Medicina lenta: Una Entrevista Con Victoria Sweet

¿Cómo sería una medicina íntima, intuitiva y altamente especializada, centrada en la atención continua y la observación del paciente, sin computadoras? Es una pregunta que la mayoría de nosotros no podemos analizar con mucho detalle hoy en día. En su libro "El Hotel de Dios", la Dra. Victoria Sweet escribe sobre un hospital inusual donde encontró perspectivas asombrosas al respecto. El Hospital Laguna Honda en San Francisco fue, hasta donde se sabe, la última casa de beneficencia, u Hotel-Dieu, en este país: un hospital para enfermos y pobres. La Dra. Sweet aceptó un puesto allí, esperando que fuera temporal, y luego permaneció más de veinte años en un lugar donde ella y otros médicos podían ejercer una medicina diferente. Tenían poco acceso a equipos médicos de vanguardia, pero todo el tiempo del mundo para atender a pacientes con enfermedades y lesiones complejas y múltiples, y para eliminar gradualmente los obstáculos a su curación. El propio hospital, con sus salas abiertas, ejerció una poderosa influencia en el tipo de medicina que Victoria Sweet pudo practicar. En una entrevista reciente, comenzamos hablando de ello.

Mary Stein: Durante años, al pasar varias veces por semana frente al Hospital Laguna Honda, lo contemplaba desde la cima de la colina y admiraba su imponente silueta, sus paredes color melocotón, la torre y el tejado de tejas. Había algo elegante y atractivo en la apariencia de ese edificio. Y cuando leí en su libro que la arquitectura tradicional del hospital tuvo un gran impacto en la atención a los pacientes, quise saber más al respecto.

Victoria Sweet: Todos los pacientes del antiguo hospital se han mudado al nuevo, y aunque ya no ejerzo allí como médica, hablo con mis amigos que siguen allí. Visito a mis antiguos pacientes, así que se percibe la diferencia. En el libro, tenía la hipótesis de que la arquitectura del antiguo Laguna Honda era muy importante para la comunidad del lugar, la casualidad del lugar. Y ahora, al comparar cómo están las cosas ahora, con estos dos hermosos edificios nuevos, ¿cómo funciona todo? Básicamente, se ha confirmado lo que escribí en el libro. En el antiguo hospital, todo era muy abierto: salas abiertas, pasillos abiertos, puertas abiertas, ventanas abiertas, ¡para bien o para mal! El aire entraba por todas partes. Si querías apagar el aire acondicionado, no apagabas el aire acondicionado. Cerrabas la ventana. Y una de las cosas por las que nos criticaron fue que no teníamos aire acondicionado. ¡Pero es San Francisco! No necesitas aire acondicionado. Así que todo era abierto y acogedor en muchos sentidos. Básicamente, la razón por la que el Departamento de Justicia nos obligó a reconstruir fue por las salas abiertas.

María: ¿Cómo es el nuevo lugar?

Victoria: El nuevo lugar es todo lo contrario: está cerrado. Hay dos edificios nuevos grandes de ocho plantas, conectados por un tercer edificio. Cada paciente tiene su propia habitación, una especie de suite, y cada tres habitaciones tiene su propio baño. Hay cámaras por todas partes y cerraduras en cada rincón. Tengo una paciente muy querida a la que sigo visitando, y la última vez que la visité, mientras iba a verla, pensaba en cuánto espacio nos separaba, entre aparcar el coche y estar cara a cara con ella. Conté cuántas puertas cerradas tuve que atravesar para llegar hasta ella. ¡Eran once! Estaban las puertas principales por las que se podía entrar sin problema. Luego tenía que subir al ascensor y salir en la segunda planta, que es otra puerta. Después, atravesaba dos o tres puertas de pasillo —todos los pasillos tienen puertas— y luego tenía que ir a otro ascensor, otra puerta, salir por otra puerta y luego subir por otro pasillo. Las conté: once puertas. Es un gran compromiso.

María: ¿Y en el lugar antiguo?

