Tu ļoti labi zini, Dievs, ka esmu dusmīgs uz Tevi. Nemierīgs. Nespējīgs lūgties. Kāpēc Tu nenojauc šķelšanas sienu, kas mūs šķir? Es nejūtu nekādu Tavu iniciatīvu, nekādu palīdzību. Viss, ko jūtu, ir šis briesmīgais gruzdošo dusmu kamols. Un vainas apziņa, paralizējoša vainas apziņa. Kā lai es baudu šeit esošo greznību – bagātīgo ēdienu, peldbaseinu, mūsu paklāju un mīksto dzīvesveidu? Nekas no tā nav slikts, bet es vairs nevaru atpūsties un "samierināties". Būt mājās man nenāk par labu.
Pēdējā laikā esmu mēģinājis atzīt savas sāpes, pamazām stāstot par tām draugiem. Bet kur Tu esi, Dievs? Vai Tu esi nomocīto mierinātājs? Nabago patvērums? Dievs, kurš vienmēr ir bijis ar mani? Vai Tu esi Dievs, kurš redz, bet neko nedara? Dievs, kurš pieļauj slimības, kad nav naudas zālēm. Dievs, kurš runā par mīlestību, bet ļauj valdīt nežēlībai. Dievs, kurš slavē maigumu, tikai lai redzētu, kā tā tiek saspiesta aiz dzeloņstieplēm. Dievs, kurš uzklausa bagātu kristiešu lūgšanas visā pasaulē, bet nemaina viņu sirdis. Dievs, kura vārdā tiek karoti. Dievs, kurš klusē ciešanu vidū. Dievs, kurš apiet visus šos jautājumus, norādot uz krustu.
Kurš Dievs tu esi? Un kāpēc tu neatbildi uz šīm asarām? Es vienmēr esmu gribējis tevi mīlēt.
Dievs izvēlējās neatbildēt manā laika grafikā. Tomēr šī izlādēšanās man sniedza zināmu atvieglojumu, un tāpēc es atgriezos akadēmiskajā vidē, dusmām vāroties otrajā plānā. Dievs un es tagad bijām strupceļā.
Tad kādu dienu es piedzīvoju kaut ko līdzīgu nomoda sapnim. Es nelūdzu Dievu, bet vienkārši sēdēju dārzā netālu no universitātes, pārdomājot nekārtību, kurā jutos tik ļoti iestrēdzis. Negribēdams to darīt, es pēkšņi nonācu dialogā ar Dievu, kuru tik daudzas nedēļas biju atstumjis malā.
Iedomājieties, ka jums ir brālis, kuru jūs mīlat, es teicu Dievam. Iedomājieties, ka jūsu tēvs jūs dāsni apdāvināja ar dāvanām, bet jūsu brālim neko nedeva. Patiesībā viņš viņu ieslēdza pagalmā un ignorēja, atstājot viņam tikai nelielu kumosiņu pārpalikumu, ko ēst reizi dienā. Cik ilgi jūs varētu turpināt baudīt visas savas ērtības un privilēģijas mājās? Cik ilgi jūs varētu no attāluma "lūgt par savu brāli"? Cik ilgi jūs sāktu apvainoties uz šo tēvu, kurš it kā mīl visus savus bērnus, īpaši nabadzīgos?
Un, ja jūs kādu laiku pavadītu ārā tukšajā pagalmā kopā ar savu brāli un kļūtu viņam ļoti tuvs, un justu viņa ciešanas par to, ka viņš nespēj pabarot un apģērbt savus bērnus, un redzētu, ka — neskatoties uz slikto izturēšanos — viņš joprojām mīlētu savu tēvu un lūdzoši jautātu: "Ko gan es jebkad būtu izdarījis, lai aizvainotu mūsu tēvu, ka viņš tā izturas pret mani?"
Pēc visa tā, vai tu vēlētos atkal satikt savu tēvu aci pret aci savā komfortablajā mājā? Vai tu nebaidītos, ka varētu viņu ienīst?
