Дж. Б. Пристли и радости жизни

«Я следовал по тропинке, которая привела меня в один из таких лесов, через туннель зеленого мрака и дымчато-голубых сумерек. Там было очень тихо, очень далеко. Мои ноги утонули в куче сосновых иголок. Последние яркие клочья солнечного света исчезли. Какая-то птица зажужжала и оставила после себя более глубокую тишину. Я вдохнул другой воздух, древний и ароматный». Радостный наблюдатель повседневности, драматург, романист и эссеист Дж. Б. Пристли делится своей сердечной радостью в тихих проявлениях красоты и волшебства в повседневной жизни — тихий сосновый лес в сумерках, брызги цветущей сливы, свет и тепло солнечных лучей. Отпразднуйте повседневные чудеса природного мира вместе с Дж. Б. Пристли в этой подборке коротких эссе из сборника Delight.

Ниже приведены отрывки из «Восторга» Дж. Б. Пристли.

Прогулка в сосновом лесу

Возле дома, высоко на холме, были леса из сосен и елей; и, ускользнув от других, я последовал по тропинке, которая привела меня в один из таких лесов, через туннель зеленого мрака и дымчато-голубых сумерек. Там было очень тихо, очень далеко. Мои ноги утонули в куче сосновых иголок. Последние яркие клочки солнечного света исчезли. Какая-то птица зажужжала и оставила после себя более глубокую тишину. Я вдохнул другой воздух, древний и ароматный. Я не прошел и сотни шагов, как вышел из нашей английской южной страны и оказался в самом северном лесу, с толщей времени, веками и веками, давящей на меня. Маленькие дверцы в глубине моего сознания тихонько открылись. Не простое ускорение фантазии доставило мне тогда удовольствие, но атавистическое возбуждение и усиление воображения, как будто все мои далекие предки, которые, несомненно, были с Севера, шептались и указывали в этих внезапных сумерках. Любой поворот теперь мог привести меня к магической кузнице, пещере дракона; рог мог дунуть и разбить настоящее время, как раскрашенное стекло; мир легенд, опутавший эти деревья, словно паутина, смыкался вокруг меня. Несомненно, мое драгоценное эго, бросавшее вызов на каждом шагу, чувствовало легкий страх; но мое истинное «я», осознавая это расширение жизни, находя свое место на мгновение или два в той процессии, которая есть настоящая жизнь Человека, делало глубокие вдохи, жило в своем собственном мире в эти моменты и было в восторге.

Раннее детство и сокровище

Я помню, как будто это случилось на прошлой неделе, более полувека назад, когда мне было около четырех лет, и прекрасными летними утрами я сидел на поле, примыкающем к дому. Тогда меня радовала таинственная идея, для которой я, конечно, не мог найти слов, о Сокровище. Оно ждало меня либо в земле, прямо под лютиками и маргаритками, либо в золотом воздухе. Я не имел ни малейшего представления о том, в чем будет заключаться это Сокровище, и никто никогда не говорил мне об этом. Но каждое утро сияло его обещанием. Где-то, недалеко от меня, оно ждало меня, и в любой момент я мог перевернуться и положить на него руку. Теперь я подозреваю, что Сокровище было самой Землей, светом и теплом солнечных лучей; однако иногда мне кажется, что я ищу его с тех пор.

Природа как последнее утешение

Мне кажется, что глубоко во мне погребен маленький Вордсворт или Торо, пронзительно вопиющий, чтобы его выпустили. Ибо когда я представляю, что все остальное меня подводит, я всегда вижу, как нахожу свое последнее наслаждение в самой Природе. Мы скажем, что мир, который я знал, в руинах, моя работа сделана, моя семья и друзья разбросаны, а я — шатающаяся старая развалина, живущая на четыре пенса; худшее уже почти случилось. Но Природа, говорю я себе, все еще будет здесь, и в конце концов я обращусь к ней всем своим сердцем и разумом. В конце концов я назову этот цветок, назову эту птицу. Чистотел в январской траве осветит целое утро. Звук каменного чекана заполнит и завершит день. Я буду шататься вдоль изгородей, посмеиваясь от старческой радости. Я присоединюсь к клубу дубов и вязов. Я влюблюсь и начну ухаживать за веточкой сливы. И восторг перейдет в экстаз, когда яркий луч позднего полуденного солнца достигнет верхней равнины, яркий на фоне оловянного неба, и мои слезящиеся глаза, кажется, уставятся на поля Рая. Терпение, терпение, мой миникин Вордсворт, мой верный Торо: придет и твоя очередь.

Цвести

Цветение — яблони, груши, вишни, сливы, цветение миндаля — на солнце. В Долинах, когда я был ребенком. В Пикардии среди руин войны. Потом в Кембридже и среди Чилтернов, где я читал рукописи моих издателей и просматривал копии в их нежной тени. На дне каньонов, в Брайт-Энджел и Оук-Крик, в Аризоне. Здесь, в нашем саду на острове Уайт. Так много мест, так много времени; и все же спустя пятьдесят лет это наслаждение пенящимися ветвями не изменилось. Я верю, что если бы я прожил тысячу лет и у меня остался хоть какой-то проблеск зрения, это наслаждение сохранилось бы. Если бы только мы могли очистить мир с этой Земли. Но по крайней мере раз в весну в прекрасное утро мы, кажется, делаем это, когда снова смотрим на цветение и возвращаемся в Эдем. Мы жалуемся и жалуемся, но мы жили и видели цветение — яблони, груши, вишни, сливы, цветение миндаля — на солнце; и лучшие из нас не могут притворяться, что заслуживают — или могли бы придумать — что-то лучшее.