Du weißt ganz genau, dass ich wütend auf dich bin, Gott. Ruhelos. Unfähig zu beten. Warum reißt du nicht die trennende Mauer ein, die uns trennt? Ich spüre keine Initiative von dir, keine Hilfe. Alles, was ich fühle, ist dieser schreckliche Klumpen schwelender Wut. Und Schuldgefühle, lähmende Schuldgefühle. Wie soll ich den Luxus hier genießen – das üppige Essen, den Swimmingpool, unseren bequemen Lebensstil? Nichts davon ist schlecht, aber ich kann mich nicht mehr entspannen und „mitmachen“. Zu Hause zu bleiben, tut mir nicht gut.
In letzter Zeit habe ich versucht, mir meinen Schmerz einzugestehen und es meinen Freunden Stück für Stück zu erzählen. Aber wo bist du, Gott? Bist du der Tröster der Betrübten? Die Zuflucht der Armen? Gott, der immer bei mir war? Oder bist du ein Gott, der sieht, aber nichts tut? Gott, der Krankheit zulässt, wenn kein Geld für Medizin da ist. Gott, der von Liebe spricht, aber die Grausamkeit herrschen lässt. Gott, der Sanftmut preist, nur um zuzusehen, wie sie hinter Stacheldraht zermalmt wird. Gott, der die Gebete reicher Christen auf der ganzen Welt erhört, aber ihre Herzen nicht verändert. Gott, in dessen Namen Kriege geführt werden. Gott, der inmitten des Leidens schweigt. Gott, der all diesen Fragen ausweicht, indem er auf das Kreuz zeigt.
Welcher Gott bist du? Und warum erwiderst du diese Tränen nicht? Ich wollte dich immer lieben.
Gott reagierte nicht auf meinen Zeitplan. Trotzdem verschaffte mir das Dampfablassen etwas Erleichterung, und ich stürzte mich wieder in die akademische Laufbahn, während meine Wut auf der Strecke blieb. Gott und ich befanden uns nun in einer Pattsituation.
Dann erlebte ich eines Tages so etwas wie einen Wachtraum. Ich betete nicht, sondern saß einfach in einem Garten in der Nähe der Universität und grübelte über das Chaos nach, in dem ich mich so festgefahren fühlte. Ohne es zu wollen, befand ich mich plötzlich im Dialog mit dem Gott, den ich so viele Wochen lang verdrängt hatte.
Angenommen, du hättest einen Bruder, den du liebst, sagte ich zu Gott. Angenommen, dein Vater würde dich mit Geschenken überhäufen, deinem Bruder aber nichts geben. Er würde ihn sogar im Garten aussperren und ignorieren und ihm nur einmal am Tag eine kleine Portion Essensreste hinterlassen. Wie lange könntest du all deine Annehmlichkeiten und Privilegien im Haus genießen? Wie lange könntest du es ertragen, aus der Ferne „für deinen Bruder zu beten“? Wie lange würdest du anfangen, diesem Vater zu grollen, der angeblich alle seine Kinder liebt, besonders die Armen?
Und wenn Sie einige Zeit draußen in diesem leeren Hof mit Ihrem Bruder verbrachten und ihm sehr nahe kamen und seine Qualen darüber spürten, dass er seine eigenen Kinder nicht ernähren und kleiden konnte, und sahen, dass er – trotz der Misshandlungen – seinen Vater immer noch liebte und flehend fragte: „Was habe ich je getan, um unseren Vater zu beleidigen, dass er mich so behandeln sollte?“
Würden Sie nach all dem Ihren Vater noch einmal persönlich in Ihrem gemütlichen Zuhause treffen wollen? Hätten Sie nicht Angst, ihn zu hassen?