Victoria: Antes no había muchas puertas y estaban literalmente abiertas. Aparcabas el coche y entrabas por una puerta abierta; las puertas de las salas también estaban abiertas. Las salas mismas estaban abiertas, y aunque los pacientes tenían cortinas para protegerse, casi nadie las cerraba. Así que quizás había una puerta antes de llegar al paciente. Había un flujo libre de gente entrando y saliendo. Y al entrar en las salas, mirabas a tu alrededor; tenías la sensación de la comunidad de la sala, solo visualmente.

Mary: ¿Una comunidad de pacientes? Qué interesante.

Victoria: ¡Incluso había una comunidad de fumadores! Se reunían alrededor de las máquinas expendedoras y formaban una especie de comunidad sentados en sus sillas de ruedas, hablando, chismeando y compartiendo.

María: ¿Intentaron construir eso en el nuevo lugar?

Victoria: ¡Prohibieron fumar en cualquier lugar del campus, incluso al aire libre! Lo cual no significa que recomiende fumar.

Mary: Mencionaste la casualidad del lugar. ¿Qué relación tiene la arquitectura con eso?

Victoria: Era otra forma en que la arquitectura creaba o permitía significado. Por ejemplo, podía estar caminando por esos largos pasillos abiertos pensando en el paciente que iba a ver, y simplemente nos encontrábamos. Él iba a otro lugar y nos encontrábamos en ese espacio abierto.

Mary: En el libro, aparece el paciente al que llamas Paul Bennett, que se moría de terribles heridas por amputaciones que no cicatrizaban. Habías llegado al límite de lo que podías hacer por él. Y fuiste a la playa y caminaste hasta allí bajo el rugido del viento y las olas, rezando por una ayuda que no sabías cómo encontrar. Y justo al regresar a Laguna Honda, recibiste una llamada de otro médico que sugirió un tratamiento poco utilizado que realmente funcionó y le salvó la vida.

Victoria: Eso es. Eso pasaba siempre. Al principio parecía accidental, y luego empecé a pensar que era fortuito, que había un significado en encontrarse con alguien en el momento y lugar adecuados. No era solo un accidente, era una coincidencia significativa.

María: Y la arquitectura apoyaba eso, la apertura del lugar.

Victoria: Así es. La gente formaba grupos, y eso te animaba a unirte o a pensar en crear tu propio grupo. Era algo así como "eso es lo que hace la gente por aquí. Tienen grupitos". Recuerdo a una paciente que su esposo la trajo a Laguna Honda porque tenía demencia y él ya no podía cuidarla. Tenía unos 90 años. Una de las cosas sorprendentes del lugar era que las personas que llegaban con demencia y su estado empeoraba gradualmente, al ingresar a Laguna Honda, su estado dejaba de empeorar. Se mantenían prácticamente igual. También lo noté con pacientes con otras enfermedades: Parkinson, ELA, enfermedad de Lou Gehrig. Simplemente dejaban de empeorar. Y esta paciente era una de ellas. ¡Estuvo en Laguna Honda durante años! Su esposo tomaba el autobús todos los días y le traía el almuerzo, y se sentaban juntos en una mesita en ese gran espacio abierto con grandes ventanales. Él tenía unos noventa y tantos años, era delgado y vigoroso, y ella estaba demente, pero no más demente que cuando la trajo. A veces me sentaba y charlaba un rato con ellos. Esto duró años.

María: Todo ese ambiente social suena como parte del tratamiento.

Victoria: ¡Que la gente pueda entrar y salir libremente! Hablé con los arquitectos sobre esto cuando estaban diseñando el nuevo hospital. Intenté explicarles que cuando uno está gravemente enfermo y lo llevan al hospital, no quiere una sala abierta. Está en el hospital un par de días y, por supuesto, quiere privacidad, una habitación privada. Pero si está enfermo durante semanas, meses, años, no quiere una habitación privada con once puertas entre usted y los demás. A los arquitectos les costó asimilarlo, que había algo saludable en estar en una sala abierta y ver pasar el mundo. Quizás alguien visita a un paciente frente a ti, te ve, se acerca, habla contigo y te trae algo. Todo eso ya no existe. Todos están en estas hermosas y pequeñas habitaciones privadas.

