Jardinagem E O Segredo Da Felicidade

“Isto é felicidade”, suspira o narrador fictício de Willa Cather ao se perder no jardim da avó, “dissolver-se em algo completo e grandioso”. Uma geração depois, em um paralelo da vida real, Virginia Woolf chegou à maior epifania de sua vida — e até hoje talvez à melhor definição do que é preciso para ser um artista — enquanto contemplava a plenitude e a grandeza que floresciam no jardim.

Quase um século depois, a botânica e escritora de natureza Robin Wall Kimmerer, que escreveu lindamente sobre a arte de prestar atenção à vida em todas as escalas , examina as revelações do jardim em Trançando Grama Doce: Sabedoria Indígena, Conhecimento Científico e os Ensinamentos das Plantas ( biblioteca pública ) — um livro incomum e extremamente gratificante que combina botânica, mitologia nativa americana, história natural e filosofia.

Em uma passagem particularmente encantadora, Kimmerer, que funde sua formação científica com sua herança de contação de histórias nativa americana, considera a felicidade como uma espécie de reciprocidade entre a Terra e o espírito humano — uma alegre mutualidade de afetos e animacidade:

A resposta me veio enquanto colhia feijões: o segredo da felicidade.

Eu procurava entre as trepadeiras que envolvem meus canteiros de feijão-vagem, levantando as folhas verde-escuras para encontrar punhados de vagens, longas e verdes, firmes e cobertas por uma penugem macia. Arranquei-as onde pendiam em pares finos, mordi uma e senti apenas o sabor de agosto, destilado em pura e crocante delícia de feijão… Quando terminei de procurar em apenas uma treliça, minha cesta estava cheia. Para ir esvaziá-la na cozinha, passei entre as pesadas trepadeiras de abóbora e contornei os pés de tomate caídos sob o peso dos frutos. Eles se espalhavam aos pés dos girassóis, cujas cabeças se curvavam com o peso das sementes em maturação.

Ilustração de Emily Hughes para o livro Little Gardener.

Em meio a uma caminhada pelo jardim, Kimmerer percebe a plantação de batatas que suas filhas haviam deixado de colher naquela manhã. Ela entrelaça essa comunhão com a terra e o compromisso da boa maternidade em uma bela meditação sobre o que significa cuidar, ser guardião, amar — seja uma criança ou a Mãe Terra.

Eles reclamam das tarefas do jardim, como crianças costumam fazer, mas assim que começam, ficam absortos na maciez da terra e no cheiro do dia, e só voltam para casa horas depois. As sementes para esta cesta de feijão foram plantadas com os dedinhos deles em maio. Vê-los plantar e colher me faz sentir uma boa mãe, ensinando-os a se sustentarem.

[…]

Como demonstrar meu amor pelas minhas filhas numa manhã de junho? Colhendo morangos silvestres para elas. Numa tarde de fevereiro, construímos bonecos de neve e depois nos aconchegamos junto à lareira. Em março, fazemos xarope de bordo. Colhemos violetas em maio e nadamos em julho. Numa noite de agosto, estendemos cobertores e observamos chuvas de meteoros. Em novembro, a lenha, aquela grande mestra, entra em nossas vidas. E isso é só o começo. Como demonstramos nosso amor pelos nossos filhos? Cada um à sua maneira, com uma chuva de presentes e uma chuva torrencial de lições.

Talvez fosse o cheiro de tomates maduros, ou o canto do rouxinol, ou aquele certo ângulo de luz numa tarde amarela e os feijões pendurados ao meu redor. Simplesmente me veio numa onda de felicidade que me fez rir alto, assustando os chapins que bicavam os girassóis, espalhando cascas pretas e brancas pelo chão. Eu soube com uma certeza tão quente e clara quanto o sol de setembro. A terra nos ama de volta. Ela nos ama com feijões e tomates, com espigas assadas, amoras e cantos de pássaros. Com uma chuva de dádivas e uma forte chuva de lições. Ela nos provê e nos ensina a prover para nós mesmos. É isso que as boas mães fazem.

Lembrei-me dessa passagem do absolutamente encantador Braiding Sweetgrass por causa de uma menção na ótima conversa de Kimmerer com Krista Tippett no podcast On Being — ouça e delicie-se abaixo:

O tipo de atenção profunda que dedicamos quando crianças é algo que eu valorizo, que acredito que todos podemos valorizar e resgatar — porque a atenção é a porta de entrada para a gratidão, a porta de entrada para o deslumbramento, a porta de entrada para a reciprocidade. E me preocupa muito que as crianças de hoje consigam reconhecer 100 logotipos de empresas e menos de 10 plantas. Isso significa que elas não estão prestando atenção .

Complemente com Mary Oliver — outra santa padroeira da escuta e da Terra — sobre o que realmente significa prestar atenção , e depois relembre os belíssimos escritos de Kimmerer sobre a magia do musgo e como dar nome confere dignidade à existência .