Slow Medicine: Ein Interview Mit Victoria Sweet

Wie sähe sie aus – eine intime, intuitive, hochqualifizierte Medizin, die sich auf die kontinuierliche Betreuung und Beobachtung des Patienten konzentriert, ohne Computer? Diese Frage beschäftigt die meisten von uns heutzutage nicht mehr so ​​genau. In ihrem Buch „God's Hotel“ beschreibt Dr. Victoria Sweet ein ungewöhnliches Krankenhaus, in dem sie erstaunliche Erkenntnisse zu dieser Frage fand. Das Laguna Honda Hospital in San Francisco war, soweit bekannt, das letzte Armenhaus oder „Hotel-Dieu“ in diesem Land – ein Krankenhaus für Kranke und Arme. Dr. Sweet nahm dort eine Stelle an, erwartete eine vorübergehende, blieb dann aber über zwanzig Jahre an einem Ort, an dem sie und andere Ärzte eine andere Art der Medizin praktizieren konnten. Sie hatten kaum Zugang zu modernster medizinischer Ausrüstung, aber alle Zeit der Welt, um Patienten mit komplizierten und multiplen Krankheiten und Verletzungen zu betreuen und deren Heilungshindernisse schrittweise zu beseitigen. Das Krankenhaus selbst mit seinen offenen Stationen hatte einen starken Einfluss auf die Art der Medizin, die Victoria Sweet praktizieren konnte. In einem kürzlich geführten Interview sprachen wir zunächst darüber.

Mary Stein: Jahrelang, wenn ich mehrmals wöchentlich am Laguna Honda Hospital vorbeifuhr, blickte ich immer wieder hinauf zu dem Gebäude auf dem Hügel und nahm die weite Silhouette, die pfirsichfarbenen Mauern, den Turm und das Ziegeldach in mich auf. Das Gebäude hatte etwas Anmutiges und Anziehendes. Und als ich in Ihrem Buch las, dass die traditionelle Architektur des Krankenhauses einen großen Einfluss auf die Patientenversorgung hatte, wollte ich mehr darüber erfahren.

Victoria Sweet: Alle Patienten des alten Krankenhauses sind in das neue Gebäude umgezogen, und obwohl ich dort jetzt nicht mehr als Ärztin praktiziere, spreche ich mit meinen Freunden, die noch dort sind. Ich besuche meine ehemaligen Patienten, sodass man einen Eindruck davon bekommt, wie sich die Dinge verändert haben. Ich hatte in meinem Buch die Hypothese aufgestellt, dass die Architektur des alten Laguna Honda für die Gemeinschaft des Ortes sehr wichtig war, die glückliche Fügung dieses Ortes. Und jetzt haben wir tatsächlich einen Vergleich – wenn wir uns ansehen, wie es jetzt dort ist, mit diesen beiden wunderschönen neuen Gebäuden – wie funktioniert das alles? Es hat im Grunde bestätigt, was ich im Buch über das Sehen geschrieben habe. Im alten Gebäude war alles sehr offen – offene Stationen, offene Flure, offene Türen, offene Fenster – im Guten wie im Schlechten! Luft strömte durch das Gebäude. Wenn man die Luft abstellen wollte, schaltete man nicht die Klimaanlage aus. Man schloss das Fenster. Und einer der Punkte, für die sie uns kritisierten, war, dass wir keine Klimaanlage hatten. Aber wir sind in San Francisco! Da braucht man keine Klimaanlage. Alles war also in vielerlei Hinsicht offen und einladend. Der Hauptgrund, warum uns das Justizministerium zum Wiederaufbau zwang, waren die offenen Stationen.

Mary: Wie ist es am neuen Ort?

Victoria: Das neue Gebäude ist das Gegenteil: Es ist geschlossen. Es gibt zwei große Neubauten mit acht Stockwerken, die durch ein drittes verbunden sind. Jeder Patient hat sein eigenes Zimmer, eine Art Suite, und jedes dritte Zimmer hat ein eigenes Bad. Überall sind Kameras und Schlösser. Ich besuche eine Patientin, die mir sehr am Herzen liegt, immer wieder. Als ich sie das letzte Mal besuchte, dachte ich, als ich zu ihr ging, wie viel Platz zwischen uns war – zwischen dem Parken des Autos und dem Moment, als ich ihr tatsächlich gegenüberstand. Ich zählte, durch wie viele verschlossene Türen ich musste, um zu ihr zu gelangen. Es waren elf! Es gab die Eingangstüren, durch die man einfach gehen konnte. Dann musste ich in den Aufzug steigen und im zweiten Stock wieder raus – das ist eine weitere Tür. Dann ging ich durch zwei oder drei Flurtüren – alle Flure haben Türen –, dann zu einem weiteren Aufzug, einer weiteren Tür, durch eine weitere Tür hinaus und dann durch einen weiteren Flur nach oben. Ich zählte sie: elf Türen. Das ist eine große Herausforderung.