Und zu meiner großen Überraschung antwortete Gott:
Du weißt, dass es nicht so ist, Marilyn, aber ich verstehe, warum du so denkst. Ich habe viele Kinder. Einige von ihnen haben deinen Bruder aus dem Haus ausgesperrt. Mein Herz hängt an ihm, aber ich habe die Menschen freigelassen. Sie machen mit mir, was sie wollen. Weißt du, Liebe kann nichts erzwingen. Ich bin im Grunde so machtlos wie ein Tetraplegiker. Sie umgeben mich mit Leinen und Kerzen, mit feierlichen Prozessionen und Blumenpracht und überschütten mich mit Gebeten. Aber seltsamerweise nehmen nur wenige von ihnen ihre Brüder und Schwestern wirklich wahr. Das bricht mir auch das Herz.
Ich freue mich, dass du sie bemerkt hast. Nur zu, sei wütend, aber bitte hasse mich nicht. Ich stehe dir bei, mehr als du dir je vorstellen kannst. Und ich stehe auch deinen Brüdern und Schwestern in den Lagern bei, auch wenn ich für die Lasten verantwortlich gemacht werde, die sie jetzt tragen. Komm jetzt und lass deine Tränen fließen. Sieh, ich weine mit dir.
Unser Patt endete auf der Stelle, als Gott und ich in diesem Garten in Berkeley gemeinsam weinten. Seit diesem Moment verstehe ich Gott anders. Ganz gleich, was die Theologen dagegen behaupten, ich weiß, dass Gott nicht allmächtig ist, zumindest nicht so, wie die meisten von uns Macht verstehen. Warum nicht? Weil diejenigen, die lieben, niemals Kontrolle über andere ausüben. Weil Liebe uns äußerst verletzlich macht, wie C.S. Lewis in seinem Buch „Die vier Arten der Liebe“ beschreibt:
Wer liebt, wird verletzlich. Lieben Sie irgendetwas, und Ihr Herz wird gewiss verletzt und möglicherweise gebrochen. Wenn Sie es bewahren wollen, dürfen Sie es niemandem schenken, nicht einmal einem Tier. Umhüllen Sie es sorgfältig mit Hobbys und kleinen Annehmlichkeiten; vermeiden Sie alle Verstrickungen; schließen Sie es sicher in den Sarg Ihrer Selbstsucht ein. Doch in diesem Sarg – einem sicheren, dunklen, bewegungslosen, stickigen Raum – wird es sich verändern. Es wird nicht zerbrechen; es wird unzerbrechlich, undurchdringlich, unrettbar. Die Alternative zur Tragödie, oder zumindest zum Risiko einer Tragödie, ist die Verdammnis. Der einzige Ort außerhalb des Himmels, an dem Sie vor allen Gefahren und Störungen der Liebe vollkommen sicher sind, ist die Hölle.
Chesterton hatte recht. Die Liebe will bei dem Geliebten sein. Liebe kann nichts reparieren, aber sie klopft immer an und kommt direkt zu dem Geliebten, mitten in seinem Leid, selbst in den Tiefen der Hölle. Liebe isoliert nicht; Liebe entscheidet sich für die Gegenwart. Liebe zwingt nicht; sie kann nur einladen. Gott wartet: „Ich stehe und klopfe an die Tür. Wenn jemand mich rufen hört und die Tür öffnet, wird er ins Haus kommen und das Abendmahl mit ihr halten und sie mit mir“ (Offb 3,20).
Trotz unserer hartnäckigen Erwartungen verspricht Gott nie, unseren Schmerz zu lindern, sondern verspricht vielmehr, uns in diesem Schmerz nahe zu bleiben. Die Propheten fordern uns auf, ihm den Namen Immanuel zu geben, das heißt: Gott mit uns (Jes 7,14). Wir haben Gottes Wort: „Seht, ich bin bei euch alle Tage bis an der Welt Ende“ (Mt 28,20).
Von diesem Versprechen hängt alles ab.
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2 PAST RESPONSES
Thank you for sharing such an empowering story, sister.
You mentioned the theft by camp supervisors. How much of donations reach the refugees and how much is stolen? How can you control this?
Honored to have read this...Thank you for sharing, dear sister. Yes, He is with us and will never leave nor forsake us