Eine Lobrede Auf Meine Mutter

EDNA FUERTH LEMLE
11. April 1916 – 17. April 2011

In den ersten 58 Jahren meines Lebens war meine Beziehung zu meiner Mutter komplex und schwierig. Sie war eine starke Persönlichkeit, voller Leidenschaft, Kreativität, Wut und Großzügigkeit. Ich erinnere mich, Freunden gesagt zu haben, dass ich meine Mutter zwar in kleinen Dosen liebte, sie aber nicht in kleinen Dosen kam. Sie war eine Naturgewalt.

Sie kannte keine Grenzen. Ich erinnere mich an Restaurantbesuche mit Edna: Sobald der Kellner meinen Teller vor mir abstellte, steckte ihre Gabel schon in meinem Essen, bevor ich überhaupt in der Lage war, meine eigene anzuheben. Oft tauchte sie einfach überall auf der Welt bei mir zu Hause auf, ohne eingeladen zu sein.

Sie war auch sehr kontrollsüchtig. Nachdem sie mit elf Jahren das Trauma des Todes ihrer eigenen Mutter erlebt hatte, verspürte sie das Überlebensbedürfnis, alles und jeden um sie herum kontrollieren zu müssen.

Als meine Geschwister und ich aufwuchsen, unterhielt man sich nicht wirklich mit meiner Mutter; sie hielt einem sozusagen Vorträge. Wir hatten sogar eine Abkürzung dafür: LFTs oder Lecture for Today.

Gleichzeitig war sie auch sehr kreativ und innovativ. Sie schrieb, malte und hatte Einzelausstellungen ihrer Werke in New York und Paris. Sie engagierte sich sehr für mehr Frieden in der Welt und arbeitete daher mit den Vereinten Nationen und der Foreign Policy Association zusammen. Sie dachte, die Welt wäre friedlicher, wenn wir alle einen gemeinsamen Feiertag hätten, und erfand daher ihren eigenen Weltfeiertag: den Dankbarkeitstag. Sie war innovativ und ihrer Zeit in vielerlei Hinsicht weit voraus. Als sie zum Beispiel sah, wie ihre Kinder im Teenageralter ihre schweren Schulbücher auf der Brust oder in schweren Aktentaschen trugen, importierte sie Rucksäcke aus der Schweiz, in denen sie Bücher transportieren konnten. Man kann sehen, wie diese Idee Anklang fand. Sie sah die Piloten auf Motorrollern über den Flughafen in Kopenhagen flitzen und importierte diese.

Sie sorgte auch für Spaß. Ich erinnere mich, dass ich als Kind Plattfüße hatte, also machte sie ein Spiel daraus, Murmeln durchs ganze Wohnzimmer zu werfen, und wir machten einen Wettbewerb, wer die meisten Murmeln mit den Zehen aufheben konnte. Im Wohnzimmer stand ein rundes Bett. Mit Edna wurde viel gelacht.

Sie liebte auch Partys. Ich verbrachte mein letztes Highschool-Jahr in Hawaii, an der Punahou School. Kurz vor dem Abschluss sagte ich meinen Klassenkameraden, dass alle, die im Osten studieren und keinen Ort haben, wo sie Thanksgiving verbringen können, herzlich zu uns nach New York kommen können. 38 Leute kamen übers Wochenende. Sie übernachteten alle bei uns, und überall lagen Leichen. Meine Mutter war begeistert.

Den Menschen, die sie liebte, gegenüber war sie überaus großzügig. Ich wage zu behaupten, dass jeder in diesem Raum von ihrer Großzügigkeit berührt war. Ihr Symbol für den Gratitude Day und für ihr Leben war das Füllhorn, das Symbol unendlicher Fülle und Großzügigkeit. Und sie lebte es auch.

Unsere Beziehung begann sich vor zehn Jahren zu verändern, als ich einen Film über sie drehte, der „EDNA – Der Film“ hieß. Ihre Geschichte wurde mir anvertraut.