Mary: Und am alten Ort?

Victoria: Früher gab es kaum Türen, und sie standen offen. Man parkte sein Auto und ging dann durch eine offene Tür; die Türen zu den Stationen waren offen. Die Stationen selbst waren offen, und obwohl die Patienten Sichtschutzvorhänge hatten, schloss sie fast niemand. Es gab also vielleicht eine Tür, bevor man zum Patienten kam. Es herrschte ein reger Verkehr. Und beim Betreten der Stationen sah man sich um; man spürte schon optisch die Gemeinschaft der Station.

Mary: Eine Patientengemeinschaft? Das ist interessant.

Victoria: Es gab sogar eine Rauchergemeinschaft! Sie versammelten sich um die Automaten und bildeten eine Art Gemeinschaft, die in ihren Rollstühlen saß, redete, tratschte und tauschte.

Mary: Haben sie versucht, das aus dem neuen Gebäude herauszubauen?

Victoria: Rauchen ist auf dem gesamten Campus verboten, sogar draußen! Das heißt aber nicht, dass ich das Rauchen empfehle.

Mary: Sie erwähnten die glückliche Fügung des Ortes. Wie verhält sich die Architektur dazu?

Victoria: Auch auf diese Weise schuf oder ermöglichte die Architektur Bedeutung. Ich könnte zum Beispiel durch die langen, offenen Korridore gehen und an den Patienten denken, zu dem ich unterwegs bin, und wir treffen uns einfach. Der Patient ist woanders hingegangen, und wir treffen uns an diesem offenen Ort.

Mary: In dem Buch geht es um den Patienten Paul Bennett, den Sie Paul nennen. Er lag an schrecklichen Wunden, die durch Amputationen entstanden waren und nicht heilen wollten. Sie wussten nicht mehr, was Sie für ihn tun konnten. Sie gingen zum Strand, liefen im tosenden Wind und den Wellen umher und beteten um Hilfe, die Sie nicht finden konnten. Kaum waren Sie wieder in Laguna Honda, rief Sie ein anderer Arzt an und schlug eine selten angewandte Behandlung vor, die tatsächlich wirkte und dem Mann das Leben rettete.

Victoria: Genau. Das passierte ständig. Zuerst schien es ein Zufall zu sein, aber dann dachte ich, es sei ein glücklicher Zufall, dass es einen Sinn hatte, jemanden zur richtigen Zeit am richtigen Ort zu treffen. Es war kein Zufall, sondern ein bedeutungsvoller Zufall.

Mary: Und die Architektur hat das unterstützt, die Offenheit des Ortes.

Victoria: Das stimmt. Die Leute bildeten Gruppen, und das ermutigte einen, sich ihnen anzuschließen oder darüber nachzudenken, eine eigene Gruppe zu gründen. Es war so, als ob man sagen würde: „So machen die Leute das hier eben. Sie bilden kleine Gruppen.“ Ich erinnere mich an eine Patientin, die ihr Mann nach Laguna Honda brachte, weil sie dement war und er sich nicht mehr um sie kümmern konnte. Sie war um die 90. Auffällig war an diesem Ort, dass Menschen mit Demenz, deren Zustand sich immer weiter verschlechterte, nach Laguna Honda kamen und sich ihr Zustand nicht mehr verschlechterte. Ihr Zustand blieb ungefähr gleich. Das habe ich auch bei Patienten mit anderen Krankheiten beobachtet – Parkinson, sogar ALS, Lou-Gehrig-Syndrom. Ihr Zustand verschlechterte sich einfach nicht mehr. Und diese Patientin war eine von ihnen. Sie war jahrelang in Laguna Honda! Ihr Mann fuhr jeden Tag mit dem Bus und brachte ihr Mittagessen, und sie saßen zusammen an einem kleinen Tisch in diesem großen, offenen Raum mit den großen Fenstern. Er war Mitte 90, ein dünner, kräftiger Kerl, und sie war dement, aber nicht dementer als damals, als er sie gebracht hatte. Manchmal setzte ich mich hin und plauderte ein bisschen mit ihnen. Das ging jahrelang so.

