Vier Verhalen Over Barmhartigheid

Van deze 120 meisjes (de meesten zaten nog op de middelbare school) raakte er één zwanger, en ze was daar erg verdrietig over. Niemand wist dat ze zwanger was. Ze probeerde een abortus en bloedde dood. Toen haar medeleerlingen hiervan hoorden, besloten ze naar de begrafenis te gaan. De familie, de moeder, is gewoon een moeder. Ze woonden ongeveer vier uur rijden hier vandaan. De leerlingen komen uit de bergachtige gebieden en komen naar de stad, de enige plek waar middelbare scholen zijn.

Je kunt dus niet eens met de auto naar deze afgelegen dorpen rijden, omdat de bergen te steil zijn. Dus zeiden zo'n 30 meisjes: "Ik wil een dag vrij nemen van school en hierheen gaan." Vrienden, sommigen kenden haar, anderen niet, maar ze was een medestudent. Ze wilden naar de begrafenis. Dus huurden we een stel motoren.

Je kunt een meisje achterop een motor zetten en ze kunnen de eerste twee uur lopen. Daarna is het te steil. Dus moesten ze de laatste twee uur lopen. Dus vier uur reizen om bij deze begrafenis te zijn, en ze droegen allemaal een uniform. Hun schooluniformen. Deze hele groep meisjes liep over het ravijn naar het kleine gehucht waar deze moeder woonde.

Ik bedoel, het was alsof de cavalerie arriveerde, weet je; het was volkomen onverwacht. Er is geen mobiel bereik in die bergen. Dus ze wist niet dat dit zou gebeuren. En deze 30 meisjes komen zingend binnenlopen en, weet je, ze helpen met de voorbereidingen en zijn er de hele begrafenis. De moeder draaide zich om naar de medewerker, onze country director, en huilde en zei: mijn dochter, mijn dochter had mensen.

Ze was zo geschokt door deze uitstorting van medeleven, deze onverwachte uiting van medeleven - letterlijk van over de bergen - dat ze daar stond en bij deze rouwende moeder was.

Het volgende kleine, levensveranderende moment (en dit zijn allemaal niet dingen die we bij Mercy Beyond Borders wilden doen. Dit is net als de onderliggende goedheid van de mensen met wie we werken die uit de kast komen, toch?): dit laatste moment is een klein moment, maar het was een compleet levensveranderend moment. Een van de eerste dingen die we in Zuid-Soedan deden, was het starten van alfabetiseringslessen voor vrouwen, ook in Haïti, in zeer afgelegen dorpen voor vrouwen, niet alleen vrouwen die nog nooit naar school waren geweest, maar die zelfs nog nooit een school hadden gezien, weet je wel, gewoon heel, heel afgelegen.

En ze wilden rekenen leren, zodat ze niet opgelicht zouden worden op de markt. En ze wilden het alfabet van hun eigen taal leren. Dus namen we een leerkracht van groep 3 aan. Elke middag om vier uur 's middags kwam die een uur lang met een draagbaar schoolbord en krijt tegen een boom leunen, en dan kwam er een groep vrouwen uit het dorp die geïnteresseerd waren om te leren.

Dus in Soedan – even een korte achtergrond over Soedan: er zijn veel mensen met lepra en mensen die aan andere ziekten lijden, omdat Soedan 27 jaar lang in een burgeroorlog zat. Er was geen enkele gezondheidszorg in het land. Lepra is dus goed te behandelen en goed onder controle te houden als je de juiste medicijnen krijgt, maar het is gewoon nooit tijdens hun leven gebeurd.

Je ziet dus groepen melaatsen die altijd op afstand zijn, ze hebben nooit contact met gewone, normale mensen. Er was eens een melaatse die langs een pad liep en ze zag een groep vrouwen. Ze durfde niet dichtbij te komen, maar ze bekeek ze van een afstandje en zag dat ze met elkaar omgingen, dat ze plezier hadden.

Ze praatten met de juf, ze gingen naar boven en gebruikten het bord, en ze was geïntrigeerd. Dus kwam ze de volgende dag terug en keek ze van een afstandje weer toe. Ze zei: "Ik was bitter jaloers." Ze gaf het toe. Later vertelde ze het me: "Weet je, ik ben boos. Ik was altijd al een boze vrouw. Ik vond mezelf een rotte kool."

Ze had geen vingertoppen of voeten meer. Een deel van haar neus was weg. Ze was niet mooi, maar ze zei: "Ik ben zelfs een dief geworden om aan eten te komen. Als ik een pot gekookt eten, rijst of zoiets zag, ging ik ernaartoe en stak mijn vinger erin. Wetende dat, omdat ik melaats was en het eten had aangeraakt, ze het zouden weggooien zodat ik het kon pakken."

Zo heb ik het overleefd. Ze was dus erg sociaal geïsoleerd, heel boos daarover; gewoon een vreselijk leven. De isolatie. Dus op de derde dag kwam ze kijken naar deze groep vrouwen die elkaar leken te kennen en deel uitmaakten van een commune die ze nooit had gekend. En terwijl ze op de derde dag toekeek, riep een van de vrouwen uit de groep haar toe en zei: "Kom maar mee."

We zijn klaar met de les. Kom een ​​kopje thee met ons drinken. Kom een ​​kopje thee drinken. En deze vrouw vertelde me dat dit de eerste keer in haar leven was dat ze door normale mensen was uitgenodigd. En toen ze me dit verhaal vertelde, zei ze: weet je, zuster, zelfs als je hier niemand bent, ben je voor mij iemand. Daarom bestaat Mercy Beyond Borders. Zo wordt de goedheid en compassie gedeeld door mensen wanneer je gewoon een deur opent of een kans geeft. Dus ik bedoel, van Jit die zei: "Ik doe mee, ik zit in een recessie door kanker. Ik wil dat iemand anders in een recessie zit door extreme armoede." ... Aan de verpleegster die dat kleine meisje hielp huilen – dat we elkaar kunnen helpen open te zijn, hun gevoelens te voelen en te accepteren. Aan de meisjes die een acht uur durende reis heen en terug maakten om iemand te helpen die zich tragisch alleen voelde, die moeder aan die melaatse vrouw die was uitgenodigd; hoewel de vrouwen bang waren voor lepra, namen ze dat risico.

Wat interreligieus contact betreft, ben ik dol op soefipoëzie, en een van de regels luidt: "Laat je leiden door wat je liefhebt. Er zijn duizenden manieren om te knielen en de grond te kussen", en we hebben allemaal onze eigen weg om dat te doen. Dankjewel.