Dans Les Bois près De Chez elle, Lucy Jones découvre La Magie Des myxomycètes Et s'imprègne De Leur Nature Fluide Et Non binaire. À La Limite De Notre entendement, Les myxomycètes Nous Invitent à pénétrer Leur mystère Et Nous Rappellent Les Vas

Les glands étaient tous tombés le jour où je suis retourné à Burnham Beeches pour retrouver Barry, Gill et, avec un peu de chance, d'autres slimes. La lumière douce et chaude de la fin de l'automne trahissait le chaos que ces températures inhabituelles commençaient à déchaîner sur notre planète.

Pour la cinquième ou sixième fois ce mois-ci, il faisait si chaud que j'ai dû ôter mon pull et mon manteau habituels de novembre. Les roses trémières de notre jardin refleurissaient, tout comme les lilas. Les feuilles illuminaient les routes comme des feux d'artifice, mais dehors, les gens portaient des t-shirts.

Ce matin-là, à la radio, le dernier Premier ministre avait annoncé sa participation au dernier grand sommet sur la crise climatique. Les « zones d'investissement » où des habitats pourraient être détruits étaient encore en discussion. De la soupe avait été jetée sur un célèbre tableau en signe de protestation contre le refus du gouvernement britannique de cesser d'utiliser les énergies fossiles.

Peu après notre rencontre, Barry ramassa une feuille parsemée de minuscules myxomycètes. Nous nous arrêtâmes au bord du chemin, sous un bouleau, et le temps s'écoula tandis que nous découvrions feuille après feuille, brindille après brindille, constellées de structures époustouflantes. Un peu plus haut, il nous indiqua une grosse bûche, qui se révéla être un véritable point chaud. Gill me raconta des anecdotes étonnantes sur la façon dont les myxomycètes à chapeau de safran laissent échapper un safran éclatant au toucher ; comment les gouttes de pluie font sortir les « œufs » des myxomycètes à chapeau d'oiseau ; comment l'encre de pie servait à signer la Magna Carta – du moins, selon la légende. Nous fouinâmes, stupéfaits et émerveillés, nous demandant pourquoi personne d'autre n'était là. Le bois brillait d'or, d'orange, de jaune, sous les hêtres dominants. Il faisait trop chaud, trop beau. Nous trouvâmes des touffes de myxomycètes et des centaines de fructifications de myxomycètes Arcyria : dorées, violettes et marron. L’arbre « mort » était un festin de géométrie sacrée, un banquet de substrat et de vie.

Dans les bois, tout est vivant, tout est animé.

Plus tard, à la maison, j'ai observé au microscope un petit morceau de bois du jardin. Le bois grouillait de vie. Un acarien s'agitait autour de filaments jaunes de plasmodes. Un collembole apparut, semblable à un cloporte bleu nuit miniature, cornu et mignon. Une civelle transparente se tortillait autour de poils noirs. Il y avait tellement d'excréments.

Plusieurs fructifications dorées éclataient. Une demi-heure plus tard, elles avaient éclaté et changé de forme. Elles arboraient de nouvelles barnets frisées. J'ai examiné de plus près une autre section, celle d' Arcyria . L'ostiole – l'ouverture par laquelle les spores se dispersent – ​​ressemblait à un col de l'utérus en dilatation.

Revenons aux beautés dorées. Je réalisai qu'elles bougeaient. Sporulaient doucement. Des filaments ondulaient comme des algues ou des tentacules, libérant une fine poussière d'or dans l'air.

Un acarien aux antennes tombantes, semblable à un lapin, trottinait autour des tiges, les grignotant. Je me sentais voyeur, comme dans un documentaire personnel sur la nature.

Il y avait un acarien en forme de goutte de mélasse, un acarien crabe blindé, un acarien fabriqué à partir de gel à ultrasons.

Je n’aurais jamais pensé que les acariens pouvaient être si jolis.

Je ferai plus attention désormais. Je sais un peu combien il y en a dans la forêt.

ET PUIS, eh bien, j’ai trouvé mon buisson ardent.

J'étais sûr qu'il devait y avoir des tonnes de moisissures visqueuses dans le cimetière à côté de chez moi, un havre de paix dans cette ville. J'avais demandé à la municipalité cet été s'ils pouvaient laisser un tas de bois mort pour les insectes après la chute d'un arbre, et j'avais le pressentiment que ce serait un bon endroit pour chercher. Il se trouve dans une partie ombragée du cimetière, sous de vieux ifs touffus, entouré de pierres tombales du XIXe siècle.

Je marche jusqu'à là et je trouve le dessous d'une bûche de pin scintillant – oui ! Waouh ! – une épaisse couche de plasmodium jaune vif.

Permettez-moi d'expliquer plus clairement à quel point le plasmodium est remarquable. Il n'a ni cerveau ni système nerveux, mais il peut accomplir des fonctions intelligentes comparables à celles du cerveau. Il se connaît lui-même. Il est capable d'apprendre et d'anticiper. Il peut apprendre, par exemple, à éviter quelque chose de potentiellement dangereux. Il prend des décisions.

Je le traque jour après jour. Une partie se transforme en amas qui pendent et forment des boules jaune vif qui virent au bleu-gris irisé. Je peux l'identifier après coup : c'est Badhamia utricularis . Le reste du plasmode s'étend sur près d'un mètre et bouge, bouge, bouge, bouge.

Je m'allonge dans le cimetière, près du plasmodium, et j'essaie de l'écouter, de le contempler. J'entends le bruit des voitures et des bus sur la route, les mouettes au-dessus, les pies, les machines, un chien qui aboie, le rugissement des trains. À quoi pense-t-il ? Je note où il se trouve et constate que vingt minutes plus tard, il a parcouru la longueur d'un grain de riz. Je suis impressionné par sa locomotion. Une substance visqueuse jaune qui se déplace à côté de moi. Partageant le même air que moi. La même maison. Le même placenta.

