Jb Priestly Und Die Freuden Des Lebens

Ich folgte einem Pfad, der mich in einen dieser Wälder führte, durch einen Tunnel aus grüner Düsternis und rauchblauer Dämmerung. Es war sehr still, sehr abgeschieden dort drinnen. Meine Füße sanken in den Nadelwald. Die letzten hellen Sonnenstrahlen verschwanden. Ein Vogel schwirrte und hinterließ eine tiefere Stille. Ich atmete eine andere Luft, uralt und aromatisch.“ Der freudige Beobachter des Alltags, Dramatiker, Romanautor und Essayist JB Priestley, teilt seine Freude an den stillen Erscheinungen von Schönheit und Magie des Alltags – ein stiller Kiefernwald in der Dämmerung, ein Strauß Pflaumenblüten, das Licht und die Wärme der Sonnenstrahlen. Feiern Sie mit JB Priestley die alltäglichen Wunder der Natur in dieser Auswahl kurzer Essays aus der Sammlung „Delight“.

Es folgen Auszüge aus „Delight“ von JB Priestley.

Spaziergang im Kiefernwald

Nahe dem Haus, hoch oben auf einem Hügel, erstreckten sich Kiefern- und Tannenwälder. Ich entfernte mich von den anderen und folgte einem Pfad, der mich durch einen Tunnel aus grüner Düsternis und rauchblauer Dämmerung in einen dieser Wälder führte. Es war sehr still, sehr abgeschieden dort drinnen. Meine Füße sanken in den Nadelhaufen. Die letzten hellen Sonnenfetzen verschwanden. Ein Vogel schwirrte und hinterließ eine tiefere Stille. Ich atmete eine andere Luft, uralt und aromatisch. Ich hatte noch keine hundert Schritte zurückgelegt, als ich unseren englischen Süden verließ und tief in den nördlichen Wäldern selbst steckte, mitten in der Dichte der Zeit, Jahrhunderte und Jahrhunderte, die mich bedrängten. Kleine Türen in meinem Hinterkopf öffneten sich leise. Es war nicht nur die Beschleunigung meiner Fantasie, die mich damals entzückte, sondern eine atavistische Regung und Steigerung meiner Vorstellungskraft, als flüsterten und deuteten all meine fernen Vorfahren, die sicherlich aus dem Norden stammten, in dieser plötzlichen Dämmerung. Jede Wendung konnte mich nun zur magischen Schmiede, zur Drachenhöhle, führen; ein Horn konnte ertönen und die Gegenwart wie bemaltes Glas zerschmettern; die Welt der Legenden, die wie Spinnweben um diese Bäume hing, schloss sich um mich. Zweifellos verspürte mein kostbares Ego, das auf Schritt und Tritt herausgefordert wurde, einen Anflug von Angst; doch mein wahres Ich, das diese Erweiterung des Lebens erkannte und für einen Moment seinen Platz in diesem Prozessionsprozess fand, der das wahre Leben des Menschen ausmacht, atmete tiefer, lebte in diesen Augenblicken in seiner eigenen Welt und war entzückt.

Frühe Kindheit und der Schatz

Ich kann mich erinnern, als wäre es letzte Woche passiert, vor über einem halben Jahrhundert. Ich muss etwa vier gewesen sein und an schönen Sommermorgen auf einem Feld neben dem Haus saß. Was mich damals entzückte, war die geheimnisvolle Vorstellung – für die ich gewiss keine Worte gefunden hätte – von einem Schatz. Er wartete auf mich, entweder in der Erde, gleich unter den Butterblumen und Gänseblümchen, oder in der goldenen Luft. Ich hatte keine Ahnung, woraus dieser Schatz bestehen würde, und niemand hatte je mit mir darüber gesprochen. Doch jeder Morgen erstrahlte in seinem Glanz seiner Verheißung. Irgendwo, nicht weit entfernt von meiner Reichweite, wartete er auf mich, und jeden Moment konnte ich mich umdrehen und ihn berühren. Heute vermute ich, dass der Schatz die Erde selbst und das Licht und die Wärme der Sonnenstrahlen war; doch manchmal glaube ich, ich hätte seitdem immer danach gesucht.

Die Natur als letzter Trost

Tief in mir, so stelle ich mir vor, schlummert ein kleiner Wordsworth oder Thoreau, der verzweifelt danach schreit, herausgelassen zu werden. Denn immer wenn ich mir vorstelle, alles andere versagt, sehe ich mich meine letzte Freude in der Natur selbst finden. Wir werden sagen, die Welt, die ich kenne, liegt in Trümmern, meine Arbeit ist getan, meine Familie und Freunde sind zerstreut, und ich bin ein schlurfendes altes Wrack von einem Kerl, der von vier Pence lebt; fast das Schlimmste wäre passiert. Aber die Natur, sage ich mir, wird noch da sein, und endlich werde ich mich ihr mit ganzem Herzen und ganzem Verstand zuwenden. Endlich werde ich diese Blume benennen, diesen Vogel benennen. Ein Schöllkraut im Januargras wird einen ganzen Morgen erhellen. Der Klang eines Schwarzkehlchens wird einen Nachmittag erfüllen und vollenden. Ich werde an den Hecken entlangstolpern und in seniler Freude kichern. Ich werde einem Klub von Eichen und Ulmen beitreten. Ich werde mich in einen Zweig Pflaumenblüte verlieben und anfangen, ihn zu umwerben. Und die Freude wird sich in Ekstase steigern, wenn ein breiter Strahl des späten Nachmittagssonnenlichts das höher gelegene Hügelland erreicht, hell vor einem zinnfarbenen Himmel, und meine tränenden Augen scheinen auf die Felder des Paradieses zu starren. Geduld, Geduld, mein kleiner Wordsworth, mein feudaler Thoreau: Du wirst an die Reihe kommen.

Blüte

Blüten – Apfel-, Birnen-, Kirsch-, Pflaumen- und Mandelblüten – in der Sonne. Oben in den Dales, als ich ein Kind war. In der Picardie inmitten der Kriegsruinen. Später in Cambridge und in den Chiltern Hills, wo ich im zarten Schatten die Manuskripte und Rezensionsexemplare meiner Verleger las. Unten in den Canyons, bei Bright Angel und Oak Creek in Arizona. Hier in unserem Garten auf der Isle of Wight. So viele Orte, so viel Zeit; und doch ist diese Freude an den schäumenden Zweigen auch nach fünfzig Jahren unverändert. Ich glaube, selbst wenn ich tausend Jahre alt würde und mir noch ein Funken Sehkraft bliebe, würde diese Freude bleiben. Wenn wir doch nur die Welt von dieser Erde reinigen könnten. Aber mindestens einmal im Frühling an einem schönen Morgen scheinen wir genau das zu tun, wenn wir die Blüten wieder anstarren und zurück im Garten Eden sind. Wir klagen und klagen, aber wir haben gelebt und die Blüten – Apfel-, Birnen-, Kirsch-, Pflaumen- und Mandelblüten – in der Sonne gesehen; und die Besten unter uns können nicht behaupten, sie hätten etwas Besseres verdient – ​​oder könnten es sich ausdenken.