Mary: Die gesamte soziale Atmosphäre klingt wie ein Teil der Behandlung.

Victoria: Einfach, dass die Menschen frei kommen und gehen können! Ich habe mit den Architekten darüber gesprochen, als sie das neue Krankenhaus entwarfen. Ich versuchte ihnen zu erklären, dass man, wenn man akut krank ist und ins Krankenhaus eingeliefert wird, keine offene Station möchte. Man ist ein paar Tage im Krankenhaus und möchte natürlich seine Privatsphäre, ein Einzelzimmer. Aber wenn man wochen-, monate- oder jahrelang krank ist, möchte man kein Einzelzimmer mit elf Türen zwischen sich und allen anderen. Die Architekten hatten Mühe, das zu begreifen, dass es etwas Heilsames hatte, in einer offenen Station zu sein und die Welt an sich vorbeiziehen zu sehen. Vielleicht besucht jemand einen Patienten gegenüber, sieht einen, kommt herüber, spricht einen an oder bringt einem etwas. Das ist jetzt alles vorbei. Alle sind in diesen schönen kleinen Einzelzimmern.

Mary: Sie haben in Ihrem Buch geschrieben, dass es bei Ihrer Ankunft in Laguna Honda auf jeder Station eine Oberschwester gab, die von ihrem Platz in der Mitte der Station aus alles im Auge behielt. Diese Art der Wachsamkeit hat etwas Interessantes an sich, da sie all die Menschen, ihre Aktivitäten und ihre Betreuer ständig im Blick hatte.

Victoria: Florence Nightingale war diejenige, die das Krankenhaus im Laguna-Honda-Stil erfand. Als mir das klar wurde, las ich ihre „Notizen über Krankenhäuser“. Sie hatte während des Krimkriegs als Krankenschwester gearbeitet, als Tausende von Engländern starben – nicht durch Schüsse, sondern an Ruhr und Typhus in den schrecklichen Krankenhäusern mit ihren vielen Zimmern. Sie kam zu dem Schluss, dass die Architektur der Krankenhäuser die Ursache für die Todesfälle war. Nach dem Krieg reiste sie durch Europa, sah sich Krankenhäuser an und entwarf den Entwurf, der über ein Jahrhundert lang als Vorbild für Krankenhäuser galt. Laguna Honda war ein Nightingale-Krankenhaus. Jede offene Station hatte 30 Betten und eine Oberschwester. Warum 30? Weil, sagte Nightingale, das das Maximum ist, das eine Person auf einmal sehen und im Auge behalten kann.

Mary: Sie haben sich intensiv mit der mittelalterlichen Medizin beschäftigt – der Medizin, die Hildegard von Bingen im 12. Jahrhundert praktizierte. Diese Medizin wirkt so offen – mit ihrem Fokus auf die Natur, der Pflege des Patienten wie einer Pflanze in einem Garten unter vielen anderen Pflanzen. Da scheint es eine Verbindung zu Laguna Honda zu geben.

Victoria: Da besteht ein Zusammenhang. Denn das Hôtel Dieu, damals das Gotteshaus von Paris, war ein sehr altes Krankenhaus, das noch existierte, als Nightingale in den 1850er Jahren ihre Krankenhausreise machte. Die meisten Krankenhäuser in Europa hatten diese großen, offenen Stationen. Nightingale erkannte, dass manche Menschen Privatsphäre brauchten, und so entwarf sie ihr Krankenhaus mit einigen Einzel- und Halbeinzelzimmern, und so gab es einige davon auch in Laguna Honda. Aber die meisten Menschen wollten kein Einzelzimmer, selbst wenn eines verfügbar war. Zu einsam, sagten sie mir.

Mary: Was ist mit den Patienten im alten Laguna Honda passiert?

Victoria: Vor etwa dreieinhalb Jahren sind alle in das neue Krankenhaus umgezogen. Wenn ich jetzt zurückkomme, ist das neue Gebäude wunderschön, ruhig und gepflegt, und das muss man der Verwaltung zugutehalten. Aber es fühlt sich so leer an. Früher, im alten Gebäude, kam man herein und es war offen, Leute rauchten, jemand traf sich mit seiner Frau, die Krankenschwestern kamen und gingen – und Ärzte, Verwandte und Krankenwagen. Es war lebhaft.

