Luvas De Jardinagem

LIÇÕES DO JARDIM

Alanda Greene explora a ideia de abertura e proteção contra estímulos por meio de uma comparação com o uso de luvas de jardinagem enquanto trabalha em seu amado jardim na Colúmbia Britânica.

Minha relação com as luvas de jardinagem continua sendo marcada por duas motivações opostas: a necessidade de usá-las para proteger as mãos e a necessidade de sentir as plantas diretamente, sem barreiras, enquanto realizo as tarefas no jardim. Cada uma dessas motivações implica em algo. Em um caso, a sensibilidade ao toque fica comprometida. No outro, abro mão da proteção das minhas mãos contra abrasões, cortes, perfurações, sujeira e manchas.

Observo um paradoxo semelhante entre abertura e proteção nas experiências da vida diária.

Na maioria das vezes, uso luvas enquanto trabalho no jardim. Caso contrário, minhas mãos ficam manchadas com seiva de plantas e minha pele fica coberta de terra, além de marcada por cortes e arranhões. Embora eu esfregue e ensaboe bem as mãos na pia, é difícil mantê-las limpas. Muitas vezes, ao entregar um recibo para alguém ou tocar violão em público, olhei para meus dedos e descobri, com um certo horror, que eles não estavam limpos, mas sim impregnados com um corante marrom escuro de planta que parecia sujeira.

Eu prefiro não usar luvas, principalmente para remover ervas daninhas. Se não forem removidas logo, essas ervas daninhas vão crescer à frente das cenouras pequenas e de crescimento lento, sufocando-as completamente. Preciso de um toque mais delicado do que as luvas podem proporcionar para eliminar esse crescimento indesejado sem perturbar as mudinhas que quero que permaneçam e prosperem.

Às vezes, também gosto simplesmente de tocar nas plantas. Meu tato fica prejudicado por uma camada grossa de luvas. Tocar as plantas diretamente torna meu trabalho mais lento; presto mais atenção e trabalho com mais precisão.

Ao transplantar as mudas de tomate, sinto a textura fina e aveludada de seus talos. A delicadeza quase impossível do aipo inspira uma cautela protetora e gentil, e minha admiração se renova ao me perguntar: "Como essas plantinhas podem ficar tão fortes?". As sementes de aipo são tão pequenas, assim como suas folhas que brotam, seus talos mais parecidos com fios finos do que com hastes — e veja só no que se transformam.

Sinto-me encorajado pelo potencial da minha vida, de qualquer vida, para evoluir além do que é evidente no momento, da mesma forma que esses brotos de aipo não dão nenhuma pista de como estarão viçosos e fortes daqui a alguns meses. Isso acontecerá, no entanto, se não forem sufocados por ervas daninhas agressivas. E essas ervas daninhas precisam ser removidas com cuidado, sem prejudicar o aipo.

Eu uso luvas quando corto os caules espinhosos das roseiras, as pontas afiadas das íris que podem cortar um dedo exposto como uma faca, ou quando arranco ervas daninhas maiores, como bardana e dente-de-leão, que exigem uma pegada melhor. Também as uso quando quero manter as mãos limpas.

Passei a manhã fazendo transplantes com os dedos nus, me deliciando com o processo e percebendo uma conexão entre outras percepções sensoriais e a do tato.

Reconheço que muito do que percebo ou com o que interajo no dia a dia pode ser como usar luvas. Da mesma forma que não sinto sensações na pele quando estou de luvas, meus outros sentidos, às vezes, não percebem estímulos mais sutis.

Quando os sons são ásperos e altos, é difícil perceber impressões mais sutis, ou mesmo ser sensível à percepção dos meus próprios pensamentos e sentimentos. A avalanche de ruído que experimento ao visitar a cidade me deixa perturbado: lojas com música alta, caminhões e carros preenchendo as ruas com seus rugidos, e ambientes tranquilos difíceis de encontrar. Meus amigos que moram na cidade não demonstram o mesmo desconforto que eu. Da mesma forma que protejo minhas mãos com luvas contra espinhos e caules grossos, sinto a necessidade de proteger meus ouvidos. Me pego usando luvas mentais de jardinagem, ignorando o volume do ruído. Percebo que outras pessoas adotam um processo semelhante como um escudo necessário. Mas me pergunto se esse "ignorar" o excesso é realmente consciente? Será que se tornou apenas um hábito?