Mary: Escribiste en el libro que, cuando llegaste a Laguna Honda, había una enfermera jefe en cada sala, vigilando todo lo que sucedía desde su puesto en el centro. Hay algo interesante en esa vigilancia, vigilando constantemente a todas estas personas, sus actividades y a sus cuidadores.

Victoria: Florence Nightingale fue quien ideó el hospital estilo Laguna Honda. Cuando me di cuenta de eso, volví a leer sus Notas sobre Hospitales. Trabajó como enfermera durante la Guerra de Crimea, cuando miles de ingleses murieron, no por disparos, sino por disentería y tifus en los terribles hospitales con sus laberintos de habitaciones. Decidió que el problema que causaba las muertes era la arquitectura de los hospitales. Después de la guerra, recorrió Europa, observando hospitales, y ideó el diseño que sirvió de modelo para los hospitales durante más de un siglo. Laguna Honda era un hospital Nightingale. Había 30 camas en cada sala abierta, con una enfermera jefe. ¿Por qué 30? Porque, decía Nightingale, eso es lo máximo que una persona puede ver a la vez y controlar.

Mary: Has estudiado a fondo la medicina medieval, la que practicaba Hildegarda de Bingen en el siglo XII. Ese tipo de medicina tiene un aire muy abierto, con su énfasis en el mundo natural, atendiendo al paciente como una planta en un jardín entre muchas otras. Parece haber una conexión con Laguna Honda en este punto.

Victoria: Hay una conexión. Porque el Hotel Dieu, que en aquel entonces era el Hotel de Dios de París, era un hospital muy antiguo que aún existía cuando Nightingale realizó su recorrido por los hospitales en la década de 1850. La mayoría de los hospitales europeos contaban con grandes salas abiertas. Nightingale reconoció que algunas personas necesitaban un espacio privado, así que diseñó su hospital con algunas habitaciones privadas y semiprivadas, y algunas de ellas estaban en Laguna Honda. Pero la mayoría de la gente no quería una habitación privada, ni siquiera cuando estaba disponible. «Demasiado solitarios», me decían.

María: ¿Qué pasó con los pacientes del antiguo Laguna Honda?

Victoria: Todos nos mudamos al nuevo hospital hace unos tres años y medio. Cuando vuelvo ahora, el nuevo lugar es hermoso, tranquilo y bien cuidado, y hay que reconocerle el mérito a la Administración. Pero se siente muy vacío. Antes, en el antiguo, entrabas y estaba abierto, la gente fumaba, alguien atendía a su esposa, y las enfermeras iban y venían, y los médicos, los familiares y las ambulancias. Era un lugar animado.

Mary: En el libro, citas el dicho: «El secreto para cuidar al paciente es cuidar al paciente». Me llevó un tiempo darme cuenta de que este cariño era más que una actitud emocional compasiva. Escribes sobre el médico que salió a comprar zapatos para su paciente, que estaba a punto de recibir el alta, pero llevaba dos meses esperando la solicitud. Y describes otros actos de cariño, como alisar la ropa de cama para aliviar una herida o llevar pequeños regalos.

Victoria: La forma en que hablamos de la atención al paciente en nuestra sociedad es casi lo opuesto a lo que realmente sucede. Es casi como si cuanto menos nos importa el paciente, más se habla del paciente, del "consumidor" de la atención médica. Lo que realmente quería decir ese dicho era que cuidar significaba hacer las pequeñas cosas por ellos; son las pequeñas cosas las que establecen esa relación entre tú y el paciente, no un abstracto "amor al prójimo". Es hacer algo real y físico por este prójimo. works: Y parecía que parte de lo que lo hizo posible fue ver a otros médicos haciéndolo en la sala abierta. Así que no se podía decir: "Oh, los médicos no hacen eso". Lo estaban haciendo y se les veía hacerlo.

