Irmã Marilyn: Venha E Veja

Há muitos, muitos anos, quando eu tinha 18 anos e entrei para o convento, meu sonho era ser professora, matemática e tudo mais. Nossa vida era muito estruturada, das 5h às 22h, todos os dias, exceto aos domingos, quando tínhamos a tarde livre.

Logo no início daquele primeiro ano, uma das outras noviças me convidou para ir a São Francisco com ela visitar o tio dela. Levantei os olhos do livro que estava lendo e disse: "Não, não quero ir". Eu não conhecia o tio dela e mal a conhecia. Então voltei a ler meu livro.

No dia seguinte, a diretora novata, responsável pelo nosso treinamento e orientação, me chamou em seu escritório e relatou o ocorrido.

Ela disse: "É verdade que você recusou um convite para ir visitar alguém com outra irmã?"

Eu disse: "Sim, claro."

Ela disse algumas coisas, que não vou repetir aqui :), sobre como eu tinha que aprender a ser mais aberta e blá blá blá. Minha resposta, em toda a minha ingenuidade e (eu diria agora) estupidez, foi olhar diretamente para ela e dizer: "Mas, querida, relações humanas não é bem a minha área."

A cara de choque dela! É um milagre que ela não tenha me expulsado do convento e me mandado para casa. :)

Mas era assim que eu vivia. Eu vivia no meu mundo. Adorava ler. Eu era competente, confiante, sentia que tinha o controle (e, na maior parte do tempo, eu tinha) quando comecei a lecionar. E sempre senti a proximidade de Deus. Mas, de alguma forma, isso nunca se traduziu em outras pessoas — nessa conexão que agora sei ser tão incrivelmente essencial.

Essa conexão começou a se revelar para mim através do meu contato com refugiados.

Um dia, conheci um bispo que era do Sudão do Sul. [Ele era] um africano negro, um homem muito bonito e humilde. Eu o chamava de Madre Teresa da África. Ele faleceu no ano passado.

Ele estava me contando sobre a guerra no Sudão do Sul e como tinha refugiados morando em sua casa e crateras de bombas em seu quintal, porque o norte do Sudão o estava bombardeando por ser um pacificador e tudo mais.

Minha resposta imediata foi (eu não sabia o nome dele): "Bispo", eu disse. "Gostaria de saber mais sobre o sofrimento do seu povo."

Ele olhou para mim e disse: "Venha ver."

Venha ver.

E assim o fiz.

Tínhamos estudado as escrituras — as escrituras cristãs e as escrituras hebraicas — quando eu estava me formando no convento, e essa é a primeira palavra, a primeira frase, que Jesus diz no Evangelho de João. Dois homens se aproximam dele e perguntam: "Mestre, onde moras?"

E ele diz: "Venham e vejam."

Então, quando o bispo me disse isso, eu pensei: 'Ah, não posso dizer não a isso.'

Sabe, venha ver. E eu não estava pensando em quando eu tinha dezoito anos e disse: "Não, eu não quero ir ver seu tio."

Naquela altura, devido ao meu trabalho com refugiados, eu já tinha uma abertura que me fazia querer vir e ver. E então fui e vi.

Aquele episódio da minha época como jovem noviço, e depois aquele ponto de virada com aquele bispo muitos anos mais tarde, voltaram à minha mente através do ServiceSpace. Quando [o fundador] Nipun nos explicou a diferença entre modos de ser transacionais e transformacionais ou relacionais, percebi, com certo choque, o quão transacional minha vida tinha sido. E o quanto eu era grato aos refugiados por me ajudarem a enxergá-la como algo mais relacional.

Voltando àquela passagem do Evangelho de João, pense na sua própria vida. Quantas vezes alguém já se aproximou de você, seja em uma reunião ou em outro lugar, e perguntou: "Ei, onde você mora?"

Minha resposta é sempre: "Moro na região da Baía de São Francisco."

E se eu respondesse mais como Jesus e dissesse: "Bem, venham e vejam", convidando mais pessoas para a minha vida em vez de apenas trocar informações?

