Jb Priestly and Life's Delights

"Jag följde en stig som ledde mig in i en av dessa skogar, genom en tunnel av grönt dunkel och rökblå skymning. Det var väldigt tyst, väldigt avlägset, där inne. Mina fötter sjönk ner i barrhögen. De sista ljusa flingorna av solljus försvann. Någon fågel snurrade och lämnade efter sig en djupare tystnad. Jag andades en annan och aromatisk luft." En glad observatör av quotidianen, dramatikern, romanförfattaren och essäisten JB Priestley delar sitt hjärtas glädje över de stilla manifestationerna av skönhet och magi i vardagen - en stilla tallskog i skymningen, en spray av plommonblommor, ljuset och värmen från solstrålar. Fira naturens vardagliga underverk med JB Priestly i detta urval av korta essäer från samlingen Delight.

Vad som följer är stycken utdrag från "Delight" av JB Priestley.

Gå i tallskog

Nära huset, högt på en kulle, fanns skogar av tall och gran; och, glidande ifrån de andra, följde jag en stig som ledde mig in i en av dessa skogar, genom en tunnel av grönt dunkel och rökblå skymning. Det var väldigt tyst, väldigt avlägset där inne. Mina fötter sjönk ner i barrhögen. De sista ljusa bitarna av solljus försvann. Någon fågel snurrade och lämnade efter sig en djupare tystnad. Jag andades en annan luft, gammal och aromatisk. Jag hade inte gått hundra steg förrän jag hade gått ut ur vårt engelska sydland och befann mig djupt inne i själva norra skogen, med en tjock tid, århundraden och århundraden av den, som pressade sig mot mig. Små dörrar i bakhuvudet öppnades mjukt. Det var inte blotta uppsvinget av fantasin som gav mig glädje då, utan en atavistisk omrörning och höjning av fantasin, som om alla mina avlägsna förfäder, som förvisso var från Norden, viskade och pekade i denna plötsliga skymning. Varje vändning nu kan föra mig till den magiska smedjan, drakens grotta; ett horn kan blåsa och krossa nutiden som så mycket målat glas; legendens värld, som hängde kring dessa träd som spindlarnas nät, slutade sig om mig. Utan tvekan kände mitt dyrbara ego, utmanat vid varje steg, en touch av rädsla; men mitt sanna jag, som kände igen denna utvidgning av livet, hittade sin plats för ett ögonblick eller två i den procession som är människans verkliga liv, drog djupare andetag, levde i sin egen värld under dessa ögonblick och var förtjust.

Tidig barndom och skatten

Jag kan minnas, som om det hände förra veckan, för mer än ett halvt sekel sedan, när jag måste ha varit omkring fyra, och på fina sommarmorgnar satt (jag) på en åker i anslutning till huset. Det som gav mig glädje då var en mystisk föreställning, som jag säkert inte kunde ha hittat ord för, om en Skatt, Den väntade på mig antingen i jorden, strax under smörblommor och prästkragar eller i den gyllene luften. Jag hade ingen aning om vad denna skatt skulle bestå av, och ingen hade någonsin pratat med mig om det. Men morgon efter morgon skulle stråla av sitt löfte. Någonstans, inte långt utom räckhåll, väntade den på mig, och när som helst kunde jag välta och lägga en hand på den. Jag misstänker nu att skatten var jorden själv och solstrålarnas ljus och värme; men ibland tror jag att jag har letat efter det sedan dess.

Naturen som sista tröst

Begravd djupt i mig, tror jag, är en liten Wordsworth eller Thoreau, som gråter med vilje att släppas ut. För när jag föreställer mig att allt annat sviker mig, ser jag mig alltid finna min sista glädje i naturen själv. Vi kommer att säga att den värld jag har känt är i ruiner, mitt arbete är gjort, min familj och mina vänner är utspridda, och jag är ett skakande gammalt vrak av en karl som lever på fyra pence; nästan det värsta har hänt. Men naturen, säger jag mig själv, kommer fortfarande att finnas där, och äntligen ska jag vända mig till henne av hela mitt hjärta och förstånd. Äntligen ska jag namnge den där blomman, namnge den fågeln. En svalört i januarigräset kommer att lysa upp en hel morgon. Ljudet av en stenprat kommer att fylla i och avsluta en eftermiddag. Jag ska vackla längs häckarna och skrocka av senil glädje. Jag ska gå med i en klubb av ekar och almar. Jag ska bli kär i och börja uppvakta en spray av plommonblommor. Och förtjusning kommer att sväva i extas när en stor stråle av sen eftermiddagssolljus når det övre nedlandet, ljust mot en himmel av tenn, och mina reumiga ögon verkar stirra på paradisets fält. Tålamod, tålamod, min minikin Wordsworth, min älskling Thoreau: din tur kommer.

Blomma

Blomma – äpple, päron, körsbär, plommon, mandelblom – i solen. Uppe i Dalarna när jag var barn. I Picardie bland krigets ruiner. Efteråt på Cambridge och bland Chilterns, där jag skulle läsa mina förlags manuskript och recensera exemplar i deras känsliga nyans. Längst ner i kanjonerna, vid Bright Angel och Oak Creek, i Arizona. Här i vår trädgård på Isle of Wight. Så många platser, så mycket tid; och ändå efter femtio år är denna glädje över de skummande grenarna oförändrad. Jag tror att om jag levde till tusen och lämnades med en glimt av syn, skulle denna glädje finnas kvar. Om vi ​​bara kunde rensa bort världen från denna jord. Men minst en gång varje vår en vacker morgon är det vad vi verkar göra, när vi stirrar på blomningen igen och är tillbaka i Eden. Vi klagar och klagar, men vi har levt och har sett blomman – äpple, päron, körsbär, plommon, mandelblomning – i solen; och de bästa bland oss ​​kan inte låtsas att de förtjänar – eller skulle kunna hitta på – något bättre.