Victoria: Así es. Llegué a Medicina con muchas "cajas". Como mujer de mi generación, me costó mucho dejar de preocuparme por que me confundieran con una enfermera. ¡Así que me aseguré de llevar mi bata blanca! Pero con el tiempo, ya no importaba; me sentía lo suficientemente segura como para salir de esa caja. Empecé a ver lo que hacían algunos de mis amigos médicos. Les decía: "¿Adónde vas?". "Oh, le traigo esta bata al señor fulano. Mi marido ya no la usa". O: "¿Adónde vas con el señor Lanza?". "Oh, lo llevo a la ópera. Es un gran melómano, y es lo único que quería hacer antes de morir". ¡No podía imaginarme que la gente fuera así! Pero en Laguna Honda lo vi, y se me pegó.

Mary: Una de mis hijas es enfermera de atención domiciliaria. Sabe escuchar, logra que sus pacientes hablen cuando necesitan hablar y se toma el tiempo para ello. Dice que, en cierto modo, se siente como si estuviera cumpliendo con el antiguo rol de una médica que hace visitas a domicilio.

Victoria: Creo que había médicos así en la antigüedad y también algunas enfermeras. Aunque no todas. Es cuestión de temperamento.

Mary: ¿Y cómo este tipo de “medicina lenta”, pasar tiempo con sus pacientes, afecta su capacidad de comprender qué le sucede físicamente al paciente?

Victoria: Es enorme. Por cierto, no lo llamo atención médica. No estoy de acuerdo con el rol del médico como "proveedor de atención médica". No podría "brindar" atención médica ni aunque lo intentara. Ni siquiera sé qué significa eso. Mi función es determinar si alguien está enfermo y qué tan enfermo está. En cierto modo, eso es lo principal que hace un médico: si un médico es realmente bueno determinando si estás enfermo o no, ¡eso es lo más importante! Porque si no estás enfermo, no hay mucho que hacer. Por otro lado, si estás enfermo, ¿qué tan enfermo está? ¿Es una enfermedad aguda? ¿Qué tan urgente es? ¿Con qué rapidez debemos actuar? En la facultad de medicina aprendes a qué prestar atención. Así que, al sentarte con un paciente, o al ver a una persona más de una vez, puedes preguntarte constantemente: ¿está enfermo o no? ¿Qué tan enfermo está? Tienes a alguien con fiebre y tos y no estás seguro, porque podría tener neumonía, ¿o es solo un resfriado? Si estás en urgencias, todo se hace de inmediato: radiografías, tomografías computarizadas, análisis. En Laguna Honda, era difícil organizarlos, pero tenía tiempo. Así que podía ver al paciente y, si no estaba seguro de la gravedad de la situación, de la urgencia o de la gravedad, podía volver a verlo. Ese tipo de observación repetida es increíblemente eficiente; ahorra mucho dinero.

Mary: Suena como tomar una instantánea comparado con poder capturar una imagen en movimiento a lo largo del tiempo. Me impactaron las complejas enfermedades y lesiones múltiples que trataste en Laguna Honda con esta "medicina lenta": observando y ajustando lo necesario día a día. Quizás eso no sea "atención médica", pero sin duda suena a sanación.

Victoria: Fue una experiencia de aprendizaje increíble. No tenía ni idea cuando entré por primera vez. Fui porque me pareció conveniente para lo que quería hacer, que era obtener un doctorado. Quería ejercer la medicina, pero no quería ejercer a tiempo completo, ni tener una oficina, ni un sueldo elevado. Quería ir solo tres días a la semana y atender a pacientes interesantes. Así que me convenía, y acepté el trabajo, pero tardé mucho en decir: "¡Guau! ¡Este lugar es extraordinario!". El entorno y la gente —los médicos y las enfermeras, la administración, la directora de enfermería— era simplemente un lugar fantástico.

Mary: Fue conmovedor leer sobre la señorita Lester, directora de enfermería allí durante más de cuarenta años, que veía a cada paciente todos los días y hacía la ronda por las 38 salas todas las mañanas.

Victoria: Sabía que el simple hecho de verla observarlo todo a diario marcaba la diferencia en la atención a los pacientes. Mantenía a todos alerta, observando a través de sus ojos lo que ellos mismos hacían.

