أنت تعلم جيدًا أنني غاضبٌ منك يا رب. قلقٌ، عاجزٌ عن الدعاء. لماذا لا تُزيل الجدار الفاصل الذي يفصلنا؟ لا أشعر بأي مبادرةٍ منك، ولا بأي تواصل. كل ما أشعر به هو هذا الغضب المُتأجج. وشعورٌ بالذنب، ذنبٌ مُشلٌّ. كيف لي أن أستمتع بالرفاهية هنا - الطعام الوفير، وحمام السباحة، وأسلوب حياتنا المفروش بالسجاد والمُبطن؟ لا شيء من هذا سيئ، لكنني لم أعد أستطيع الاسترخاء و"التعايش" مع الوضع. لم يعد وجودي في المنزل يُناسبني.
مؤخرًا، حاولتُ الاعتراف بألمي، وأخبرتُ أصدقائي شيئًا فشيئًا. لكن أين أنت يا الله؟ هل أنت مُعزي المُبتلين؟ ملجأ الفقراء؟ الله الذي لطالما كان معي؟ أم أنك إلهٌ يرى ولا يفعل شيئًا؟ الله الذي يسمح بالمرض حين لا يوجد مالٌ للدواء. الله الذي يتحدث عن الحب لكنه يدع القسوة تسود. الله الذي يُشيد باللطف فقط ليراه يُسحق خلف الأسلاك الشائكة. الله الذي يستمع إلى صلوات المسيحيين الأغنياء في جميع أنحاء العالم لكنه لا يُغير قلوبهم. الله الذي تُشن باسمه الحروب. الله الذي يبقى صامتًا في خضم المعاناة. الله الذي يتجاهل كل هذه الأسئلة بالإشارة إلى الصليب.
أي إله أنت؟ ولماذا لا تُجيب على هذه الدموع؟ لطالما تمنيت أن أحبك.
اختار الله ألا يستجيب لي على صفحتي الشخصية. مع ذلك، خففت هذه العملية من عناء التنفيس عن غضبي، فانطلقتُ مسرعًا إلى الدراسة الأكاديمية وغضبي يغلي في الخلفية. أصبحنا الآن في مواجهة مع الله.
ثم في أحد الأيام، رأيتُ ما يشبه حلمًا يقظة. لم أكن أصلي، بل كنتُ جالسًا في حديقة قرب الجامعة، أتأمل الفوضى التي غرقتُ فيها. ودون قصد، وجدتُ نفسي فجأةً في حوار مع الله الذي تجاهلته لأسابيع طويلة.
لنفترض أن لديك أخًا تحبه، قلتُ لله. لنفترض أن والدك أغدق عليك عطايا وفيرة، لكنه لم يُعطِ أخاك شيئًا. في الواقع، حبسه في الفناء الخلفي وتجاهله، ولم يترك له سوى حفنة صغيرة من الفتات ليأكلها مرة واحدة يوميًا. إلى متى ستستمر في التمتع بجميع وسائل الراحة والامتيازات الخاصة بك داخل المنزل؟ إلى متى ستتحمل "الدعاء لأخيك" عن بُعد؟ إلى متى ستبدأ بالاستياء من هذا الأب الذي يُفترض أنه يحب جميع أبنائه، وخاصة الفقراء؟
وإذا قضيت بعض الوقت خارجًا في تلك الساحة الفارغة مع أخيك وأصبحت قريبًا جدًا منه وشعرت بمعاناته لعدم قدرته على إطعام وكسوة أطفاله، ورأيت أنه - على الرغم من سوء المعاملة - لا يزال يحب والده وسأل متوسلًا، "ماذا فعلت لإهانة والدنا، حتى يعاملني بهذه الطريقة؟"
بعد كل هذا، هل ترغب بلقاء والدك وجهًا لوجه في بيتك المريح؟ ألا تخشى أن تكرهه؟
وإلى دهشتي الكبيرة، أجاب الله:
تعلمين يا مارلين أن الأمر ليس كذلك، مع أنني أفهم سبب شعوركِ هذا. لديّ العديد من الأطفال. بعضهم طرد أخاكِ من المنزل. قلبي معه، لكنني تركتُ الناس أحرارًا. يفعلون بي ما يشاؤون. كما ترين، الحب لا يفرض شيئًا. أنا عاجزةٌ حقًا، كشخصٍ مصاب بالشلل الرباعي. يحيطون بي بالكتان والشموع، بمواكب مهيبة وزهور وفيرة، ويغمرونني بدعواتهم. لكن الغريب أن قلة منهم فقط يهتمون بإخوتهم وأخواتهم. هذا يُحطم قلبي أيضًا.
