Jb Priestly and Life's Delights

"Jeg fulgte en sti, der førte mig ind i en af ​​disse skove, gennem en tunnel af grønt mulm og røgblåt skumring. Det var meget stille, meget fjernt derinde. Mine fødder sank ned i bunken af ​​fyrrenåle. De sidste klare pletter af sollys forsvandt. En eller anden fugl snurrede og efterlod en dybere stilhed. Jeg åndede en anden og aromatisk luft." En glad iagttager af quotidianen, dramatikeren, romanforfatteren og essayisten JB Priestley deler sit hjertes glæde over de stille manifestationer af skønhed og magi i hverdagen - en stille fyrreskov i skumringen, en spray af blommeblomster, lyset og varmen fra solstråler. Fejr den naturlige verdens hverdagsvidundere med JB Priestly i dette udvalg af korte essays fra samlingen Delight.

Det følgende er passager uddrag fra "Delight" af JB Priestley.

Gå i fyrreskov

Nær huset, højt på en bakke, var skove af fyrretræer og gran; og da jeg gled væk fra de andre, fulgte jeg en sti, der førte mig ind i en af ​​disse skove, gennem en tunnel af grønt mørke og røgblåt skumring. Der var meget stille, meget fjernt derinde. Mine fødder sank ned i bunken af ​​fyrrenåle. De sidste klare pletter af sollys forsvandt. En fugl snurrede og efterlod en dybere stilhed. Jeg åndede en anden luft, gammel og aromatisk. Jeg var ikke gået hundrede skridt, før jeg var gået ud af vores engelske sydland og befandt mig dybt inde i selve den nordlige skov, med en tykkelse af tid, århundreder og århundreder af den, der pressede mig. Små døre i baghovedet blev blidt åbnet. Det var ikke den blotte fremskyndelse af fantasien, der bragte mig glæde dengang, men en atavistisk rørelse og forhøjelse af fantasien, som om alle mine fjerne forfædre, som bestemt var fra Norden, hviskede og pegede i denne pludselige skumring. Enhver drejning nu kan bringe mig til den magiske smedje, dragens hule; et horn kunne blæse og knuse nutiden som så meget malet glas; legendens verden, hang om disse træer som edderkoppens spind, lukkede sig om mig. Uden tvivl følte mit dyrebare ego, udfordret ved hvert skridt, et strejf af frygt; men mit sande jeg, der genkendte denne udvidelse af livet, fandt sin plads for et øjeblik eller to i den procession, som er Menneskets virkelige liv, trak dybere vejrtrækninger, levede i sin egen verden i disse øjeblikke og var henrykt.

Den tidlige barndom og skatten

Jeg kan huske, som om det skete i sidste uge, for mere end et halvt århundrede siden, da jeg må have været omkring fire, og på fine sommermorgener sad (jeg) på en mark ved siden af ​​huset. Det, der gav mig glæde dengang, var en mystisk forestilling, som jeg bestemt ikke kunne have fundet ord for, om en skat, den ventede på mig enten i jorden, lige under ranunklerne og tusindfryden eller i den gyldne luft. Jeg havde ingen idé om, hvad denne skat ville bestå af, og ingen havde nogensinde talt med mig om det. Men morgen efter morgen ville være strålende med sit løfte. Et eller andet sted, ikke langt uden for rækkevidde, ventede den på mig, og når som helst kunne jeg vælte og lægge en hånd på den. Jeg formoder nu, at skatten var selve jorden og solstrålernes lys og varme; alligevel synes jeg nogle gange, at jeg har søgt efter det lige siden.

Naturen som sidste trøst

Begravet dybt i mig, synes jeg, er en lillebitte Wordsworth eller Thoreau, der græder ivrig efter at blive sluppet ud. For når jeg forestiller mig, at alt andet svigter mig, ser jeg altid mig selv finde min sidste glæde i naturen selv. Vi vil sige, at den verden, jeg har kendt, er i ruiner, mit arbejde er gjort, min familie og venner er spredt, og jeg er et gammelt vrag af en fyr, der lever på fire pence; næsten det værste er sket. Men naturen, siger jeg til mig selv, vil stadig være der, og til sidst vil jeg vende mig til hende af hele mit hjerte og sind. Til sidst vil jeg navngive den blomst, navngive den fugl. En celandine i januargræsset vil lyse op en hel morgen. Lyden af ​​en stensnak vil fylde og fuldende en eftermiddag. Jeg skal vakle langs hækkene og grine af senil glæde. Jeg vil slutte mig til en klub af ege og elme. Jeg vil forelske mig i og begynde at bejle til en spray af blommeblomster. Og fryd skal svæve til ekstase, når en stor stråle af sen eftermiddagssollys når det øvre nedre land, lyst mod en himmel af tin, og mine glødende øjne ser ud til at stirre på paradisets marker. Tålmodighed, tålmodighed, min minikin Wordsworth, min føtale Thoreau: din tur kommer.

Blomst

Blomst – æble, pære, kirsebær, blomme, mandelblomst – i solen. Oppe i Dalene, da jeg var barn. I Picardie blandt krigens ruiner. Bagefter i Cambridge og blandt Chilterns, hvor jeg læste mine forlags manuskripter og anmeldte kopier i deres sarte nuance. I bunden af ​​kløfterne, ved Bright Angel og Oak Creek, i Arizona. Her i vores have på Isle of Wight. Så mange steder, så meget tid; og dog efter halvtreds år er denne glæde ved de skummende grene uforandret. Jeg tror, ​​at hvis jeg levede til tusind og stod tilbage med et glimt af syn, ville denne glæde forblive. Hvis bare vi kunne rense verden fra denne jord. Men mindst én gang hvert forår på en god morgen er det, hvad vi ser ud til at gøre, mens vi igen stirrer på blomstringen og er tilbage i Eden. Vi klager og brokker os, men vi har levet og har set blomstringen – æble, pære, kirsebær, blomme, mandelblomst – i solen; og de bedste blandt os kan ikke lade som om, de fortjener – eller kunne finde på – noget bedre.