María: Es difícil imaginar cómo funcionaría ese tipo de observación en el nuevo hospital con habitaciones privadas.

Victoria: En el nuevo hospital es más difícil. Las enfermeras son responsables de la atención minuto a minuto de los pacientes, y en el antiguo hospital, en esas salas abiertas, podían simplemente levantar la vista y pedir ayuda si la necesitaban. Ahora nadie puede oírlas, las puertas están cerradas. Además, en cuanto a la comunicación, la computadora ha reemplazado todo lo demás, así que todo está en una computadora y las enfermeras, terapeutas y médicos pasan muchísimo tiempo frente a esas pantallas.

María: ¿Y no hay tiempo para el paciente?

Victoria: Exactamente.

María: Hace poco leí un artículo sobre los llamados ayudantes médicos, que están en la habitación con el médico y el paciente y se encargan de rellenar los formularios en la computadora, para que el médico pueda pasar más tiempo con el paciente.

Victoria: En cierto modo, es una buena idea. Pero ¿qué efectos tiene esto en tu relación con el paciente? Cuando entras con otra persona, siempre hay otra persona ahí, y si alguien realmente va a confiar en ti, puede que necesite más privacidad.

Mary: El artículo decía que habían revisado el tiempo empleado con y sin el asistente, y resultó que, con un asistente médico, el médico podía dedicar menos tiempo al paciente, ¡ahorrando dinero! Lo cual parecía ser lo importante, como suele ser. Sé que tienes algunas ideas sobre una unidad de ecomedicina donde se podría practicar una "medicina lenta" como la que practicaste en Laguna Honda, con la idea de demostrar que obtendría mejores resultados para el paciente y también ahorraría dinero.

Victoria: Eso lo tengo guardado por ahora porque el libro ha estado recibiendo muchísima atención. ¡Incluso conseguí una beca Guggenheim! Y estos dos últimos años, desde que se publicó, han sido una experiencia de aprendizaje. Ha sido fascinante porque cada vez que doy una charla, también me entero, por el público, de lo que ocurre en su hospital, universidad o grupo. Tengo el proyecto de ecomedicina en mente, pero estoy esperando a que se resuelva. Están sucediendo cosas muy interesantes últimamente. Por ejemplo, una forma en que los médicos han descubierto cómo recuperar el tiempo dedicado a los pacientes es ofreciendo atención directa al paciente o conserjería. La gente paga una cantidad mensual, dependiendo del número de pacientes en la consulta: entre 50 y 300 dólares al mes, y entre 600 y 200 pacientes en sus consultas. En lugar de los 2500 pacientes que se supone que debe atender el médico de atención primaria. Mejor para todos y más económico: los datos indican que estas clínicas tienen un 30 % menos de visitas a urgencias, un 15 % menos de hospitalizaciones y, por supuesto, menos pruebas y muchos menos medicamentos. Así que creo que eso es lo que ocurrirá en los próximos años para que los médicos puedan dedicar tiempo a sus pacientes.

Mary: Qué interesante. La unidad de ecomedicina también me pareció interesante.

Victoria: Mi idea original era un ecohospital; la palabra "eco" viene del griego oikos, que en la antigua Grecia significaba un hogar que cultivaba sus propios alimentos y, hasta cierto punto, era autónomo. La idea surgió cuando visité a una amiga que había creado una ecoaldea en Ítaca. La diseñó como una forma de escapar del suburbio, que no era muy buena forma de vida, al igual que las habitaciones privadas en Laguna Honda no son muy buenas a largo plazo. En la ecoaldea se necesita el mismo terreno que para un desarrollo suburbano, la misma cantidad de dinero y el mismo número de personas, pero en lugar de que cada uno tenga su espacio individual, con calles sin salida, reductores de velocidad, césped privado y cortacésped, se construye algo casi como una aldea medieval. Cuando la visité, pensé: "¡Genial!". ¡Pero una ecoaldea también debería tener un ecohospital! Así fue como se me ocurrió la idea de un ecohospital en Laguna Honda. Podrías tomar una de esas antiguas salas abiertas, usar el método Nightingale y construir un minihospital, demostrando que sería más económico. Les devolverías el tiempo a médicos y enfermeras, y los pacientes, por supuesto, se beneficiarían de sus medicamentos innecesarios y de esas pruebas innecesarias. Podrías invertir el dinero que ahorrarías en masajes, acupuntura, comida orgánica y vinos medicinales.