Mary: In Ihrem Buch zitieren Sie das Sprichwort: „Das Geheimnis der Patientenfürsorge liegt in der Fürsorge für den Patienten.“ Es dauerte eine Weile, bis mir klar wurde, dass diese Fürsorge mehr war als nur mitfühlendes Mitgefühl. Sie schreiben über den Arzt, der tatsächlich losging und Schuhe für seinen Patienten kaufte, der entlassen werden wollte, aber zwei Monate auf die Genehmigung warten musste. Und Sie beschreiben andere fürsorgliche Handlungen, wie das Glätten der Bettwäsche, um eine Wunde zu lindern, oder das Mitbringen kleiner Geschenke.

Victoria: Die Art und Weise, wie wir in unserer Gesellschaft über Patientenversorgung sprechen, ist fast das Gegenteil von dem, was tatsächlich passiert. Es ist fast so, als ob die Menschen umso mehr über den Patienten, den „Konsumenten“ der Gesundheitsversorgung, sprechen, je weniger wir uns um ihn kümmern. Was mit diesem Sprichwort eigentlich gemeint war, war, dass Fürsorge bedeutet, die kleinen Dinge für den Patienten zu tun; es sind die kleinen Dinge, die die Beziehung zwischen einem selbst und dem Patienten aufbauen, nicht irgendeine abstrakte „Nächstenliebe“. Es geht darum, etwas Konkretes und Materielles für den Nächsten zu tun. works: Und es schien, als ob dies teilweise dadurch möglich wurde, dass man andere Ärzte im offenen Krankenhaus sah. Man konnte also nicht sagen: „Oh, Ärzte machen so etwas nicht.“ Sie taten es, und man sah es ihnen dabei.

Victoria: Stimmt. Ich kam mit vielen „Schubladen“ in die Medizin. Als Frau meiner Generation brauchte ich lange, um keine Angst mehr davor zu haben, für eine Krankenschwester gehalten zu werden. Deshalb trug ich immer meinen weißen Kittel! Irgendwann spielte das aber keine Rolle mehr; ich fühlte mich selbstbewusst genug, aus dieser Schublade herauszutreten. Ich sah, was einige meiner Freunde, die Ärzte, machten. Ich sagte dann: „Wo gehst du hin?“ „Oh, ich bringe diesen Kittel für Herrn Soundso vorbei. Mein Mann trägt ihn nicht mehr.“ Oder: „Wo gehst du mit Herrn Lanza hin?“ „Oh, ich gehe mit ihm in die Oper. Er ist ein großer Musikliebhaber, und das ist das Einzige, was er vor seinem Tod noch tun wollte.“ Ich konnte mir einfach nicht vorstellen, dass Menschen so sind! Aber bei Laguna Honda konnte ich sehen, dass sie so waren, und das hat auf mich abgefärbt.

Mary: Eine meiner Töchter arbeitet als Krankenschwester in der häuslichen Pflege. Sie ist eine gute Zuhörerin und kann ihre Patienten aus der Reserve locken, wenn sie reden müssen, und nimmt sich dafür die Zeit. Sie sagt, es fühle sich in gewisser Weise so an, als würde sie die alte Rolle einer Ärztin übernehmen, die Hausbesuche macht.

Victoria: Ich glaube, früher gab es solche Ärzte und auch einige Krankenschwestern. Allerdings nicht alle. Es ist eine Frage des Temperaments.

Mary: Und wie beeinflusst diese Art der „langsamen Medizin“, bei der Sie Zeit mit Ihren Patienten verbringen, Ihre Fähigkeit, herauszufinden, was körperlich mit einem Patienten los ist?