"Eu moro em São Francisco, onde você mora?" "Eu moro na Índia." Isso é só uma conversa informal. E é muito mais confortável assim, porque não há risco. Certo? Não há risco.

Se pudéssemos — se eu pudesse — passar a priorizar mais os convites em vez da informação, quão mais ampla e enriquecedora seria a minha vida? Porque haveria mais pessoas nela — qualquer pessoa que aceitasse o convite para vir e ver, o que na verdade significa: "Venha estar comigo. Veja onde eu moro. Veja como eu vivo."

Era isso que Jesus estava convidando aqueles dois primeiros discípulos a fazerem.

Ele poderia ter dito: "Ah, eu moro em Nazaré. Venho de uma família de carpinteiros."

Ele não fez isso.

Ele disse: "Venham e vejam. Venham estar comigo. Vivam como eu vivo." E isso é realmente transformador.

Assim, na minha própria vida, isso significou passar dos Dez Mandamentos para as Oito Bem-aventuranças, que são modos de vida, não leis.

E a transição de um sistema de crenças para um modo de vida, uma prática. Na verdade, Nipun, foi sua cunhada, Pavi, quem me perguntou pela primeira vez (quando entrei pela primeira vez em sua bela casa para uma conversa com hindus, budistas e ateus): "Bem, no que você acredita?". Não foi "No que você acredita, Irmã Marilyn?", mas sim "Qual é a sua prática?".

Sabe, depois de 50 anos no convento, ninguém nunca me perguntou isso. Mas essa é a questão: qual é a nossa prática, como seguidores do amado?

A partir daí, comecei a perceber a interconexão de todos, independentemente de os convidarmos ou não. Então, por que não os convidar? Por que não se enriquecer? Que é, claro, o objetivo de toda a plataforma ServiceSpace. É uma teia de conexões. Simplesmente maravilhosa.

Isso me fez pensar... sabe, quando as crianças pequenas começam a desenhar? Você repara que elas desenham a casa, uma flor e talvez a mãe e o pai em bonequinhos de palito. E sempre desenham o céu. Mas onde está o céu? É aquela pequena faixa azul no canto superior da página, certo? O céu está lá em cima. Só quando ficam mais velhas é que percebem que o céu se estende até o chão, e o azul está por toda parte.

Acho que muitos de nós que nos consideramos cristãos ainda pensamos no céu como algo lá em cima. Que Deus está em algum lugar lá em cima. E estamos tentando alcançar isso, e acabamos não percebendo as pessoas com quem convivemos, com quem interagimos. Então, trazer esse senso de conexão para as nossas vidas é um presente maravilhoso.

Na vida de Monet, o belo pintor, ele chegou aos setenta anos e começou a perder a visão. O médico disse que ele precisava fazer uma cirurgia de catarata. Ele aceitou imediatamente.

Ele disse: "Não quero fazer cirurgia."

O médico disse: "Bem, não é nada grave. Passa muito rápido."

Monet disse: "Não, não, não, não tenho medo disso. Esperei a vida toda para ver o mundo como o vejo agora. Onde tudo está conectado. Onde os lírios se misturam com o lago e o horizonte se mistura com o campo de trigo. E tudo isso."

E eu pensei: que imagem magnífica, não é? Pois todos nós sabemos em nossos corações que não há separação.

Quando participei do retiro Gandhi 3.0, há um ano e meio, passei um dia com um dos maravilhosos voluntários, Kishan, visitando a Cidade Velha de Ahmedabad com outros participantes. E quem conhece o Kishan sabe o quão extraordinário ele é. Ele é extremamente humilde, presente e alegre. É muito gratificante estar com ele. Eu não sabia qual era o grupo que ele estava guiando, mas simplesmente disse: "Quero ir com você. Você é um guia turístico — para onde quer que você vá, eu vou com você."

