Systir Marilyn: Að Koma Og sjá

Fyrir mörgum, mörgum árum, þegar ég var 18 ára gamall og gekk í klaustrið í fyrsta skipti, hafði ég sett mér það markmið að verða kennari, stærðfræðingur og allt það. Líf okkar var mjög skipulagt frá klukkan fimm til tíu, alla daga, nema á sunnudögum höfðum við frí síðdegis.

Snemma á þessu fyrsta ári bauð ein af hinum nýliðanunnunum mér að fara með sér til San Francisco til að heimsækja frænda sinn. Ég leit upp frá bókinni sem ég var að lesa og sagði: „Nei, ég vil ekki gera það í raun og veru.“ Ég þekkti frænda hennar ekki og ég þekkti hana varla. Svo ég fór aftur að lesa bókina mína.

Daginn eftir kallaði nýliði í forstöðunni, sem hafði umsjón með þjálfun og leiðbeiningum fyrir okkur, mig inn á skrifstofu sína og sagði frá atvikinu.

Hún sagði: „Er það satt að þú hafir hafnað boði um að fara með annarri systur í heimsókn til einhvers?“

Ég sagði: „Já. Rétt.“

Hún sagði nokkra hluti, sem ég mun ekki endurtaka hér :), um hvernig ég þurfti að læra að vera opnari og kjaftfor. Í allri minni naífleika og (ég myndi segja núna) heimsku svaraði ég, ég horfði beint á hana og sagði: „En systir, mannleg samskipti eru ekki alveg mitt svið.“

Skelfingin á svip hennar! Það er furða að hún hafi ekki rekið mig úr klaustrinu og sent mig heim. :)

En þannig lifði ég. Ég lifði í huganum. Ég elskaði að lesa. Ég var hæf, ég var örugg, ég fannst ég hafa stjórn (og, eiginlega, ég hafði það) þegar ég byrjaði að kenna. Og ég hafði alltaf fundið fyrir nálægð Guðs. En einhvern veginn skilaði það sér aldrei til annarra -- í þá tengingu sem ég veit núna að er svo ótrúlega mikilvæg.

Þessi tenging fór að renna upp fyrir mér í gegnum samskipti mín við flóttamenn.

Dag einn hitti ég biskup frá Suður-Súdan. Hann var svartur Afríkubúi, mjög fallegur og auðmjúkur maður. Ég kalla hann Móður Teresu Afríku. Hann lést í fyrra.

Hann var að segja mér frá stríðinu í Suður-Súdan og hvernig hann átti flóttamenn sem bjuggu í húsi sínu og sprengjugíga í garðinum sínum, vegna þess að norðurhluti Súdan var að sprengja hann fyrir að vera friðarsinni og allt það.

Ég svaraði strax (ég vissi ekki hvað hann hét), „Biskup,“ sagði ég. „Ég vildi óska ​​að ég vissi meira um þjáningar fólks þíns.“

Hann horfði á mig og sagði: „Komdu og sjáðu.“

Komdu og sjáðu.

Og það gerði ég.

Við höfðum lært ritningarvers -- kristnar ritningarvers og hebreskar ritningarvers -- þegar ég var að læra í klaustrinu, og það er fyrsta orðið, fyrsta setningin, sem Jesús segir í Jóhannesarguðspjalli. Tveir menn koma til hans og segja: „Meistari, hvar býrðu?“

Og hann segir: „Komdu og sjáðu.“

Þegar biskupinn sagði þetta við mig hugsaði ég með mér: „Ó, ég get ekki sagt nei við þessu.“

Þú veist, komdu og sjáðu. Og ég var ekki að hugsa um þegar ég var átján ára og sagði: „Nei, ég vil ekki fara og hitta frænda þinn.“

Á þeim tíma hafði ég opið auga, vegna vinnunnar með flóttamönnum, sem ég vildi koma og sjá. Og því fór ég og sá.

Þessi atburður af mér sem ungum nýliða, og svo þessi vendipunktur með biskupnum mörgum árum síðar, rifjuðust upp fyrir mér í gegnum ServiceSpace. Þegar [stofnandinn] Nipun útskýrði fyrir okkur muninn á viðskiptalegum og umbreytandi eða tengslalegum lífsháttum, gerði ég mér grein fyrir því með einhverju áfalli hversu viðskiptalegt líf mitt hafði verið. Og hversu þakklát ég var flóttamönnum fyrir að hjálpa mér að sjá það sem tengslaríkara.

Til að fara aftur að þessari línu í Jóhannesarguðspjalli, hugsið um ykkar eigið líf. Hversu oft hefur einhver komið til ykkar, hvort sem er á samkomu eða annars staðar, og sagt: „Hæ, hvar býrð þú?“

Ég svara alltaf: „Ég bý í San Francisco-flóasvæðinu.“

Hvað ef ég svaraði frekar eins og Jesús og sagði: „Komdu og sjáðu,“ og byði fleirum inn í líf mitt í stað þess að bara skiptast á upplýsingum?

