Find Mening I En Digital Tidsalder

"Havde jeg været velsignet med selv begrænset adgang til mit eget sind, ville der ikke have været nogen grund til at skrive". ~ Joan Didion

Jeg sad ved mine forældres middagsbord. Foran mig lå en slidt dagbog med tynde og misfarvede sider og et pænt manuskript, der forsigtigt var ved at forsvinde.

Det var min bedstefars dagbog og tilhørte nu min far. Jeg kendte aldrig min bedstefar. Han var død i månederne op til min fødsel og havde givet mig et navn i sine sidste dage, selvom der ikke var noget bevis for, at det kommende barn ville blive en pige. I det expat-liv, jeg voksede op i, fik jeg aldrig besøgt det hjem, han havde boet i, de steder, han havde frekventeret, og de mennesker, der havde været en del af hans livs rejse.

Jeg var nu ved at komme ind i hans verden, gennem de ord, han havde efterladt. Jeg lugtede skimmelsvampen fra årtiers slid og rørte ved papirets blødhed, der var blevet glat med tiden. Og inden for få minutter blev jeg fanget af kraften i det skrevne ord. Det spiller på menneskets sinds evne til at rejse i tid og fører os frem og tilbage i et bemærkelsesværdigt samspil mellem fortid, nutid og fremtid. I det magiske manuskript foran mig blev jeg transporteret til en anden æra, hvor gæster ankom uden grund end for at forbinde og blev tvunget til at blive til middag. En tid, hvor mad var en hverdagskunst, planlagt, tilberedt og nydt i selskab med andre. En tid, hvor folk havde hjerte til at sætte deres eget liv på pause for at omfavne hinandens kampe. Alt dette blev formidlet til mig i skønheden i ordene, der flød sammen for at forbinde med forfatterens sind og forstå den verden, de levede i. Ved at læse de ord, som min bedstefar havde skrevet for evigheder siden, følte jeg et mærkeligt slægtskab med ham, som historier om ham ikke havde formået at imponere.

Den slags skriverier ser ud til at gå tabt for os i dag. Kærligheden til ord, den smertefulde sætning og den etiske komponent i god skrivning, der tvang os til at være opmærksomme på vores oplevelser, synes at være bukket under for vores tids hastighed. Vi har vænnet os til at skrive i mundrette stykker til et publikum, der leder efter lethed og underholdning, og hungrer efter information. Ikke underligt, der er næsten 200 millioner bloggere på internettet, og en ny blog oprettes et sted i verden hvert halve sekund. I stedet for at føje til vores kollektive visdom, er disse skrifter stort set mættede med den menneskelige naturs vulgaritet og vor tids overfladiskhed og utålmodighed. Der er "3 nemme trin" til hvad end din fantasi kan fremtrylle, og endeløse trivielle nyhedsfeeds, der skifter miles på få minutter og narre os til at forveksle mening med information.

Dette fratager os ikke kun evnen til at skrive veltalende prosa, det hæmmer os også i at dykke dybere ned i, hvad der er virkelig vigtigt. At skrive ydmyger os på en måde, der er afgørende for vores karaktervækst, ved at minde os om selvets grænser og vores passende plads i livets store strømning. At skrive frigør os fra egoets tyranni ved at hjælpe os med at vade dybere ind i det ukendte og gøre os fortrolige med uroen ved at være dumme. For det er da, vi giver slip på opfattelser og overbevisninger, der tøjler os og virkelig åbner op for magien i verden omkring os.

At skrive giver os også modet til at se det, der sker, mens vi holder vores hjerte i rummet. Det giver os mulighed for at vælge lidelse frem for sikkerhed som CS Lewis i Shadowlands . Fordi lidelse ikke er lidelse, når det hjælper os med at finde mening i vores oplevelser og give mening i vores verden. Det er ved at forblive med smerten ved uforklarlige omstændigheder og stille de spørgsmål, der tilsyneladende ikke har nogen svar, at vi ofte når frem til det bedst mulige svar. Livet sker trods alt i at leve det, og mening dukker ikke op i vores hoveder, men i vores rejser.

Jeg så alt dette i min bedstefars skrifter. Hans indre rejse, da han overlevede opdelingen af ​​det indiske subkontinent, led konsekvenserne af brudt tillid mere end én gang, og dog mistede han aldrig håbet om den menneskelige ånds godhed. Og jeg har set det igen og igen i skrifterne fra menneskehedens største tænkere, hvis visdom i vid udstrækning er væk fra det internet, som vi ser som vores eneste informationskilde. Deres forfatterskab afspejler dybe tanker om spørgsmål af menneskelig betydning, sådan at TS Eliot ikke skrev mere end 150 sider poesi i hele sin karriere, og James Joyce skrev Ulysses med en hastighed på hundrede ord om dagen.

Ved at foretage en indre rejse og forstå vores egne indre verdener, bliver vi mindet om, at der under alle lagene af psykosocial patina ligger en fælles menneskehed, der deler de samme smerter, glæder sig over de samme glæder og lever med det samme formål. Som Sherwin Nuland bemærkede i How We Die , "jo mere personlig du er villig til at være omkring detaljerne i dit eget liv, jo mere universel er du".

Og vi bliver også mindet om den indre verdens vidundere. For når vi bruger tid på at overveje det, finder vi ud af, at vi alle er her for at gøre godt. Det er det, der sikrer vores biologiske overlevelse og bringer os åndelig nydelse, hvis bare vi stoppede op og betragtede det blandt alle vores verdslige distraktioner.

Det er ikke et privilegium, forbeholdt en bestemt befolkning blandt os. Når alt kommer til alt, er søgen efter mening en universel menneskelig søgen. Heldigvis er livet svært, mystisk og svært at forstå. Andre Gide vandt Nobelprisen i litteratur for sin "frygtede kærlighed til sandheden og skarpe psykologiske indsigt". Vi vinder måske aldrig Nobelprisen. Men ved at reflektere over vores oplevelser med intensitet og skrive om dem med integritet, kan vi besvare sjælens kald med den bedst mulige respons.