Mellom Medisin Og Musikk

Da Robert Gupta ble fanget mellom en karriere som lege og fiolinist, innså han at plassen hans var i midten, med en bue i hånden og en følelse av sosial rettferdighet i hjertet. Han forteller en rørende historie om samfunnets marginaliserte og musikkterapiens kraft, som kan lykkes der konvensjonell medisin feiler.

(Musikk) (Applaus)

Tusen takk. (Applaus) Takk. Det er et utpreget privilegium å være her.

For noen uker siden så jeg en video på YouTube av kongresskvinne Gabrielle Giffords i de tidlige stadiene av hennes bedring etter en av de forferdelige kulene. Denne gikk inn i venstre hjernehalvdel og slo ut Brocas område, talesenteret i hjernen hennes. Og i denne økten jobber Gabby med en logoped, og hun sliter med å produsere noen av de mest grunnleggende ordene, og du kan se henne bli mer og mer ødelagt, helt til hun til slutt bryter sammen i gråtende tårer, og hun begynner å hulke ordløst inn i armene til terapeuten sin. Og etter noen få øyeblikk prøver terapeuten hennes en ny taktikk, og de begynner å synge sammen, og Gabby begynner å synge gjennom tårene hennes, og du kan høre at hun tydelig kan uttrykke ordene til en sang som beskriver hvordan hun føler det, og hun synger, i en synkende skala, hun synger, "La det skinne, la det skinne." Og det er en veldig kraftig og gripende påminnelse om hvordan musikkens skjønnhet har evnen til å snakke der ordene svikter, i dette tilfellet bokstavelig talt.

Å se denne videoen av Gabby Giffords minnet meg om arbeidet til Dr. Gottfried Schlaug, en av de fremste nevrovitenskapsmennene som studerer musikk og hjernen ved Harvard, og Schlaug er talsmann for en terapi kalt Melodisk intonasjonsterapi, som har blitt veldig populær i musikkterapi nå. Schlaug fant ut at slagofrene hans som var afasi, ikke kunne danne setninger med tre- eller fireordssetninger, men de kunne fortsatt synge teksten til en sang, enten det var "Happy Birthday To You" eller favorittsangen deres av Eagles eller Rolling Stones. Og etter 70 timer med intensive sangtimer, fant han ut at musikken bokstavelig talt var i stand til å koble om hjernen til pasientene hans og skape et homologt talesenter i deres høyre hjernehalvdel for å kompensere for skaden på venstre hjernehalvdel.

Da jeg var 17, besøkte jeg Dr. Schlaugs laboratorium, og på en ettermiddag ledet han meg gjennom noen av de ledende forskningene på musikk og hjernen – hvordan musikere hadde en fundamentalt annerledes hjernestruktur enn ikke-musikere, hvordan musikk, og å lytte til musikk, bare kunne lyse opp hele hjernen, fra vår prefrontale cortex hele veien tilbake til vår lillehjernen til å hjelpe barn med nevroautisme, hvordan autisme var, for å hjelpe mennesker som sliter med stress og angst og depresjon, hvor dypt Parkinsonpasienter ville finne ut at skjelvingen og gangarten deres ville stabilisere seg når de lyttet til musikk, og hvordan Alzheimerspasienter på sent stadium, hvis demens var så langt fremmet at de ikke lenger kunne gjenkjenne familien sin, fortsatt kunne plukke ut en melodi av Chopin ved pianoet som de hadde lært.

Men jeg hadde en baktanke med å besøke Gottfried Schlaug, og det var dette: at jeg stod ved et veiskille i livet mitt og prøvde å velge mellom musikk og medisin. Jeg hadde nettopp fullført min bachelor, og jeg jobbet som forskningsassistent ved laboratoriet til Dennis Selkoe, og studerte Parkinsons sykdom ved Harvard, og jeg hadde forelsket meg i nevrovitenskap. Jeg ønsket å bli kirurg. Jeg ønsket å bli lege som Paul Farmer eller Rick Hodes, slike fryktløse menn som drar til steder som Haiti eller Etiopia og jobber med AIDS-pasienter med multiresistent tuberkulose, eller med barn med skjemmende kreft. Jeg ønsket å bli en sånn Røde Kors-lege, den legen uten grenser. På den annen side hadde jeg spilt fiolin hele livet.