„Ég bý í San Francisco, hvar býrðu?“ „Ég bý á Indlandi.“ Þetta er bara viðskiptalegt. Og það er svo miklu þægilegra þannig, því það er engin áhætta. Ekki satt? Það er engin áhætta.

Ef við gætum – ef ég gæti – færst meira í átt að boðum í stað upplýsinga, hversu miklu víðtækara og auðgandi væri líf mitt? Vegna þess að það væru fleiri í því – allir sem þáðu boðið um að koma og sjá, sem í raun þýðir: „Komdu og vertu með mér. Sjáðu hvar ég bý. Sjáðu hvernig ég bý.“

Það var það sem Jesús var að bjóða þessum fyrstu tveimur lærisveinum að gera.

Hann hefði getað sagt: „Ó, ég bý í Nasaret. Ég er úr fjölskyldu trésmiða.“

Hann gerði það ekki.

Hann sagði: „Komdu og sjáðu. Komdu og vertu með mér. Lifðu eins og ég lifi.“ Og það er sannarlega að breytast.

Svo fyrir mitt eigið líf þýddi það að færa mig frá boðorðunum tíu yfir í sæluboðin átta, sem eru lífshættir, ekki lög.

Og að færa sig frá trúarkerfi yfir í lífshætti, lífsvenju. Reyndar, Nipun, var það mágkona þín, Pavi, sem sagði fyrst við mig (þegar ég gekk fyrst inn í fallega heimili þeirra til að ræða við hindúa, búddista og trúleysingja) -- fyrsta spurning hennar til mín var: „Jæja, hverju trúir þú?“ Það var ekki: „Hverju trúir þú, systir Marilyn?“ Það var: „Hver ​​er þín lífsvenja?“

Þú veist, eftir 50 ára dvöl í klaustrinu hafði enginn spurt mig þess. En það er spurningin -- Hver er venja okkar, sem fylgjendur hins ástkæra?

Þaðan fór ég að átta mig á samtengingu allra, hvort sem þú býður þeim inn eða ekki. Hvers vegna ekki að bjóða þeim inn? Hvers vegna ekki að auðgast? Sem er auðvitað það sem allur þessi ServiceSpace vettvangur snýst um. Það er net tenginga. Svo fallegt.

Þetta fékk mig til að hugsa um -- þú veist, þegar lítil börn byrja fyrst að teikna? Maður tekur eftir því að þau teikna hús sitt og blóm og kannski mömmu sína og pabba í prikfígúrum. Og svo setja þau alltaf inn himininn. En hvar er himininn? Það er þessi litla bláa rönd efst á síðunni, ekki satt? Himininn er þarna uppi. Það er ekki fyrr en þau eru eldri að þau átta sig á því að himininn nær alla leið niður að jörðinni og blái liturinn er alls staðar.

Ég held að margir okkar sem köllum okkur kristna hugsi enn um himininn þarna uppi. Að Guð sé einhvers staðar þarna uppi. Og við erum að sækjast eftir því og sakna fólksins sem við búum með, sem við höfum samskipti við. Svo að færa þessa tilfinningu fyrir tengingu inn í líf okkar er svo mikil gjöf.

Í lífi Monets, hins fallega listmálara, var hann á sjötugsaldri að missa sjónina. Læknirinn sagði honum að hann þyrfti að gangast undir augasteinsaðgerð. Hann brást strax við.

Hann sagði: „Ég vil ekki aðgerð.“

Læknirinn sagði: „Jæja, þetta er ekki slæmt. Þetta gengur yfir mjög fljótt.“

Monet sagði: „Nei, nei, nei, ég er ekki hræddur við það. Ég hef beðið alla ævi eftir að sjá heiminn eins og ég sé hann núna. Þar sem allt er tengt. Þar sem liljurnar blandast saman við tjörnina og sjóndeildarhringurinn rennur saman við hveitiakurinn. Og allt það.“

Og mér fannst þetta svo stórkostleg mynd, ekki satt? Því það sem við öll vitum innst inni -- að það er engin aðskilnaður.

Þegar ég fór í Gandhi 3.0-ferðina fyrir einu og hálfu ári síðan, eyddi ég degi með einum af þessum frábæru sjálfboðaliðum, Kishan, í skoðunarferð um Gamla borg Ahmedabad ásamt nokkrum öðrum þátttakendum. Og ef þú þekkir Kishan, þá veistu hversu einstakur hann er. Hann er algjörlega auðmjúkur, nærverandi og glaður. Það er því mjög aðlaðandi að vera með í þessu. Ég vissi ekki hvaða ferð hann var að leiða, en ég sagði bara: „Ég vil fara með þér. Þú ert leiðtogi - hvert sem þú ferð, ég fer með þér.“

Það er margt fallegt í Gamla borginni -- hofin, byggingarlistin -- en hann einbeitti sér að fólkinu. Hann fór með okkur á kaffihús sem fangar reka, svo við gætum talað við fangana. Og svo talaði hann við alla söluaðila sem við hittum, hvort sem þeir voru að selja gras fyrir kýrnar -- hann talaði meira að segja við kýrnar. Ég var svo hrifinn af því, og þegar við komum út úr einu hofinu sat kona með krosslagðar fætur á gangstéttinni fyrir framan hofið. Hún var að betla. Með okkur þrjú hvítu Vesturlandabúa sem gengum fram hjá með Kishan, sneri þessi kona sér strax að okkur og rétti upp hendurnar. Ég var með fullt af rúpíum í veskinu mínu, svo ég er að grafa í veskinu mínu til að ná í þær.

