Jb Priestly En De Geneugten Van Het Leven

"Ik volgde een pad dat me een van deze bossen in leidde, door een tunnel van groene duisternis en rokerig blauwe schemering. Het was er heel stil, heel afgelegen. Mijn voeten zakten weg in de berg dennennaalden. De laatste heldere flarden zonlicht verdwenen. Een vogel zoemde en liet een diepere stilte achter. Ik ademde een andere lucht in, eeuwenoud en aromatisch." Toneelschrijver, romanschrijver en essayist JB Priestley, een vrolijke toeschouwer van het alledaagse, deelt zijn hartstochtelijke vreugde in de stille manifestaties van schoonheid en magie in het dagelijks leven – een stil dennenbos in de schemering, een vleugje pruimenbloesem, het licht en de warmte van zonnestralen. Vier de alledaagse wonderen van de natuur met JB Priestley in deze selectie korte essays uit de bundel Delight.

Hieronder volgen passages uit "Delight" van JB Priestley.

Wandel in het dennenbos

Vlakbij het huis, hoog op een heuvel, lagen bossen met dennen en sparren; en, wegglippend van de anderen, volgde ik een pad dat me een van die bossen in leidde, door een tunnel van groene duisternis en rokerig blauwe schemering. Het was er heel stil, heel afgelegen. Mijn voeten zakten weg in de stapel dennennaalden. De laatste heldere flarden zonlicht verdwenen. Een vogel zoemde en liet een diepere stilte achter. Ik ademde een andere lucht in, oeroud en aromatisch. Ik had nog geen honderd passen gelopen toen ik ons ​​Engelse Zuiden verliet en me diep in het Noordelijke woud zelf bevond, met een dikte van tijd, eeuwen en eeuwen ervan, die tegen me aandrukte. Kleine deurtjes in mijn achterhoofd gingen zachtjes open. Het was niet zomaar de opleving van mijn fantasie die me toen verrukte, maar een atavistische prikkeling en verheviging van de verbeelding, alsof al mijn verre voorouders, die ongetwijfeld uit het Noorden kwamen, fluisterden en wezen in deze plotselinge schemering. Elke bocht kon me nu naar de magische smidse brengen, de grot van de draak; een hoorn kon blazen en het heden verbrijzelen als zoveel beschilderd glas; de wereld van de legende, die als spinnenwebben om deze bomen hing, sloot zich om me heen. Ongetwijfeld voelde mijn dierbare ego, bij elke stap uitgedaagd, een vleugje angst; maar mijn ware zelf, die deze uitbreiding van het leven herkende, en even zijn plaats vond in die processie die het ware leven van de mens is, haalde dieper adem, leefde in zijn eigen wereld gedurende deze momenten en was verrukt.

De vroege kindertijd en de schat

Ik kan me herinneren, alsof het vorige week gebeurde, meer dan een halve eeuw geleden, toen ik ongeveer vier moet zijn geweest, en op mooie zomerochtenden (ik) in een veld naast het huis zat. Wat me toen verheugde, was een mysterieus idee, waar ik zeker geen woorden voor had kunnen vinden, van een Schat. Hij wachtte op me, ofwel in de aarde, net onder de boterbloemen en madeliefjes, ofwel in de gouden lucht. Ik had geen idee waaruit deze Schat zou bestaan, en niemand had er ooit met me over gesproken. Maar ochtend na ochtend zou hij stralen van belofte. Ergens, niet ver buiten bereik, wachtte hij op me, en elk moment kon ik me omdraaien en mijn hand erop leggen. Ik vermoed nu dat de Schat de Aarde zelf was en het licht en de warmte van de zonnestralen; toch verbeeld ik me soms dat ik er sindsdien naar op zoek ben geweest.

De natuur als laatste troost

Diep in mij, denk ik, zit een nietig Wordsworth of Thoreau begraven, die fluisterend schreeuwt om eruit gelaten te worden. Want wanneer ik me voorstel dat al het andere me in de steek laat, zie ik mezelf altijd mijn laatste vreugde vinden in de Natuur zelf. We zullen zeggen dat de wereld die ik gekend heb in puin ligt, mijn werk is gedaan, mijn familie en vrienden zijn verspreid, en ik een sjokkende oude wrak van een kerel ben die leeft van vier pence; bijna het ergste is gebeurd. Maar de Natuur, zeg ik tegen mezelf, zal er nog steeds zijn, en eindelijk zal ik me met heel mijn hart en ziel tot haar wenden. Eindelijk zal ik die bloem een ​​naam geven, die vogel een naam geven. Een stinkende gouwe in het januarigras zal een hele ochtend verlichten. Het geluid van een roodborsttapuit zal een middag vullen en compleet maken. Ik zal langs de heggen waggelen, grinnikend van seniele vreugde. Ik zal me aansluiten bij een clubje eiken en iepen. Ik zal verliefd worden op en het hof maken aan een pruimenbloesem. En verrukking zal opstijgen tot extase wanneer een grote straal laatmiddagzonlicht het hoger gelegen laagland bereikt, helder afstekend tegen een tinkleurige hemel, en mijn tranende ogen lijken te staren naar de velden van het paradijs. Geduld, geduld, mijn kleine Wordsworth, mijn trouwe Thoreau: jouw beurt komt wel.

Bloesem

Bloesem – appel, peer, kers, pruim, amandelbloesem – in de zon. Boven in de Dales toen ik een kind was. In Picardië, tussen de ruïnes van de oorlog. Daarna in Cambridge en bij de Chilterns, waar ik de manuscripten van mijn uitgevers las en exemplaren recenseerde in hun delicate schaduw. Op de bodem van de canyons, bij Bright Angel en Oak Creek, in Arizona. Hier in onze tuin op het eiland Wight. Zoveel plaatsen, zoveel tijd; en toch is dit genot in de schuimende takken na vijftig jaar onveranderd. Ik geloof dat als ik duizend jaar oud zou worden en nog een glimp van mijn zicht zou overhouden, dit genot zou blijven bestaan. Konden we de wereld maar van deze aarde afwassen. Maar minstens één keer per lente, op een mooie ochtend, lijken we dat te doen, als we weer naar de bloesem staren en terug zijn in Eden. We klagen en klagen, maar we hebben geleefd en de bloesem – appel, peer, kers, pruim, amandelbloesem – in de zon gezien; en de besten onder ons kunnen niet beweren dat ze iets beters verdienen – of zouden kunnen bedenken.