Musikk for meg var mer enn en lidenskap. Det var besettelse. Det var oksygen. Jeg var så heldig å ha studert ved Juilliard-skolen på Manhattan, og å ha spilt debuten min med Zubin Mehta og det israelske filharmoniske orkesteret i Tel Aviv, og det viste seg at Gottfried Schlaug hadde studert som organist ved konservatoriet i Wien, men hadde gitt opp kjærligheten til musikk for å satse på en karriere innen medisin. Og den ettermiddagen måtte jeg spørre ham: "Hvordan var det for deg å ta den avgjørelsen?"

Og han sa at det fortsatt var tider da han ønsket at han kunne gå tilbake og spille orgel på den måten han pleide, og at for meg kunne medisinstudiet vente, men at fiolinen rett og slett ikke ville. Og etter to år med musikkstudier, bestemte jeg meg for å skyte mot det umulige før jeg tok MCAT og søkte på medisinsk skole som en god indisk sønn for å bli den neste Dr. Gupta. (Latter) Og jeg bestemte meg for å skyte for det umulige, og jeg tok en audition for den anerkjente Los Angeles Philharmonic. Det var min første audition, og etter tre dager med spill bak en skjerm i en prøveuke ble jeg tilbudt stillingen. Og det var en drøm. Det var en vill drøm å opptre i et orkester, å opptre i den ikoniske Walt Disney Concert Hall i et orkester dirigert nå av den berømte Gustavo Dudamel, men mye viktigere for meg å være omgitt av musikere og mentorer som ble min nye familie, mitt nye musikalske hjem.

Men et år senere møtte jeg en annen musiker som også hadde studert ved Juilliard, en som dypt hjalp meg med å finne stemmen min og formet identiteten min som musiker. Nathaniel Ayers var kontrabassist hos Juilliard, men han led en rekke psykotiske episoder i begynnelsen av 20-årene, ble behandlet med thorazin på Bellevue, og endte opp med å leve hjemløs på gata i Skid Row i Los Angeles sentrum 30 år senere. Nathaniels historie har blitt et fyrtårn for hjemløshet og fortaler for psykisk helse i hele USA, som fortalt gjennom boken og filmen «The Soloist», men jeg ble vennen hans, og jeg ble fiolinlæreren hans, og jeg fortalte ham at uansett hvor han hadde fiolinen sin, og hvor enn jeg hadde min, ville jeg spille en leksjon med ham.

Og på de mange gangene jeg så Nathaniel på Skid Row, var jeg vitne til hvordan musikk var i stand til å bringe ham tilbake fra hans aller mørkeste øyeblikk, fra det som for meg i mitt utrente øye virket som begynnelsen på en schizofren episode. Når jeg spilte for Nathaniel, fikk musikken en dypere betydning, for nå handlet det om kommunikasjon, en kommunikasjon der ordene sviktet, en kommunikasjon av et budskap som gikk dypere enn ord, som registrerte seg på et grunnleggende primalt nivå i Nathaniels psyke, men som likevel kom som et ekte musikalsk tilbud fra meg. Jeg ble opprørt over at en som Nathaniel noen gang kunne ha vært hjemløs på Skid Row på grunn av sin psykiske lidelse, men hvor mange titusenvis av andre var det der ute på Skid Row alene som hadde historier så tragiske som hans, men som aldri skulle lage en bok eller film om dem som fikk dem ut av gatene? Og i selve kjernen av denne krisen min følte jeg på en eller annen måte at musikklivet hadde valgt meg, hvor jeg på en eller annen måte, kanskje i en veldig naiv forstand, følte at det Skid Row virkelig trengte var en som Paul Farmer og ikke en annen klassisk musiker som spilte på Bunker Hill.

