Jb Priestly Et Les délices De La Vie

J'ai suivi un sentier qui m'a conduit dans l'un de ces bois, à travers un tunnel de pénombre verte et de crépuscule bleu fumé. C'était très calme, très isolé, là-dedans. Mes pieds se sont enfoncés dans le tas d'aiguilles de pin. Les derniers éclats de soleil ont disparu. Un oiseau s'est mis à vrombir, laissant derrière lui un silence plus profond. J'ai respiré un air différent, ancien et aromatique. Observateur joyeux du quotidien, le dramaturge, romancier et essayiste JB Priestley partage son émerveillement devant les manifestations silencieuses de beauté et de magie du quotidien : une pinède paisible au crépuscule, une gerbe de pruniers en fleurs, la lumière et la chaleur des rayons de soleil. Célébrez les merveilles quotidiennes de la nature avec JB Priestley dans cette sélection de courts essais tirés du recueil Delight.

Ce qui suit sont des passages extraits de « Delight » de JB Priestley.

Promenade dans le bois de pins

Près de la maison, perchée sur une colline, se trouvaient des bois de pins et de sapins. M'éloignant des autres, je suivis un sentier qui me conduisit dans l'un de ces bois, à travers un tunnel de ténèbres vertes et de crépuscule bleu fumé. C'était très calme, très isolé, là-dedans. Mes pieds s'enfoncèrent dans le tas d'aiguilles de pin. Les derniers lambeaux de soleil s'évanouirent. Un oiseau vrombissait, laissant derrière lui un silence plus profond. Je respirais un air différent, ancien et parfumé. Je n'avais pas fait cent pas que je quittais notre pays du Sud anglais et me retrouvais au cœur de la forêt du Nord, avec une épaisseur de temps, des siècles et des siècles, qui me serrait contre moi. De petites portes au fond de mon esprit s'ouvrirent doucement. Ce n'était pas le simple élan de mon imagination qui me ravissait alors, mais un frémissement et une exaltation ataviques de mon imagination, comme si tous mes lointains ancêtres, certainement du Nord, chuchotaient et me montraient du doigt dans ce crépuscule soudain. N'importe quel tournant pouvait maintenant me conduire à la forge magique, la caverne du dragon ; un cor pouvait sonner et briser le temps présent comme un verre peint ; le monde légendaire, accroché à ces arbres comme des toiles d'araignée, se refermait sur moi. Sans doute mon précieux ego, mis à l'épreuve à chaque pas, ressentait-il une pointe de peur ; mais mon moi véritable, reconnaissant cet élargissement de la vie, trouvant sa place un instant ou deux dans ce cortège qu'est la véritable vie humaine, respirait plus profondément, vivait dans son propre monde pendant ces instants et s'en réjouissait.

La petite enfance et le trésor

Je me souviens, comme si cela s'était passé la semaine dernière, il y a plus d'un demi-siècle, alors que je devais avoir environ quatre ans, et que, par de beaux matins d'été, je m'asseyais dans un champ attenant à la maison. Ce qui me ravissait alors, c'était l'idée mystérieuse, pour laquelle je n'aurais certainement pas trouvé de mots, d'un Trésor. Il m'attendait soit dans la terre, juste sous les boutons d'or et les pâquerettes, soit dans l'air doré. Je n'avais aucune idée de ce que ce Trésor serait, et personne ne m'en avait jamais parlé. Mais chaque matin rayonnait de ses promesses. Quelque part, non loin de là, il m'attendait, et à tout moment je pouvais me retourner et poser la main dessus. Je soupçonne maintenant que le Trésor était la Terre elle-même, la lumière et la chaleur des rayons du soleil ; pourtant, il m'arrive de croire que je le cherche depuis lors.

La nature comme dernière consolation

Au plus profond de moi, j'imagine qu'un minuscule Wordsworth ou Thoreau, implorant d'une voix rauque qu'on le libère, se cache. Car lorsque j'imagine que tout le reste m'abandonne, je me vois toujours trouver mon dernier plaisir dans la Nature elle-même. On dira que le monde que j'ai connu est en ruine, que mon travail est terminé, que ma famille et mes amis sont dispersés, et que je suis une vieille épave chancelante vivant avec quatre sous ; le pire est presque arrivé. Mais la Nature, me dis-je, sera toujours là, et je me tournerai enfin vers elle de tout mon cœur et de tout mon esprit. Enfin, je nommerai cette fleur, cet oiseau. Une chélidoine dans l'herbe de janvier illuminera toute une matinée. Le chant d'un traquet motteux remplira et complétera un après-midi. Je tituberai le long des haies, ricanant d'une joie sénile. Je rejoindrai un club de chênes et d'ormes. Je tomberai amoureux d'une branche de prunier et me mettrai à la courtiser. Et le plaisir s'élèvera jusqu'à l'extase lorsqu'un grand rayon de soleil de fin d'après-midi atteindra les hautes terres, brillant sur un ciel d'étain, et que mes yeux chassieux sembleront fixer les champs du Paradis. Patience, patience, mon petit Wordsworth, mon fief Thoreau : votre tour viendra.

Fleurir

Fleurs – pommier, poirier, cerisier, prunier, amandier – au soleil. Là-haut, dans les Dales, quand j'étais enfant. En Picardie, au milieu des ruines de la guerre. Plus tard, à Cambridge et dans les Chilterns, où je lisais les manuscrits de mes éditeurs et examinais les exemplaires à leur ombre délicate. Au fond des canyons, à Bright Angel et Oak Creek, en Arizona. Ici, dans notre jardin de l'île de Wight. Tant d'endroits, tant de temps ; et pourtant, après cinquante ans, ce plaisir des branches écumantes demeure inchangé. Je crois que si je vivais jusqu'à mille ans et qu'il me restait une lueur d'espoir, ce plaisir perdurerait. Si seulement nous pouvions purifier cette Terre du monde. Mais au moins une fois par printemps, par un beau matin, c'est ce que nous semblons faire, en contemplant à nouveau les fleurs et en nous retrouvant en Éden. Nous nous plaignons, nous nous plaignons, mais nous avons vécu et vu les fleurs – pommier, poirier, cerisier, prunier, amandier – au soleil ; et les meilleurs d'entre nous ne peuvent prétendre mériter – ou pouvoir imaginer – quelque chose de mieux.