Mary: La idea de usar el dinero ahorrado para brindarles a los pacientes una mejor alimentación encaja con el trío medieval que mencionas en tu libro —el Dr. Dieta, el Dr. Tranquilidad y el Dr. Merryman—: comida nutritiva y deliciosa, condiciones tranquilas y un disfrute adecuado, incluso una copa de vino con las comidas.

Victoria: Bueno, la unidad de ecomedicina todavía está escondida en mi cabeza. El viejo edificio sigue ahí (es demasiado caro demolerlo) y me encantaría tenerlo en mis manos.

Mary: La "medicina lenta" se remonta a la medicina medieval, ¿verdad? Escribes sobre cómo la gente de entonces veía a los seres humanos como plantas, con poderes innatos de crecimiento y autocuración. Esa era la metáfora: que no somos como máquinas que se puedan arreglar, sino como plantas en crecimiento que hay que cuidar. Me di cuenta de eso hace poco cuando un amigo mío, un hombre de unos setenta y tantos años, se hizo una angiografía para abrir una arteria obstruida. Y aunque la arteria estaba completamente obstruida, se habían desarrollado tres pequeñas arterias puente que rodeaban la obstrucción y dejaban pasar la sangre justa para mantenerlo con vida. Y pensé: eso es lo que Hildegarda de Bingen conocía, lo que ella llamaba viriditas: verdor, la capacidad del cuerpo para autocurarse.

Victoria: Sí. Los estudios demuestran que el 30 % de las veces un placebo funciona tan bien como el medicamento que están probando. Las personas mejoran aproximadamente un tercio de las veces, independientemente del medicamento que se les administre.

Mary: Es bastante irónico, teniendo en cuenta todos los nuevos medicamentos tan publicitados que tienen docenas de efectos secundarios.

Victoria: Así es. Antes de que Reagan fuera presidente, el gobierno solía realizar los estudios de nuevos medicamentos. Pero Reagan dijo: "¿Para qué gastar dinero en probar los medicamentos? Que las farmacéuticas hagan los ensayos clínicos". Lo que no se dio cuenta es que si lo hacían, nunca obtendríamos un informe completo de los resultados. Y eso es lo que ha sucedido en los últimos treinta años. Cada vez que sale un nuevo medicamento, reviso sus efectos secundarios y cuántas personas realmente mejoran, y sumo los efectos secundarios y las reacciones adversas. Al hacer eso y restar el efecto placebo, no muchos medicamentos nuevos marcan la diferencia.

Mary: Además de estar profundamente interesada en la medicina medieval y la actitud medieval hacia el cuerpo, has observado la costumbre medieval de la peregrinación. Durante varios años, tú y un amigo realizaron la antigua peregrinación —de 1930 kilómetros— desde el sur de Francia hasta Santiago de Compostela, en España. Escribes que te sorprendió ver cuán profunda era la práctica de caminar día tras día, cómo te enseñaba a estar en el presente. Ya fuera que lloviera o hiciera frío, si hubiera terreno pedregoso, cuestas difíciles de subir o tal vez brillara el sol, había felicidad simplemente en estar allí, fueran cuales fueran las condiciones. Eso me interesó.

Victoria: Hay algo especial en caminar largas distancias, sin prisas, estar al aire libre todo el día, comer en un sitio pequeño y caminar junto a un río. Conoces a alguien y conversas; alguien te invita a su cocina.

María: Suena un poco como encontrarse con alguien en los pasillos de Laguna Honda.