Mit zunehmendem Alter wurde sie auch sanfter. Vor etwas mehr als fünf Jahren erhielt ich um 5:30 Uhr morgens einen Anruf von einer ihrer Betreuerinnen aus Hawaii. Sie sagte, meine Mutter liege mit hohem Fieber, beschleunigtem Puls, keinem Blutdruck und einer Lungenentzündung in der Notaufnahme. Ich sagte: „Ich komme.“ Als ich in San Francisco umstieg, rief mich eine liebe Freundin meiner Mutter, die Ärztin Chery Garvy, auf meinem Handy an. Sie liebte meine Mutter seit über 40 Jahren. Sie sagte: „Wenn du auf der Insel bist, geh nicht erst ins Hotel. Komm direkt ins Krankenhaus. Ich glaube, wir sind jetzt stundenlang unterwegs.“ Ich sagte: „Chery, ich habe einen sechsstündigen Flug vor mir. Flüster ihr ins Ohr, dass ich komme, und sie soll verdammt noch mal warten.“ Chery tat es. Meine Mutter wartete. Ich kam auf Hawaii an, ging direkt ins Krankenhaus und hielt die nächsten acht Tage ihre Hand.

In dieser Zeit veränderte sich unsere Beziehung. Sie konnte nichts mehr kontrollieren. Aber wir saßen zusammen, wir redeten, und sie sang mir sogar etwas vor. Es war, als hätte sie das, was die Buddhisten ihr „Ursprüngliches Gesicht“ nennen. Das Gesicht, das man vor der Geburt hat. Sie war süß, wunderschön, strahlend und liebevoll, und genau so empfand ich sie. In dieser Woche, die ich allein mit ihr war, konnte ich ihr sagen, wie sehr ich sie liebte und wie sehr ich alles schätzte, was sie für mich und meine Familie getan hatte. Alle außer ihr dachten, sie liege im Sterben, also sagte ich all die Dinge, von denen ich dachte, ich könnte sie nie wieder sagen. Eines Nachmittags saß ich an ihrem Bett und hielt ihre Hand. Sie hatte die Augen geschlossen. Ich sagte ihr, dass ich sie liebte, ich dankte ihr. Ich sagte ihr, dass wir alle sie gern um uns hatten, aber wenn es so weit käme, dass sie gehen wollte, wäre es in Ordnung. Sie würde uns fehlen, aber dort, wo sie hinging, wäre sie sicher, und sie würde dort und hier geliebt werden. Sie blieb stehen. Ich sagte: „Mama, ich liebe dich, und du sollst wissen, dass ich dir verzeihe, wie du mich vielleicht unabsichtlich verletzt hast.“ Sie rührte sich nicht; nicht einmal eine Wimper, aber ich hörte ihre Stimme deutlich telepathisch: „Mir wofür verzeihen? Was habe ich getan?“ Ich lachte. Perfekte Edna. Gott segne sie, sie ist immer noch in ihrer Rolle.

Danach stabilisierte sich ihr Zustand und sie beschloss, bis zu ihrem 90. Geburtstag zu bleiben. Das war vor fünf Jahren. Letzte Woche starb sie sechs Tage nach ihrem 95. Geburtstag. In den letzten fünf Jahren bin ich etwa 25 Mal zu ihr gefahren. Es war so schön geworden.

Ich hatte das Glück, sie in ihren letzten Lebenstagen zu begleiten und bei ihrem Tod dabei zu sein. Auch Chery Garvy war in den letzten beiden Tagen ihres Lebens buchstäblich rund um die Uhr für meine Mutter da. In den letzten Stunden ihres Lebens sagten ihr ihre Kinder und Enkel, wie sehr sie sie liebten. Ich spielte ihr den Film vor, den ich zu ihrem 85. Geburtstag über sie gedreht hatte, damit sie all ihre Kinder und Enkel, ihren Schwiegersohn Robbie Bosnak und Freunde wie Ella Kline, die heute hier bei uns ist, hören konnte, wie sie ihr sagten, wie sehr sie sie liebte und schätzte. Und sie konnte sich selbst mit ihrer eigenen Stimme hören, klar und kraftvoll, wie sie ihre Geschichte erzählte und ihr Testament ablegte. Am Ende war Mama mutig, lieb und von Liebe erfüllt, als sie starb.

Ich bin dankbar, dass wir in den letzten fünf Jahren Zeit miteinander verbringen durften und dass ich die Schwierigkeiten der ersten 58 Jahre unserer Beziehung verarbeiten durfte, um nun mit tiefer Liebe und Wertschätzung für eine bemerkenswerte Frau zu enden. Edna, du wirst uns fehlen.