Je reviens le lendemain, et je ne peux m'empêcher de contempler sa forme fractale. La façon dont ses branches jaunes se ramifient si directement et intentionnellement. Des rivières neuronales de substance visqueuse xanthique. Tout comme les veines de notre corps, les vaisseaux de nos yeux, les branches des arbres, les nuages ​​au-dessus, et les dendrites des galaxies. Des bulles s'agglutinent, des réseaux fluviaux de substance visqueuse s'étendent. Limaces, vers, collemboles et araignées y prêtent attention. Elle demeure. Et
Les veines se tortillent et se ramifient comme mon
Les veines se tortillent et se ramifient, ainsi que les arbres.
Les veines ondulent et se ramifient au-dessus.

Les formes fractales des moisissures visqueuses dissolvent les binaires et les frontières s'effondrent.

Je sens la moisissure visqueuse en moi.

Je me demande si les gens aiment les fructifications parce qu'elles leur semblent étrangement familières. Les poils des trichias ressemblent à des fibres synthétiques sur un ours en peluche. Beaucoup ressemblent à des confiseries. D'autres ont l'air d'avoir des coiffures extravagantes. Peut-être ne sommes-nous pas si différents.

Peut-être qu'on les aime parce qu'ils sont toujours en groupe. Sympathiques. Dans un groupe de gluants en ligne, on discute de noms collectifs. Une boule de paillettes de gluants, suggère quelqu'un. Une orgie, un chasseur de fantômes, un renversement, une pagaille, un amaigrissement. Je suggère une galaxie, un shebang ou une confiserie.

Les moisissures visqueuses ont des choses à nous apprendre. Qu'un être peut changer tout en restant lui- même – pour reprendre l'expression d'Octavia Butler. Qu'il y a de la vie et de la beauté dans la pourriture, la décomposition, la décomposition, dans les cendres. Qu'une caractéristique de la vie est l'évanescence et l'éphémère. Que notre compréhension limitée et romantique du monde – « beurk, la vase » – est dépassée. Que l'être non hiérarchique et non binaire fait partie de la réalité du monde.

Il est parfois difficile d'aimer les myxomycètes. Elles sont fugaces et fugaces. Là un jour, disparues le lendemain. Elles nous obligent à affronter la réalité : rien n'est éternel. Que le contrôle humain ultime est illusoire. Que nous sommes peut-être au sommet par la force, mais pas au centre. Mais je pense que c'est pourquoi nous devons les connaître. Notre vision rationnelle et matérialiste du monde occulte la transcendance et l'émerveillement. Notre culture de l'oubli, du rejet, de l'ignorance du monde exige du travail, de l'aide, pour se défaire.

Comment redonner au monde son aspect sacré ? Par une observation radicale. En recherchant l'émerveillement dans toute vie. En suivant l'émerveillement de nos corps électriques. Avant de découvrir de nouvelles histoires, ne devrions-nous pas nous asseoir et nous souvenir ? Comment vénérer le monde ?

De plus en plus, je pense que la solution réside dans l'émerveillement. Comme le montrent les travaux de Dacher Keltner, l'émerveillement semble nous orienter vers des choses extérieures à notre être individuel. Il suggère que notre véritable nature est collective. En étudiant les récits d'émerveillement dans les cultures du monde entier, Keltner et ses collègues ont découvert qu'un élément commun de l'émerveillement naturel est le sentiment que les plantes et les animaux sont conscients et lucides.

J'essaie d'écouter à nouveau. Peut-être que les myxomycètes veulent juste vaquer à leurs occupations. Comment ? Sur du bois mort, des débris, des brindilles, des feuilles, tout ce que nous rangeons judicieusement et avec ignorance, sans nous rendre compte que nous détruisons des bijoux exquis.

Alors que nos systèmes s'effondrent et s'effondrent, qu'est-ce qui tracera la carte de notre exode ? Les myxomycètes nous invitent à contempler avec émerveillement ce qui est petit et négligé. Peut-être peuvent-ils contribuer à démanteler nos illusions d'exceptionnalisme humain, avec leur absurde beauté éthérée cachée. Ils peuvent dissoudre les frontières que nous prétendons exister, avec leurs métamorphoses remarquables. Ils peuvent remettre en question nos notions culturelles stagnantes, avec leur existence à la fois collective et individuelle. Ils peuvent nous rendre humbles, avec leur complexité qui dépasse notre entendement. Nous pensons maîtriser le monde naturel, mais nous ignorons comment une myxomycète dépourvue de cerveau apparent peut se comporter intelligemment. Nous pensons pouvoir soumettre la Terre à notre volonté, mais nous ne savons presque rien des micro-organismes. Nous pensons être aux commandes, mais nous ne savons presque rien de la myxomycète qui nous entoure et qui a régné sur la Terre pendant un milliard d'années ou plus.

La moisissure visqueuse du cimetière se dépose sur une brindille, alors je la ramène chez moi et je la nourris. Elle pousse, pousse, vibre, coule, et voilà le sublime. Maintenant, je vois que les moisissures visqueuses sont partout. Donnez-moi un jardin, ou un bois, et je vous montrerai.

Les myxomycètes peuvent-ils aussi être des symboles d'espoir ? Je le pense. Ils nous disent que nos façons d'être peuvent être différentes, que nous avons peu idée des possibilités de la vie sur Terre, que les cases et les carcans dans lesquels la société enferme les gens peuvent être brisés, et que les histoires nouvelles et anciennes peuvent nous mener vers un monde plus bienveillant, plus juste et plus sage, une impulsion à la fois.