Budas No Corredor Da morte: Uma Ponte De Arte E Amizade

O projeto Buddhas on Death Row nasceu da colaboração entre duas amigas por correspondência, uma residente nos Estados Unidos e a outra na Finlândia. Seus nomes: Moyo e Maria.

O que se segue é a transcrição de uma carta que Moyo datilografou para Maria do corredor da morte. Usando as páginas de um atlas descartado como papel de carta, ele responde às perguntas dela sobre sua relação com a arte, compartilha sua perspectiva sobre o confinamento solitário e transmite, com dignidade e eloquência, a transformação da qual o espírito humano é capaz mesmo em meio à escuridão...

Sempre fui fascinado por arte e pela forma como os outros conseguiam criar imagens, mas a minha ideia de arte, antes e durante boa parte do meu encarceramento, limitava-se à criação de imagens pelo simples prazer de criar imagens visualmente atraentes. Nunca imaginei que a arte pudesse ser usada como uma ponte entre dois pontos no mapa da vida, ou entre duas pessoas.

Quando cheguei à prisão, eu estava bastante sem palavras e fiz um juramento a mim mesmo de que nunca mais permitiria que outra pessoa contasse a minha história. Eu mesmo a contaria dali em diante.

Comecei a ler tudo o que conseguia encontrar – incluindo um dicionário antigo, com a capa e várias páginas arrancadas, que alguém me deu. Comecei a experimentar as novas palavras que aprendia nas minhas conversas com os rapazes daqui, para grande irritação deles, pois não conseguiam entender por que eu usava o que eles chamariam de palavrinha rebuscada para uma conversa banal.

Mas eu sabia que o que eu queria era dominar a arte da comunicação.

Alguns anos depois, comecei a escrever poesia e artigos, mas percebi que pensava em imagens que não podiam ser transmitidas por palavras. No entanto, eu não possuía nenhuma linguagem visual. Comecei então a tatear no escuro, tentando encontrar minha voz.

Algumas das minhas primeiras influências e pessoas que me incentivaram foram minha grande amiga Ingrid e os livros sobre Franz Marc, Kandinsky, Basquiat e livros de história da arte que ela me enviava, bem como as seções de arte dos jornais que passavam clandestinamente de detento para detento, já que passar jornais aqui é ilegal.

Durante muito tempo, lidei com emoções difíceis através da minha arte. Grande parte dela era permeada por dor, raiva e tristeza, e de forma alguma eu poderia dizer que o trabalho serviria como bálsamo ou inspiração. Era simplesmente o meu pior lado em forma de imagem.

Então, depois de alguns anos assim e depois de ler o livro de Alex Grey, A Missão da Arte, percebi que a arte pode ser usada para elevar e curar.

A leitura de Grey fez com que minha ideia de arte evoluísse, indo além de um quarto acolchoado onde eu me entregava à loucura, para a descoberta de um espaço sagrado dentro de mim e, então, trazendo essa sacralidade, essa singularidade da vida que encontrei em meu interior, para o mundo.

Foi nessa época que comecei a fazer os Budas.

Quando o promotor do estado me descreveu no julgamento como alguém incapaz de viver, isso corroeu enormemente minha autoestima, que já era inexistente, e eu não queria permitir que ninguém determinasse como os outros me viam depois disso.

No fim das contas, isso me mostrou que, apesar dos meus graves erros na vida e de todo o mal que causei aos outros, ainda havia algo de valor em mim.

Procuro reaproveitar em minha arte fragmentos descartados ou ignorados, porque todos nós temos algo valioso para oferecer a alguém, só precisamos encontrar – e foi preciso ir para o corredor da morte para descobrir meu valor como ser humano e como cidadão do mundo.

Cometi atos graves na minha vida e jamais poderei desfazê-los. Contudo, o mínimo que posso fazer é me tornar uma pessoa melhor.

Espero que outra pessoa também assuma o controle de sua narrativa e conte a si mesma uma nova história, uma história mais grandiosa. Para o benefício de todos nós.

Esboço a lápis de cor de Moyo, intitulado ' Companhia'

Moyo em confinamento solitário

Reggie me disse uma vez que poderíamos usar essas celas como celas de meditação usadas por monges em mosteiros.

Mas a prisão não é um mosteiro. E embora eu possa fazer o meu melhor para aproveitar as oportunidades que tenho para a prática genuína dentro dos limites desta cela, perder de vista o propósito da cela seria um erro.

Em primeiro lugar, seria eu não enxergar as coisas como elas são, algo que minha prática me incentiva a fazer o tempo todo: enxergar as coisas corretamente.

Isso também não cumpriria meu compromisso de conscientizar as pessoas sobre a desumanidade e o caráter destrutivo da cela solitária. Estou empenhado em manter essa conversa em andamento até que vejamos alguma mudança.

***
É curioso como aquilo que deveria te matar é justamente aquilo que você usa para se curar. A cela solitária é a melhor parceira de treino para o prisioneiro que a abriga. É o melhor guru, o melhor professor.

Estranho, eu sei, mas é verdade.

Nesta cela, aprendi a arte da paciência, a arte do silêncio e seus doces frutos. Aprendi a arte da introspecção e o que ela pode fazer para aprimorar a autoestima.

Aprendi a esperar o fim desta cela com a paciência que ela me impôs. Já não grito de agonia no silêncio sufocante da cela.

Sei que se alguém saiu daqui depois de quatro décadas, eu deveria estar bem na minha década e meia. Estou apenas começando.

Mas esta célula também é assim.

***

Não espero sair vivo do confinamento solitário.

Eu posso morrer no ano que vem, eu posso morrer este ano. Não sinto uma ansiedade avassaladora em relação a isso.

O que mais me preocupa é usar meu tempo de forma produtiva. O que me incomoda é ser um desperdício para os outros aqui. No filme Matrix, os humanos ainda tinham alguma utilidade. Eles eram combustível! Aqui, minha utilidade é nenhuma.

Me coloquem na frente de uma câmera e me deixem conversar com algumas crianças em situação de risco. Me ensinem a tricotar para que eu possa fazer cobertores para os moradores de rua. Deixem-me doar sangue ou órgãos!

Sou um homem saudável. Quando for executado, não poderei doar nenhum dos meus órgãos, pois a essa altura eles já estarão destruídos pelos produtos químicos [...].

Então, meus protestos são meus órgãos doados. Minhas manifestações são meus órgãos doados. Minha arte são meus órgãos doados.

Esboço em técnica mista de Moyo intitulado 'Libertação'

Aos 18 anos, Moyo matou duas pessoas. Foi condenado à morte e, nos últimos quinze anos, tem permanecido em confinamento solitário no corredor da morte. Lá, em suas próprias palavras, ele trabalha para “polir sua alma, limpar as manchas de seu coração e abrir as janelas de sua mente”. Encarcerado em uma cela menor que uma vaga de estacionamento, Moyo iniciou uma jornada de autodescoberta. Em um esforço para compreender e resgatar sua própria narrativa, tornou-se um leitor ávido, mergulhando em livros sobre história negra, arte, o sistema judiciário, psicologia, textos espirituais, ficção e muito mais. Começou a fazer arte como forma de explorar suas próprias experiências e emoções. Privado de quase toda forma de interação social, passou a se comunicar com pessoas do mundo exterior por meio de cartas. Certa vez, de uma cela vizinha no pátio de recreação, um colega de cela apresentou Moyo à ioga e à meditação. Nos anos seguintes, Moyo dedicou-se a uma prática regular.

Moyo (que em suaíli significa coração/espírito) é o nome do pincel adotado pelo artista.