Un, man par lielu pārsteigumu, Dievs atbildēja:
Tu zini, ka tā nav, Merilin, lai gan es saprotu, kāpēc tu tā jūties. Man ir daudz bērnu. Daži no viņiem izslēdza tavu brāli no mājas. Mana sirds ir ar viņu, bet esmu atstājusi cilvēkiem brīvību. Viņi dara ar mani, kā viņiem tīk. Redzi, mīlestība neko nevar piespiest. Esmu tikpat bezspēcīga kā kvadriplēģiķe. Viņi mani ielenc ar linu un svecēm, ar svinīgām procesijām un ziedu pārpilnību, un viņi mani apber ar savām lūgšanām. Bet dīvainā kārtā tikai daži no viņiem patiesi pievērš uzmanību saviem brāļiem un māsām. Tas salauž arī manu sirdi.
Priecājos, ka esi viņus pamanījis. Dusmojies, bet, lūdzu, neienīsti mani. Es esmu ar tevi šajā jautājumā vairāk, nekā tu jebkad spētu iedomāties. Un es esmu arī ar taviem brāļiem un māsām nometnēs, pat ja mani vaino par nastu, ko viņi tagad nes. Nu, ļauj savām asarām plūst. Redzi, es raudu kopā ar tevi.
Mūsu strupceļš beidzās tieši tur un tad, kad Dievs un es kopā raudājām tajā Bērklijas dārzā. Kopš tā brīža es Dievu saprotu citādi. Lai ko teologi apgalvotu pretējo, es zinu, ka Dievs nav Visvarens, vismaz ne tā, kā vairums no mums saprot varu. Kāpēc gan ne? Jo tie, kas mīl, nekad nekontrolē citus. Jo mīlestība padara mūs pilnīgi neaizsargātus, kā K. S. Lūiss aprakstīja savā grāmatā "Četras mīlestības":
Mīlēt vispār nozīmē kļūt ievainojamam. Mīli jebko, un tava sirds noteikti tiks salauzta un, iespējams, salauzta. Ja vēlies to saglabāt neskartu, tev tā nevienam nav jāatdod, pat ne dzīvniekam. Rūpīgi aptin to ar hobijiem un nelielām greznībām; izvairies no visām sapīšanās; droši ieslēdz to sava egoisma zārkā vai lādītē. Bet šajā zārkā – drošā, tumšā, nekustīgā, bezgaisa telpā – tā mainīsies. Tā netiks salauzta; tā kļūs nesalaužama, necaurredzama, neglābjama. Alternatīva traģēdijai vai vismaz traģēdijas riskam ir nolādēšana. Vienīgā vieta ārpus Debesīm, kur tu vari būt pilnīgi drošībā no visām mīlestības briesmām un satricinājumiem, ir Elle.
Čestertonam bija taisnība. Mīlestība vēlas būt kopā ar mīļoto. Mīlestība nevar labot lietas, bet mīlestība vienmēr klauvē un ienāk, lai būtu kopā ar mīļoto viņu ciešanu vidū, pat elles dziļumos. Mīlestība neizolē un nenorobežo; mīlestība izvēlas būt kopā. Mīlestība neuzspiež; tā var tikai aicināt. Dievs gaida: “Redzi, Es stāvu un klaudzinu pie durvīm. Ja kāds dzirdēs Mani saucam un atvērs durvis, tas ieies namā un turēs vakariņas ar viņu, un viņa ar Mani” (Atkl 3:20).
Neskatoties uz mūsu neatlaidīgajām un spītīgajām cerībām uz pretējo, Dievs nekad neapsola atņemt mūsu sāpes, bet gan apņemas palikt mums tuvu to vidū. Pravieši aicina mūs “dot viņam vārdu Emanuēls, kas nozīmē: Dievs ar mums” (Jes 7:14). Par to mums ir Dieva vārdi: “Redzi, Es esmu ar jums ik dienas līdz pasaules galam” (Mt 28:20).
No šī solījuma viss ir atkarīgs.
COMMUNITY REFLECTIONS
SHARE YOUR REFLECTION
2 PAST RESPONSES
Thank you for sharing such an empowering story, sister.
You mentioned the theft by camp supervisors. How much of donations reach the refugees and how much is stolen? How can you control this?
Honored to have read this...Thank you for sharing, dear sister. Yes, He is with us and will never leave nor forsake us