Victoria: Es ist riesig. Ich nenne es übrigens nicht Gesundheitsfürsorge. Ich teile die Rolle des Arztes als „Gesundheitsversorger“ nicht. Ich könnte keine Gesundheitsfürsorge leisten, selbst wenn ich es versuchte. Ich weiß nicht einmal, was das bedeutet. Meine Aufgabe ist es, herauszufinden, ob jemand krank ist und wie krank er ist. In gewisser Weise ist das die Hauptaufgabe eines Arztes – wenn ein Arzt wirklich gut darin ist, herauszufinden, ob man krank ist oder nicht, ist das eigentlich das Wichtigste! Denn wenn man nicht krank ist, muss man nicht viel tun. Andererseits, wenn man krank ist: Wie krank ist es? Ist man akut krank? Wie dringend ist es? Wie schnell müssen wir sein? Im Medizinstudium lernt man, worauf man achten muss. Wenn man also mit einem Patienten zusammensitzt oder jemanden mehr als einmal sieht, kann man sich immer wieder die Frage stellen: Ist er krank oder nicht? Wie krank? Man hat jemanden mit Fieber und Husten und ist sich nicht sicher, weil er eine Lungenentzündung haben könnte oder es nur eine Erkältung ist? In der Notaufnahme wird alles sofort erledigt – Röntgen, CT, Laboruntersuchungen. In Laguna Honda war das schwierig zu organisieren, aber ich hatte Zeit. So konnte ich den Patienten untersuchen und ihn, wenn ich mir nicht sicher war, wie krank, wie dringend oder akut die Situation war, noch einmal besuchen. Diese Art der wiederholten Beobachtung ist erstaunlich effizient und spart viel Geld.

Mary: Das klingt nach einer Momentaufnahme im Vergleich zu der Fähigkeit, einen Film über einen längeren Zeitraum aufzunehmen. Ich war beeindruckt von den komplexen, vielfältigen Krankheiten und Verletzungen, die Sie bei Laguna Honda mit dieser „langsamen Medizin“ behandelt haben – indem Sie jeden Tag beobachtet und angepasst haben, was nötig war. Das ist vielleicht keine „Gesundheitsfürsorge“, aber es klingt definitiv nach Heilung.

Victoria: Es war eine unglaubliche Lernerfahrung. Ich hatte keine Ahnung, als ich das erste Mal dort war. Ich ging dorthin, weil es für mein Ziel, nämlich zu promovieren, günstig schien. Ich wollte Ärztin werden, aber nicht Vollzeit, und ich wollte keine Praxis haben, kein großes Gehalt. Ich wollte nur drei Tage die Woche kommen und interessante Patienten betreuen. Es war also praktisch, und ich nahm den Job an. Dann dauerte es lange, bis ich dachte: „Wow! Dieser Ort ist bemerkenswert!“ Die Einrichtung und die Leute – die Ärzte und Krankenschwestern, die Verwaltung, die Pflegedienstleitung – es war einfach fantastisch.

Mary: Es war rührend, über Miss Lester zu lesen, die dort über vierzig Jahre lang die Pflegedienstleiterin war, jeden einzelnen Patienten jeden Tag sah und jeden Morgen ihre Runde durch alle 38 Stationen machte.

Victoria: Sie wusste, dass es die Patientenbetreuung deutlich verbesserte, wenn sie täglich gesehen wurde, wie sie sich umsah. Es hielt alle auf Trab, da sie durch ihre Augen sahen, was sie selbst taten.

Mary: Es ist schwer vorstellbar, wie diese Art der Beobachtung im neuen Krankenhaus mit Einzelzimmern funktionieren würde.

Victoria: Im neuen Krankenhaus ist es schwieriger. Die Pflegekräfte sind für die minütliche Versorgung der Patienten zuständig. Im alten Krankenhaus, auf den offenen Stationen, konnten sie im Bedarfsfall einfach aufschauen und Hilfe rufen. Jetzt kann sie niemand mehr hören, die Türen sind geschlossen. Und was die Kommunikation angeht, hat der Computer alles andere ersetzt. Alles läuft über Computer, und die Pflegekräfte, Therapeuten und Ärzte verbringen sehr viel Zeit vor den Bildschirmen.

Mary: Und für den Patienten bleibt keine Zeit?

Victoria: Genau.

Mary: Ich habe kürzlich einen Artikel über sogenannte Arzthelfer gelesen, die mit dem Arzt und dem Patienten im Raum sind und sich um das Ausfüllen der Formulare am Computer kümmern, damit der Arzt mehr Zeit mit dem Patienten verbringen kann.

Victoria: In gewisser Weise ist das eine gute Idee. Aber wie wirkt sich das auf die Beziehung zum Patienten aus? Wenn man mit jemand anderem kommt, ist immer noch jemand da, und wenn sich jemand einem wirklich anvertrauen will, braucht er vielleicht mehr Privatsphäre.