Quando lecionava, uma vez por semana eu levava minha turma para uma caminhada pela mata até a propriedade de um amigo, onde fazíamos diversos exercícios nessa sala de aula ao ar livre. No início do ano, cada aluno escolhia um lugar na encosta arborizada, a uma distância mínima de qualquer outra pessoa. Esse era o espaço deles durante o ano para escrever, ouvir, observar e refletir sem qualquer conversa externa. Concluíamos essas visitas sentando em círculo e lendo trechos de nossos diários sobre o que tínhamos aprendido, observado e ouvido. Lembro-me vividamente de uma jovem muito falante que nos disse, com clara empolgação: “Acho que esta é a primeira vez na minha vida que consigo ficar em silêncio. Eu consigo ouvir meus próprios pensamentos. Isso é incrível.”

Foi como se ela tivesse tirado as luvas de audição e percebido algo novo. Percebi que eu também posso ter, e tenho, "luvas de atenção" que limitam minha percepção, da mesma forma que a apreciação dessa jovem pela audição havia sido limitada.

Quantas vezes estou ocupada fazendo isso e aquilo — arrumando a cobertura morta, arrancando a grama, podando o manjericão — e não percebo nada do que estou tocando, com ou sem luvas? Minha atenção está em outro lugar, no que precisa ser feito, no planejamento do almoço, numa conversa do dia anterior. Se um espinho me cutuca, eu percebo. Será que estou enviando a mim mesma uma mensagem sutil de que só prestarei atenção quando for algo extremo ou quando doer?

Será que estou usando luvas de jardinagem metafóricas que me impedem de apreciar sensações refinadas, por causa de uma falta habitual de atenção ao que é delicado e refinado? Quando os sons são altos e constantes, quando outros estímulos sensoriais são intensos e desprovidos de refinamento, será que os suporto desviando a atenção para não ser sobrecarregado? Sim, e preciso dessa proteção em certas circunstâncias, ou de fato serei sobrecarregado. Mas, com muita frequência, desligo-me por hábito e falta de consciência; não é consciente, não é uma escolha protetora.

Quantas vezes, ao fazer uma refeição, deixo de sentir o sabor e a textura do que está na minha boca? Quando dedico tempo a mastigar, a observar, a absorver, sabores inesperados, novos e sutis emergem. Crio receptividade para a percepção e, depois de um tempo, começo a notar o que antes não estava lá.

Se eu não 'tirar as luvas' para me sintonizar com vibrações ainda mais refinadas, estarei perdendo todo um outro mundo do ser. Na meditação, onde a entrada sensorial é minimizada e os padrões de pensamento gradualmente se aquietam, percepções sutis são reconhecidas. É como tirar as luvas de jardinagem para sentir a superfície aveludada e delicada de uma pétala de girassol. Preciso tirá-las para sequer saber que essa textura requintada existe.

Nossa cultura tende ao excesso de experiências sensoriais. Muitas vezes, preciso me proteger contra esses excessos, assim como preciso de luvas de proteção para algumas atividades no jardim. Da mesma forma, preciso de tempo todos os dias para me sintonizar conscientemente com impressões mais sutis, removendo a proteção. Criar tempo e espaço para praticar regularmente constrói a memória por meio da experiência de sensações e informações mais delicadas. Assim, posso escolher quando estar aberto e quando me proteger. No jardim, posso usar luvas quando necessário, apreciar o toque sutil de várias plantas sem luvas e ainda ter as mãos limpas para outra tarefa.

Na vida cotidiana, onde as "luvas da atenção" podem ser removidas muito rapidamente, posso optar por me sintonizar sempre que a oportunidade se apresentar, mantendo essa consciência viva por meio da prática regular.