Kishan sneri sér að mér og sagði: „Gerðu þetta ekki.“

Svo ég hugsaði: „Allt í lagi, þegar ég er í Róm veit Kishan betur en ég.“

Svo ég tók hönd upp úr töskunni minni og gekk bara að konunni. Og Kishan kraup niður við hliðina á henni, lagði handlegginn um öxl hennar - hún var frekar gömul - og útskýrði fyrir konunni: „Það eru þrír gestir frá hinum helmingi jarðarinnar. Hvað geturðu gefið þeim í dag? Þeir eiga örugglega gjöf til að deila.“

Við þrjú vorum bara svona: „Hvað? Þessi kona er að betla okkur. Nú vill hann að hún gefi okkur eitthvað?“

Þá sagði hann við hana, mjög lágt: „Að sjálfsögðu getur þú boðið þeim blessun.“

Og konan hefur eflaust mælt með fallegri blessun til okkar.

Ég var heilluð. Og á þessari stundu gekk maður fram hjá með bakarípoka með bleikum kassa úr bakaríinu. Og hann heyrði þetta samtal, sneri sér við, kom aftur til okkar og bauð henni kökuna.

Það tók um eina mínútu. Og það lýsti því hvernig samskipti ættu að vera tengslabundin en ekki viðskiptaleg. Og hvernig allir hafa gjafir til að deila og gefa. Og sú stund, held ég, mun fylgja mér til dauðadags. Að Kishan sá getu allra til að blessa alla aðra.

Og þetta minnir mig á súfí-ljóðið úr múslimskri hefð eftir Rumi. Ég veit að ég hef vitnað í það hér áður en það er uppáhaldsbænin mín:

Vertu sá sem þegar þú gengur inn í herbergið. Blessunin færist til þess sem þarfnast hennar mest. Jafnvel þótt þú hafir ekki verið mettaður. Vertu brauð.

Þakka þér fyrir. Ég held að þetta ætti að vera sagan mín -- að ég reyni að vera brauð, fyrir þá sem ég hitti. Og ég reyni að svara spurningunni „hvar býrðu“ með boði um að bjóða hinum aðilanum inn til að sjá hvar ég bý og hvernig ég lifi og verð hluti af lífi mínu.

Ég er mjög innhverf, svo þetta er ekki auðvelt fyrir mig, en það er svo auðgandi. Ég veit að við þurfum að halda áfram að gera þetta. Ef ég gæti gefið ykkur öllum yngri ráð :), þá væri það að taka áhættuna á að bjóða öðru fólki inn. Og þegar einhver spyr þig hvar þú býrð, íhugaðu þá að gefa frekar tengslabundið svar en viðskiptabundið.

Það eru tvö önnur lítil tilvitnanir sem ég myndi gjarnan vilja heyra og svo hætti ég.

Það er til bók – ég man ekki höfundinn núna – en hún gekk þvert yfir Vestur-Afríku með ættbálki sem var mjög hirðingi og flutti nautgripi sína. Öðru hvoru þurfti ættbálkurinn að fara í bæ til að kaupa nauðsynjar eins og sápu. Og óhjákvæmilega sagði afgreiðslumaðurinn í búðinni: „Ó, hvaðan komið þið?“

Og Fulani-ættbálkurinn svaraði alltaf: „Við erum hér núna.“

Svo í stað þess að horfa til fortíðarinnar þar sem þú komst frá, eða jafnvel framtíðarinnar („við erum á leiðinni í hitt og hitt“), sökkuðu þau niður í nútíðina. Það skiptir ekki máli hvaðan ég er, hvar fortíð okkar er eða hver framtíð okkar gæti verið. Við erum hér núna. Svo við skulum tengjast hvert öðru.

Og svo, frá munknum frá fimmtu öld, heilögum Kólumba, sem ferðaðist mikið til hinna ýmsu kirkna í (ég held að það hafi verið) Englandi eða Írlandi.

Hann sagði (þetta er ein af bænum hans): „Megi ég komast á hvern stað sem ég kem inn á.“

Aftur, kall til að vera þar sem þú ert, sem reynir á okkur öll.

Svo takk fyrir þetta tækifæri til að deila þroska mínum í að verða einhver sem gerir sér grein fyrir því að mannleg samskipti gætu bara verið okkar svið.

Þakka þér fyrir.