Victoria: Dividimos la peregrinación de 1930 kilómetros en cuatro secciones de 480 kilómetros por año. Y después de que mi amiga y yo hiciéramos la primera sección y volviéramos el segundo año, nos encontramos con algunas de las mismas personas que conocimos en la primera parte de la peregrinación. Nadie usa apellidos ni habla de quiénes son, ni de "¿a qué se dedican?", nadie habla de eso. Conoces a alguien y muchas veces ni siquiera sabes su nombre.

Mary: En el cuarto y último año de tu peregrinación, caminaste más allá de Santiago de Compostela, donde terminaba la peregrinación, hasta un lugar llamado Finisterre, el fin del mundo. Escribes que te interesó ir y detenerte en ese lugar remoto, a orillas del Atlántico, donde comenzaba lo desconocido para la gente de la Edad Media. Desconocían que existía todo un continente esperando ser descubierto. Supusieron que estaría la India, pero se equivocaron. Era algo completamente distinto.

Victoria: Nunca se sabe qué hay ahí fuera, qué va a pasar a continuación, qué va a cambiar retroactivamente el modo en que piensas sobre ello ahora.

Mary: Y una y otra vez hablas de esperar a que aparezca ese tipo de evento o respuesta aún desconocida, como ocurría tan a menudo cuando estabas con pacientes en Laguna Honda. En el libro comparas esa espera tranquila con estar en una estación de tren suiza —los suizos son increíblemente puntuales— donde tienes plena confianza en que el tren llegará. Es una imagen útil.

Victoria: Estás sentada, sin hacer nada; esa cualidad es simplemente parte de tu práctica. El tiempo se estira. No tienes que tener prisa. El otro día estaba en Nueva York hablando con alguien a quien le gustaba la idea de la lentitud. ¡Y su vida era tan apresurada! Siempre hacía cinco cosas a la vez. Dijo que le encantaría probar la lentitud, pero por muy rápido que hiciera las cosas, siempre se retrasaba. Y le dije: «Sabes, cuanto más rápido vayas, más rápido pasará el tiempo. Y cuanto más lento vayas, más se estira el tiempo. Intenta no hacer nada durante una hora. Luego, intenta hacer solo una cosa en una hora. Hay una sensación diferente del tiempo».

Mary: En el libro, al observar las dificultades y los cambios que se estaban produciendo en Laguna Honda, describe las cualidades mixtas de casi todos los actores: los burócratas, los investigadores y la rotación de administradores. Cada persona es una mezcla, ni todos buenos ni todos malos. A veces hacen algo que parece reprobable y en otras ocasiones parecen esforzarse de verdad, y usted también lo comenta. Se sintió bastante objetivo.

Victoria: Aprendí eso en la peregrinación. Hubo un año, un día, en que caminamos tan rápido que, de alguna manera, alcanzamos un día entero, pero no lo sabíamos. Y cuando fuimos a cenar esa noche y echamos un vistazo al restaurante, nos dimos cuenta de que era un grupo de peregrinos diferente al grupo con el que habíamos estado viajando casualmente. Sin embargo, aunque eran diferentes, había algo en lo que eran iguales: los roles eran los mismos, pero desempeñados por personas diferentes. Y eso fue lo que finalmente comprendí también en Laguna Honda. Todos éramos peregrinos en la peregrinación de la vida y nuestros roles eran casi intercambiables: en esta vida yo hacía de médico y tú de paciente; en la siguiente vida sería diferente. Así que, en mi rol de médico, tenía opiniones definidas sobre tus decisiones como administrador, o, en realidad, como paciente. Al mismo tiempo, sabía que los roles eran contingentes y que las decisiones dependían del rol, no de la persona. Así que quizás eso me dio un poco de, mmm, quizás no objetividad, sino distancia. Podrías poner a alguien a cargo del hospital en un momento dado, y tal vez podría tomar una decisión un poco mejor, pero fundamentalmente, al estar en ese puesto, tomaba las decisiones que tomaba; no era un ataque personal. Creo que eso forma parte del proceso. Tú eres el entrevistador y yo el entrevistado, pero de alguna manera podríamos intercambiar roles; los opuestos podrían intercambiarse. Hay roles que desempeñar. Works: ¿Como si todos estuviéramos en una peregrinación?

Victoria: Sí, eso es.