Mary: In dem Artikel stand, dass der Zeitaufwand mit und ohne Assistenzarzt untersucht wurde. Es stellte sich heraus, dass der Arzt mit einem Assistenzarzt tatsächlich etwas weniger Zeit mit dem Patienten verbringen konnte – und damit Geld sparte! Das klang, wie so oft, nach dem Wichtigsten. Ich weiß, dass Sie Ideen für eine Ökomedizin-Einheit haben, in der Sie „Slow Medicine“ praktizieren könnten, wie Sie es in Laguna Honda praktiziert haben – mit der Idee, zu zeigen, dass dies bessere Ergebnisse für den Patienten bringt und gleichzeitig Geld spart.

Victoria: Das habe ich mir erstmal ganz anders überlegt, weil das Buch so viel Aufmerksamkeit erregt hat. Ich habe sogar ein Guggenheim-Stipendium bekommen! Und die letzten zwei Jahre seit Erscheinen des Buches waren eine lehrreiche Erfahrung. Es ist faszinierend, denn bei jedem Vortrag erfahre ich vom Publikum, was in ihrem Krankenhaus, ihrer Universität oder ihrer Gruppe vor sich geht. Ich habe das Ökomedizin-Projekt zwar schon länger im Hinterkopf, warte aber noch darauf, dass sich die Dinge von selbst klären. Es gibt derzeit einige sehr interessante Entwicklungen. Ärzte haben zum Beispiel herausgefunden, wie sie ihre Zeit für ihre Patienten zurückgewinnen können, indem sie ihre Praxen auf Honorarbasis, direkte Patientenversorgung oder als Concierge-Praxis umstellen. Die Patienten zahlen monatlich etwas – je nach Patientenzahl: zwischen 50 und 300 Dollar pro Monat und zwischen 600 und 200 Patienten. Statt der 2500 Patienten, die der Hausarzt eigentlich betreuen sollte. Besser für alle und günstiger: Daten zeigen, dass solche Praxen 30 Prozent weniger Notaufnahmebesuche, 15 Prozent weniger Krankenhausaufenthalte und natürlich weniger Untersuchungen und deutlich weniger Medikamente verzeichnen. Ich denke, das wird in den nächsten Jahren dazu führen, dass Ärzte mehr Zeit für ihre Patienten haben.

Mary: Das ist interessant. Die Einheit zur Ökomedizin klang auch interessant.

Victoria: Meine ursprüngliche Idee war ein Öko-Krankenhaus. Das Wort „Öko“ stammt vom griechischen Wort „oikos“, was im antiken Griechenland einen Haushalt bezeichnete, der seine eigenen Lebensmittel anbaute und bis zu einem gewissen Grad autark war. Die Idee kam mir, als ich eine Freundin besuchte, die in Ithaka ein Ökodorf gegründet hatte. Sie hatte es als Möglichkeit konzipiert, dem Vorort zu entfliehen, der für die Menschen keine besonders gute Wohnform war, genauso wie die Privatzimmer in Laguna Honda auf lange Sicht nicht besonders gut geeignet sind. Im Ökodorf benötigt man die gleiche Fläche wie für eine Vorstadtsiedlung, das gleiche Geld und die gleiche Anzahl an Menschen, aber statt jedem seinen eigenen Raum zu geben, mit Sackgassen, Bremsschwellen, privaten Rasenflächen und Rasenmähern, baut man etwas, das fast wie ein mittelalterliches Dorf aussieht. Als ich es besuchte, dachte ich: Toll! Aber ein Ökodorf sollte auch ein Öko-Krankenhaus haben! So kam ich auf die Idee eines Öko-Krankenhauses in Laguna Honda. Man könnte eine dieser alten offenen Stationen nach dem Nightingale-Prinzip in ein Mini-Krankenhaus verwandeln und beweisen, dass es günstiger wäre. Ärzte und Pflegekräfte würden ihre Zeit zurückgewinnen, und den Patienten würde es ohne unnötige Medikamente und unnötige Untersuchungen natürlich besser gehen. Das eingesparte Geld könnte man für Massagen, Akupunktur, Bio-Lebensmittel und medizinische Weine ausgeben.

Mary: Die Idee, das gesparte Geld zu verwenden, um den Patienten besseres Essen zu bieten, passt zu dem mittelalterlichen Trio, das Sie in Ihrem Buch erwähnen – Dr. Diet, Dr. Quiet und Dr. Merryman – nahrhaftes und leckeres Essen, ruhige Bedingungen und angemessener Genuss – sogar ein Glas Wein zu den Mahlzeiten.

Victoria: Nun, die Ökomedizin-Einheit schwirrt mir immer noch im Kopf herum. Das alte Gebäude steht immer noch da – es ist zu teuer, es abzureißen – und ich würde es gerne in die Hände bekommen.