Men til slutt var det Nathaniel som viste meg at hvis jeg virkelig var lidenskapelig opptatt av endring, hvis jeg ønsket å gjøre en forskjell, hadde jeg allerede det perfekte instrumentet for å gjøre det, at musikken var broen som koblet sammen min verden og hans.

Det er et vakkert sitat av den romantiske tyske komponisten Robert Schumann, som sa: "Å sende lys inn i mørket i menns hjerter, det er kunstnerens plikt." Og dette er et spesielt gripende sitat fordi Schumann selv led av schizofreni og døde i asyl. Og inspirert av det jeg lærte av Nathaniel, startet jeg en organisasjon på Skid Row av musikere kalt Street Symphony, som brakte musikkens lys inn i de aller mørkeste stedene, opptrådte for hjemløse og psykisk syke på krisesentre og klinikker på Skid Row, opptrådte for kampveteraner med posttraumatisk stresslidelse, og for de som er fengslet som fengslet og de som er dømt som kriminelle.

Etter en av begivenhetene våre på Patton State Hospital i San Bernardino, kom en kvinne bort til oss og hun hadde tårer som rant nedover ansiktet hennes, og hun hadde en parese, hun skalv, og hun hadde dette nydelige smilet, og hun sa at hun aldri hadde hørt klassisk musikk før, hun trodde ikke hun kom til å like det, hun hadde aldri hørt en fiolin før, men det har aldri hørt denne musikken, men hun har aldri hørt denne musikken. dem, og at hun for første gang på seks år, da hun hørte oss spille, sluttet å riste uten medisiner.

Plutselig, det vi finner med disse konsertene, vekk fra scenen, vekk fra fotlyset, ut av smokinghalene, blir musikerne kanalen for å levere de enorme terapeutiske fordelene med musikk på hjernen til et publikum som aldri ville ha tilgang til dette rommet, ville aldri ha tilgang til den typen musikk vi lager. Akkurat som medisin tjener til å helbrede mer enn kroppens byggeklosser alene, overgår musikkens kraft og skjønnhet "E" midt i vårt elskede akronym. Musikk overskrider den estetiske skjønnheten alene. Synkroniseringen av følelser som vi opplever når vi hører en opera av Wagner, eller en symfoni av Brahms, eller kammermusikk av Beethoven, tvinger oss til å huske vår delte, felles menneskelighet, den dypt tilknyttede bevisstheten, den empatiske bevisstheten som nevropsykiateren Iain McGilchrist sier er hard-wired rett inn i hjernehalvdelen vår. Og for de som lever under de mest dehumaniserende tilstandene med psykiske lidelser innenfor hjemløshet og fengsling, gir musikken og musikkens skjønnhet en sjanse for dem til å transcendere verden rundt seg, til å huske at de fortsatt har kapasiteten til å oppleve noe vakkert og at menneskeheten ikke har glemt dem. Og gnisten av den skjønnheten, gnisten fra den menneskeheten forvandles til håp, og vi vet, enten vi velger veien til musikk eller medisin, det er det aller første vi må innpode i våre lokalsamfunn, i våre publikum, hvis vi ønsker å inspirere til helbredelse innenfra.

Jeg vil avslutte med et sitat av John Keats, den romantiske engelske poeten, et veldig kjent sitat som jeg er sikker på at dere alle kjenner til. Keats selv hadde også gitt opp en karriere innen medisin for å satse på poesi, men han døde da han var ett år eldre enn meg. Og Keats sa: "Skjønnhet er sannhet, og sannhet skjønnhet. Det er alt du vet på jorden, og alt du trenger å vite." (Musikk) (Applaus)

Robert Gupta · Fiolinist

Fiolinisten Robert Gupta begynte i LA Philharmonic i en alder av 19 – og opprettholder en lidenskapelig parallell interesse for nevrobiologi og psykiske helseproblemer. Han er en TED Senior Fellow.