av sollys forsvant. En eller annen fugl surret og etterlot seg en dypere stillhet. Jeg pustet en annen og aromatisk luft." En glad observatør av quotidianen, dramatikeren, romanforfatteren og essayisten JB Priestley deler sitt hjertes glede over de stille manifestasjonene av skjønnhet og magi i hverdagen - en stille furuskog i skumringen, en spray av plommeblomster, lyset og varmen fra solstråler. Feir de daglige underverkene i naturen med JB Priestly i dette utvalget av korte essays fra samlingen Delight.

Det som følger er passasjer hentet fra "Delight" av JB Priestley.

Gå i furuskog

Nær huset, høyt på en høyde, var det furu- og granskog; og mens jeg gled vekk fra de andre, fulgte jeg en sti som førte meg inn i en av disse skogene, gjennom en tunnel av grønt mørke og røykblå skumring. Det var veldig stille, veldig avsidesliggende, der inne. Føttene mine sank ned i haugen av furunålene. De siste lyse flårene av sollys forsvant. En fugl surret og etterlot seg en dypere stillhet. Jeg pustet inn en annen luft, eldgammel og aromatisk. Jeg hadde ikke gått hundre skritt før jeg hadde gått ut av vårt engelske sørland og var dypt inne i selve den nordlige skogen, med en tykkelse av tid, århundrer og århundrer av den, som presset seg mot meg. Små dører i bakhodet ble åpnet mykt. Det var ikke bare oppblomstringen av fantasien som ga meg glede da, men en atavistisk røring og forhøyelse av fantasien, som om alle mine fjerne forfedre, som absolutt var fra Norden, hvisket og pekte i denne plutselige skumringen. Enhver sving nå kan bringe meg til den magiske smia, dragens hule; et horn kan blåse og knuse nåtiden som så mye malt glass; legendens verden, hang rundt disse trærne som edderkoppnettene, lukket seg rundt meg. Uten tvil følte mitt dyrebare ego, utfordret på hvert trinn, et snev av frykt; men mitt sanne jeg, som gjenkjente denne utvidelsen av livet, fant sin plass for et øyeblikk eller to i den prosesjonen som er menneskets virkelige liv, trakk dypere åndedrag, levde i sin egen verden i disse øyeblikkene og var henrykt.

Tidlig barndom og skatten

Jeg kan huske, som om det skjedde i forrige uke, for mer enn et halvt århundre siden, da jeg må ha vært rundt fire, og på fine sommermorgener satt (jeg) på et jorde ved siden av huset. Det som ga meg glede da var en mystisk forestilling, som jeg absolutt ikke kunne ha funnet ord for, om en Skatt, Den ventet på meg enten i jorden, rett under smørblomstene og tusenfrydene, eller i den gyldne luften. Jeg hadde ingen anelse om hva denne skatten skulle bestå av, og ingen hadde noen gang snakket med meg om det. Men morgen etter morgen ville være strålende med sitt løfte. Et sted, ikke langt utenfor rekkevidde, ventet den på meg, og når som helst kunne jeg velte og legge en hånd på den. Jeg mistenker nå at skatten var selve jorden og lyset og varmen fra solstrålene; men noen ganger synes jeg at jeg har lett etter det siden.

Naturen som siste trøst

Begravd dypt i meg, synes jeg, er en liten Wordsworth eller Thoreau, som gråter ivrig etter å bli sluppet ut. For når jeg ser for meg at alt annet svikter meg, ser jeg alltid at jeg finner min siste glede i naturen selv. Vi vil si at verden jeg har kjent er i ruiner, arbeidet mitt er gjort, familien min og vennene mine er spredt, og jeg er et rotende gammelt vrak av en kar som lever på fire pence; nesten det verste har skjedd. Men naturen, sier jeg til meg selv, vil fortsatt være der, og til slutt skal jeg vende meg til henne av hele mitt hjerte og sinn. Til slutt skal jeg navngi den blomsten, navngi den fuglen. En celandine i januargresset vil lyse opp en hel morgen. Lyden av en steinprat vil fylle ut og fullføre en ettermiddag. Jeg skal vakle langs hekkene og humre av senil glede. Jeg skal bli med i en klubb av eik og alm. Jeg skal forelske meg i og begynne å fri til en spray med plommeblomst. Og fryd skal sveve inn i ekstase når en stor stråle av sen ettermiddagssollys når det øvre nedlandet, lyst mot en himmel av tinn, og mine revne øyne ser ut til å stirre på paradismarkene. Tålmodighet, tålmodighet, min minikin Wordsworth, min fietale Thoreau: din tur kommer.

Blossom

Blomst – eple, pære, kirsebær, plomme, mandelblomst – i solen. Oppe i Dalene da jeg var barn. I Picardie blant krigens ruiner. Etterpå på Cambridge og blant Chilterns, hvor jeg leste forlagenes manuskripter og anmeldte kopier i deres delikate nyanse. På bunnen av kløftene, ved Bright Angel og Oak Creek, i Arizona. Her i hagen vår på Isle of Wight. Så mange steder, så mye tid; og likevel etter femti år er denne gleden over de skummende grenene uforandret. Jeg tror at hvis jeg levde til tusen og ble sittende igjen med et glimt av syn, ville denne gleden forbli. Hvis bare vi kunne rense verden fra denne jorden. Men minst en gang hver vår på en fin morgen er det det vi ser ut til å gjøre, mens vi igjen stirrer på blomstringen og er tilbake i Eden. Vi klager og klager, men vi har levd og har sett blomstringen – eple, pære, kirsebær, plomme, mandelblomst – i solen; og de beste blant oss kan ikke late som om de fortjener – eller kan finne på – noe bedre.