Mary: „Slow Medicine“ geht doch eigentlich auf die mittelalterliche Medizin zurück, nicht wahr? Sie schreiben darüber, wie die Menschen damals den Menschen eher als Pflanzen betrachteten, mit angeborenen Wachstums- und Selbstheilungskräften. Das war die Metapher – dass wir nicht wie Maschinen sind, die man reparieren muss, sondern eher wie wachsende Pflanzen, die man pflegen muss. Das wurde mir kürzlich bewusst, als ein Freund von mir, ein Mann Ende siebzig, eine Angiographie durchführen ließ, um eine verstopfte Arterie zu öffnen. Und obwohl die Arterie vollständig verschlossen war, hatten sich drei kleine Brückenarterien gebildet, die den Verschluss umgingen und gerade genug Blut durchließen, um ihn am Leben zu erhalten. Und ich dachte, genau das wusste Hildegard von Bingen, sie nannte es „viriditas“ – Grünheit, die Fähigkeit des Körpers, sich selbst zu heilen.

Victoria: Ja. Studien zeigen, dass ein Placebo in 30 Prozent der Fälle genauso gut wirkt wie das getestete Medikament. In etwa einem Drittel der Fälle geht es den Patienten besser, unabhängig davon, was sie erhalten.

Mary: Es ist ziemlich ironisch, wenn man bedenkt, dass es so viele neue Medikamente gibt, die zwar gut beworben werden, aber Dutzende von Nebenwirkungen haben.

Victoria: Das stimmt. Vor Reagans Präsidentschaft führte die Regierung Studien zu neuen Medikamenten durch. Reagan sagte jedoch: „Warum sollten wir Geld für Medikamententests ausgeben? Überlassen wir die Studien den Pharmaunternehmen.“ Was er nicht wusste: Wenn sie es täten, würden wir nie einen vollständigen Bericht über die Ergebnisse erhalten. Und genau das ist in den letzten dreißig Jahren passiert. Jedes Mal, wenn ein neues Medikament auf den Markt kommt, lese ich, welche Nebenwirkungen es hat und wie viele Menschen tatsächlich davon profitieren. Ich berücksichtige dann die Nebenwirkungen und unerwünschten Reaktionen. Wenn man das berücksichtigt und den Placeboeffekt herausrechnet, zeigen sich kaum noch neue Medikamente, die einen Unterschied machen.

Mary: Sie interessieren sich nicht nur intensiv für mittelalterliche Medizin und die mittelalterliche Einstellung zum Körper, sondern haben auch den mittelalterlichen Brauch des Pilgerns beobachtet. Mehrere Jahre lang unternahmen Sie mit einer Freundin die 1.900 Kilometer lange Pilgerreise von Südfrankreich nach Santiago de Compostela in Spanien. Sie schreiben, Sie waren überrascht, wie tiefgreifend das tägliche Gehen war und wie es Sie lehrte, im Hier und Jetzt zu leben. Ob es regnete oder kalt war, ob es steiniges Gelände, steile Hügel zu erklimmen gab oder ob die Sonne schien – es machte glücklich, einfach nur da zu sein, egal unter welchen Bedingungen. Das hat mich interessiert.

Victoria: Es hat etwas Besonderes, lange Strecken zu Fuß zu gehen, ohne Eile, den ganzen Tag draußen zu sein, in einem kleinen Lokal zu essen und am Fluss entlang zu spazieren. Man trifft jemanden und unterhält sich; jemand lädt einen in seine Küche ein.

Mary: Es klingt ein bisschen so, als würde man jemanden in den Fluren von Laguna Honda treffen.

Victoria: Wir haben die 1.900 Kilometer lange Pilgerreise in vier Abschnitte von je 480 Kilometern pro Jahr aufgeteilt. Nachdem meine Freundin und ich den ersten Abschnitt absolviert hatten und im zweiten Jahr wiederkamen, trafen wir einige der gleichen Leute wieder, die wir auf dem ersten Teil der Pilgerreise kennengelernt hatten. Niemand benutzt Nachnamen und sie sprechen nicht darüber, wer sie sind oder was sie beruflich machen. Man trifft jemanden, und oft kennt man nicht einmal den Vornamen.

