Leçons Du Jardin : récolte Et Gratitude

Parfois, c'est insurmontable. Une amie m'a téléphoné il y a quelques jours et m'a invitée en Alberta pour quelques jours. « Ça a l'air merveilleux et impossible », dis-je. Je lui explique le jardin et la récolte, mais je vois bien que ça n'a aucun sens pour elle. Elle marmonne quelque chose, une fois de plus, et non sans gentillesse, que je suis l'esclave du jardin. « Ce n'est pas censé être comme ça, n'est-ce pas ? » propose-t-elle.

Submergé par tout le travail nécessaire à la récolte, j'oublie facilement la gratitude pour cette abondance. Je plaisante parfois en me disant : « Souviens-toi de janvier. Souviens-toi de février. » En ces mois froids où le jardin est silencieux sous un épais manteau de neige, nous nous régalons des fruits du congélateur et de la cave à légumes, d'aliments encore riches en couleurs, en saveurs et en nutriments.

Mais ma gratitude va bien au-delà du fait d’avoir de la nourriture stockée dans la cave pendant l’hiver.

Un automne, il y a quelques années, j'ai entendu à la radio un reportage sur des réfugiés en Somalie, peinant à trouver de la nourriture, ayant migré dans des conditions terribles de sécheresse et de chaleur, à la recherche d'un endroit où vivre suffisamment pour survivre. « N'est-ce pas un de ces gens qui aimerait avoir ton problème de surabondance de nourriture, alors que tu as suffisamment de nourriture pour traverser les saisons jusqu'à la prochaine récolte ? » Une nouvelle gratitude m'est venue, pour ma chance d'être né dans un endroit où la nourriture est si accessible, où la terre est disponible, où le climat est propice à l'abondance et où la guerre est inexistante.

La gratitude pour la nourriture qui pousse ici a une autre dimension. Lorsque l'idée a germé, de créer un sol riche et sain, de cultiver autant que possible dans notre propre jardin, c'était aussi ma contribution personnelle au développement durable et à ce que j'appellerais, dans l'idéal bouddhiste, un mode de vie juste.

L'industrie agroalimentaire s'est déconnectée des petites parcelles de terre qui entourent les habitations et les villages. Ici, au Canada, les mangues fraîches d'Amérique du Sud arrivent pendant les froids mois d'hiver, la laitue et le brocoli de Californie, les avocats d'Asie. Les emballages et le carburant sont des ajouts considérables à cette nourriture. Dans un monde où nous surexploitons gravement les écosystèmes, gaspillons les ressources et polluons à un rythme alarmant, que peut faire une seule personne ?

Cultiver mon propre jardin est un petit pas comparé à l'ampleur de ces défis environnementaux, mais il n'en demeure pas moins significatif. Au fil des ans, je peux mesurer les économies réalisées en termes d'emballage, de carburant, de frais de transport, de fraîcheur et de vitalité.

Si l'on compare, tasse pour tasse ou livre pour livre, ce qui est économisé par rapport à la consommation globale, cela semble insignifiant. Mais les petits gestes ne sont pas négligeables.

La pensée systémique montre que de très petits comportements peuvent altérer considérablement le fonctionnement de très grands systèmes. Rupert Sheldrake, dans ses travaux sur les champs morphogénétiques, suggère que les actions d'un élément d'une espèce peuvent affecter d'autres membres de l'espèce, même en l'absence de contact, même lorsque ces derniers se trouvent sur un autre continent. Sheldrake rend compte de tests en laboratoire menés aux États-Unis, où des rats apprennent à parcourir un labyrinthe pour obtenir de la nourriture en récompense. La première génération a mis beaucoup de temps à maîtriser le labyrinthe, tandis que les générations suivantes ont mis moins de temps. Étrangement, des rats australiens, soumis pour la première fois au même test de labyrinthe, l'ont appris plus rapidement que la première génération. De nombreux tests réalisés dans de nombreuses régions du monde suggèrent que les espèces sont connectées les unes aux autres par un champ au-delà du physique.

Les actions entreprises pour soutenir une production alimentaire durable, même modestes, peuvent faire la différence. Je suis reconnaissante de savoir cela et d'avoir des rappels lorsque je coupe et hache des oignons pour une autre soupe.

En tournant mon esprit vers le souvenir, vers la gratitude, je la sens grandir. La beauté de la nourriture – ces prunes scintillantes d'un marron profond, leur chair tendre, sucrée et juteuse ; l'intensité de la couleur dans l'association du poivron vert et de la tomate rouge, coupés ensemble en salade.

Participer à ce processus est une source de joie. Certes, je me sens parfois fatigué par tant de travail, car les aliments mûrissent et suivent leur propre rythme, pas le mien. Mais il y a aussi une leçon d'abandon ici. Participer avec bonheur à ce processus qui dépasse largement mon propre rythme.

Oui, la récolte demande beaucoup d'efforts. Mais pouvoir travailler est un don et un privilège. Je choisis de faire ce travail et de renoncer à d'autres plaisirs ou passe-temps. Prendre le temps de me souvenir pourquoi, afin de ne pas me sentir oppressé par l'effort requis, me rappelle année après année pourquoi je fais ce choix. Il ne s'agit pas seulement de se souvenir de janvier. Il s'agit d'être présent dans l'instant présent, avec toutes les bénédictions et tous les bienfaits qui m'ont été accordés.