أنا سعيدٌ لأنكم لاحظتم ذلك. هيا، اغضبوا، لكن من فضلكم لا تكرهوني. أنا معكم في هذا، أكثر مما تتصورون. وأنا مع إخوتكم وأخواتكم في المخيمات أيضًا، حتى وإن أُلامتُ على الأعباء التي يتحملونها الآن. هيا، دعوا دموعكم تسيل. انظروا، أنا أبكي معكم.
انتهت مواجهتنا في تلك اللحظة، بينما كنتُ أنا والله نبكي معًا في حديقة بيركلي. منذ تلك اللحظة، اختلف فهمي لله. مهما خالف علماء اللاهوت، اعلم أن الله ليس كلي القدرة، على الأقل ليس كما يفهم معظمنا القوة. لماذا؟ لأن من يُحب لا يُسيطر على الآخرين. لأن الحب يجعلنا عُرضة للخطر، كما وصف سي. إس. لويس في كتابه "الحُب الأربعة":
الحبّ أصلاً هو أن تصبح ضعيفًا. أحبّ أي شيء، وسيُعصى قلبك حتمًا، وربما يُكسر. إن أردتَ ضمان بقائه سليمًا، فلا تُعطِ قلبك لأحد، ولا حتى لحيوان. غلّفه بعناية بالهوايات والترف البسيط؛ تجنّب كل التشابكات؛ واحفظه بأمان في نعش أنانيتك. لكن في ذلك النعش - مكان آمن، مظلم، ساكن، بلا هواء - سيتغيّر. لن يُكسر؛ سيصبح غير قابل للكسر، منيعًا، لا يُفتَح. البديل عن المأساة، أو على الأقل عن خطر المأساة، هو الهلاك. المكان الوحيد خارج الجنة حيث يمكنك أن تكون آمنًا تمامًا من كل مخاطر الحبّ واضطراباته هو الجحيم.
كان تشيسترتون مُحقًا. فالحب يريد أن يكون مع الحبيب. لا يستطيع الحب إصلاح الأمور، لكنه دائمًا ما يطرق الباب ويتدخل مباشرةً ليكون مع الحبيب في خضم معاناته، حتى في أعماق الجحيم. الحب لا يعزل ولا يعزل؛ الحب يختار أن يكون معه. الحب لا يُجبر؛ بل يدعو فقط. الله ينتظر: "هأنذا واقف أقرع الباب. إن سمع أحدٌ صراخي وفتح الباب، يدخل البيت ويتعشى معها وهي معي" (رؤيا ٣: ٢٠).
رغم توقعاتنا المُلحّة والعنيدة بعكس ذلك، فإن الله لا يَعِد أبدًا بإزالة آلامنا، بل يَعِد بالبقاء بقربنا في خضمّها. يدعونا الأنبياء إلى "أن ندعو اسمه عمانوئيل، أي الله معنا" (إشعياء 7: 14). ولدينا كلمة الله في هذا الشأن: "ها أنا معكم كل الأيام، إلى انقضاء الدهر" (متى 28: 20).
وعلى هذا التعهد، كل شيء يعتمد.
COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION
2 PAST RESPONSES
Thank you for sharing such an empowering story, sister.
You mentioned the theft by camp supervisors. How much of donations reach the refugees and how much is stolen? How can you control this?
Honored to have read this...Thank you for sharing, dear sister. Yes, He is with us and will never leave nor forsake us