Dh Lawrence Sur Les arbres, Les Solitudes Et Ce Qui Nous Enracine

Marcher parmi les arbres, c'est se rappeler que même si les relations tissent la trame de la vie , on ne peut être en relation — dans une forêt, dans une famille ou dans une amitié — que lorsqu'on est fermement ancré dans la souveraineté de son propre être, lorsqu'on cherche résolument sa propre lumière.

Il y a un siècle, Hermann Hesse, dans sa lettre d'amour d'une beauté stupéfiante, s'interrogeait sur la manière dont les arbres nous inspirent ce fondement de l'intégrité. Ils se tiennent seuls, même au cœur d'une forêt, « non pas comme des ermites qui se seraient enfuis par faiblesse, mais comme de grands hommes solitaires, tels Beethoven et Nietzsche ». Les qualifiant de « prédicateurs les plus pénétrants », il vénérait la force silencieuse avec laquelle « ils luttent de toutes leurs forces pour une seule chose : s'accomplir selon leurs propres lois, construire leur propre forme, se représenter ».

Art d'après les arbres la nuit par Art Young, 1926. (Disponible en impression .)

L'un des plus grands défis de la vie humaine est de concilier le désir de s'accomplir dans l'union, le partenariat, l'amour, avec l'urgence de s'accomplir selon nos propres lois, solitaires et souveraines. Écrivant à la même époque que Hesse, vivant en exil dans les montagnes, ayant survécu de justesse à une épidémie de grippe espagnole mortelle qui fit des dizaines de millions de victimes, le créateur polymathe D.H. Lawrence (11 septembre 1885 – 2 mars 1930) a abordé la question de ce désir divergent avec beaucoup de subtilité et de perspicacité dans son roman aux teintes autobiographiques Aaron's Rod ( ebook gratuit | bibliothèque publique ), enracinant la résolution relationnelle culminante de l'intrigue dans un passage saisissant sur les arbres.

DH Lawrence

Lors d'un goûter, le protagoniste du roman rencontre la marquise del Torre, une Américaine du Sud, mariée à un Italien et vivant avec lui en Toscane ; une femme au calme, avec une pointe de distance, « assise là, la poitrine généreuse, plutôt triste, semblant distante », une sorte de Cléopâtre moderne, ruminant sous sa chevelure sombre et lourde, tout droit sortie d'un dessin d'Aubrey Beardsley . Elle lui paraît « merveilleuse et sinistre », et le touche « d'une pointe d'horreur ». Il tombe sous son charme, attiré par elle comme nous sommes si souvent attirés par le danger, par l'attraction magnétique du sublime, avec ses dipôles de beauté et de terreur.

L'une des illustrations révolutionnaires d'Aubrey Beardsley pour Salomé d'Oscar Wilde . (Disponible en impression .)

Lorsque leur liaison s'effondre sous le poids de son impossibilité, il se retrouve – et retrouve son moi, sa souveraineté spirituelle – parmi les arbres. Lawrence écrit :

Il faut se posséder soi-même, et être seul en possession de soi-même.

[…]

Il resta assis de longues heures parmi les cyprès de Toscane. Et jamais aucun arbre n'avait autant ressemblé à des fantômes, à des présences douces, étranges et prégnantes. Il resta allongé à observer les grands cyprès respirer et communiquer, se mouvoir faiblement, comme s'ils marchaient dans le léger vent. Et son âme sembla le quitter et s'en aller loin, très loin peut-être, là où la vie était toute différente et où le temps s'écoulait autrement qu'aujourd'hui. Comme par clairvoyance, il perçut que notre vie n'est qu'un fragment de l'enveloppe de la vie. Qu'il y a eu et qu'il y aura de la vie, une vie humaine telle que nous ne pouvons même pas l'imaginer. Une grande partie de la vie a disparu des hommes, ne nous laissant que de simples fragments. Dans le silence obscur et attentif des cyprès, des races perdues, des langues perdues, des manières humaines de ressentir et de savoir perdues. Les hommes ont connu ce que nous ne pouvons plus connaître, ont ressenti ce que nous ne pouvons plus ressentir. De grandes réalités de la vie disparues dans l'obscurité. Mais les cyprès commémorent.

Complétez avec Robert Macfarlane sur la façon dont les arbres éclairent le secret d'un amour sain ,la lettre d'amour époustouflante de Pablo Neruda à la forêt et le court et chatoyant poème de Mary Oliver « Quand je suis parmi les arbres », puis revisitez Lawrence sur l'antidote à la maladie du matérialisme .