دروس من الفوضى

قبل عدة سنوات، بينما كنتُ أُحضّر التاكو في إحدى الأمسيات، سمعتُ صوتَ أقدام ابني الصغير وهو يركض نحوي، مصحوبًا بضحكةٍ قويةٍ ماكرة. أتذكر أنني فكرتُ: "يا تُرى ما المُضحك في الأمر... لقد كان هادئًا جدًا، يلعب بمفرده." طفلٌ صغيرٌ هادئ؟ يلعب بمفرده؟ لمدة 30 دقيقة؟ كان عليّ أن أعرف أكثر: خطأٌ مُبتدأ.

التفت لتحية طفلي الذي كان عمره آنذاك 16 شهرًا، وصدمت عندما رأيت نسخة منه لزجة ومتساقطة وبرونزي اللون تتعثر نحوي - يد ممتلئة تمتد إلي، والأخرى تمسك ببرطمان دبس السكر الفارغ سعة 16 أونصة والذي كان قد أخرجه بأصابعه الخمسة من المخزن بينما كنت أطبخ.

رفعته بسرعة، والتقت أعيننا الواسعة - عيناه المرسومتان بدبس السكر. صرختُ: "ماذا فعلت؟" ثم انفجرتُ ضاحكًا؛ فضحك بشدة ردًا على ذلك. أنزلته وغطيتُ اللحم المفروم. حتى هذا المبتدئ كان يعلم أننا سنأكل بعد قليل.

ظننتُ أنني سأجنّ. لكن بدلًا من ذلك، شعرتُ بالدوار لرؤيته يتهور. ظننتُ أنني سأستاء من عملية التنظيف. لكن بدلًا من ذلك، أُعجبتُ بمدى عمله.

يدا بيدٍ دبقة، تبعنا آثار أقدامه إلى غرفة المعيشة. بينما كنتُ مشغولاً بتحمير اللحم، كان هو مشغولاً بتحمير الأريكة، والأريكة، وطاولة القهوة، وحامل الوسائط، وجهاز التحكم عن بُعد، وهاتفي، والأرضية، والجدران بدبس السكر. وقد حمّص نفسه، بالطبع، مستغلاً فرصته الذهبية. هل تعاملتَ مع دبس السكر مؤخراً؟ يشبه زيت المحرك في لزوجته ولونه. لحسن الحظ، رائحته أفضل - نفاذة، بل أفضل. لقد أحدث فوضى عارمة.

كنتُ على وشك أن أتعرق بشدة. فقبل أن أُرزق بأطفال، كنتُ عضوًا في "نادي السيارات النظيفة" في مغسلة السيارات المحلية. كنتُ أجد الأوساخ مزعجة، وغير محترمة، ومقززة للغاية. لكن مع الوقت الذي استغرقه طفلي الصغير ليُدهن غرفة معيشتنا - ونفسه - بدبس السكر، بدأتُ أُحب الفوضى.

ظننتُ أنني سأغضب. لكن بدلًا من ذلك، شعرتُ بالدوار لرؤيته مُتهوّرًا. ظننتُ أنني سأستاء من عملية التنظيف. لكن بدلًا من ذلك، أُعجبتُ ببعد عمله. ودبس السكر، في النهاية، قابل للذوبان في الماء؛ لا بأس. الشيء الوحيد الذي أغضبني، بعد فوات الأوان، هو أنني لم أتوقف لالتقاط صورة أو اثنتين.

قبل بضعة أشهر فقط، وجدتُ كتابًا رائعًا لأولادي: "الأشياء الجميلة" لبارني سالتزبيرغ. يستمتع ابني، البالغ من العمر خمس سنوات، وشقيقه البالغ من العمر ثلاث سنوات بدروس الكتاب: "بضعة لطخات صغيرة تُضفي سحرًا"، و"قطرة طلاء صغيرة تُطلق العنان لخيالك". يُعيد المؤلف صياغة الفوضى و"الأخطاء" ليس كحوادث سيئة أو أحداث مؤسفة، بل كأشياء تحدث على طول الطريق، كلحظات أساسية لتطور أفكارنا وتطور ذواتنا. الفوضى فرصٌ للتعبير الإبداعي، وللبهجة والاكتشاف، وللمتعة والاحتفال. الفوضى حقيقية. إنها طريقة عيشنا، ويمكن أن تكون جميلة.

تم تنظيف بوابة الدبس جيدًا (بمساعدة حوالي عشر قطع قماش مبللة)، وكذلك فعل ابني بعد حمام طويل. اليوم، يُفكك أبنائي تلك الأرائك نفسها ليصنعوا منها حصونًا وملاعب وكهوفًا. يساعدونني في الخبز، ونُغطيها بالدقيق في كل مكان. فوق السرير الذي كنتُ أُرتبه يوميًا (بزوايا المستشفى!)، أسترخي على قطعة ناعمة من الفراش المجعد والمكشكش لقيلولة ابني الأصغر.

بينما كان نائماً الأسبوع الماضي، قمت بدراسة قدميه، اللتين لا تزالان صغيرتين للغاية. تساءلتُ أين ستذهب تلك الأقدام، وماذا ستفعل. آمل أن تصعد إلى قمة أطلال المايا، وتُسجل هدفًا أو هدفين، وتشعر بدفء زورق من الألومنيوم وهي تطفو في جدول ريفي نقي. أتخيل أنها ستتعرق بينما ينتظر عند باب منزل والدي شريكته في الموعد الأول. حتى أنني آمل أن تُصاب إحداهما بشظية من قنفذ بحر قبالة ساحل بلدة صغيرة في شمال إيطاليا، وآمل أن ينصحها رجل مسن من السكان المحليين، بإنجليزية ركيكة وبأسلوب تمثيلي، بأن تتبول على جرحها - مما يثير الضحك، وهو مسكن حقيقي للألم. نعم، أفضل قضاء وقتي في العبث بهذه الأفكار الجميلة على تنظيف ما يُسمى بالفوضى.

أعترف أنني ما زلت أزور "نادي السيارات النظيفة" - ولكن مرة واحدة فقط سنويًا. ينزعج الموظفون وهم ينزعون مقاعد سيارات أولادي بقوة عن تنجيدها الجلدي، فهي لزجة دائمًا بسبب علب العصير المتساقطة التي يستنشقها أولادي في طريق العودة من مغامراتنا العديدة في المدينة. وسط صوت الطقطقة، يهتفون: "لم نزركم منذ فترة، أليس كذلك؟" كلا، بالتأكيد لم نزركم. لقد كنا مشغولين. نصنع فوضى جميلة.