Há muitas coisas belas na Cidade Velha — os templos, a arquitetura —, mas ele estava focado nas pessoas. Ele nos levou a um café administrado por prisioneiros, para que pudéssemos conversar com eles. E então conversou com todos os vendedores que encontramos, desde aqueles que vendiam capim para as vacas — ele até conversou com as vacas. Fiquei tão impressionada com isso, e quando saímos de um templo, havia uma mulher sentada de pernas cruzadas na calçada em frente ao templo. Ela estava pedindo esmola. Com nós três, ocidentais brancos, passando com Kishan, essa mulher imediatamente se virou para nós e estendeu as mãos. Eu tinha um monte de rúpias na minha bolsa, então comecei a procurar lá dentro para pegá-las.

Kishan se virou para mim e disse: "Não faça isso."

Então pensei: "Ok, quando estiver em Roma, faça como os romanos, Kishan sabe mais do que eu."

Então, tirei a mão da bolsa e me aproximei da mulher. Kishan se agachou ao lado dela, passou o braço em volta do ombro dela — ela era bem idosa — e explicou: "Há três visitantes do outro lado do mundo. O que você pode dar a eles hoje? Certamente você tem um presente para compartilhar."

Nós três ficamos tipo, "O quê? Essa mulher está implorando para a gente. Agora ele quer que ela nos dê alguma coisa?"

Então ele lhe disse, muito baixinho: "Certamente você pode oferecer uma bênção a eles."

E a mulher, sem dúvida, nos proferiu uma linda bênção.

Eu estava fascinada. E nesse momento, um homem passou carregando uma sacola de padaria com uma caixa rosa dentro. Ele ouviu a conversa, se virou, voltou até nós e ofereceu o bolo a ela.

Durou cerca de um minuto. E resumiu como as interações devem ser relacionais, não transacionais. E como todos têm dons para compartilhar e dar. E esse momento, eu acho, ficará comigo até o dia da minha morte. Aquele momento em que Kishan viu a capacidade de todos de abençoar uns aos outros.

E isso me lembra o poema sufi da tradição muçulmana de Rumi. Sei que já o citei aqui antes, mas é a minha oração favorita:

Seja aquele que, ao entrar na sala, traz bênçãos para quem mais precisa. Mesmo que você não esteja saciado, seja pão.

Obrigado. Acho que essa deveria ser a minha história: tentar ser pão para aqueles que encontro. E tentar responder à pergunta "onde você mora?" com um convite para que a outra pessoa entre, veja onde eu moro, como eu vivo e se torne parte da minha vida.

Sou muito introvertida, então isso não é fácil para mim, mas é muito enriquecedor. Sei que precisamos continuar fazendo isso. Se eu pudesse dar algum conselho a vocês, mais jovens :), seria para arriscarem convidar outras pessoas para entrar. E quando alguém perguntar onde você mora, considere dar uma resposta que demonstre empatia, em vez de uma resposta meramente formal.

Há mais duas pequenas citações que eu adoraria ouvir, e depois disso, paro por aqui.

Existe um livro — não me lembro do autor agora — em que a protagonista caminhava pela África Ocidental com uma tribo nômade que levava seu gado consigo. De vez em quando, a tribo precisava ir a uma cidade para comprar itens essenciais como sabão. E, invariavelmente, o balconista da loja perguntava: "Ah, de onde vocês são?"

E os fulanis (a tribo) sempre respondiam: "Estamos aqui agora."

Então, em vez de olhar para o passado, de onde vieram, ou mesmo para o futuro ("estamos a caminho de tal lugar"), eles se concentraram no momento presente. Não importa de onde eu venho, qual é o nosso passado ou o que o nosso futuro nos reserva. Estamos aqui agora. Então, vamos nos conectar uns com os outros.

E então, do monge do século V, São Columba, que viajou muito para as várias igrejas na (creio eu) Inglaterra ou Irlanda.

Ele disse (esta é uma de suas orações): "Que eu possa chegar a todos os lugares em que entrar."

Mais uma vez, um apelo para estarmos onde estamos, o que nos desafia a todos.

Agradeço, portanto, a oportunidade de compartilhar meu crescimento como alguém que percebe que as relações humanas podem muito bem ser a nossa área de atuação.

Obrigado.