Mary: Im vierten und letzten Jahr Ihrer Pilgerreise wanderten Sie über Santiago de Compostela, wo die Pilgerreise endete, hinaus zu einem Ort namens Finisterre – dem Ende der Welt. Sie schreiben, es habe Sie fasziniert, an diesem äußersten Ort, an der Atlantikküste, zu stehen, wo für die Menschen des Mittelalters das Unbekannte begann. Sie wussten nicht, dass dort draußen ein ganzer Kontinent darauf wartete, entdeckt zu werden. Sie vermuteten Indien, aber sie irrten sich. Es war etwas ganz anderes, etwas völlig anderes.

Victoria: Man weiß nie, was da draußen passiert, was als Nächstes passiert, was die eigene Meinung darüber rückwirkend ändern wird.

Mary: Und immer wieder sprechen Sie davon, auf ein solches Ereignis oder eine noch unbekannte Antwort zu warten, wie es Ihnen so oft passierte, als Sie mit Patienten in Laguna Honda zusammensaßen. In Ihrem Buch vergleichen Sie dieses stille Warten mit dem Aufenthalt in einem Schweizer Bahnhof – die Schweizer sind unglaublich pünktlich –, wo man sich voll und ganz darauf verlässt, dass der Zug kommt. Das ist ein hilfreiches Bild.

Victoria: Du sitzt da und tust nichts; das ist einfach Teil deiner Übung. Die Zeit ist gedehnt. Du musst nicht in Eile sein. Neulich war ich in New York und habe mit jemandem gesprochen, der die Idee der Langsamkeit mochte. Und ihr Leben war so hektisch! Sie machte immer fünf Dinge gleichzeitig. Sie sagte, sie würde es gerne mal mit Langsamkeit versuchen, aber egal, wie schnell sie etwas machte, sie war immer im Rückstand. Und ich sagte zu ihr: „Weißt du, je schneller du bist, desto schneller vergeht die Zeit. Und je langsamer du bist, desto mehr dehnt sich die Zeit. Versuch mal, eine Stunde lang nichts zu tun. Dann versuch mal, eine Stunde lang nur eine Sache zu machen. Das Zeitgefühl verändert sich.“

Mary: In Ihrem Buch beschreiben Sie, während Sie die Kämpfe und Veränderungen bei Laguna Honda beobachten, die widersprüchlichen Eigenschaften fast aller Beteiligten – der Bürokraten, der Ermittler und der wechselnden Führungsriege. Jeder Mensch ist eine Mischung, nicht nur gut, aber auch nicht nur schlecht. Mal tun sie etwas, das verwerflich erscheint, mal geben sie sich wirklich Mühe, und auch darüber berichten Sie. Es wirkte ziemlich objektiv.

Victoria: Das habe ich auf der Pilgerreise gelernt. Einmal waren wir eines Tages so schnell gelaufen, dass wir irgendwie einen ganzen Tag aufgeholt hatten, ohne es zu wissen. Als wir an diesem Abend zum Abendessen gingen und uns im Restaurant umsahen, stellten wir fest, dass es eine andere Pilgergruppe war als die, mit der wir sonst so gereist waren. Doch trotz ihrer Unterschiede waren sie sich in gewisser Weise gleich – die Rollen waren dieselben, nur von anderen Personen besetzt. Und genau das wurde mir schließlich auch in Laguna Honda klar. Wir waren alle Pilger auf der Pilgerreise des Lebens, und unsere Rollen waren fast austauschbar: In diesem Leben spielte ich den Arzt, und du den Patienten; im nächsten Leben würde es anders sein. In meiner Rolle als Arzt hatte ich also eine klare Meinung zu deinen Entscheidungen als Verwalter oder auch als Patient. Gleichzeitig wusste ich, dass die Rollen kontingent waren und die Entscheidungen von der Rolle abhingen, nicht von der Person. Vielleicht verschaffte mir das ein wenig, hm, vielleicht nicht Objektivität, aber Distanz. Man könnte jeden mit der Leitung des Krankenhauses betrauen, und vielleicht könnte er eine etwas bessere Entscheidung treffen, aber im Grunde trafen sie in dieser Rolle die Entscheidungen, die sie trafen; es war kein persönlicher Angriff. Ich denke, das ist ein Teil davon. Sie sind der Interviewer und ich bin der Interviewte, aber irgendwie könnten wir einfach tauschen – Gegensätze könnten einfach tauschen. Es gibt diese Rollen, die gespielt werden müssen. Werke: Als ob wir alle auf Pilgerreise wären?

Victoria: Ja, das ist es.